19 marzo Questa notte ho dormito poco. Mi sembra di oscillare tra rabbia, tristezza e stanchezza, senza
Lettera che non è mai arrivata Era una sera come tante altre a Bologna; linverno aveva già tinto il cielo
I genitori la mia casa, a me un affitto? No, tesoro, a te spetta laffitto, a me la libertà!
Paolo, sei sicuro che non abbiamo dimenticato la carbonella? Lultima volta ho dovuto correre al minimarket
Badante per la moglie In che senso? mi parve di non aver sentito bene. Dove dovrei andarmene?
Don Francesco Bianchi uscì sulla veranda, appoggiandosi al suo bastone di legno. Laria profumava di fiori
I parenti si sono offesi perché non li ho fatti restare nella mia nuova casa per la notte Caterina, ma
**12 giugno 2023** “Ma guarda un po! Che penserà la gente?” bisbigliavano i vicini quando
Andrea, non puoi semplicemente mandare via la bambina! È piccola, in una città che non è la sua.
Non abbiamo fatto entrare nostra figlia in casa
— Ma perché non l’avete fatta entrare? — Veronica trovò il coraggio di chiedere la domanda che più la tormentava. — Prima l’avete sempre fatta entrare…
La madre rise amaramente.
— Perché ho paura per te, Nica. Pensi che non vediamo come ti nascondi quando tua sorella torna a casa nel cuore della notte?
Come nascondi i libri perché lei non te li rovini?
Lei ti guarda e si innervosisce. Si arrabbia perché tu sei “normale”.
A te la vita ha riservato altro, la sua invece lei l’ha affogata nell’alcol…
Veronica abbassò lo sguardo, fermandosi sopra il libro aperto — dall’altra stanza ricominciava l’ennesimo scandalo.
Il padre era appena rientrato, la giacca ancora addosso, fissava il telefono e urlava nel corridoio.
— Non provare a imbrogliarmi! — ruggiva al telefono. — Dove hai buttato via tutto? Sono passate due settimane dalla paga! Due settimane, Larisa!
Dalla cucina Tatiana fece capolino. Rimase ad ascoltare un attimo il monologo del marito, poi chiese:
— Ancora?
Valerio fece solo un gesto stanco con la mano e attivò il vivavoce: il pianto disperato dall’altro lato era subito percepibile.
La sorella maggiore di Veronica aveva un talento naturale nel impietosire anche le pietre.
Ma dopo tanti anni di sofferenza, i genitori si erano fatti la corazza.
— Che vuol dire “ti ha sbattuta fuori”? — Valerio iniziò a percorrere il lungo e stretto corridoio. — Fa bene.
Chi sopporterebbe più questo stato di abbandono continuo?
Ti sei mai guardata allo specchio?
Hai trent’anni, ma la faccia sembra quella di un cane bastonato.
Veronica socchiuse la porta della sua stanza, appena due centimetri.
— Papà, ti prego… — le lacrime si interruppero di colpo. — Lui mi ha buttato tutte le cose in strada. Non ho dove andare.
Fuori piove, fa freddo… Posso venire da voi, solo per qualche giorno, giuro. Solo per riposarmi un po’.
La madre fece un gesto, avrebbe voluto prendere il telefono, ma Valerio si girò di scatto negandoglielo.
— No! — tagliò corto. — Non metterai più piede qui.
Ci siamo messi d’accordo, ti ricordi? Dopo che hai portato la TV al Monte dei Pegni mentre eravamo al lago, questa casa per te è chiusa!
— Mamma! Mamma, digli qualcosa! — urlò la voce al telefono.
Tatiana si coprì il volto con le mani. Le spalle le tremavano.
— Larisa, come hai potuto… — sussurrò senza guardare il marito. — Ti abbiamo portata dal medico.
Avevi promesso. L’ultima cura, dissero che sarebbe durata tre anni.
Non hai resistito nemmeno un mese!
— Le vostre cure sono fandonie! — ribatté Larisa, cambiando tono in un attimo dal piagnisteo all’aggressività. — Si sono solo presi i vostri soldi!
Sto male, capite? Dentro sto bruciando, non respiro!
E voi la TV…
La rimpiange lui!
Ve ne compro una nuova!
— E con quali soldi? — Valerio si fermò fissando il muro. — Con quali, se hai dilapidato tutto?
