Un errore felice…
Sono cresciuto in una famiglia incompleta – senza padre. Mi hanno cresciuto la mamma e la nonna.
Già all’asilo sentivo il bisogno di un papà. Ma alle elementari…
Quanta invidia per i miei coetanei che passeggiavano orgogliosi mano nella mano con i loro papà forti e virili, giocavano, andavano in bici e in macchina.
Mi faceva male vedere i papà che baciavano i loro bambini, li prendevano in braccio e ridevano insieme…
Dio, guardando tutto questo pensavo: “Che felicità dev’essere!”
Il mio papà l’ho visto anch’io…
Solo in una foto, dove sorrideva come tutti gli altri papà – ma non a me!
La mamma diceva che faceva il ricercatore in Antartide: viveva talmente lontano al Nord che non poteva tornare. Se n’era andato per lavoro, ma i regali per il mio compleanno arrivavano sempre puntuali.
In terza elementare, però, ho capito con dolorosa delusione che non avevo nessun padre-ricercatore…
Non l’avevo mai avuto!
Ho sentito la mamma confessare alla nonna che non ce la faceva più a mentire al figlio, a regalare doni da parte di un padre che ci aveva traditi. Viveva nel benessere, ma non aveva mai chiamato il suo bambino, né per gli auguri né per Natale.
“Aritmo ama così tanto le feste… Sono gli unici giorni in cui sente un po’ di sostegno, anche se da una figura lontana e misteriosa.”
Così, prima del mio compleanno, ho detto alla mamma e alla nonna che non volevo regali “da papà” per le mie feste preferite.
“Basta che mi prepariate la mia torta preferita, la ‘Delizia degli uccelli’.”
Vivevamo modesti, con due stipendi bassi di mamma e nonna.
Diventato universitario, lavoravo come facchino alla stazione e nei supermercati.
Un giorno il vicino Slavko mi propose di sostituirlo come Babbo Natale nei giorni prenatalizi, negli asili e nelle famiglie che richiedevano la visita.
Rinunciai subito agli asili – mi sembrava difficile recitare e lavorare in coppia con la Befana.
Ma accettai volentieri le visite individuali negli appartamenti.
Slavko mi passò il suo quaderno di poesie e indovinelli e la lista degli indirizzi.
Il repertorio era semplice – molto più facile di un esame universitario! Solo la paura di fare brutta figura mi frenava.
Invece il primo giro fu sorprendentemente fortunato.
Tornato a casa stanco ma soddisfatto, calcolai il guadagno e quasi ballai dalla gioia: mai guadagnato così tanto in sei mesi di lavoro.
Da allora diedi il via alla mia “stagione da Babbo Natale” ogni inverno, e d’estate lavoravo nelle squadre di studenti.
Durante gli studi la mia vita sentimentale non decollava: troppo impegnato tra lezioni e lavoretti.
Qualche ragazza c’era, ma nulla di serio.
“Finisco l’università, trovo lavoro, sistemo la casa… e poi penserò alla famiglia.”
Finita la facoltà, ingegnere ma con stipendio basso, decisi di comprare un’auto usata.
La famiglia stava meglio, ma la macchina era un lusso. Così tornai a fare Babbo Natale.
La mamma tirò fuori il mio costume natalizio e lo rinnovò con mille brillantini – bellissimo! Anche la barbetta bianca era perfetta: nessuno mi avrebbe riconosciuto.
Mi mise le sopracciglia finte; controllai allo specchio e mi piacqui.
“Dovresti pensare ai tuoi figli, non solo ai bambini degli altri,” sospirò mamma.
“C’è tempo,” la rassicurai, e partii a guadagnare.
Pubblicai un annuncio sul giornale e arrivarono quindici richieste.
Dopo sei appuntamenti, lessi il prossimo indirizzo: via dei Giardini, 6, interno 19.
Scese dal filobus, e raggiunsi il palazzo, quasi in periferia e poco illuminato.
Presto trovai il numero 6, secondo piano, suonai il campanello.
Mi aprì un bimbo di cinque-sei anni.
“In una baita nel bosco io vivo e ti porto la gioia…” iniziai la mia solita poesia.
Ma lui mi interruppe:
“Non abbiamo chiamato Babbo Natale!”
