Блискавка

La panchina per due La neve si era già sciolta, ma la terra del giardinetto era ancora scura e umida e sui vialetti restavano strisce sottili di sabbia. Nadežda Simonetti camminava piano, sorreggendo la borsa della spesa e guardando attentamente dove metteva i piedi. Da tempo aveva sviluppato l’abitudine di notare ogni buca, ogni sassolino. Non era questione di carattere: dopo la frattura al braccio di tre anni prima, la paura di cadere si era insediata nel petto e non aveva più voglia di andarsene. Viveva sola in un bilocale al piano terra di una delle palazzine anni Sessanta vicino al mercato, dove un tempo c’era sempre confusione tra voci, profumi di sugo e sbattere di porte. Ora lì regnava il silenzio. La televisione mormorava di sottofondo, ma lei spesso si accorgeva di non ascoltare, fissando invece solo i sottotitoli che scorrevano. Il figlio la chiamava in video ogni domenica – sempre di corsa, tra una commissione e l’altra, ma almeno chiamava. Il nipotino agitava la manina davanti alla telecamera, mostrava qualche giocattolo. Lei era contenta, ma appena chiudeva la chiamata sentiva la casa riempirsi di nuovo di un’aria ferma e pesante. Aveva una routine precisa: ginnastica, pillole, e la colazione. Poi una breve passeggiata, giusto fino al giardinetto per “far circolare il sangue”, come diceva la sua dottoressa di base. A pranzo preparava qualcosa, guardava i telegiornali, a volte un cruciverba. La sera – una serie, un po’ di maglia. Niente di speciale, ma quella routine la teneva a galla, come ripeteva spesso alla signora Colombo sul pianerottolo. Quel giorno tirava un vento freddo ma asciutto. La signora Nadežda arrivò fino alla sua panchina davanti all’area giochi e si sedette con attenzione sull’estremità, poggiò la borsa e controllò che fosse chiusa. Accanto giocavano due bimbi in tuta da neve colorata, le mamme chiacchieravano ignorando chi passava. Lei decise di riposare solo un pochino, poi sarebbe tornata a casa. Dall’altra parte del giardinetto, verso la fermata dell’autobus, camminava piano il signor Stefano Petrini. Anche lui segnava i passi: settantatré fino all’edicola, centoventi fino all’ambulatorio, novantacinque fino alla fermata. Contare era più semplice che pensare al fatto che a casa non lo aspettava nessuno. Per anni aveva fatto il meccanico all’Ansaldo, tra trasferte, discussioni in officina e risate coi colleghi. Ora la fabbrica era un supermercato e i compagni si vedevano solo ogni tanto, quando non erano finiti già in cimitero o in altre città. Il figlio stava a Torino e veniva una volta l’anno, tre giorni appena. La figlia abitava nel quartiere accanto ma aveva due bambini e il mutuo: “Non ti offendere, papà”, gli diceva, “ho un sacco di pensieri”. Lui diceva che non se la prendeva. Ma la notte, quando fuori era già buio e il termosifone sibilava, tendeva l’orecchio sperando di sentire il rumore della chiave nella porta. Quella mattina era uscito per comprare il pane e magari passare in farmacia a prendere un altro blister per la pressione – “Meglio prevenire” gli diceva il medico. In tasca teneva la lista della spesa scritta in grande, le dita un po’ tremavano ogni volta che la apriva. Arrivando alla fermata vide che l’autobus era appena partito, la gente si stava già disperdendo. Sulla panchina sedeva una donna col cappotto grigio chiaro e un berretto di lana blu. Aveva la borsa accanto e non guardava la strada, ma il giardinetto. Esitò. Gli faceva male la schiena a stare in piedi, metà della panchina era libera, ma aveva timore di sedersi vicino a una donna sconosciuta – “Chissà cosa pensa la gente”. Ma il vento pungeva e alla fine si decise. — Mi permette? — disse chinandosi leggermente in avanti. La donna si voltò. Aveva occhi chiari, con piccole rughe agli angoli. — Ma certo, prego, — rispose lei, spostando la borsa. Sedettero in silenzio. Passò una macchina, lasciando scia di scarico. — Gli autobus fanno quel che vogliono, ormai, — disse lui per rompere il ghiaccio, — appena ti volti spariscono. — Già, — annuì lei. — Ieri mezz’ora d’attesa. Meno male almeno niente pioggia. Lui la guardò meglio. Non la riconobbe, ma da qualche anno il quartiere era cambiato, avevano costruito nuovi palazzi. — Lei abita