Блискавка

L’ex moglie… È successo due anni fa. Il mio periodo di trasferta stava finendo e dovevo tornare a casa, ad Alessandria. Dopo aver comprato il biglietto, decisi di passeggiare per la città: avevo ancora tre ore di tempo. Per strada mi si avvicinò una donna che riconobbi subito. Era la mia prima moglie, dalla quale avevo divorziato dodici anni prima. Zina non era cambiata affatto, solo il viso era molto pallido. Evidentemente anche lei era scossa da questo incontro, proprio come me. L’avevo amata intensamente, ossessivamente, ed è per questo che ci siamo lasciati. Ero geloso di lei con tutti, persino con sua madre. Bastava che facesse tardi per far accelerare il mio cuore e farmi sentire come se stessi per morire. Alla fine, Zina mi lasciò, non riuscendo più a sopportare i miei interrogatori quotidiani: dove sei stata, con chi, perché. Un giorno tornai dal lavoro con un cagnolino nascosto sotto la giacca, volevo sorprenderla con un regalo simpatico, ma in casa non c’era nessuno, solo un biglietto sul tavolo. Nel biglietto lei scriveva che se ne stava andando, pur amandomi ancora molto. I miei sospetti l’avevano distrutta e aveva deciso di lasciarmi. Mi chiedeva perdono e mi supplicava di non cercarla… E così, dopo dodici anni di lontananza, l’ho incontrata per caso nella città dove ero per lavoro. Parlammo a lungo e mi resi conto che rischiavo di perdermi l’autobus per tornare ad Alessandria. Finalmente dissi: – Scusami, devo andare, sto già facendo tardi per il mio pullman. Allora Zina mi disse: – Sasa, mi faresti un favore? So che hai fretta, ma per amore di tutto quello che c’è stato tra noi, non rifiutarmi questa richiesta. Entriamo un attimo in un ufficio, per me è davvero importante, da sola non ce la faccio. Ovviamente accettai, ma le dissi: “Ma facciamo in fretta!” Entrammo in un grande edificio e continuammo a camminare da una parte all’altra. Salivamo e scendevamo scale, che mi parevano non finire mai. Mi sembrava che non fossero passati più di quindici minuti. Attorno a noi passavano persone di tutte le età: da bambini a vecchi. In quel momento non mi chiesi cosa ci facessero dei bambini e degli anziani in un ufficio amministrativo. Avevo occhi solo per Zina. A un certo punto lei entrò in una porta e la chiuse dietro di sé. Prima di chiuderla, mi guardò come per dirmi addio e disse: – È davvero strano, non sono mai riuscita a vivere né con te, né senza di te. Rimasi lì ad aspettarla. Volevo chiederle cosa intendesse con quell’ultima frase. Ma non tornava. Improvvisamente mi ripresi. Realizzai chiaramente che dovevo andare, che stavo perdendo l’autobus! Guardandomi intorno, fui colto dalla paura. L’edificio in cui mi trovavo era abbandonato: al posto delle finestre c’erano solo buchi. Le scale non esistevano più. Scendevo a fatica da delle assi di legno. Persi l’autobus di un’ora e dovetti comprare un nuovo biglietto per un altro viaggio. Quando presi il biglietto mi dissero che l’autobus che avevo perso si era ribaltato ed era caduto nel fiume. Non si era salvato nessuno. Due settimane dopo bussavo alla porta della mia ex suocera, che avevo rintracciato tramite l’ufficio anagrafe. Alina Marcella mi informò che Zina era morta undici anni prima, un anno dopo il nostro divorzio. Non le credetti, pensando che la madre temesse che io ricominciassi a tormentare la figlia con la mia gelosia. Alla mia richiesta di vedere la tomba della mia ex moglie, con mio stupore, la suocera acconsentì. Due ore dopo mi trovavo davanti alla lapide: da essa mi sorrideva la donna che avevo amato tutta la vita e che, in modo inspiegabile, mi aveva appena salvato la vita…

La mia ex moglie… Tutto accadde due anni fa. Il mio periodo di lavoro fuori casa stava per finire

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034

La Casa ai Margini della Città

La sera si avvicinava mentre lauto si avvicinava a una vecchia casa ai margini del borgo di San Pietro

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0777

E allora, padrone, partiamo per la nuova casa. Vivrai da me, l’appartamento è monolocale, ma credo che ci staremo bene.

«Allora, signor padrone, andiamo nella nuova casa. Vivrai con me, lappartamento è piccolo, solo una stanza

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072

Anna Puglisi sedeva su una panchina nel giardino della casa di riposo e piangeva: oggi compiva 70 anni, ma né il figlio né la figlia si erano fatti vivi per farle gli auguri. Solo la compagna di stanza, Eugenia, l’aveva festeggiata con un piccolo regalo, e la signora Maria, l’operatrice, le aveva portato una mela per il compleanno. La struttura era dignitosa, ma il personale in generale era indifferente. Tutti sapevano che qui venivano portati anziani ormai divenuti un peso per i figli, proprio come era successo ad Anna, accompagnata dal figlio “per riposare e curarsi”, ma di fatto solo d’ostacolo alla nuora. L’appartamento era suo, poi il figlio la convinse a intestarlo a lui promettendole che nulla sarebbe cambiato, invece andarono tutti a vivere lì e iniziarono i litigi con la nuora. Anna aveva sempre sognato che i figli le stessero accanto, ma quando provò a chiamare casa, risposero degli sconosciuti: il figlio aveva venduto l’appartamento e sparito. Il dolore più grande, però, era aver ferito la figlia, Dasha, per favorire il figlio. Dopo vent’anni di silenzio, Anna si alzò dalla panchina e sentì una voce: “Mamma!”. Era Dasha, che dopo tante ricerche era venuta a riprendersi la madre e portarla nella loro casa sul mare. Anna la abbracciò in lacrime, ma stavolta erano lacrime di felicità. Onora il padre e la madre, perché si prolunghino i tuoi giorni sulla terra che il Signore, tuo Dio, ti dona.

Rosa Bellini sedeva su una vecchia panchina nel giardino dell’ospedale e piangeva piano.

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0689

Il marito ha deciso di mandare nostro figlio in campagna dalla nonna contro la mia volontà

Sergio decide di mandare il nostro figlio in campagna da sua madre contro la mia volontà. Paolo, stai

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0112

Ho accolto la mia amica dopo il suo divorzio. E col passare del tempo, mi sono resa conto che, poco a poco, stavo diventando una serva nella mia stessa casa.

Ciao tesoro, ti racconto una cosa che mi è successa di recente, così come se fossimo al tavolino a prendere un caffè.

