Oleg tornava a casa dal lavoro, in un classico e anonimo pomeriggio invernale milanese, quando tutto sembrava avvolto da un velo di noia. Passando davanti al supermercato sotto casa, vide un cane: un meticcio rossiccio, il pelo arruffato, lo sguardo smarrito come quello di un bambino perduto. — E tu, che ci fai qui? — brontolò Oleg, ma si fermò. Il cane sollevò la testa e lo fissò. Non chiedeva nulla. Solo guardava. “Forse aspetta il padrone,” pensò Oleg e proseguì. Ma il giorno seguente la scena identica, e anche quello dopo. Il cane era ormai “parte del paesaggio”. Oleg notò che i passanti gettavano qualche pezzo di pane o una fetta di salame. Un giorno si chinò accanto a lui: — Ma perché resti qui? Dove sono i tuoi padroni? Il cane si avvicinò piano, si strinse al suo ginocchio, e Oleg si bloccò. Da quanto tempo non accarezzava nessuno? Dopo il divorzio erano passati tre anni. L’appartamento ormai abitato solo da lavoro, tv e frigorifero. — Laduccia mia, — sussurrò senza sapere da dove fosse uscito il nome. Il giorno dopo gli portò delle salsicce. Dopo una settimana mise un annuncio su Internet: “Trovato cane. Cerco proprietario”. Non chiamò nessuno. Un mese dopo Oleg, tornato dal turno come ingegnere, vide una folla davanti al supermercato: — Cos’è successo? — chiese a una vicina. — Hanno investito il cane… quello che stava qui da un mese. Gli crollò il cuore: — Dov’è? — L’hanno portato alla clinica veterinaria in viale Ada Negri. Ma lì chiedono una fortuna… E chi vuoi che ci spenda dei soldi per un cane randagio? Oleg non disse nulla, si voltò e corse via. Alla clinica il veterinario scosse la testa: — Fratture, emorragia interna. Le cure costano tanto, e non è detto che sopravviva. — Fate tutto il possibile, pago io. Quando la dimisero, Oleg la portò a casa. Per la prima volta in tre anni, l’appartamento si riempì di vita. La vita cambiò, radicalmente. Oleg si svegliava non più con la sveglia, ma al tocco umido del muso di Lada sulla mano. “Forza, papà, è ora di alzarsi.” E lui si alzava, sorridendo. Prima la giornata iniziava con caffè e tg. Ora con la passeggiata al parco. — Andiamo, signorina, aria buona! — diceva, e Lada scodinzolava felice. Alla clinica sistemarono tutti i documenti: passaporto, vaccini. Ufficialmente era sua. Fotografava ogni ricevuta, per sicurezza. I colleghi si stupivano: — Oleg, ma sei ringiovanito? Che sprint! E sì, Oleg si sentiva finalmente utile. Dopo tanti anni. Lada era sveglia, incredibilmente sveglia. Capiva al volo. Se Oleg faceva tardi, lo aspettava alla porta con lo sguardo che diceva: “Mi sono preoccupata…” La sera passeggiavano al parco. E Oleg le raccontava del lavoro, della vita. Lei ascoltava attenta, qualche volta guaiva piano in risposta. — Vedi, Laduccia, credevo che stare solo fosse più facile. Nessuno ti disturba, nessuno ti stressa. Invece scopro che era solo paura di amare di nuovo. I vicini si erano abituati. La signora Vira del terzo piano lasciava sempre qualche osso per Lada. — Bella bestiola, — diceva. — Si vede che è amata. I mesi passavano. Oleg pensava perfino di aprirle un profilo Instagram: Lada era fotogenica, il pelo rossiccio diventava oro al sole. Poi accadde l’imprevisto. Una passeggiata come tante. Lada annusava i cespugli, Oleg era su una panchina col telefono. — Gerda! Gerda! Alzò la testa. Si avvicinava una donna elegante, bionda, in tuta griffata, i trucchi perfetti. Lada si immobilizzò, abbassando le orecchie. — Scusi, — disse Oleg. — Si sbaglia. Questo è il mio cane. La donna mise le mani sui fianchi: — Ma quale suo? Io la riconosco, questa è la mia Gerda! È scappata sei mesi fa! L’ha rubata lei! La terra tremò sotto Oleg. — Aspetti. Come sarebbe “scappata”? Io l’ho trovata qui vicino. C’era da un mese, sola. — Perché si era persa! Io l’adoro! L’abbiamo comprata di razza! — Di razza? — Oleg guardò Lada. — Ma è un meticcio… — Una meticcia di gran valore! Oleg si alzò. Lada gli si strinse alle gambe. — Bene. Se è sua, mostri i documenti. — Li ho a casa! Ma non importa! La riconosco! Gerda, vieni! Lada non si mosse. — Vieni, ho detto! Ancora più vicina a Oleg. — Vede? — sussurrò Oleg. — Non la