qui vicino? — chiese con cautela. — Lì, davanti alle cinque piani, primo portone, sopra il negozio. E lei? — Io dietro al giardinetto, nei nove piani. Pure vicino. Silenzio. Nadežda pensava che le conversazioni alla fermata erano normali: due frasi, poi ognuno per la sua strada. Ma quell’uomo aveva un’aria stanca, un po’ smarrita, anche se si sforzava di stare diritto. — In ambulatorio? — domandò lei, accennando alla busta della farmacia. — Sì, sono passato a prendere le medicine, — sollevò lui il sacchetto. — A volte la pressione va a ruota libera. E lei? — Spesa, — rispose. — Cosine. E per camminare, sa, se no si resta chiusi in casa. Detto così, sentì una fitta al petto. “Casa” le era suonato vuoto. Spuntò l’autobus. La gente si mosse, si avvicinarono al bordo marciapiede. L’uomo si alzò, esitò un momento. — Io sono Stefano, — disse alla fine, un po’ impacciato. — Petrini. — Nadežda Simonetti, — rispose lei. — Piacere. Saltarono sull’autobus, ma la folla li separò. Lei si appese alla maniglia, sentiva il veicolo sobbalzare. Ad un certo punto incrociò lo sguardo di Stefano tra le teste. Lui fece un cenno, lei ricambiò. Dopo qualche giorno si incontrarono di nuovo, stavolta proprio al giardinetto. Nadežda era già sulla sua panchina quando vide la sagoma familiare: Stefano camminava aiutandosi con un bastone che prima non aveva. Forse aveva deciso di proteggersi. — Oh, la vicina di fermata! — sorrise lui. — Posso? — Ma certo, — gli fece lei, contenta davvero. Lui si sistemò, il bastone tra sé e il bordo della panchina. — Si sta bene qui, — disse, guardandosi intorno. — Alberi, bambini che giocano. Non come a casa – lì le pareti schiacciano. — Lei vive da solo? — chiese lei, sicura che fosse la domanda giusta. — Sì, — annuì. — Mia moglie è mancata sette anni fa. I figli hanno la loro vita. Lei? — Anch’io, — rispose. — Mio marito se n’è andato da un pezzo. Mio figlio con la famiglia in un’altra città. Mi chiamano, s’intende, però… Fece spallucce. Lui capì. — Le telefonate sono belle, — disse lui. — Ma la sera, quando ti corichi, il telefono resta zitto. Quelle parole semplici a lei parvero calde. Si misero a parlare del più e del meno, prezzi al supermercato e il nuovo medico che cambiava ogni volta. Poi si salutarono, ma il giorno dopo tutti e due scelsero, senza accordarsi, lo stesso orario per la passeggiata. Così divennero regolari quei loro incontri – prima alla fermata o nel verde, poi davanti al market, perfino in ambulatorio. Nadežda si sorprese a organizzare mezza giornata su quando poteva incontrare il signor Stefano. Non lo avrebbe ammesso mai: alzava la sveglia un po’ prima per la colazione, o magari usciva di casa più tardi del solito. Camminavano insieme fino all’ambulatorio, commentando le analisi e la mitica fila elettronica che Nadežda non riusciva proprio a capire. — Deve prenotare tramite SPID, — spiegava la ragazza allo sportello. — Ma che SPID, ho un telefonino che funziona a malapena! — brontolava Nadežda in corridoio. Stefano sorrideva. — Vuole che ci provo io? Ho un vecchio tablet che mi hanno rifilato i figli. Si può prenotare. Proviamo insieme. Lei all’inizio rifiutò, poi accettò. Si sedevano su una panchina dell’ASL, lui stringeva gli occhi davanti allo schermo, cercava la pagina giusta. A volte sbagliava, brontolava piano. Lei rideva, con una leggerezza nuova. — Ecco, vede? Può scegliere medico e orario. Basta ricordarsi la password. — Quella la segno, — disse lei seria. — Ho una rubrica apposta. Un’altra volta fu lei a spiegargli le bollette. Stefano arrivava con i fogli presi dalla cassetta della posta, li posava sul tavolo e sospirava. — Una volta era facile, andavi in posta e pagavi. Ora questi codici, le macchinette… Uno si perde. — Facciamo per ordine, — diceva Nadežda. — Questa è la luce, questa l’acqua. L’importante è non sbagliarsi. Sedevano così, sul tavolo di lei, con il tè e la marmellata fatti in casa. Lei guardava Stefano sistemare le bollette in pile ordinate, chiedere consigli, a volte contraddirla. — Non deve pagare tutto lei per me! — protestò lui una volta. — Ce la faccio da solo. — Ma io non anticipo niente, — ribatté lei decisa. — Lei mi dà i soldi, io solo aiuto. Non sia orgoglioso. Lui si sentì strano: gratitudine e imbarazzo insieme. Odiava dare fastidio, anche nelle piccole cose. A volte litigavano, senza gridare ma con amarezza. Una volta, tornando dal supermercato, parlarono dei figli. — Mio figlio dice: “Papà, vendi la casa e vieni da noi. Perché devi stare da solo?” Ma secondo lei vado a dormire sul loro divano? Già lì è tutto piccolo… E qui almeno ho le mie abitudini. — Anche a me mio figlio ha detto più volte: “Mamma vieni qui, ti facciamo la cameretta”. Hanno una casa grande. Ma io non mi decido mai. Qui ho la tomba di mio marito, le amiche… Anche se a volte penso che magari sarebbe giusto. — Ma cosa dice! — scattò lui. — Lì non servite più a nessuno. Tornano dal lavoro, sono stanchi, i figli hanno i compiti. Restate in un angolo. Ne ho viste tante. — E qui invece a chi servo io? — chiese lei piano. Lui restò zitto. Quel “qui” lo punse. Sembrava ci fosse dentro anche lui, nel discorso. Sentì salire irritazione. — Scusi, — borbottò. — Pensavo che noi… Non finì la frase. “Amici” gli rimase in gola. Alla loro età, suonava ridicolo. — Non intendevo lei, — disse lei con dolcezza, vedendo il suo imbarazzo. — Parlo in generale. Ma a volte penso che se me ne andassi, qui tutto si spezzerebbe. Fa paura. Lui fece cenno. Il resto del tragitto tacquero. Sotto casa, si salutarono freddamente e quella notte lui faticò ad addormentarsi, tormentato dall’idea di aver rovinato tutto. Passarono diversi giorni senza vedersi. Il tempo peggiorò, venne neve bagnata. Nadežda continuò lo stesso le sue passeggiate, ma di Stefano nessuna traccia. Cercò di non pensarci troppo, si disse avrà da fare, magari è solo influenzato. Eppure la preoccupazione restava. Al quarto giorno, tornando dal negozio, trovò un foglietto nella buchetta delle lettere: “Per la signora Nadežda Simonetti. Sono in ospedale. Stefano P.” Nient’altro. Le tremarono le mani. Entrò in casa, posò la spesa sullo sgabello, si sedette al tavolo e fissò quel foglio. Mille pensieri. Infarto? Chi l’ha aiutato? Nessuno ha chiamato? Si ricordò che lui le aveva menzionato una volta il reparto di cardiologia del “San Camillo” vicino alla piazza. Trovò il numero della segreteria e chiamò subito. Aspettò a lungo, poi finalmente le diedero nome e numero di stanza e la invitarono negli orari di visita. Nadežda odiava gli ospedali, quell’odore di disinfettante la inquietava. Ma il giorno dopo, allo scocco dell’orario, era davanti al reparto. Aveva comprato mele e qualche biscotto – si chiese se andava bene, magari gli zuccheri non poteva mangiarli. La stanza era tripla. Un signore anziano sotto la finestra, un ragazzo col braccio al collo vicino alla porta. Stefano stava nel letto di mezzo. Leggeva il giornale. Quando la vide si stupì, poi sorrise sinceramente sollevato. — Nadežda Simonetti! Come mi ha trovata? — Ho tirato il filo, — rispose lei, lasciando il sacchetto sul comodino. — Cos’è successo? — Mi ha preso il cuore di notte, — sospirò lui. — Ambulanza, e ora qui. Starò un po’. Lei lo osservò. Aveva il viso più chiaro, ombre scure sotto gli occhi. Ma negli occhi la stessa luce. — I suoi figli sanno qualcosa? — Mia figlia è venuta, ha portato la minestra. Al figlio ancora non dico nulla, non voglio agitare nessuno. Ne parlò con tono calmo, ma sentiva il nervosismo. Poi aggiunse, sottovoce: — Mia figlia tra l’altro mi ha chiesto chi fosse la signora che ha portato il messaggio. Ho detto che è una vicina che mi aiuta con le scartoffie. A lei quella cosa fece un po’ male. “Una vicina”, freddo, distante. Si sedette. — Vero, sono una vicina, — disse cercando di restare indifferente. — E aiuto con le faccende. Lui la guardò e improvvisamente capì che era stata una sciocchezza. — Mi sono espresso male, volevo dire… è che quando chiede, non so cosa rispondere. Se dico amica, subito pensa che chissà cosa. “Papà, non hai mica diciotto anni!” Pensano sempre che noi vecchi perdiamo la testa. — Ma noi non siamo giovani, — rise lei amaramente, — però siamo ancora persone. Lui annuì, nella stanza calò il silenzio. Il vicino fece finta di dormire. — Sa, mentre ero qui, ho avuto paura. Ma non paura di morire. Paura che se mi portano via, nessuno lo sappia. Rimani lì, guardi il soffitto, nessuno che chiama. I figli sono lontani, hanno