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0827

– Voglio finalmente pensare a me stesso e dormire, – ha dichiarato mio marito mentre usciva di casa Tre mesi. Questo è quanto è durato il delirio. Tre mesi di notti insonni in cui il piccolo Massimino urlava talmente forte che i vicini bussavano sul muro. Tre mesi in cui Marina girava per casa come uno zombie dagli occhi rossi e dalle mani tremanti. E Igor? Passeggiava per l’appartamento corrucciato come una nuvola nera. – Ti rendi conto che al lavoro sembro un barbone? – tuonò un giorno, fissandosi allo specchio. – Ho delle occhiaie che arrivano alle ginocchia. Marina taceva. Dava il biberon, cullava, di nuovo nutriva. Un circolo vizioso. E Igor, suo marito, invece di aiutarla si lamentava soltanto. – Senti, magari tua madre può venire ad aiutarci? – propose una sera, stiracchiandosi dopo la doccia. Lui era sempre fresco, riposato. – Mi è venuta un’idea, forse potrei andare una settimana dal mio amico in campagna… Marina rimase di sasso con il biberon in mano. – Ho bisogno di riposo, Marina. Sul serio. – iniziò a riempire una borsa sportiva – È da settimane che non dormo bene. E lei invece dormiva?! Le si chiudevano gli occhi, ma appena si coricava Massimino iniziava a piangere. Ed era già la quarta volta quella notte. – Non è facile neanche per me, – sussurrò Marina. – Lo so che è dura, – tagliò corto Igor, infilando nella borsa la sua camicia preferita. – Ma io ho un lavoro serio, tante responsabilità. Non posso presentarmi dai clienti con questa faccia. Poi accadde qualcosa di strano. Marina si vide dall’esterno: lei, col vecchio accappatoio, i capelli arruffati, un neonato urlante in braccio. E lui che prepara la valigia per scappare via. – Voglio vivere per me e dormire, – borbottò Igor senza nemmeno guardarla. La porta sbatté. Marina rimase lì in mezzo al soggiorno col figlio piangente, sentendo dentro di sé tutto crollare. Passò una settimana. Poi un’altra. Igor chiamò tre volte appena, chiedendo come stava. Il tono distaccato, come chi parla con una conoscente lontana. – Vengo nel weekend. Ma non venne. – Domani ci sono di sicuro. Non arrivò neanche stavolta. Marina cullava Massimino che urlava, cambiava pannolini, preparava pappe. Dormiva mezz’ora per volta fra un pasto e l’altro. – Va tutto bene? – le chiese l’amica. – Benissimo, – mentì. Perché mentire? Che vergogna. Che vergogna che il marito se n’è andato. Che è sola con un neonato. Peggio non poteva andare! Ma il bello iniziò al supermercato, quando incontrò la collega di Igor. – E tuo marito dov’è? – chiese Elena. – Lavora tanto. – Chiaro. Tutti gli uomini, appena ci sono figli, si piazzano al lavoro. – Si chinò: – Ma Igor è spesso in trasferta, vero? – Quali trasferte? – Ma sì, è appena stato a Milano! A un seminario. Ci ha mostrato pure le foto. A Milano? Quando?! Marina ricordò: la settimana precedente Igor non aveva chiamato per tre giorni, dicendo che era impegnato. Non era impegnato, era in vacanza a Milano. Igor arrivò sabato. Con i fiori. – Scusa se sono stato assente, c’è tanto lavoro. – Sei stato a Milano? Si bloccò col mazzo in mano. – Chi te l’ha detto? – Non importa chi. Importa il perché mi menti. – Non mentivo. Solo pensavo ti sarebbe dispiaciuto sapere che ci sono andato senza di te. Senza di lei?! Lei con un neonato non sarebbe comunque andata da nessuna parte! – Igor, io ho bisogno di aiuto. Capisci? Non dormo da settimane. – Prendiamo una tata. – E con che soldi? Tu non li dai. – Come no? Pago l’affitto, le bollette. – E per il cibo? I pannolini? Le medicine? Silenzio. Poi: – Potresti tornare a lavorare? Anche solo part-time? Che stai a fare a casa. Mettiamo la tata. Stare a casa, come se fosse una vacanza! A quel punto Marina prese in braccio Massimino, guardò Igor e capì: quell’uomo non la ama. Proprio no. Non l’ha mai amata. – Vattene. – Dove dovrei andare? – Via. E non tornare finché non decidi cosa vuoi davvero: famiglia o libertà. Igor prese le chiavi e se ne andò. Stette via due giorni. Poi scrisse: “Ci sto pensando”. E Marina, quell’intero tempo, non dormiva. Pensava anche lei. Provate voi a ritrovarvi soli con le vostre idee, la prima volta dopo mesi. Telefonò la madre: – Marinka, come va? Igor non c’è? – È in trasferta. Ancora bugie. – Vengo io, ti aiuto? – Ce la faccio. Ma la madre arrivò comunque. – Com’è qui? – guardò attorno. – Madre santa, Marina, guardati! Marina si specchiò. Davvero, bella situazione. – E Igor? – Lavora. – Alle otto di sera? Marina tacque. – Cosa sta succedendo? E Marina scoppiò a piangere. Davvero, come una bambina: forte, disperata. – È andato via. Vuole pensare a sé. La madre taceva. Poi: – Che schifo. Proprio schifo. Marina rimase stupita: sua madre non aveva mai insultato nessuno. – Ho sempre pensato che Igor fosse debole. Ma così tanto… – Mamma, magari ho sbagliato io? Dovevo capirlo? – Marina, a te non pesa tutto questo? Con la franchezza materna, Marina capì: aveva sempre pensato solo a Igor. Alla sua stanchezza, al suo benessere. Mai, una volta, a sé stessa. – Che devo fare? – Vivere. Senza di lui. Meglio sola che con uno così. Igor tornò sabato. Abbronzato. Evidentemente “ha pensato” in campagna. – Possiamo parlarne? – Sì. Si sedettero al tavolo: – Marina, capisco che è dura. Ma anche per me non è stato facile. Possiamo trovare un accordo? Passo i soldi, vengo a trovare il piccolo. Però ora voglio vivere da solo. – Quanto? – Cosa? – I soldi. Quanto? – Tipo diecimila euro. Diecimila euro per bambino, cibo, medicine. – Igor, vattene all’inferno. – Cosa?! – Hai capito. E non farti più vedere. – Marina, è una proposta seria! – Seria? Vuoi la libertà? E la mia libertà? Igor disse la frase che chiarì tutto: – Ma tu non hai libertà. Sei madre! Marina lo guardò: ecco il vero Igor. Un egoista infantile che pensa che la maternità sia una condanna. – Domani chiedo gli alimenti. Un quarto dello stipendio. Per legge. – Non lo farai mai! – Eccome se lo faccio. Se ne andò sbattendo la porta. E per la prima volta Marina si sentì più leggera. Massimo piangeva. Ma ora sapeva: ce l’avrebbe fatta. Passò un anno. Igor tentò di tornare due volte. – Marina, ci riproviamo? – Troppo tardi. Igor la chiamava “arpia”. Ma non ci credeva nemmeno lui. Marina trovò una tata, si mise a lavorare come infermiera. In ospedale conobbe Andrea, un medico. – Figli? – Un maschietto. – E il papà? – Vive per sé. Lo presentò. Andrea portò un trenino a Massimino. Giocavano e ridevano insieme. Poi spesso uscivano tutti al parco. Igor lo scoprì. Chiamò: – Il bambino ha un anno e tu già con un altro? – Cosa pensavi? Che ti aspettassi? – Ma tu sei madre! – Sì, madre. E poi? Non chiamò più. Andrea era un uomo diverso. Quando Massimo si ammalava, veniva subito. Quando Marina era sfinita, la portava in campagna. Oggi Massimino ha due anni. Chiama Andrea “zio”. Igor non se lo ricorda più. Igor si è risposato. Paga gli alimenti. Marina non è più arrabbiata. Anche lei ora vive per sé stessa. Ed è bellissimo.

Voglio vivere un po per me stesso e finalmente dormire, ha detto mio marito quando se ne è andato.

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042

Inestimabile: Un Viaggio nell’Essenza del Nostro Spirito

15 aprile 2023 Oggi mi è sembrato di rivivere la prima volta che ho visto Ginevra al lavoro.

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04.3k.