Ti sei fatta prestare di nuovo dagli amici? O hai rubato qualcosa dall’appartamento di quel tuo… come si chiama?
— Non importa! — urlò Larisa. — Papà, non ho casa! Vuoi che viva sotto i ponti?
— Vai in un dormitorio sociale. Va’ dove vuoi, — la voce del padre si fece inquietantemente calma. — Qui non entri.
Cambio tutte le serrature, se solo mi accorgo che sei fuori dal portone.
Veronica stava seduta sul letto, le ginocchia strette tra le braccia.
Di solito in questi casi, quando la sorella maggiore faceva impazzire i genitori, la rabbia finiva per colpire anche lei.
— E tu che fai? Sei in telefono di nuovo? Diventerai uguale a tua sorella, una nullità! — era la frase che sentiva da tre anni.
Ma oggi si erano dimenticati di lei.
Nessuno le urlava contro, nessuno la rimproverava. Il padre riattaccò, si tolse la giacca e i genitori si trasferirono in cucina.
Veronica uscì timidamente nel corridoio.
— Valerio, non puoi farlo, — piangeva la madre. — Si perderà. Lo sai come si riduce quando… in quello stato.
Non si controlla.
— E io devo controllarla io? — il padre mise il bollitore sul fornello con grande rumore. — Ho cinquantacinque anni, Tania. Voglio tornare a casa e sedermi in poltrona.
Non voglio nascondere il portafoglio sotto il cuscino! Non voglio sentire lamentele dai vicini che la vedono in giro con certi elementi loschi e che li tratta male!
— È nostra figlia, — sussurrò la madre.
— Lo è stata fino a vent’anni. Adesso è solo qualcosa che ci succhia la vita.
È ormai schiava dell’alcol, Tania. E non si guarisce se uno non vuole.
E lei non vuole. Le piace così. Sveglia, trova, beve e si annienta!
Il telefono squillò di nuovo.
I genitori tacquero per un istante, poi la voce del padre rispose.
— Dimmi.
— Papà… — era di nuovo Larisa. — Sono in stazione. Qui gira la polizia, mi prenderanno se resto.
Per favore…
— Ascoltami bene, — interruppe il padre. — A casa non torni. Punto e basta.
— Vuoi che mi butti sotto un treno? — minacciò Larisa. — Vuoi essere chiamato dall’obitorio?
Veronica si fermò. Era il colpo basso che Larisa giocava sempre quando perdeva ogni speranza.
Una volta funzionava. La madre iniziava a piangere, il padre aveva un dolore al petto e la sorella veniva ospitata, nutrita, aiutata.
Ma oggi il padre non cedette.
— Non fare la tragediaccia, — disse. — Ti vuoi troppo bene per farlo. Facciamo così.
— Come? — speranza nella voce di Larisa.
— Ti trovo una stanza. La più economica, in periferia. Pago il primo mese. Ti lascio qualcosa per mangiare. Basta. Poi fai da sola.
Trovi lavoro, la smetti con questa vita — vivrai.
Se no, tra un mese sei di nuovo in strada, e non mi interessa più niente.
— Una stanza? Neanche un appartamento? Papà, non ce la faccio da sola. Ho paura.
E poi… e se i vicini sono pericolosi?
E poi senza nulla? Nemmeno lenzuola! Quel maiale ha lasciato tutto da sé!
— La madre ti prepara la biancheria in una busta. La lasciamo dalla portinaia. Vieni a prenderla. A casa non salire, ti ho avvisata.
— Siete degli animali! — Larisa passò di nuovo all’attacco. — Vostra figlia trattata come una bestia! Voi nella casa grande, io come un topo in una tana!
La madre non resistette più e prese il telefono.
— Larisa, taci! — urlò e Veronica sobbalzò. — Tuo padre ha ragione!
Questa è la tua ultima possibilità. O stanza o strada.
Ora scegli, perché domani neanche la stanza!
Dall’altra parte silenzio.
— Va bene, — brontolò infine Larisa. — Mandatemi l’indirizzo. E soldi… inviateli sulla carta subito. Ho fame.
— Niente soldi, — tagliò Valerio. — Compro da mangiare e lo lascio nella busta. So troppo bene che fine fanno i soldi in mano tua.
Chiuse la chiamata.
Veronica decise che era il momento. Entrò cauta in cucina, fingendo di andare a bere.