i loro pensieri. E io ho pensato a lei. E mi sono sentito meno solo. Nadežda sentì salire il groppo in gola. Guardò il vaso con il fiore appassito sul davanzale. — Anch’io temo quella cosa. Solo che faccio finta di nulla con mio figlio, con i vicini. Poi la sera conto quante pillole mi restano e mi viene da ridere, pensa che scema. — Non è da scemi, — disse lui. — Conta anche a me. Si guardarono e sorrisero, complici e sollevati. Entrò la figlia di Stefano, una signora sulla quarantina, occhi simili ai suoi. — Ciao papà, ti ho portato il minestrone. E chi è la signora? Lui rimase tranquillo: — È la signora Nadežda Simonetti, una buona conoscente. Uscita e commissioni insieme. Mi aiuta per cose tipo le ricette e le bollette. — Buongiorno, — disse la figlia, gentile ma interrogativa. — Grazie d’aiutare papà, lui è testardo, vuole fare tutto da sé. — Facciamo quello che si può, — rispose Nadežda. La donna annuì e iniziò a sistemare. Nadežda si sentì di troppo e dopo poco salutò. — Tornerò a trovarla. — Quando vuole. Così, nei giorni dopo, Nadežda andò spesso a trovarlo. Portava frutta, giornali, un paio di calzini puliti. A volte parlavano, a volte restavano in silenzio, ascoltando solo il suono delle rotelle dei carrelli in corridoio. La figlia di Stefano ormai si era abituata alla sua presenza. Accompagnandola all’ascensore una volta le disse: — Grazie davvero. Io lavoro e non riesco a venire sempre. Fa piacere sapere che qualcuno tiene compagnia a papà. Solo, se c’è qualcosa di grave mi chiami, non si prenda tutte le responsabilità. — Ho i miei limiti, — rispose Nadežda, — Ho anch’io la mia vita. Ma finché posso dare una mano, lo faccio volentieri. Rimandarono Stefano a casa a fine aprile. Il medico lo obbligò a camminare di più, meno stress e le pastiglie sempre alla stessa ora. La figlia lo riportò in auto, gli sistemò la spesa. Il giorno seguente, con il bastone, fece la sua solita passeggiata verso il giardinetto. Nadežda già sedeva sulla loro panchina. Quando lo vide si alzò. — Allora, come va? — Vivo, e già basta. Si sedettero. Restarono in silenzio a lungo, poi lui disse: — In ospedale ho pensato tanto. Voglio dirle una cosa: non voglio essere un peso per lei. Da una parte ero contento che sia venuta, dall’altra mi vergognavo. Magari ha trascurato i suoi impegni per colpa mia. — Che impegni, — fece lei. — La spesa, il telegiornale, i telefilm… Non esageri! — Non voglio che si senta obbligata. Sono vecchio, ma so cavarmela. Lei lo guardò seria. — Crede che io voglia dipendere da qualcuno? Anch’io temo di essere un peso. Perciò cerco di fare da sola… Ma abbia capito una cosa: si può restare chiusi in casa a temere di dar fastidio a qualcuno, oppure ci si può mettere d’accordo. Senza promesse esagerate. Basta esserci, per quanto si può. Lui rimase un po’ in silenzio. — In che senso? — Ecco: lei non mi chiama di notte per parlare, io non sono il pronto soccorso. Ma se le serve la compagnia per l’ambulatorio, mi chiami. Se ha bollette da sistemare, venga pure. Se le serve qualcosa dal supermercato si arrangia, però: non sono una corriera. — Fermo e deciso! — rise lui. — Sincero, — puntualizzò lei. — E vale per entrambi. Se sto male e ho bisogno le dico. Ma non pretendo che lasci tutto e corra. Ha figli, nipoti… Lo rispetto, e lei faccia lo stesso con me. Lui annuì, liberato. — Affare fatto. Ognuno aiuta l’altro, ma niente infermiera e badante. — Esatto. Da quel momento la loro amicizia divenne serena. Passeggiavano, facevano la spesa ogni tanto insieme, andavano in ambulatorio, ma sapevano dove era il limite. Quando il miscelatore di Nadežda si ruppe, chiamò Stefano: — Può dare un’occhiata? Ho paura che scoppi tutto. — Posso vedere. Ma se c’è da smontare tutto chiamiamo il tecnico, ormai ho i miei acciacchi. Si misero a tavola nell’attesa, lui raccontava della sua gioventù, lei rifletteva che la vecchiaia è anche saper riconoscere quando da soli non si riesce più a far tutto. Ogni tanto andavano al mercato cittadino. Tra voci e bancarelle, Stefano trattava il prezzo delle patate, Nadežda quello del pollo. Tornando si lamentavano dei costi, ma sapevano bene che senza quella gita il giorno sarebbe stato molto più vuoto. Anche i figli reagivano a modo loro. