Non è tuo figlio!
Anna e Marco uscirono dall’ospendale, raggianti di felicità. Marco stringeva tra le braccia un minuscolo corredino rosa—il loro neonato, tanto desiderato, che russava dolcemente avvolto in una copertina. Parenti, amici, l’ostetrica—tutti gridavano congratulazioni e regalavano fiori. Era tutto come Anna aveva sognato.
“Grazie, amore mio,” sussurrò Marco, “per nostro figlio.”
Ma all’improvviso, Anna impallidì.
“Guarda, tua madre sta arrivando…”
Verso di loro avanzava a passo svelto Luisa, la madre di Marco. Rigida, severa, inflessibile. Si era presa un permesso dal lavoro? Di certo non era lì per caso.
“Marco! Non farlo!” esclamò secca, senza nemmeno salutare.
“Cosa?” lui rimase di sasso.
“Non portare a casa quel bambino. Non è tuo figlio!”
Un silenzio glaciale scese sul gruppo. Anna si ritrasse come se avesse ricevuto uno schiaffo.
“Mamma, ma ti rendi conto di quello che stai dicendo?” Marco la fissava, senza riconoscerla.
Tutto era iniziato tre mesi prima, quando Marco aveva confessato per la prima volta: era innamorato. Di una donna più grande di lui, con un figlio già grande. E… incinta di un altro uomo.
Luisa era sconvolta. Aveva provato a non intromettersi, a starne fuori. Sperava che fosse solo una “fissazione passeggera”. Ma poi Marco aveva annunciato che voleva sposarla. Anzi, voleva adottare sia il figlio maggiore che quello che lei stava per partorire.
“Ma sei impazzito?” aveva esploso Luisa allora.
“Mamma, è una mia scelta. Io la amo. E amo quei bambini. Sarò il loro padre.”
“Ma sei giovane! Potresti farti una famiglia con una donna senza tanti bagagli! Avere figli tuoi!”
“Loro saranno miei figli,” rispose deciso Marco.
Lei aveva provato a parlare con Anna. L’aveva invitata al bar. Con calma, senza urla.
“Capisci, sei una madre, io sono una madre. Non ho nulla contro di te. Ma è giusto? Tu partorirai il figlio di un altro e mio figlio lo crescerà?”
Anna aveva sorriso sarcastica.
“Vuole che sparisca? Si sforza invano. Io amo Marco. E lui ama me. Staremo insieme, che a lei piaccia o no.”
Da quel giorno, Anna smise di salutarla. Marco iniziò a evitare ogni discussione. I telefoni rimanevano muti.
Luisa soffriva. Piangeva la notte. Ne parlò con suo ex marito—lui la liquidò. Persino sua sorella, alla quale si era confidata, disse: “L’importante è che sia felice.”
Ma Luisa sapeva: lui non capiva in che pasticcio si stava mettendo. Era accecato. E solo lei, sua madre, conoscendo il carattere del figlio, vedeva come veniva manipolato.
Attraverso sua nipote, scoprì la data delle dimissioni. E decise: sarebbe andata. Avrebbe provato un’ultima volta a fermarlo. A farlo ragionare.
“Marco, ti prego…” disse con voce tremante, davanti a tutti gli invitati. “Questo bambino non è tuo sangue. Non commettere questo errore. Finché sei in tempo.”
Anna strinse il bambino al petto, come per proteggerlo.
“Mamma, vattene,” disse Marco piano, ma con gelida fermezza. “Questo è mio figlio. E lo porto a casa. Niente di ciò che dirai cambierà la situazione.”
“Anna,” si rivolse Luisa a lei, “sei una donna adulta, hai due figli. Davvero non capisci quanto mi faccia male? Vedere mio figlio trasformato in un bancomat?”
“Basta,” rispose Anna seccamente. “Ho partorito da un uomo che mi ha lasciata. Marco ha scelto di stare con me—è una sua decisione. E lei non ha diritto di intromettersi.”
“Io ho il diritto di essere una madre!” urlò Luisa. “E tu… tu hai solo approfittato della sua bontà!”
“E lei è solo una donna amareggiata che nessuno ascolta. Forse non è un caso che suo marito l’abbia lasciata.”
Quelle parole furono come uno schiaffo.
Gli invitati tacevano. Qualcuno distolse lo sguardo. Qualcun altro cercò di cambiare discorso. Marco prese il bambino e uscì con Anna, dirigendosi verso l’auto. Le portiere sbatterono. La macchina partì.
Luisa rimase lì, al centro della piazza—sola. In mezzo alla felicità degli altri, ai figli degli altri, alla verità degli altri.
Suo figlio non era più suo. E l’aveva capito. Troppo tardi.