Si aspettava una tempesta di nervosismo su di lei.
Il padre avrebbe notato la sua t-shirt stropicciata e la madre l’avrebbe rimproverata che in quella situazione grave a lei non importava nulla.
Ma nessuno la guardò.
— Veronica, — la chiamò la madre sottovoce.
— Sì, mamma?
— Nell’armadio, sull’ultimo ripiano, ci sono vecchie lenzuola. Prendile e mettile nella busta blu che sta nel ripostiglio.
— Va bene, mamma.
Veronica obbedì. Trovò la busta, la svuotò.
Non riusciva a credere: come farà Larisa da sola?
Non sa fare nemmeno la pasta. E la sua abitudine…
Veronica sapeva che la sorella senza bottiglia non avrebbe resistito nemmeno due giorni.
Andò nella camera dei genitori, prese una sedia e cominciò a tirare fuori le lenzuola.
— Non dimenticare gli asciugamani! — gridò dalla cucina il padre.
— Già messi, — rispose lei.
Vide il padre che si metteva le scarpe ed usciva senza più una parola.
Probabilmente andava a cercare quella “stanza”.
Veronica si avvicinò alla madre in cucina. Lei era ancora seduta, immobile.
— Mamma, vuoi una pastiglia? — chiese piano avvicinandosi.
La madre la guardò.
— Sai, Nica… — cominciò con una voce stanca, spenta. — Quando era piccola, pensavo: crescerà, sarà la mia compagna.
Parleremo di tutto insieme.
Adesso invece penso… spero solo non dimentichi l’indirizzo. Spero arrivi almeno in quella stanza…
— Ci arriverà, — Veronica si sedette accanto a lei. — Se la cava sempre.
— Stavolta non se la cava, — la madre scosse la testa. — Ha uno sguardo vuoto. Dentro non c’è più niente.
Solo un involucro che ha bisogno di quell’orribile cosa per andare avanti.
Io vedo quanto la temi…
Veronica tacque. Pensava che i genitori non vedessero la sua paura, troppo impegnati a tentare di salvare la “perduta” Lariska.
— Credevo che non vi importasse nulla di me, — confessò a mezza voce.
La madre allungò la mano, le accarezzò i capelli.
— Non è vero. Non abbiamo più forze. Sai com’è in aereo?
Prima la maschera la devi mettere a te, poi al bambino. Noi dieci anni abbiamo tentato di aiutare lei. Dieci anni, Nica!
Siamo andati da maghi, cliniche costosissime.
E alla fine… alla fine stavamo per soffocare noi.
Un campanello in corridoio. Veronica si scosse.
— È lei? — chiese spaventata.
— No, papà ha le chiavi. Sarà la spesa, l’ha ordinata lui.
Veronica andò ad aprire. Il corriere diede due borse pesanti.
Sistemò tutto in cucina: pasta, conserve, olio, tè, zucchero. Niente di superfluo.
— Non mangerà nulla di tutto questo, — notò Veronica prendendo in mano una confezione di grano saraceno. — Vuole sempre i cibi già pronti.
— Se vorrà vivere, imparerà a cucinare, — rispose dura la madre, e nella voce tornò per un attimo l’antica fermezza. — Basta viziarla. Così la portiamo nella tomba.
Un’ora dopo tornò il padre, esausto come dopo tre turni in fabbrica.
— Trovata, — disse solo. — Le chiavi sono con me. La padrona è una vecchietta severa, ex professoressa.
Subito mi ha detto: “Se sento rumori, fuori subito”.
Le ho detto la verità: “Buttala fuori subito”.
— Valerio… — sospirò la madre.
— Cosa, Valerio? Basta prendere in giro la gente. Meglio essere onesti.
Prese la busta di lenzuola e i pacchi di viveri e si avviò alla porta.
— Porto tutto dalla portinaia. Le telefono e le spiego.
Veronica, chiudi bene la porta quando esco. E se chiama a casa, non rispondere.
Uscì. E la madre si chiuse in cucina a piangere.
Il cuore di Veronica si strinse. Ma come si può? Non vive, sopravvive tra una sbronza e l’altra, e toglie la vita anche ai suoi genitori…
***
Le speranze dei genitori svanirono presto — dopo una settimana la padrona della stanza chiamò Valerio e disse di aver cacciato l’inquilina con la polizia.