conosce. — È solo offesa! Ma è mia! La rivoglio indietro! — Io ho i documenti, — rispose Oleg, calmo. — Ricevuta della clinica dopo l’incidente, passaporto, scontrini del cibo, dei giochi. — Chi se ne frega dei suoi fogli! È furto! I passanti iniziavano a osservare. — Sa cosa? — Oleg prese il telefono. — Chiamiamo i carabinieri, e vediamo chi ha ragione. — Si, li chiami! — sibilò la donna. — Ho testimoni! — Chi? — I vicini mi hanno visto quando è scappata! Oleg componeva il numero. Il cuore gli martellava. E se, davvero, avesse ragione? Se Lada fosse scappata per davvero? Ma allora perché restare un mese davanti al supermercato? E perché tremava ora, nascosta dietro di lui? — Pronto? Polizia? Avrei una situazione da chiarire… La donna si mise a sorridere con cattiveria: — Presto vedrà. Ridatemi il mio cane! Ma Lada era sempre schiacciata sul suo fianco. Oleg capì: avrebbe lottato per lei. Fino all’ultimo. Perché in quei mesi Lada era diventata famiglia. Il carabiniere arrivò dopo mezz’ora. Brigadiere Mancini, un uomo pacato e concreto. Oleg lo conosceva già per questioni condominiali. — Raccontate, — disse, aprendo il taccuino. La donna parlò per prima, confusa: — È la mia Gerda! Pagata diecimila euro! Sei mesi fa scappata, io l’ho cercata ovunque! Lui l’ha rubata! — Non rubata, trovata, — ribatté Oleg. — Davanti al supermercato, dopo un mese in strada. — Ma era solo persa! Mancini guardò Lada. Lei incollata a Oleg. — Ci sono documenti? — Sì, — Oleg mostrò la cartella. Per fortuna, aveva ancora con sé tutti i fogli. — Dopo l’incidente è stata curata qui, passaporto, vaccini. Il brigadiere sfogliava i certificati. — E lei, signora? — Tutto a casa! Ma è la mia Gerda, le dico! — Può raccontare come l’ha persa? — Stavamo passeggiando. È scappata senza guinzaglio. Ho fatto volantini. — Dove passeggiava? — Al parco qui vicino. — E dove abita? — In viale Ada Negri, numero 15, interno 23. — Quando l’ha persa esattamente? — Il 20 gennaio circa. Oleg mostrò il cellulare: — Io l’ho presa il 23 gennaio. Ed era lì da un mese almeno. Dunque la cagnolina era stata abbandonata anche prima. — Forse sbaglio con la data! — la donna era agitata. Poi si arrese: — Va bene! La tenga. Però io l’ho davvero amata… Silenzio. — Com’è successo? — chiese Oleg. — Mio marito voleva traslocare, i padroni della nuova casa non volevano cani. Non siamo riusciti a venderla—non era di razza. Così l’ho lasciata davanti al supermercato. Speravo che qualcuno la prendesse. Oleg sentì la rabbia montare. — L’ha abbandonata? — L’ho lasciata, non abbandonata! Pensavo che qualcuno più buono se ne sarebbe occupato. — E ora la rivuole? La donna singhiozzò: — Mio marito è andato via. Sono sola. Mi manca Gerda. L’ho amata! Oleg non poteva crederci: — Amata? I cari non si abbandonano. Mancini richiuse il taccuino: — Tutto chiaro. Per la legge il cane appartiene al signor… — controllò il documento, — Voronenkov. Cure, chip, tasse sono sue. Fine della storia. La donna scuoteva la testa tra le lacrime. — Posso almeno accarezzarla una volta? Oleg guardò Lada. Lei le orecchie schiacciate, il corpo sotto la mano del suo papà. — Vede? Le ha paura. — Non era colpa mia, le circostanze… — Le circostanze non arrivano da sole. Le creano le persone. Lei ha creato quella in cui ha messo fuori casa una creatura viva. Ora le fa comodo tornare indietro? La donna si allontanò in fretta, senza guardarsi indietro. Mancini diede una pacca sulla spalla di Oleg: — Ha fatto bene. Si vede che vi appartenete. — Grazie, davvero. — Ma cosa, io amo i cani. So cosa significa. Quando il carabiniere andò via, Oleg blandì Lada: — Ecco, piccola, nessuno ci separerà più. Promesso. Lada lo guardò con amore. — Andiamo a casa? Scodinzolando, corse con lui verso casa. E Oleg pensò: la donna aveva ragione su una cosa. Le circostanze possono cambiare: casa, lavoro, soldi. Ma ci sono cose che non si possono perdere: responsabilità, amore e compassione. A casa, Lada si acciambellò felice sul suo tappetino. Oleg preparò il tè, si sedette accanto a lei. — Sai, Laduccia, forse è andata così per un motivo. Ora sappiamo che ci apparteniamo davvero. Lada sospirò soddisfatta.