Dacci le chiavi della casa in campagna, vivremo lì per un po’: una coppia ospita degli amici per le vacanze senza pensare alle conseguenze

«Dacci le chiavi della casa al mare, vivremo lì un po» così i nostri amici ci chiesero una cortesia che

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061

Al mattino, la salute di Michele Sergeevich peggiorò: faticava a respirare. — Nikita, non voglio niente. Né le vostre medicine, né altro. Ti prego solo, lasciami salutare il mio Amico. Te lo chiedo, stacca tutto quanto… L’uomo indicò le flebo. — Non posso andarmene così, capisci?… Una lacrima gli scese sulla guancia. Nikita sapeva: se avesse staccato tutto, rischiava di non arrivare neppure all’uscita. Gli uomini della stanza si avvicinarono. — Nikita, davvero non c’è niente che puoi fare? Non è giusto così… — Lo so… Ma qui è un ospedale, è tutto sterile. — Ma chi se ne importa… Guarda: non riesce nemmeno ad andarsene in pace. Nikita sapeva già. Ma cosa poteva fare? Si alzò. Tutto può fare. Al diavolo i regolamenti, al diavolo quell’azienda di suo padre. Anche se lo licenziano. Si voltò di scatto, incrociando lo sguardo di Anna; nei suoi occhi, ammirazione. Nikita corse fuori. — Amico, te lo chiedo, solo piano. Forse non se ne accorgerà nessuno. Vieni, andiamo dal padrone. Aveva già aperto la porta, ma il passaggio fu bloccato: davanti a lui c’era la dottoressa Emma De Angelis. — E questo cos’è? — Dottoressa Emma… La prego, solo cinque minuti. Lasci che si salutino. Capisco tutto. Mi licenzi dopo. Lei tacque un istante. Chi sa che cosa passò nella sua mente, ma si fece da parte. — Va bene. Allora che licenzino anche me. — Amico, vieni! Nikita iniziò a correre nel corridoio dell’ospedale, Amico al fianco. Davanti, Anna aprì la porta. Il cane, come se avesse capito, balzò davanti alla stanza… ancora un salto, e Amico era sulle zampe posteriori accanto al letto di Michele, le anteriori sul bordo. In stanza, silenzio assoluto. L’uomo aprì gli occhi. Provò a sollevare la mano, non ci riusciva, le flebo impedivano i movimenti. Allora con l’altra le strappò via. — Amico! Sei venuto… Il cane posò la testa sul petto di Michele. Lui lo accarezzò, una, due volte. Sorrise… Il sorriso rimase sulle sue labbra. La mano scivolò. Qualcuno sussurrò: — Il cane piange… Nikita si avvicinò al letto. E davvero, Amico piangeva. — Basta. Andiamo… *** Nikita si sedette sulla staccionata, Amico si sdraiò fra i cespugli. Gli si avvicinò un uomo della stanza, quello che una volta aveva ceduto le sue polpette. Gli porse un pacchetto di sigarette. Nikita lo guardò, stava per dire che non fuma, poi lasciò perdere. Accese. Accanto si accomodò Anna. Occhi rossi, naso gonfio. — Anna… oggi è il mio ultimo giorno. — Perché? — Vedi, all’inizio ero qui per punizione, poi perché volevo dimostrare a mio padre che potevo farcela… Doveva lasciarmi l’azienda. Ma non conta nulla. Non ce la faccio. Tornerò a casa. Gli dirò chiaro: tuo figlio non vale niente. Scusami, Anna… Nikita se ne andò. Scrisse le dimissioni, raccolse le sue cose. Anna lo guardò dalla finestra mentre arrivava al portone con la sua Mercedes, scendeva. Aprì lo sportello e si diresse verso i cespugli. Disse qualcosa ad Amico, poi salì in macchina, aspettò. Il cane arrivò dopo cinque minuti, lo guardò a lungo negli occhi e poi saltò sull’auto. Anna pianse ancora. — Tu non sei nessuno! Tu sei il migliore! *** Qualche giorno dopo, Anna vide arrivare il primario accompagnato da un uomo molto simile a Nikita. Scese di corsa le scale, uscì in strada. — È lei il papà di Nikita? Il primario la guardò sorpreso. — Anna, che succede? — Attenda, dottor Sergio Nicola, mi può licenziare dopo! Allora, è lei? Vadim Olegovich – così si chiamava – la guardò perplesso. — Sì. — Non osi! Capito? Non osi pensare che Nikita non valga niente! È il migliore! L’unico che ha avuto il coraggio di far salutare un uomo morente al suo amico! Nikita ha cuore e anima! Anna si voltò ed entrò nell’edificio. Vadim sorrise. — Hai visto che carattere? Il primario rispose: — Eh, che ci vuoi fare? Una brava ragazza, ma sempre la verità in faccia! — È un male? — Non sempre è un bene… *** Sono passati tre anni. Dalla villa elegante uscì una famiglia: Nikita spingeva il passeggino, Anna teneva al guinzaglio un enorme cane dal pelo lucido. Arrivarono al fiume, Anna liberò il cane. — Amico, non allontanarti troppo! Il cane corse verso il fiume a grandi balzi. Pochi minuti dopo il bambino nel passeggino strillò. Amico, tempestivo, tornò con le stesse grandi falcate. Anna rise. — Nikita, mi sa che la tata non ci serve. Ma cosa corri? Sonia aveva solo perso il ciuccio. Il bimbo si riaddormentò, Amico guardò nel passeggino, si accertò che fosse tutto a posto e tornò a inseguire una farfalla…

La mattina, a Michele Sergio stava proprio peggio. Faticava a respirare. Nicolò, non voglio niente, davvero.