Larisa aveva portato tre uomini e festeggiato tutta la notte.
Ancora una volta i genitori non se la sentirono di abbandonare la figlia — Larisa fu mandata in una comunità di recupero.
Un centro chiuso, ben sorvegliato — lì promettevano di curare la “sbandata” in un anno.
Chissà, forse il miracolo accadrà davvero… Non fecero entrare la figlia in casa Perché non lavete lasciata entrare? chiese Veronica con voce tremante
Il weekend della discordia la figlia sè ripresa il suo Giulia, ma devi capire che la situazione è disperata
Mamma, capisco tutto, ma davvero è stato così difficile avvisare in anticipo? Ho già fissato lappuntamento
2 gennaio Oggi ho bisogno di mettere nero su bianco quello che è successo, perché ancora fatico a crederci.
Non esistono coincidenze Sono già passati quasi quattro anni dalla morte di mia mamma, ma Matilde ancora
Ehi, allora, senti questa «Ma non ci hai mai pensato, Giulia, che quando tutto è complicato, a volte
Il nipote non conta niente
— Mamma pensa che Irina sia fragile, — riuscì infine a dire mio marito. — Che ha bisogno di più aiuto perché non ha un marito.
Noi invece siamo una famiglia “stabile”…
— Stabile?! — Vera si voltò di scatto. — Slavo, dopo il parto ho preso quindici chili.
Ho la schiena bloccata, le ginocchia scricchiolano.
Il medico ha detto che devo occuparmi della mia salute, o tra un anno non potrò più sollevare Pavolino.
Devo andare in palestra. Due volte a settimana per un’ora e mezza.
Tu sei sempre al lavoro, i tuoi turni cambiano di continuo. E chi chiedo di badare a nostro figlio?
Tua madre del nipote non si interessa, ha già la nipotina!
Slavo tacque.
Già, chi?
Vera appoggiò la fronte contro la finestra fresca guardando la vecchia Lancia della suocera uscire lentamente dal cortile.
Le luci posteriori si accesero per salutare e sparirono dietro l’angolo.
L’orologio in cucina segnava le sette in punto.
Nadezhda Petrovna era rimasta da loro appena quarantacinque minuti.
In salotto Slavo cercava di far giocare il figlio di un anno.
Il piccolo Pavolino girava il volante di un camioncino di plastica, ogni tanto lanciando uno sguardo verso la porta appena varcata dalla nonna.
— È già andata via? — Slavo diede una sbirciata in cucina, massaggiandosi il collo.
— È scappata, — corregge Vera senza voltarsi. — Ha detto che “Pavolino era già stanco e capriccioso” e non voleva disturbarne la routine.
— Beh, ha davvero strillato un paio di volte quando lo ha preso in braccio — provò a sorridere Slavo, ma gli uscì solo una smorfia.
— Ha strillato perché non la riconosce. Non la vediamo da tre settimane. Tre!
Vera si voltò di scatto dalla finestra e iniziò a impilare le tazze sporche nel lavello.
— Dai, Vero, — Slavo le si avvicinò per abbracciarla ma lei si scostò allungandosi verso la spugna. — Mamma… si è semplicemente affezionata a Lisetta.
Lei è già grande, quattro anni, è più facile.
— Non è più facile, Slavo. È che tua madre si diverte di più con lei.
Lisetta è la figlia di Irina. E Irina è la figlia preferita.
Noi… noi siamo solo optional.
La settimana prima la stessa scena, identica.
Nadezhda è passata “giusto un attimo”, ha portato una maracas di plastica al piccolo e ha già guardato la porta.
Slavo aveva appena accennato che sabato sarebbe stato fuori per lavoro e sarebbe stato utile se la mamma fosse rimasta un paio d’ore con Pavolino, così Vera poteva andare in farmacia e a far la spesa.
— Slavo, impossibile! — ha esclamato la madre. — Con Lisetta andiamo a teatro, poi Irina mi ha chiesto di tenerla tutto il weekend.
Povera ragazza, lavora troppo e deve rifarsi una vita.
La sorella di Slavo cresceva la figlia “da sola”, ma quel “da sola” era parecchio relativo.
Mentre Irina “si cercava” e cambiava fidanzati, Lisetta restava settimane dalla nonna.
La nonna la prendeva all’asilo, la portava a danza, le comprava tutine firmate e conosceva per nome tutte le bambole della cameretta.