Paolo tornava a casa dal lavoro. Era una normale sera dinverno. Quella in cui tutto è coperto da una patina di noia che sembra non finire mai. Nel tornare, passò davanti a un piccolo alimentari di quartiere e la vide: una cagna randagia, rossiccia e spettinata. Gli occhi grandi, smarriti come quelli di una bimba perduta.

Che ci fai qui? borbottò Paolo, ma si fermò lo stesso.

La cagna sollevò il muso, lo fissò. Non chiedeva nulla. Solo lo guardava in silenzio.

Aspetterà il padrone, magari pensò. E se ne andò.

Ma il giorno dopo era ancora lì. E quello dopo pure. Sembrava che si fosse incollata a quel marciapiede. Paolo notava come la gente passasse senza curarsene, qualcuno le lanciava un pezzo di pane, qualcun altro una fettina di prosciutto.

Ma perché stai sempre qui? le chiese un giorno, accovacciandosi vicino a lei. Il tuo padrone dovè?

Poi la cagna si avvicinò pian piano. Guardinga. E gli appoggiò il muso sulla gamba.

Paolo rimase immobile. Da quanto non accarezzava più qualcuno? Era da tre anni che si era separato. La casa era vuota. Solo lavoro, la TV, il frigorifero.

Senti, Agata mia sussurrò, senza sapere nemmeno da dove gli fosse venuto quel nome.

Il giorno dopo le portò delle salsicce.

Dopo una settimana, mise un annuncio su internet: Trovata cagna: cerca famiglia.

Non chiamò nessuno.

Dopo un mese, tornava da un turno di notte faceva lingegnere, spesso doveva star fuori anche ventiquattrore. Vide un capannello di gente fuori dal negozio.

Che succede? chiese alla signora Gina, del secondo piano.

Hanno investito quella cagna. Quella che stava qui da un mese

Il cuore gli cadde a terra.

E dovè?

Lhanno portata alla clinica veterinaria in Viale Leopardi. Ma lì chiedono un sacco di soldi Chi vuoi che la salvi, una randagia così?

Paolo non disse nulla. Si voltò e corse via.

Alla clinica, il veterinario scosse la testa:

Fratture, emorragia interna. Cure costose. E non è detto che ce la faccia.

Proviamoci, disse Paolo. Quanto costa, pago io.

Quando la dimisero, la portò a casa con sé.

Per la prima volta in tre anni la sua casa tornò a riempirsi di vita.

La vita cambiò. Da cima a fondo.

Paolo non si svegliava più con la sveglia, ma quando Agata gli sfiorava la mano col naso. Come a dire: «Forza, è ora di alzarsi, capo.» E lui si alzava. Sorridendo.

Prima il mattino iniziava solo con caffè e notiziario. Ora cominciava con la passeggiata al parco.

Andiamo, piccolina, facciamo due passi? diceva. E Agata scodinzolava felice.

Alla clinica registrarono tutti i documenti. Passaporto, vaccini, tutto in regola. Ora era ufficialmente sua. Paolo fotografava ogni certificato per sicurezza.

I colleghi si stupivano:

Paolo, ma che fai, sei ringiovanito? Mai visto così pimpante!

In effetti, si sentiva finalmente utile. Dopo anni.

Agata si rivelò intelligentissima. Capiva tutto a mezza parola. Se Paolo faceva tardi al lavoro, lei lo attendeva alla porta con uno sguardo che sembrava dire: «Mi sono preoccupata.»

La sera camminavano a lungo al parco. Paolo le raccontava del lavoro, della vita. Sembra sciocco? Forse. Ma lei ascoltava con attenzione, a volte rispondeva con un guaito sommesso.

Sai Agata, pensavo che da solo si stesse meglio. Nessuno che ti invade lo spazio, nessuno che fa domande. Invece la accarezzava sulla testa. In realtà avevo solo paura di voler bene ancora.

I vicini si erano abituati a loro. La signora Gina portava sempre un osso.

Bella cagnina, diceva. Si vede che è amata.

Un mese passò. E un altro ancora.

Paolo pensava anche di aprirle un profilo social. Pubblicare le foto di Agata. Era fotogenica, al sole il pelo rossiccio diventava quasi dorato.

Poi avvenne qualcosa di inatteso.

Durante una passeggiata al parco, Agata annusava le siepi e Paolo stava seduto su una panchina, intento a leggere qualcosa al cellulare.

Ginevra! Ginevra!

Paolo alzò la testa. Una donna di circa trentacinque anni avanzava verso di loro. Indossava una tuta firmata, bionda, truccata.

Agata si irrigidì, orecchie basse.

Si sbaglia, disse Paolo, è la mia cagna.

La donna si piantò davanti:

Cosa vuol dire sua? E la mia Ginevra! Lho persa sei mesi fa!

Cosa?

Sì! E scappata da sotto casa, lho cercata ovunque! Lei lha rubata!

Paolo si sentì mancare la terra sotto i piedi.

Aspetti. Ha detto che si è persa? Io lho trovata davanti al negozio. Era lì da un mese, abbandonata!

Ecco perché! Si era persa! Io la adoravo! Con mio marito avevamo scelto un meticcio di razza!

Razza? Paolo guardò Agata. Ma è una randagia

E un incrocio! Carissima!

Paolo si alzò. Agata si strinse alle sue gambe.

Va bene. Se è sua mostri i documenti.

Quali documenti?

Passaporto veterinario. Libretto dei vaccini. Qualsiasi cosa.

La donna esitò:

Sono a casa! Ma non serve! Riconosco la mia Ginevra! Ginevra, vieni qui!

Agata non si mosse.

Ginevra! Vieni subito!

La cagna si strinse ancora di più a Paolo.

Vede? disse lui a bassa voce. Non la riconosce.

E solo offesa perché lho persa! la donna alzò la voce. Ma è la mia cagna! Io la rivoglio!

Io ho tutti i documenti, disse tranquillo Paolo. Ho i certificati della clinica dopo lincidente. Passaporto firmato. Scontrini del cibo, dei giochi.

Non mi importa dei suoi documenti! E un furto!

La gente iniziò a voltarsi.

Facciamo così disse Paolo chiamiamo i carabinieri.

Va bene! sbottò la donna. Vedrà che ho ragione! Ho anche dei testimoni!

Testimoni?

I miei vicini lhanno vista scappare!