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0904

Ieri mi sono licenziata. Senza lettere. Senza due settimane di preavviso. Ho appoggiato una torta sul tavolo, ho preso la borsa e sono uscita di casa di mia figlia. La mia “datrice di lavoro” era proprio lei — mia figlia Valeria. Lo stipendio, pensavo in tutti questi anni, era l’amore. Ma ieri ho capito: nell’economia della nostra famiglia, il mio amore non vale nulla di fronte a un tablet nuovo di zecca. Mi chiamo Anna, ho 64 anni. Sulla carta sono una pensionata, ex infermiera, e vivo con una pensione modesta in provincia. Di fatto sono autista, cuoca, donna delle pulizie, maestra in casa, psicologa e pronto soccorso per i miei due nipoti, Matteo (9 anni) e Daniele (7 anni). Sono quella che si chiama “la nonna di paese”. Ricordate il proverbio italiano “Ci vuole un villaggio per crescere un bambino”? Nel mondo di oggi, il villaggio è quasi sempre una sola nonna sfinita, che va avanti a caffè, valeriana e antidolorifici. Valeria lavora nel marketing. Suo marito Giulio è in finanza. Sono brave persone — almeno questo mi ripetevo. Sempre stanchi, sempre di corsa. L’asilo costa troppo, la scuola è difficile, le attività ancora peggio. Quando è nato Matteo, mi guardavano come chi sta per annegare. “Mamma, non possiamo permetterci una tata”, mi disse Valeria piangendo. “E agli estranei non ci fidiamo. Solo tu.” E io ho accettato. Per non essere un peso. Così sono diventata una colonna. La mia giornata inizia alle 5:45. Vado da loro, cucino la colazione — e non una qualsiasi: “quella vera”, perché Daniele non mangia quella veloce. Preparo i bambini, li porto a scuola. Torno a casa e lavo pavimenti che non ho sporcato e il bagno che non ho usato. Poi di nuovo scuola, attività, inglese, calcio, compiti. Sono la nonna delle regole. La nonna del “no”. La nonna del dovere. E poi c’è Rita. Rita è la mamma di Giulio. Vive in una nuova palazzina al mare. Lifting, macchina nuova, viaggi. Vede i nipoti due volte l’anno. Non sa che Matteo è allergico. Non sa come calmare Daniele quando piange per la matematica. Non ha mai lavato il sedile quando uno di loro ha vomitato. Rita è la “nonna divertente”. Ieri Matteo ha compiuto nove anni. Ci lavoravo da settimane. Pochi soldi, ma volevo donargli qualcosa di vero. Per tre mesi gli ho lavorato un pesante plaid fatto a mano, perché dorme male. Ho scelto i suoi colori preferiti. Ci ho messo dentro tutto quello che avevo. E ho cucinato una torta vera, non quella industriale. Alle 16:15 hanno suonato alla porta. Rita è entrata come una tempesta — profumo, piega, sacchetti. “Dove sono i miei ragazzi?!” I nipoti mi hanno quasi spintonata per correre da lei. “Nonna!” Si è seduta sul divano e ha tirato fuori un sacchetto di marca. “Non sapevo che vi piaceva, allora ho preso la novità”, ha detto. Due tablet da gaming nuovissimi. I più costosi. “Niente limiti oggi”, ha strizzato l’occhio. “Oggi le mie regole!” I bambini sono impazziti. Si sono dimenticati della torta, degli ospiti. Valeria e Giulio erano raggianti. “Mamma, dai… perché così…” ha detto Giulio versandole il vino. “Li vizi troppo.” E io, col plaid in mano, “Matteo… ho anche io un regalo… e la torta…” Non alza neppure gli occhi. “Non ora, nonna. Sto passando il livello.” “L’ho lavorato tutto l’inverno…” Sospira: “Nonna, le coperte non servono a nessuno. Rita ci ha regalato i tablet. Perché sei sempre così noiosa? Porti solo cibo e vestiti.” Guardo mia figlia. Aspettavo che intervenisse. Valeria ride imbarazzata: “Mamma, non prendertela. È un bambino. Certo che il tablet è più interessante. Rita è la ‘nonna divertente’. Tu… tu sei quella di ogni giorno.” Nonna di ogni giorno. Come i piatti di ogni giorno. Come il traffico di ogni giorno. Servi, ma non si nota. “Voglio che Rita viva qui”, ha aggiunto Daniele. “Lei non ci obbliga ai compiti.” Qualcosa si è spezzato dentro me. Ho piegato il plaid. L’ho messo sul tavolo. Ho tolto il grembiule. “Valeria. Io ho finito.” “In che senso? Tagliamo la torta?” “No. Finito.” Ho preso la borsa. “Non sono una macchina che si spegne. Sono tua madre.” “Mamma, dove vai?!” ha gridato lei. “Domani ho una presentazione! Chi prende i bambini?” “Non so”, ho detto. “Magari vendete un tablet. O ci pensa la ‘nonna divertente’.” “Mamma, ci servi!” Mi sono fermata. “Ecco il problema. Vi servo. Ma non mi vedete.” Sono uscita. Oggi mi sono svegliata alle nove. Ho fatto il caffè. Ho seduto in veranda. Per la prima volta da anni non mi faceva male la schiena. Amo i miei nipoti. Ma non sarò mai più una domestica gratuita mascherata da ‘famiglia’. L’amore non è annullarsi. E la nonna non è una risorsa. Se vogliono la nonna delle regole, che rispettino le regole. Intanto… Quasi quasi mi iscrivo a danza. Dicono che così fanno le “nonne divertenti”.

Ieri mi sono licenziata. Nessuna lettera di dimissioni. Nessun preavviso di quindici giorni.

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029

“Mi hanno rubato i vestiti, cowboy! Salvami!”, supplicò la donna apache presso il lago!

Rubate i miei vestiti, cavaliere! Salvami! ha implorato la donna indiana al lago, la voce spezzata dal vento.

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01.3k.

La mia pazienza è finita: perché la figlia di mia moglie non potrà mai più mettere piede nella nostra casa

La mia pazienza è al limite: perché la figlia di mia moglie non metterà mai più piede in casa nostra

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017

L’Espresso Notturno Le porte del filobus si richiusero a fisarmonica, e un’ondata di calore salì in una nuvola di vapore nella frescura notturna. Cinque ragazzi festaioli irruppero a bordo, sbattendo rumorosamente le suole sporche ovunque: sui gradini, sui pali e persino sulle gambe dei passeggeri. Nessuno degli altri viaggiatori solitari, riuniti dall’unico mezzo pubblico in servizio notturno, ebbe il coraggio di rispondere agli schiamazzi della comitiva, che tra risate e battute discuteva senza freni delle proprie conquiste. Ognuno cercava di sovrastare gli altri nella gara di racconti esaltati e brindisi improvvisati, trasformando la parte posteriore del filobus in un vero e proprio bar su ruote, con bottiglie tintinnanti ad ogni scoppio di risa. Il motore tossicchiò, le porte sbuffarono e il filobus, dopo aver raddrizzato la fisarmonica, si staccò delicatamente dalla banchina cittadina. Oltre ai nuovi arrivati, c’erano appena una decina di persone, inclusa la bigliettaia. Si alzò e avanzò verso il gruppo, stringendo in mano la spirale di biglietti. — Ragazzi, il viaggio si paga, — disse con stanchezza la donna dagli occhiali più vecchi di loro. — Ho l’abbonamento! — ruttò uno. — Anch’io! — Pure io! L’ultimo sembrava avere appena diciott’anni: lanugine sul labbro, movimenti goffi e lo sguardo ancora incerto. Ma tra gli amici si sentiva forte e gridava più degli altri. — Mostrate, prego, — rispose secca la bigliettaia, impassibile. — E tu il tuo l’hai mostrato? — le sputò contro il più massiccio. — Sono la bigliettaia, — ribadì fredda la donna dell’ATM. — E io sono elettricista! Allora non pago la luce? — ribatté quello la cui birra ormai gocciolava dalla bottiglia bucata, inondando la giacca di odore acre. — O pagate o scendete, — replicò lei. Come su un segnale, il filobus fermò e tutti gli altri passeggeri scesero. — Ti hanno detto che abbiamo l’abbonamento, — gracchiò il ragazzo più magro, sporgendo il petto. — Valerio, portaci al deposito! — gridò la donna al conducente. — Sì, Valerio, portaci al deposito, — la presero in giro orchestrando lacrime finte. Il filobus riprese la corsa e fece inversione. I ragazzi risero dieci secondi, poi il più lucido chiese serio: — Ma come ha fatto a girarsi in mezzo alla strada se va sui fili? — Gli altri scrollarono le spalle, incuranti. Il filobus prese velocità, superando persino le auto. Le luci scolorivano. Ora soltanto i lampioni e le insegne lampeggianti rompevano le tenebre nel salone. La bigliettaia, muta, fissava avanti. Nessuna altra fermata. — Oh! Dove ci porti? — urlò uno degli intrepidi. Nessuna risposta. — Ehi! Fermati che scendiamo! — Nei toni ormai si sentivano tracce di sobrietà. La bigliettaia rimase immobile. La città finì, ora correvano nella notte su una strada deserta. Nessun segnale sui cellulari, solo richieste di aggiornare le pagine. Fu quando svoltò in un campo che uno dei più spacconi cominciò: — Ma lo sai dove lavoro io? Se domani non arrivo in ufficio ti faccio perdere la pensione! Subito le luci anteriori si spensero. — La prego… devo studiare per la maturità… — implorò il più giovane in falsetto. Il filobus volava nel buio, il motore ululava. I ragazzi, ormai sobri e tremanti, ricordavano goffamente le regole in caso di sequestro. Provavano a rompere i vetri con le bottiglie vuote, cercavano di forzare la fisarmonica, invano. Quando finalmente spuntarono i primi soldi: — Prenda, tenga il resto! La prego, ci riporti in città! La bigliettaia non si mosse. Suppliche, pianti e invocazioni riempirono il filobus, che procedeva finché davanti non apparve un grande lago. — Dove siamo? — sussurravano. — Ci affogano… — singhiozzava il giovane con la lanugine. — Sergio, ma tu sai guidare il filobus? — balbettava qualcuno. Ma Sergio scuoteva solo la testa sconsolato. Si aprì la porta anteriore e la bigliettaia scese. Alla luce lunare il suo profilo si fermò dal conducente. I ragazzi la videro impugnare qualcosa di allungato. — Basta, ci ammazzano e ci buttano a lago… — mugolava l’elettricista. Le luci si accesero. La bigliettaia tornò, sbattendo i piedi, con spazzoloni e secchio. Li posò davanti ai ragazzi tremanti e sorrise: — Appena finite di lavare i muri, vi do le pezze per i sedili e i pavimenti. Poi potete tornare a casa. Obiezioni? I cinque scossero la testa. La notte fu lunga. Due andavano a prendere l’acqua, uno cambiava le pezze, altri due svuotavano le secchie in una vasca enorme comparsa dal nulla. Evidentemente, il filobus era già stato lì molte volte. Finirono all’alba. Il filobus brillava come nuovo, anche i vetri scintillavano. I ragazzi pulivano zitti e collaborativi, finalmente sobri. A lavoro finito, la bigliettaia validò i biglietti: il filobus ripartì verso la città. I ribelli della notte furono depositati alle fermate e il mezzo riprese la linea: pronto a raccogliere una nuova alba e nuovi passeggeri.

Espresso Notturno Le porte della filovia si aprirono a fisarmonica, e il calore dellinterno si riversò

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La Scrittura del Passato

Il giorno iniziò come sempre. Mi sono svegliato un minuto prima della sveglia, come facevo da anni.

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031

Non era destino… Il treno correva già al secondo giorno. I viaggiatori avevano fatto conoscenza, condiviso più di una tazza di tè, risolto una decina di cruciverba, e ormai erano partite le classiche chiacchiere “sulla vita”. Il “sindrome del compagno di viaggio” in treno si manifesta al meglio: la gente si confida con racconti che, fuori da uno scompartimento, non ascolteresti mai. Viaggiavo sul sedile laterale, mentre nel vicino scompartimento tre signore anziane si scambiavano ricette per dolci e segreti della maglia ai ferri. Il treno attraversò un ponte da cui si apriva una vista stupenda: cielo limpido, giornata di sole, un fiume largo increspato da lievi onde, sulla riva alta ricoperta d’erba setosa svettava una chiesa bianca dalle cupole dorate. Le signore si zittirono. Una di loro si fece il segno della croce. – Eh, ora vi racconto una storia – disse la compagna di viaggio. – Credeteci o no. Successe anni fa, in primavera. Vivo sola, niente figli, il marito l’ho sepolto da tempo. Il paese nostro, piccolo, si stende però su due rive del fiume. Per andare al negozio e all’ufficio postale bisogna passare il ponticello. Quel giorno, di prima mattina, mi chiamò mio fratello, disse che era in viaggio per lavoro e avrebbe fatto una deviazione per salutarmi. Non ci vedevamo da cinque anni, lui vive lontano. Ero felice! Penso: devo andare al negozio, comprare farina e zucchero, preparare qualche torta per il caro ospite. Mi infilo in fretta il cappotto, nemmeno lo abbottono, salto negli stivali e via. Arrivo al fiume, mi fermo e penso: “Per fare il giro dal ponte ci vuole troppo, e se attraversassi il ghiaccio?”. Anche se di giorno faceva caldo, la notte le gelate reggevano ancora. E poi laggiù, vicino al ponte, c’erano i pescatori seduti – uomini ben piazzati con tutte le attrezzature e nessuno che sprofonda – insomma, ce la posso fare anch’io, sono leggera e veloce. Scendo cauta sulla riva. Faccio un passo, poi un altro, il ghiaccio sembra solido. “Tutto bene”, penso, “attraverso in un attimo, qui il fiume gira e si stringe”. – E invece, credeteci o no, all’inizio nemmeno mi sono accorta di essere caduta sotto il ghiaccio – continuò la donna. – Un brivido, il respiro spezzato e basta. Tiro verso l’alto, ma il cappotto mi trascina giù. Meno male che non l’avevo abbottonato! Me lo tolgo in acqua e risalire è più facile. Fa una paura tremenda aggrapparsi al bordo, sentirlo crepare e ricadere sott’acqua. Non riesco a gridare, la voce quasi sparita. Vedo una vicina sulla riva che mi fissa. Alzo la mano, la saluto sperando chiami i pescatori. Ma lei si ritira indietro, sparisce! “Ecco, questo è il tuo ultimo momento”, penso, “peccato, sto per annegare e mio fratello non mi troverà”. Faccio un ultimo sforzo – ancora il ghiaccio si rompe. Quando all’improvviso, vedo un uomo correre verso di me. Fino a un attimo prima non c’era nessuno, da dove salta fuori? Come mi ha vista? Si stende a pancia a terra, allunga un braccio e urla: – Vieni, forza, ce la fai! Non so dove abbia trovato le energie. Ma il ghiaccio sotto di lui scricchiola. Corre di nuovo a riva, strappa una giovane betulla e me la allunga. Mi aggrappo ai rami, ma scivolano dal freddo: già ghiacciati. L’uomo tira, poi gira la pianta dalla parte delle radici. – Tieniti al tronco! Al tronco! Mi attacco alle radici e lui mi tira fuori, come una rapa. Mi ritrovo stesa sul ghiaccio, le lacrime gelide. L’uomo mi si avvicina. – Allora, signora, tutto bene? – chiede. Annuisco, senza voce. – Meno male, ringrazia il cielo. Vai a casa, non ti ammalerai. Mi asciugo le lacrime e mi alzo. Mi volto – l’uomo è sparito. Dove poteva andare? Il fiume si vede tutto, i pescatori mi stavano raggiungendo. Uno mi accompagna a casa. Mi cambio, bevo tè caldo. Comunque al negozio dovevo andare. Vado, attraverso il ponte e arrivo. Sotto la bottega c’è la vicina. Mi guarda come fossi un fantasma, si fa il segno della croce. – Ma non sei annegata? – E tu perché non hai chiesto aiuto? – rispondo. – Ho pensato che scendevo giù anch’io e dai pescatori non riuscivo… Se era destino, pazienza. Invece guarda, sei qui. Meglio così. Mio fratello è rimasto solo un giorno, non gli ho detto nulla. Dopo la sua partenza, vado in paese a chiedere a chi fosse andato quell’uomo: non era uno dei nostri, si vedeva anche da come era vestito, con una specie di mantello o cappuccio. Le case sono poche, anche i parenti degli altri li conosci, ma quell’uomo… da qualche parte l’avevo già visto. Eppure nessun estraneo quel giorno, nessuno lo ha visto tranne me. Sono andata al paese vicino, in chiesa, a mettere un cero per lo scampato pericolo. E appena entrata, sono rimasta di sasso. Sull’icona mi fissava il volto del mio salvatore: san Nicola. Lì davanti all’icona sono crollata. Con il parroco ho parlato a lungo dopo. – Ecco, questi sono i miracoli. E davvero, da quel giorno non mi sono mai ammalata, neppure un raffreddore – concluse la donna. – Credeteci o no.

Non era destino Il treno continuava il suo viaggio già dal secondo giorno. I passeggeri si erano conosciuti

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La sposa è rimasta di sasso quando ha visto chi è entrato al suo matrimonio: “Sei tu!” ha gridato incredula – In una sala nuziale da favola, tra candelabri scintillanti e tavole imbandite, Maria stava per cominciare la sua nuova vita accanto al rampollo di una famiglia d’affari stimata, circondata da ospiti illustri e influenti. Ma dopo il valzer degli sposi, le porte si sono spalancate di colpo e, tra il gelo generale, è apparso un ragazzino smunto e vestito di stracci, accolto da sguardi ostili e mormorii. Solo allora Maria ha riconosciuto nei suoi occhi lucidi il fratello minore, lasciato anni prima in orfanotrofio perché malato e mai adottato. Nonostante le pressioni degli invitati, lo ha stretto in un abbraccio spezzando ogni convenzione: “Voi lo chiamate mendicante, ma per me è la mia famiglia.” In quell’istante, la vera ricchezza della serata non erano più i soldi o le apparenze, ma l’amore ritrovato tra due fratelli divisi dalla sorte ma uniti dal cuore.