“Non servo inviti, vengo dai bimbi bravi!” dissi, un po’ smarrito. “Mamma o papà sono in casa?”
“No. La mamma è dalla nonna Antonietta per una puntura. Torna presto.”
“Come ti chiami?”
“Artemio.”
“Ma guarda, un mio omonimo,” pensai stupito, ma mi trattenni dal dirlo.
Babbo Natale non deve svelare il suo vero nome!
“Artemio, dov’è il vostro albero?”
“Nel mio cameretta.”
Mi prese per mano e mi portò in una stanza piccola e modesta come tutto l’appartamento.
Sul tavolino, invece dell’albero, c’era un rametto di pino in un vaso, addobbato con giochi e lucette colorate.
Accanto, due fotografie: un uomo e una donna.
Guardai meglio…
E mi bloccai: dalla foto mi fissavo io stesso!
“Ma è impossibile!”
Osservai ancora: sì, era la mia foto universitaria con la giacca a vento.
E nell’altra cornice – una ragazza, Elena Gornova.
L’avevo conosciuta in estate in una squadra di studenti al sud.
Solo che la foto non era più universitaria: ora mi guardava una donna bella e malinconica che ricordava la giovane e allegra Elena.
“Chi sono?” chiesi, emozionato.
“Questa è mamma.”
“La tua?”
“Sì.”
“Si chiama… Elena?” mi scappò.
“Bravissimo! Allora sei il vero Babbo Natale! Avevo paura che non esistessi!”
“E lui?” indicai la mia foto, intuendo che Artemio era mio figlio.
“Questo è papà! Un vero ricercatore! Sta in una base sul ghiaccio polare! Mamma dice che è andato via da tanto tempo, quando ero molto piccolo. Non l’ho mai visto, nemmeno ricordo il suo volto. Ma a Natale e al mio compleanno arrivano sempre regali da parte sua, sotto il cuscino: Babbo Natale li porta di nascosto.”
Mi tremava il cuore ricordando il mio “papà ricercatore” dell’infanzia.
Ma allora le mamme di tutti i papà assenti li spediscono in Antartide? Ed ero diventato anch’io uno di questi papà?
Mi sentii ferito nell’anima.
Mi tornò in mente il breve ma intenso amore con Elena…
Ci eravamo scambiati i numeri, ma appena rientrato mai la chiamai. Dopo pochi giorni mi rubarono anche il cellulare.
Ogni tanto pensavo a lei, ma studio, amici e nuove conoscenze la cancellarono quasi dalla memoria…
Eppure lei era rimasta in città. Non solo non mi aveva dimenticato, ma cresceva da sola nostro figlio con la mia foto accanto alla sua!
Stavo per dire a Artemio che ero io il suo papà quando la porta si aprì ed entrò Elena:
“Scusami amore, ho tardato. La nonna Antonietta è finita in ospedale.”
Vedendomi, spalancò gli occhi:
“Oh, ma non abbiamo chiamato Babbo Natale!”
Mi scesero lacrime di gioia e felicità. Mi tolsi il cappello, la barba e le sopracciglia…
“Artemio?!”
Cadde su uno sgabello, scoppiando in pianto.
Appena vide il figlio si ricompose.
Spiegai che ero tornato dal Polo apposta come Babbo Natale per fare una sorpresa a lei e Artemio.
La gioia del bambino non aveva limiti: ridacchiava, recitava poesie, ci stringeva la mano.
Dimenticò persino il regalo: tanto Babbo Natale avrebbe lasciato quello del papà sotto il cuscino.
Artemio si addormentò, e io e Elena parlammo fino all’alba, come se gli anni di lontananza non fossero mai esistiti.
Al mattino andai a comprare un regalo extra, e mi accorsi che avevo sbagliato indirizzo: ero entrato al civico 6A invece del 6. Non avevo visto la “A” nella notte – eppure, era il destino che mi aveva portato dalla mia famiglia!
“Che errore fortunato, che svolta del destino,” pensai sorridendo.
Ora siamo una famiglia!
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«Potete venire a vivere da noi, a che vi serve il mutuo? Vi lasceremo la nostra casa!» ha detto mia suocera
Mia suocera cerca di convincerci a non accendere un mutuo. Vuole che viviamo con loro, dato che la casa passerà comunque a mio marito, unico erede. Peccato che i miei suoceri abbiano solo quarantacinque e quarantasette anni.