Paolo fece il numero. Sentiva il cuore battergli forte. E se questa donna avesse ragione? E se Agata fosse davvero fuggita da lei?

Ma allora perché aveva atteso lì, davanti al negozio, per un mese intero? Perché non era tornata a casa?

E soprattutto, perché adesso tremava come una foglia accanto a lui?

Pronto? Carabinieri? Avrei bisogno di un intervento

La donna lo fissò con rabbia:

Vedrà che la giustizia trionferà! Ridatemi la mia cagna!

Ma Agata rimaneva col muso sotto il braccio di Paolo.

E lui capì: avrebbe lottato per lei. Fino in fondo.

Perché in quei mesi Agata non era solo diventata una cagna.

Era diventata la sua famiglia.

Il maresciallo Bianchi arrivò dopo mezzora. Uomo calmo, dal viso conosciuto: Paolo lo ricordava dalla gestione condominiale.

Raccontate, disse traendo fuori il blocchetto.

La donna partì subito, nervosa:

E la mia cagna! Ginevra! Pagata diecimila euro! Sei mesi fa è scappata, lho cercata ovunque! Questuomo lha rubata!

Non lho rubata, lho raccolta replicò Paolo pacato. Davanti al negozio. Era lì affamata da un mese.

Stava lì perché si era smarrita!

Il maresciallo guardò Agata, che continuava a rifugiarsi tra le gambe di Paolo.

Qualcuno ha dei documenti?

Io, Paolo estrasse la cartella. Per fortuna dopo la clinica non aveva ancora messo via nulla.

Ecco il certificato veterinario. Lho curata dopo che lha investita una macchina. Qui il passaporto. Tutti i vaccini a posto.

Il maresciallo controllò. Poi alla donna:

E lei cosa ha?

Sono a casa! Ma le dico, è la mia Ginevra!

Può raccontare come lha smarrita?

Stavamo al parco, ha staccato il guinzaglio ed è scappata. Ho messo i volantini.

Dove abita?

In Viale Leopardi, vicino il parco.

Paolo rabbrividì:

Aspetti. Sono due chilometri dal negozio dove lho trovata. Se fosse scappata dal parco, come sarebbe finita lì?

Avrà sbagliato strada!

Ma di solito i cani la strada la trovano.

La donna arrossì:

Eh, lei che ne capisce di cani?

Capisco, rispose a bassa voce Paolo. Capisco che una cagna amata non resta un mese a morire di fame sempre nello stesso posto. Cerca la famiglia.

Posso fare una domanda? intervenne il maresciallo. Ha detto di aver cercato la cagna, messo volantini. Ma non ha fatto denuncia?

Ai carabinieri? Non ci ho pensato.

In sei mesi? Una cagna da diecimila euro e niente denuncia?

Speravo di ritrovarla da sola.

Il maresciallo fece una smorfia:

Documento, per cortesia. E indirizzo.

Lei frugò nella borsa, mani che tremavano.

Ecco la carta didentità.

Il maresciallo guardò:

Sì, Viale Leopardi, civico quindici. Qual è lappartamento?

Ventitré.

Va bene. Data esatta della scomparsa ricordata?

Il venti gennaio. O forse il ventuno.

Paolo prese il cellulare:

Io lho raccolta il ventitré. E già da quasi un mese era là.

Quindi la cagna era scomparsa anche da prima.

Mi sarò confusa con la data! la donna iniziò a perdere la calma.

Improvvisamente crollò:

Va bene! Rimanga pure con lei! Ma io io lamavo davvero!

Silenzio.

Come è successo? chiese piano Paolo.

Mio marito ha trovato una nuova casa, ma il cane non lo volevano. Non lho potuta vendere, troppo meticcia. Così lho lasciata al negozio. Speravo qualcuno la prendesse.

Paolo sentì un gelo dentro.

Lha abbandonata?

Solo lasciata, non buttata via! Speravo nei bravi cristiani.

E ora perché la rivuole?

Lei singhiozzò:

Ho divorziato. Sono rimasta sola. Volevo indietro Ginevra. Le volevo bene.