La sposa rimane come pietrificata quando vede chi entra alla sua festa di nozze. Sei tu! esclama di colpo

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Ho urlato dalla finestra: «Mamma, che ci fai sveglia così presto? Congelerai!» — Lei si è girata, ha salutato con la pala: «È per voi, pigroni, che mi do da fare!» — Ma il giorno dopo mia madre non c’era più… Da allora non riesco più a passare davanti al nostro cortile senza che il cuore mi si stringa. Ogni volta che vedo quel sentiero, sento come se una mano mi stringesse il cuore. Quella foto l’ho scattata io, il due gennaio… Stavo passando, ho visto le impronte sulla neve e mi sono fermata. Ho fotografato senza sapere nemmeno perché. Oggi quella foto è l’unica cosa che mi è rimasta di quei giorni… Abbiamo festeggiato il Capodanno come sempre, tutti insieme in famiglia. Mamma era già in piedi la mattina del trentuno. Mi sono svegliata con il profumo delle polpette fritte e la sua voce dalla cucina: «Dai, svegliati, che mi aiuti a finire le insalate? Sennò papà si mangia tutto quello che trova quando non lo vediamo!» Sono scesa ancora in pigiama, i capelli arruffati. Lei era ai fornelli col suo grembiule preferito, quello con le pesche che le avevo regalato quando andavo a scuola. Sorrideva, le guance rosse per il calore. «Mamma, fammi almeno bere il caffè prima», ho brontolato. «Prima l’insalata russa, poi il caffè!» Ha riso lanciandomi la ciotola con le verdure. «Taglia fine come piace a me. Non quei cubettoni da gigante dell’altra volta!» Tagliavamo e chiacchieravamo di tutto. Lei raccontava com’era il suo Capodanno da bambina — niente insalate strane, solo aringhe sotto la pelliccia e i mandarini che il nonno portava di straforo dal lavoro. Poi è arrivato papà con l’albero, enorme, quasi fino al soffitto. «Ecco a voi la regina del bosco!» ha esclamato orgoglioso sull’uscio. «Papà, cos’hai fatto? Hai abbattuto mezza foresta?» Mamma è uscita a guardare e ha scosso la testa. «Bella sì, ma dove la mettiamo? Quella dell’anno scorso era più piccola!» Però poi ci ha aiutato lo stesso a decorarla. Io e Lella, mia sorella, abbiamo sistemato le luci; mamma ha tirato fuori gli addobbi di quando ero piccola. Mi ricordo quando ha preso l’angioletto di vetro e ha sussurrato: «Questo te l’ho comprato per il tuo primo Capodanno. Te lo ricordi?» «Certo, mamma», ho mentito sorridendo. Lei si illuminava quando credeva che io ricordassi tutto… Mio fratello è arrivato verso sera: chiasso, borse, regali, bottiglie. «Mamma, stavolta ho preso lo spumante buono! Mica quella ciofeca dell’anno scorso.» «Basta che non mi fate tutti i brilli!» ha scherzato mamma abbracciandolo. A mezzanotte siamo usciti tutti in cortile. Papà e mio fratello sparavano i fuochi d’artificio, Lella gridava dall’entusiasmo e mamma mi stringeva forte le spalle. «Guarda che meraviglia, figliola», mi sussurrava. «Che bella vita che abbiamo…» L’ho abbracciata anch’io. «La migliore, mamma.» Abbiamo bevuto lo spumante dalla bottiglia a turno, riso quando un fuoco finiva nel cortile del vicino. Mamma, con un po’ di vino in corpo, ballava in pantofole sulle note di “Tu scendi dalle stelle” (o “Dolce sentire”), e papà la sollevava tra le risate. Il primo gennaio tutto il giorno a poltrire; mamma invece ai fornelli, tra tortellini e cotechino. «Mamma, basta, abbiamo mangiato troppo!» «Suvvia, è Capodanno, si festeggia per una settimana!» Il due gennaio si è alzata presto, come sempre. Ho sentito la porta, ho guardato fuori: stava spalando la neve sul vialetto in vecchio piumino e fazzoletto in testa, precisa come sempre — dal cancello alla porta: un sentierino stretto e diritto. «Mamma, che fai così presto? Ti congeliiii!» ho gridato dalla finestra. Lei ha agitato la pala in saluto: «Se non faccio così, voi pigroni camminate tra i cumuli fino a Pasqua! Vai a mettere su l’acqua per il tè.» Ho sorriso, sono andata in cucina. Lei è rientrata dopo mezz’ora, con le guance rosse e gli occhi che brillavano. «Adesso sì che è tutto in ordine», ha detto, sedendosi col caffè. «Davvero venuto bene, eh?» «Hai fatto un capolavoro, mamma. Grazie.» Quella è stata l’ultima volta in cui ho sentito la sua voce così vivace. Il tre gennaio si è svegliata e ha detto sottovoce: «Ragazze, mi punge il petto… niente di che, ma fastidioso.» Io agitata: «Mamma, chiamiamo subito il dottore!» «Ma no, mi sono solo stancata troppo. Ho cucinato, corso avanti e indietro. Dormo un po’ e passa.» È rimasta sul divano, noi vicino. Papà a prendere le medicine. Lei a scherzare: «Non fate quelle facce! Vi sopravvivrò di certo.» Poi all’improvviso è impallidita, si è toccata il petto. «Oddio… sto male… troppo male…» Abbiamo chiamato l’ambulanza. Le tenevo la mano dicendole: «Mamma, tieni duro, stanno arrivando…» Mi ha guardata e sussurrato: «Vi voglio così bene… Non voglio lasciarvi.» I medici sono arrivati in fretta, ma non ci poteva più fare nulla. Infarto. È successo tutto in pochi attimi. Sono rimasta seduta a terra a urlare, incredula. Solo ieri danzava sotto i fuochi, oggi… A fatica sono uscita in cortile. Nevicava poco. Ho visto le sue impronte: quelle stesse, minuscole, precise. Dal cancello alla porta, avanti e indietro. Proprio come faceva sempre. Le ho fissate a lungo, chiedendo a Dio: «Com’è possibile che ieri era qui a lasciare orme e oggi non c’è più? Le impronte sono rimaste, ma lei è sparita!» Mi è sembrato — o forse volevo crederlo — che quell’ultima volta, il due gennaio, fosse uscita per lasciarci il sentiero pulito. Perché potessimo passarci anche senza di lei. Non ho voluto cancellarle. Ho chiesto a tutti di lasciarle lì sino a che la neve non le coprisse da sé. È stato il suo ultimo gesto per noi: la cura di sempre anche quando lei ormai non c’era più. Dopo una settimana ha nevicato tanto. Conservo la foto delle sue ultime impronte. Ogni tre gennaio la riguardo, poi guardo il vialetto vuoto davanti casa. Fa male pensare, sapere: sotto quella neve, lì sotto, ci sono le sue ultime tracce. Quelle su cui ancora cerco di seguirla…

Gridai dalla finestra: Mamma, cosa fai così presto? Prenderai freddo! Lei si voltò, mi salutò con la

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04.3k.