Io e mio marito abbiamo venticinque anni e lavoriamo entrambi: la nostra paga ci basta per affittare casa, ma non voglio rovinare i rapporti con i suoi parenti a causa dei problemi di convivenza.
I suoi genitori insistono perché viviamo insieme. I miei hanno un appartamento con tre camere, abbastanza grande per tutti, ma non voglio sentirmi ospite sulla “loro” terra. E a casa dei suoceri mi sentirei a disagio ugualmente.
Quando è iniziata la quarantena, la proprietaria dell’appartamento che affittavamo ci ha chiesto di lasciare casa per accogliere sua nipote e famiglia. Non trovando subito una soluzione, siamo dovuti andare dai suoi genitori. I suoceri ci hanno accolto con piacere. Mia suocera non mi tormentava, ma continuava a ripetermi che sbagliavo tutto. Diversa dalla madre di mio marito.
Già pensavamo al mutuo, ma poi abbiamo capito che era il momento giusto per risparmiare il più possibile. Volevo andarmene dai suoceri, ma sapevo che, affittando, il tempo per mettere soldi da parte si sarebbe allungato.
I suoceri non si intromettevano ma avevano le loro abitudini diverse dalle nostre, e dovevamo sempre adeguarci. All’inizio sembrava niente, ma mi sentivo comunque a disagio.
Subito mia suocera mi ha esclusa dalla cucina, spiegandomi con dolcezza che quella era solo “territorio suo”. Ma faccio fatica a mangiare quello che cucina, troppo speziato e con troppa cipolla.
Sarà una sciocchezza, ma è un problema: quando ho provato a cucinare qualcosa per me, si è offesa pensando che la giudicassi una cattiva padrona di casa.
Ogni venerdì fa le pulizie generali. Torniamo dal lavoro distrutti e ci vorremmo solo buttare a letto, ma lei si lamentava di dover fare tutto da sola. Le ho chiesto perché non pulisse il weekend, e ha risposto che il sabato e la domenica si deve riposare.
E ce ne sono tante altre di piccole cose. Mi consola il pensiero che mia suocera non mi prende in giro, che è solo il suo modo di fare e che è una situazione temporanea.
Abbiamo deciso di non dire ai suoceri che stiamo risparmiando per comprarci casa. Paghiamo metà bollette e contribuiamo alle spese, il resto lo mettiamo da parte. Un giorno abbiamo parlato della macchina che ha comprato il cugino di mio marito. Il padre ha detto che dovremmo pensarci anche noi. Mio marito ha risposto che la casa era prioritaria.
«Per quanti anni pensate di risparmiare?» ha chiesto il padre. Ha spiegato che non stiamo risparmiando per comprare casa direttamente, ma per l’anticipo del mutuo.
«Potete vivere con noi, che ve ne fate del mutuo? Vi lasceremo la nostra casa!» ha esclamato mia suocera.
Abbiamo cercato di spiegare che preferiamo avere una casa tutta nostra. Ma i suoi genitori hanno replicato che è stupido: vivendo con loro non dobbiamo pagare alla banca. Quando ha capito che non la convincevamo, è passata a insistere che dobbiamo pensare ai figli invece che al mutuo.
Ogni giorno ci esponeva i suoi motivi per convincerci. A me non facevano lo stesso effetto, ma mio marito cominciava a darle ragione, fino a dirmi: «In fondo il mutuo non ci serve. Mia mamma ha ragione. Viviamo in tranquillità, senza litigi. Alla fine la casa sarà nostra.»
«Tra cinquant’anni sarà nostra…» ho cominciato ad arrabbiarmi.
Da quel momento, mio marito ha preso a dire che i suoi ormai sono “vecchi” e che presto servirà occuparsi di loro, e che il mutuo è una schiavitù: sarà difficile da pagare quando sarò in maternità.
Ma io voglio essere ora la vera padrona di casa, non aspettare che mia suocera passi a miglior vita… Potete stare da noi, che ve ne fate di quel mutuo? Vi lascio la nostra casa! mi disse mia suocera.
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