— Hai visto cosa ha postato? — Vera fece cenno al cellulare sul tavolo. — Guarda cosa pubblica tua madre.
Slavo prese controvoglia il telefono e scorse le foto.
Lisetta che mangiava il gelato, la nonna che la spingeva sull’altalena, loro che modellavano plastilina sabato sera.
Didascali: “La mia più grande felicità, la mia gioia”.
— Ha passato con loro tutto il weekend. — Vera si morse il labbro per non piangere. — Da noi dieci minuti! Lì: idillio.
Slavo, Pavolino ha solo un anno. È tuo figlio, suo nipote. Perché fa così?
Slavo restò muto — non aveva risposta.
Gli tornarono in mente le chiamate notturne perché “si era rotto il rubinetto” e lui correva attraverso la città ad aggiustare tutto.
Aveva pagato il microprestito per comprare il cellulare nuovo a Irina.
Ogni fine settimana di maggio era nell’orto, mentre la sorella e la nipotina prendevano il sole sulle sdraio.
— Proviamo a chiedere ancora a mamma — propose piano Slavo. — Le spiego che si tratta di salute, non di un capriccio.
Vera non rispose. Sapeva già che non avrebbe funzionato.
***
Il martedì sera ci fu la telefonata.
Slavo mise il vivavoce, così Vera sentiva tutto.
— Mamma ciao. Senti, avrei un favore…
Vera deve andare in palestra su indicazione del medico. La schiena è a pezzi…
— Slavo, palestra, figlio mio? — La voce di Nadezhda era allegra, in sottofondo le risate di Lisetta. — Potesse fare ginnastica a casa.
Se mangiasse meno brioche, la schiena le passerebbe.
— Mamma non si discute. Il medico ha prescritto allenamento e massaggi.
Potresti stare con Pavolino martedì e giovedì dalle sei alle otto? Vengo io a prenderti.
Dalla cornetta silenzio.
— Slavo, lo sai il mio programma. Prendo Lisetta all’asilo alle cinque. Poi danza, poi passeggiata in parco.
Irina lavora tardi, conta su di me.
Non posso lasciare una bambina per far saltare Vera sugli attrezzi.
— Mamma, anche Pasha è tuo nipote. Ha bisogno anche lui di te. Lo vedi una volta al mese!
— Non ricominciare. Lisetta è una bimba, vuole stare con me, mi vuole bene.
Pasha è ancora piccolo, non capisce. Crescerà e ci conosceremo.
Ora non ho tempo, dobbiamo colorare.
A presto.
Slavo posò il telefono.
— Hai sentito? Quindi mio figlio deve “meritarsi” l’attenzione della nonna?
Deve crescere per avere uno sguardo?
— Non pensavo rispondesse così…
— Io sì! — Vera scoppiò. — Sin dal giorno che siamo usciti dall’ospedale: lei era in ritardo di due ore perché a Lisetta servivano le calze nuove!
Slavo, non mi offendo per me. Che mi pensi grassa o pigra non mi importa.
Ma per Pasha sì. Lui crescerà e chiederà: «Mamma, perché la nonna è sempre con Lisa e mai con me?»
Che gli rispondo, che la zia è la prediletta e papà è solo il bancomat e il tecnico di turno?
Slavo iniziò a camminare avanti e indietro, poi si fermò di colpo.
— Ricordi il regalo per la cucina di mamma?
Vera annuì.
Avevano messo da parte per mesi per sistemare la cucina della suocera per il compleanno tondo.
Arredamento scelto, squadra di montatori trovata, sconto assicurato.
La somma era quanto bastava per un abbonamento annuale in palestra di alto livello con piscina e personal trainer.
— Il regalo non si fa più, — disse deciso Slavo. — Domani disdico tutto.
— Dici sul serio? — Vera spalancò gli occhi.
— Serissimo. Se mia madre ha forza solo per una nipote, avrà forza anche per i suoi problemi.
Chiederà a Irina. Che sia lei a portare le patate, sistemare i rubinetti e saldare i debiti.
Noi pagheremo una tata per te.
***
Il giorno dopo chiamò la madre.
— Slavo, dicevi che questa settimana volevi vedere la cappa? Non funziona, mi affumica la casa. E Lisetta chiede sempre di te!
Slavo, in ufficio, chiuse gli occhi.
Un tempo sarebbe già stato da Bricoman.