– Mi hai ingannato! Nicola era in piedi in mezzo al salotto, il viso rosso di rabbia. – In che senso ti ho ingannato? – Lo sapevi! Lo sapevi che non potevi avere figli eppure mi hai sposato! – Sarai la sposa più bella, – disse la mamma sistemando il velo, e Antonina sorrise al suo riflesso nello specchio. Abito bianco, pizzo sulle maniche, Nicola in abito elegante. Tutto sarebbe stato come aveva sognato fin dai quindici anni: un grande amore, un matrimonio, figli. Tanti figli. Nicola voleva un maschio, lei una femmina, e avevano deciso per tre, così nessuno sarebbe rimasto deluso. – Fra un anno già a coccolare i nipoti, – ripeteva la mamma tra le lacrime. Antonina credeva a ogni parola. I primi mesi di matrimonio volarono in una nuvola di felicità. Nicola tornava dal lavoro, lei lo accoglieva con la cena pronta, si addormentavano abbracciati, e ogni mattina lei controllava il calendario con il cuore che batteva forte. Ritardo? No, solo un’illusione. Un altro mese. E ancora. E ancora. Con l’arrivo dell’inverno, Nicola smise di chiedere “allora, novità?” con speranza nella voce. Ora guardava in silenzio quando Antonina usciva dal bagno. – Forse andiamo da un medico? – propose lei a febbraio, passato quasi un anno. – Era ora, – borbottò Nicola senza distogliere lo sguardo dal telefono. La clinica odorava di cloro e di disperazione. Antonina aspettava in fila tra donne con gli occhi spenti, sfogliava riviste su maternità felice e pensava che fosse un errore. Stava bene. Era solo questione di tempo. Analisi. Ecografie. Ancora analisi. Accertamenti. I nomi delle procedure si confondevano in un unico flusso interminabile di lettini freddi e volti indifferenti delle infermiere. – Le possibilità di concepire naturalmente sono circa il cinque per cento, – annunciò la dottoressa guardando la cartella. Antonina annuiva, prendeva appunti, faceva domande. Dentro di sé, però, tutto si era congelato. La cura iniziò a marzo. E con essa, i cambiamenti. – Piangi ancora? – Nicola apparve sulla soglia della camera; nella sua voce, più fastidio che compassione. – Sono gli ormoni. – Sono tre mesi che fai così, non basta? Basta fingere! Hai stufato! Antonina avrebbe voluto spiegare che la terapia funziona così, che ci vuole tempo, che i medici promettevano risultati in sei mesi o un anno. Ma Nicola era già uscito, sbattendo la porta. Il primo tentativo di fecondazione assistita fu fissato in autunno. Per due settimane Antonina quasi non uscì dal letto, temendo di spezzare il miracolo. – Negativo, – disse l’infermiera al telefono con voce piatta. Antonina si lasciò cadere sul pavimento del corridoio e rimase seduta lì fino a sera, quando tornò Nicola. – Quanti soldi abbiamo buttato? – domandò lui invece di chiederle “come stai?”. – Non ho mai fatto i conti. – Io sì. Quasi centomila euro. E per cosa? Lei non rispose. Non c’era risposta… Secondo tentativo. Ora Nicola tornava dopo mezzanotte, odorando di profumi sconosciuti, ma Antonina non chiedeva. Non voleva sapere. Di nuovo esito negativo. – Forse basta così? – disse Nicola seduto davanti a lei, giocherellando con una tazza vuota. – Quanto dobbiamo provarci ancora? – I medici dicono che spesso la terza volta funziona. – I medici dicono quello che gli fa comodo! La terza volta la affrontò quasi da sola. Nicola “finiva tardi al lavoro” tutte le sere. Le amiche smisero di chiamarla – stanche di consolare. La mamma piangeva al telefono, gridando che così giovane e bella non lo meritava. Quando l’infermiera disse per la terza volta “mi dispiace”, Antonina non pianse più. Le lacrime erano finite da qualche parte tra la seconda terapia e l’ennesimo litigio per i soldi. – Mi hai ingannato! Nicola stava in piedi in salotto, paonazzo dalla rabbia. – In che senso ingannato? – Lo sapevi! Sapevi di essere sterile, eppure mi hai sposato! – Non lo sapevo! La diagnosi è arrivata un anno dopo il matrimonio, eri anche tu dal medico quando… – Non mentire! – Avanzò verso di lei, Antonina fece un passo indietro d’istinto. – L’hai fatto di proposito! Hai trovato uno scemo che ti sposasse e poi – sorpresa! Niente figli! – Nicola, ti prego… – Basta! – Afferrò un vaso dal tavolo e lo scagliò contro al muro. – Io merito una vera famiglia! Con dei figli! Non questo! E la indicò come se fosse qualcosa di ripugnante, uno sbaglio della natura. I litigi divennero quotidiani. Nicola tornava a casa infuriato, restava zitto tutta la sera, poi scoppiava per una banalità: il telecomando non al posto giusto, la minestra troppo salata, respiri troppo rumorosi. – Divorziamo, – annunciò una mattina. – Cosa? No! Nicola, possiamo adottare, ho letto che… – Non voglio figli di altri! Voglio un figlio mio! E una moglie capace di farlo nascere! – Dammi un’altra possibilità! Ti prego! Ti amo! – Io invece non ti amo più. Lo disse calmo, guardandola dritto negli occhi. E faceva più male di tutti gli urli insieme. – Sto facendo le valigie, – annunciò lui il venerdì sera. Antonina sedeva sul divano, avvolta nella coperta, lo guardava mentre buttava camicie nella valigia. Ma in silenzio non sapeva stare. – Me ne vado perché sei un’illusa. Nicola continuava a infierire lì dove faceva più male. – Troverò una donna normale. Antonina taceva… La porta si chiuse. La casa fu avvolta dal silenzio. Solo allora scoppiò a piangere – la prima volta dopo tanti mesi, davvero, ululando finché la voce non le si spezzò. Le prime settimane dopo il divorzio si sciolsero in una macchia grigia. Antonina si alzava, beveva tè, tornava a letto. A volte dimenticava di mangiare. A volte quale giorno fosse. Le amiche venivano, portavano qualcosa da mangiare, sistemavano casa, provavano a farla parlare – lei annuiva e assecondava, e poi si avvolgeva di nuovo nella coperta, fissando il soffitto. Ma il tempo passava. Giorno dopo giorno, settimana dopo settimana. E una mattina Antonina si svegliò con un pensiero: basta così. Si alzò, fece la doccia, gettò tutte le medicine dal frigorifero e si iscrisse in palestra. Al lavoro chiese un nuovo progetto: difficile, impegnativo, da tre mesi di concentrazione totale. Nei weekend iniziò ad andare a fare gite, poi brevi viaggi: Roma, Firenze, Venezia. La vita non si era fermata. In libreria incontrò Dario – entrambi allungarono la mano verso l’ultima copia del nuovo romanzo di Stephen King. – Prima le signore, – sorrise lui facendole spazio. – E se lasciassi a lei il libro e in cambio mi invitasse a prendere un caffè? – disse Antonina, stupita delle proprie parole. Lui rise, e quel riso le scaldò il cuore. Davanti a un caffè le parlò di Giulia – la figlia di sette anni che cresceva da solo da quando la mamma era venuta a mancare. Di quanto fosse duro all’inizio, di Giulia che chiamava la mamma la notte, di come avesse imparato a fare le trecce seguendo tutorial su Youtube. – Sei un papà fantastico, – disse Antonina. – Ci provo. Non voleva mentirgli. Al terzo appuntamento, quando capirono che la cosa era seria, Antonina disse tutto. – Non posso avere figli. Diagnosi ufficiale, tre tentativi falliti di PMA, mio marito mi ha lasciata. Se per te conta, meglio saperlo subito. Dario rimase in silenzio a lungo. – Io ho Giulia, – disse infine. – Ho bisogno di te, anche se non avremo figli nostri. – Però… – Ce la farai, – la interruppe con una frase strana. – In che senso? – Fare la mamma. Se lo vuoi, ce la farai. Anche mia madre aveva una diagnosi simile. E invece guarda: eccomi qui davanti a te. A volte i miracoli succedono. Giulia la accettò con naturalezza sorprendente. Alla prima volta la scrutò con diffidenza, rispose monosillabica, ma quando Antonina le chiese quale fosse il suo libro preferito, si illuminò e parlò mezz’ora di Harry Potter. Alla seconda volta, le prese la mano. Alla terza – le chiese di farle “le trecce come Elsa”. – Le piaci, – commentò Dario. – Non si è mai affezionata a qualcuno così in fretta. Due anni volarono via senza accorgersene. Antonina si trasferì da Dario, imparò a fare le crêpe la domenica mattina, mandò a memoria tutte le puntate di “Paw Patrol” e trovò la forza di amare di nuovo. Davvero, senza paura, senza aspettare brutte sorprese. A Capodanno, con il conto alla rovescia, Antonina espresse un desiderio. Le uscì spontaneo dalle labbra: “Voglio un figlio”. Si spaventò subito delle sue stesse parole – perché riaprire vecchie ferite? – ma il desiderio ormai era volato via, nell’universo. Un mese dopo, il ritardo. – Impossibile, – Antonina guardava le due linee sul test. – Difettoso. Secondo test: due linee. Terzo! Quarto! Quinto! – Dario, – uscì dal bagno con le gambe tremanti. – Io… credo… non so come sia possibile… Lui capì prima che finisse la frase. La sollevò tra le braccia, la fece girare per la stanza, la baciò sulla fronte, sul naso, sulle labbra. – Lo sapevo! – ripeteva. – Te l’avevo detto: ce la farai! Alla clinica la guardavano stupiti, come fosse un caso raro. Tirarono fuori le vecchie cartelle, rilessero le diagnosi, fecero nuovi esami. – È impossibile, – scuoteva la testa il medico. – Con una diagnosi come la sua… Nei miei vent’anni di carriera non ho mai visto nulla del genere. – Ma sono incinta? – Sì. Ottava settimana! Tutto a posto. Antonina scoppiò a ridere. Quattro mesi dopo, incontrò per caso un amico di Nicola al supermercato. – Hai sentito di Nicola? – chiese quello guardando la sua pancia già rotonda. – Sposato la terza volta. E niente. Non gli riesce. – Non gli riesce? – Eh già. I figli. Né con la seconda, né con la terza. I medici dicono che il problema è lui. Ma puoi crederci? E dava la colpa a te. Antonina non seppe cosa rispondere. Dentro non sentiva più nulla – né rivalsa, né rancore. Solo il vuoto dove una volta c’era stato amore… …Il figlio nacque ad agosto, in una mattina di sole. Giulia, con Dario, aspettava fuori agitata. – Posso tenerlo in braccio? – chiese Giulia, infilando la testa nella stanza. – Attenta, – Antonina le porse il fagottino. – Sorreggi bene la testa. Giulia guardava il fratellino con occhi sgranati, poi sollevò lo sguardo verso Antonina. – Mamma, sarà sempre così rosso? Mamma… Antonina pianse, Dario le abbracciò entrambe; Giulia guardava sorpresa i genitori e il fratellino, senza capire perché tutti piangessero. E Antonina capì una cosa importante. A volte serve solo la persona giusta accanto, per credere nell’impossibile… E voi cosa ne pensate? Scrivete la vostra nei commenti e sostenete l’autrice con un like!