Paolo la guardò, incredulo.

Le volevano bene? ripeté piano. Chi si ama non si abbandona.

Il maresciallo chiuse il blocchetto.

Tutto chiaro. I documenti sono a nome del signor guardò il documento, Ricci. Le cure le ha pagate, la tiene con sé. Non cè alcun dubbio.

La donna singhiozzò:

Ma ora ho cambiato idea! Voglio riprenderla!

Troppo tardi, replicò il maresciallo. Chi abbandona, abbandona.

Paolo si accovacciò accanto ad Agata, la strinse forte:

E finita, piccola. Va tutto bene ora.

Posso almeno accarezzarla? chiese la donna. Solo una volta.

Paolo guardò Agata. Lei si strinse forte a lui, le orecchie basse.

Vede? Teme ancora.

Non volevo Le circostanze

Guardi, si alzò Paolo. Le circostanze le facciamo noi. Lei ha scelto le sue. Ha lasciato una creatura a sé stessa. Ora è tardi per cambiare idea.

La donna pianse:

Lo capisco Ma ora sono sola anchio.

E come crede sia stato per lei stare lì, ad aspettarla?

Silenzio.

Ginevra chiamò sommessamente la donna.

La cagna nemmeno si mosse.

La donna se ne andò, in fretta, senza voltarsi.

Il maresciallo diede una pacca sulla spalla a Paolo:

Ha fatto bene. Si vede che la cagna è affezionata a lei.

Grazie davvero.

Sono un cinofilo anchio. So cosa vuol dire.

Quando rimasero soli, Paolo guardò Agata, le accarezzò la testa.

Ecco. Nessuno ci separerà più. Promesso.

Agata lo fissò con occhi pieni non solo di gratitudine, ma di un amore smisurato e fedele.

Amore.

Torniamo a casa?

Lei abbaiò felice e si mise a correre al suo fianco.

Sulla strada, Paolo pensava: magari la donna aveva ragione, le circostanze cambiano. Si può perdere lavoro, casa, denaro.

Ma ci sono cose che non si devono perdere mai. Responsabilità, amore, compassione.

A casa, Agata si sistemò sul suo tappetino preferito. Paolo preparò il tè, prese posto vicino a lei.

Sai Agata, disse pensieroso, forse è stato tutto un bene. Ora lo sappiamo: ci occorriamo a vicenda.

Agata sospirò soddisfatta.

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Oleg tornava a casa dal lavoro, in un classico e anonimo pomeriggio invernale milanese, quando tutto sembrava avvolto da un velo di noia. Passando davanti al supermercato sotto casa, vide un cane: un meticcio rossiccio, il pelo arruffato, lo sguardo smarrito come quello di un bambino perduto. — E tu, che ci fai qui? — brontolò Oleg, ma si fermò. Il cane sollevò la testa e lo fissò. Non chiedeva nulla. Solo guardava. “Forse aspetta il padrone,” pensò Oleg e proseguì. Ma il giorno seguente la scena identica, e anche quello dopo. Il cane era ormai “parte del paesaggio”. Oleg notò che i passanti gettavano qualche pezzo di pane o una fetta di salame. Un giorno si chinò accanto a lui: — Ma perché resti qui? Dove sono i tuoi padroni? Il cane si avvicinò piano, si strinse al suo ginocchio, e Oleg si bloccò. Da quanto tempo non accarezzava nessuno? Dopo il divorzio erano passati tre anni. L’appartamento ormai abitato solo da lavoro, tv e frigorifero. — Laduccia mia, — sussurrò senza sapere da dove fosse uscito il nome. Il giorno dopo gli portò delle salsicce. Dopo una settimana mise un annuncio su Internet: “Trovato cane. Cerco proprietario”. Non chiamò nessuno. Un mese dopo Oleg, tornato dal turno come ingegnere, vide una folla davanti al supermercato: — Cos’è successo? — chiese a una vicina. — Hanno investito il cane… quello che stava qui da un mese. Gli crollò il cuore: — Dov’è? — L’hanno portato alla clinica veterinaria in viale Ada Negri. Ma lì chiedono una fortuna… E chi vuoi che ci spenda dei soldi per un cane randagio? Oleg non disse nulla, si voltò e corse via. Alla clinica il veterinario scosse la testa: — Fratture, emorragia interna. Le cure costano tanto, e non è detto che sopravviva. — Fate tutto il possibile, pago io. Quando la dimisero, Oleg la portò a casa. Per la prima volta in tre anni, l’appartamento si riempì di vita. La vita cambiò, radicalmente. Oleg si svegliava non più con la sveglia, ma al tocco umido del muso di Lada sulla mano. “Forza, papà, è ora di alzarsi.” E lui si alzava, sorridendo. Prima la giornata iniziava con caffè e tg. Ora con la passeggiata al parco. — Andiamo, signorina, aria buona! — diceva, e Lada scodinzolava felice. Alla clinica sistemarono tutti i documenti: passaporto, vaccini. Ufficialmente era sua. Fotografava ogni ricevuta, per sicurezza. I colleghi si stupivano: — Oleg, ma sei ringiovanito? Che sprint! E sì, Oleg si sentiva finalmente utile. Dopo tanti anni. Lada era sveglia, incredibilmente sveglia. Capiva al volo. Se Oleg faceva tardi, lo aspettava alla porta con lo sguardo che diceva: “Mi sono preoccupata…” La sera passeggiavano al parco. E Oleg le raccontava del lavoro, della vita. Lei ascoltava attenta, qualche volta guaiva piano in risposta. — Vedi, Laduccia, credevo che stare solo fosse più facile. Nessuno ti disturba, nessuno ti stressa. Invece scopro che era solo paura di amare di nuovo. I vicini si erano abituati. La signora Vira del terzo piano lasciava sempre qualche osso per Lada. — Bella bestiola, — diceva. — Si vede che è amata. I mesi passavano. Oleg pensava perfino di aprirle un profilo Instagram: Lada era fotogenica, il pelo rossiccio diventava oro al sole. Poi accadde l’imprevisto. Una passeggiata come tante. Lada annusava i cespugli, Oleg era su una panchina col telefono. — Gerda! Gerda! Alzò la testa. Si avvicinava una donna elegante, bionda, in tuta griffata, i trucchi perfetti. Lada si immobilizzò, abbassando le orecchie. — Scusi, — disse Oleg. — Si sbaglia. Questo è il mio cane. La donna mise le mani sui fianchi: — Ma quale suo? Io la riconosco, questa è la mia Gerda! È scappata sei mesi fa! L’ha rubata lei! La terra tremò sotto Oleg. — Aspetti. Come sarebbe “scappata”? Io l’ho trovata qui vicino. C’era da un mese, sola. — Perché si era persa! Io l’adoro! L’abbiamo comprata di razza! — Di razza? — Oleg guardò Lada. — Ma è un meticcio… — Una meticcia di gran valore! Oleg si alzò. Lada gli si strinse alle gambe. — Bene. Se è sua, mostri i documenti. — Li ho a casa! Ma non importa! La riconosco! Gerda, vieni! Lada non si mosse. — Vieni, ho detto! Ancora più vicina a Oleg. — Vede? — sussurrò