Ora…
— Mamma, non vengo.
— Come non vieni? — si offese subito la madre. — E la cappa? Mi intossico!
— Chiedi a Irina. O al suo nuovo compagno.
Adesso ho altri impegni: la salute di Vera. Il mio tempo libero serve per stare con mio figlio.
— Per queste sciocchezze? — la madre sbuffò. — Per i capricci di tua moglie lasci tua madre?
— Non lascio nessuno. Metto solo ordine alle priorità, come fai tu.
Tu scegli Irina e Lisetta. Io scelgo Vera e Pasha.
Mi sembra equo.
— Mi manchi di rispetto!? — madre esplose. — Ho fatto tutto per te! Ti ho cresciuto, plasmato, e tu…?
— Cosa “tutto”, mamma? Aiutavi Irina con i miei soldi?
La lasciavi riposare mentre io lavoravo il tuo orto?
Sai, abbiamo cambiato idea… Il regalo di cucina non si fa più.
I soldi serviranno a noi. Abbiamo bisogno di una tata, visto che la nonna di Pavolino ha altro da fare.
Tre secondi e la madre urlava in cornetta:
— Ma come osi! Sono tua madre! Ho dato la vita per te! E con quella tua Serpe di moglie hai perso la testa!
Lisetta è “orfana col padre vivo”, ha bisogno d’amore! E Pasha sta meglio di tutti!
E tu chi ti ha detto che devo amare anche lui?
Il mio cuore è solo per Lisetta, è lei la mia gioia!
Ingrato! Non mi chiamare mai più, né mettere piede qui!
Slavo chiuse la chiamata.
Mani che tremavano, ma dentro sentiva una strana leggerezza. Sapeva che lo scandalo era solo all’inizio.
Ora la mamma avrebbe chiamato Irina, quella avrebbe mandato messaggi furiosi, li avrebbero accusati di tirchieria, insensibilità, tutto il repertorio.
Proprio così avvenne.
La sera, tornando a casa, Vera sapeva già tutto — la suocera le aveva lasciato un vocale di cinque minuti in cui “vipera” era la parola più gentile.
— Sei sicuro che stiamo facendo bene? — gli chiese piano, a cena, dopo aver messo a letto Pavolino. — È sempre tua madre…
— Una madre è quella che ama tutti figli e nipoti, Vera. Non chi fa preferenze e usa gli altri come risorsa.
Ho chiuso gli occhi per anni. Dicevo: è il suo carattere.
Ma quando ha detto che dello stato tuo e di Pasha non le importa, perché ha “il programma con Lisetta”…
Basta. Ora basta.
**
Litigarono a lungo.
Irina e la madre, senza più aiuti regolari, tempestavano Slavo e Vera di telefonate: insulti, preghiere, accuse, tentativi di fare leva sul senso di colpa.
La coppia si difese, ignorando tutto.
Due settimane dopo, Irina si presentò alla porta.
Si mise a urlare, chiamò il fratello “zerbino ingrato”, pretese che saldasse i conti e desse soldi per cibo e medicine.
Slavo le chiuse la porta in faccia. Di essere “figlio modello” ne aveva abbastanza. Il nipote non serve Mia madre pensa che Ilaria sia fragile, disse finalmente mio marito. Che bisogna
Cacciato mio cognato dalla tavola delle feste dopo le sue battute volgari Carlo, hai preso il servizio buono?
Rientrata a casa in anticipo Sei già alla fermata? la voce di mio marito si alzò talmente tanto che fece
Non parlerai sul serio, vero, Federico? Dimmi che è solo uno scherzo sciocco. Oppure forse ho capito
Avevamo grandi speranze che mia madre andasse in pensione, si trasferisse in campagna e lasciasse a me
«Dove vai di nuovo?» chiesi, fermandomi mentre allacciavo la giacca alla porta. Giulia, con lo sguardo
Non poteva semplicemente andarsene. Alla fine Carlotta e Luca si erano sposati, nonostante il disappunto
Sai, Giorgio, lei è tua sorella, e io sono tua moglie. Non posso più sopportare di vederti portare via
Caro diario, oggi mi trovo ancora a rimuginare sul caos che ha invaso la nostra vita. Veronica, la moglie
Non spacchettare la valigia, tanto te ne vai di casa Che è successo? chiese Irina con quel suo tono da