Mi hai preso in giro! Nicola era fermo in mezzo al salotto, rosso in viso dalla rabbia. In che senso

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Antichi Lettere: Un Viaggio nel Passato

Quando il postino smise di salire le scale e cominciò a lasciare i giornali e le buste al pianerottolo

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Ha scelto sua madre ricca al posto mio e dei nostri gemelli neonati. Poi, una notte, accese la televisione e vide qualcosa che non avrebbe mai potuto immaginare.

A ales-o pe mama lui bogată în locul meu și al gemenilor noștri A ales-o pe mama lui bogată în locul

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Mio marito ha rinunciato a una vacanza al mare per risparmiare, ma poi ho scoperto una foto di sua madre in spiaggia!

Serge, non vuoi andare al mare per risparmiare, ma poi ho visto le foto della tua mamma al resort.

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Matrimonio d’interesse: La proposta inaspettata dell’imprenditore Sergio a Irina, la figlia della sua amata defunta moglie, tra affari, obblighi familiari e un sorprendente lieto fine

MATRIMONIO DI CONVENIENZA Signor Sergio Vittorini, posso parlarle un attimo? Una testa bionda, quella

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Allontanati! Non ti ho promesso matrimonio! E poi, non so neanche di chi sia questo bambino.

«Allontanati da me! Non ti ho promesso di sposarti! E, a dire il vero, non ho idea nemmeno di chi sia

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DUE SORELLE… C’erano una volta due sorelle. La maggiore, Valeria: bella, di successo e benestante. La minore, Zoe: una triste alcolista. A 32 anni, Zoe ormai era irriconoscibile, ridotta come un’anziana, magra, col viso gonfio e livido, i capelli spenti, sporchi, arruffati. Valeria aveva fatto di tutto per salvarla dall’alcolismo: cliniche costose, santoni, nulla era servito. Le aveva anche comprato un piccolo appartamento, intestandolo a sé per evitare che Zoe lo scambiasse per una bottiglia. Dopo sei mesi, nell’appartamento era rimasto solo un materasso sudicio, dove Zoe giaceva agonizzante quando Valeria, in partenza per trasferirsi all’estero, venne a salutarla. Zoe non riusciva nemmeno più a parlare, solo a socchiudere gli occhi gonfi per vedere l’ombra della sorella in controluce su una finestra sporca. Attorno, bottiglie vuote regalate dagli altri bevitori del quartiere. Valeria non riuscì ad abbandonarla, la coscienza non gliel’avrebbe mai permesso. Così, per sentirsi in pace con sé stessa, decise di portare Zoe dalla zia Olga, in un piccolo paesino, Bosco di Vapore. Zia Olga, 68 anni, era una donna energica e gentile, che ricordavano appena e da cui da bambine avevano ricevuto in dono mele profumate e marmellata. Conciliata dai ricordi, Valeria affidò Zoe alla zia, lasciando dei soldi per il funerale, le chiavi di casa e partendo. Zia Olga, però, non si perse d’animo: mise a bollire l’acqua nel vecchio samovar di famiglia, preparò infusi di erbe con miele e in tre giorni, con tanta pazienza e forza d’animo, cominciò a rimettere in piedi la nipote. Passarono settimane tra brodi di galline allevate in casa, latte della capra Marta, bagni caldi e cure amorevoli. Dopo un mese Zoe si alzò dal letto da sola e ogni giorno, aiutata dalla zia, ritrovò il piacere delle piccole cose: il sole che sorge, gli alberi in fiore, i pulcini lungo il ruscello. Poi scoprì un talento nascosto: imparò a lavorare all’uncinetto e le sue scialli divennero richiestissimi. In tre anni, Zoe, tornata alla vita, portò zia Olga nella casa dei sogni, su una tranquilla costa del Mar Tirreno, con Marta, la capra, e un piccolo giardino. Ora vivono felici, guardano il mare e al mattino si godono la quiete del nuovo inizio. E sapete qual è la cosa più straordinaria di questa storia? È tutto vero.

DUE SORELLE… Cerano una volta due sorelle. La maggiore, Valentina, era una donna affascinante