Oleg. — Non la conosce. — È solo offesa! Ma è mia! La rivoglio indietro! — Io ho i documenti, — rispose Oleg, calmo. — Ricevuta della clinica dopo l’incidente, passaporto, scontrini del cibo, dei giochi. — Chi se ne frega dei suoi fogli! È furto! I passanti iniziavano a osservare. — Sa cosa? — Oleg prese il telefono. — Chiamiamo i carabinieri, e vediamo chi ha ragione. — Si, li chiami! — sibilò la donna. — Ho testimoni! — Chi? — I vicini mi hanno visto quando è scappata! Oleg componeva il numero. Il cuore gli martellava. E se, davvero, avesse ragione? Se Lada fosse scappata per davvero? Ma allora perché restare un mese davanti al supermercato? E perché tremava ora, nascosta dietro di lui? — Pronto? Polizia? Avrei una situazione da chiarire… La donna si mise a sorridere con cattiveria: — Presto vedrà. Ridatemi il mio cane! Ma Lada era sempre schiacciata sul suo fianco. Oleg capì: avrebbe lottato per lei. Fino all’ultimo. Perché in quei mesi Lada era diventata famiglia. Il carabiniere arrivò dopo mezz’ora. Brigadiere Mancini, un uomo pacato e concreto. Oleg lo conosceva già per questioni condominiali. — Raccontate, — disse, aprendo il taccuino. La donna parlò per prima, confusa: — È la mia Gerda! Pagata diecimila euro! Sei mesi fa scappata, io l’ho cercata ovunque! Lui l’ha rubata! — Non rubata, trovata, — ribatté Oleg. — Davanti al supermercato, dopo un mese in strada. — Ma era solo persa! Mancini guardò Lada. Lei incollata a Oleg. — Ci sono documenti? — Sì, — Oleg mostrò la cartella. Per fortuna, aveva ancora con sé tutti i fogli. — Dopo l’incidente è stata curata qui, passaporto, vaccini. Il brigadiere sfogliava i certificati. — E lei, signora? — Tutto a casa! Ma è la mia Gerda, le dico! — Può raccontare come l’ha persa? — Stavamo passeggiando. È scappata senza guinzaglio. Ho fatto volantini. — Dove passeggiava? — Al parco qui vicino. — E dove abita? — In viale Ada Negri, numero 15, interno 23. — Quando l’ha persa esattamente? — Il 20 gennaio circa. Oleg mostrò il cellulare: — Io l’ho presa il 23 gennaio. Ed era lì da un mese almeno. Dunque la cagnolina era stata abbandonata anche prima. — Forse sbaglio con la data! — la donna era agitata. Poi si arrese: — Va bene! La tenga. Però io l’ho davvero amata… Silenzio. — Com’è successo? — chiese Oleg. — Mio marito voleva traslocare, i padroni della nuova casa non volevano cani. Non siamo riusciti a venderla—non era di razza. Così l’ho lasciata davanti al supermercato. Speravo che qualcuno la prendesse. Oleg sentì la rabbia montare. — L’ha abbandonata? — L’ho lasciata, non abbandonata! Pensavo che qualcuno più buono se ne sarebbe occupato. — E ora la rivuole? La donna singhiozzò: — Mio marito è andato via. Sono sola. Mi manca Gerda. L’ho amata! Oleg non poteva crederci: — Amata? I cari non si abbandonano. Mancini richiuse il taccuino: — Tutto chiaro. Per la legge il cane appartiene al signor… — controllò il documento, — Voronenkov. Cure, chip, tasse sono sue. Fine della storia. La donna scuoteva la testa tra le lacrime. — Posso almeno accarezzarla una volta? Oleg guardò Lada. Lei le orecchie schiacciate, il corpo sotto la mano del suo papà. — Vede? Le ha paura. — Non era colpa mia, le circostanze… — Le circostanze non arrivano da sole. Le creano le persone. Lei ha creato quella in cui ha messo fuori casa una creatura viva. Ora le fa comodo tornare indietro? La donna si allontanò in fretta, senza guardarsi indietro. Mancini diede una pacca sulla spalla di Oleg: — Ha fatto bene. Si vede che vi appartenete. — Grazie, davvero. — Ma cosa, io amo i cani. So cosa significa. Quando il carabiniere andò via, Oleg blandì Lada: — Ecco, piccola, nessuno ci separerà più. Promesso. Lada lo guardò con amore. — Andiamo a casa? Scodinzolando, corse con lui verso casa. E Oleg pensò: la donna aveva ragione su una cosa. Le circostanze possono cambiare: casa, lavoro, soldi. Ma ci sono cose che non si possono perdere: responsabilità, amore e compassione. A casa, Lada si acciambellò felice sul suo tappetino. Oleg preparò il tè, si sedette accanto a lei. — Sai, Laduccia, forse è andata così per un motivo. Ora sappiamo che ci apparteniamo davvero. Lada sospirò soddisfatta.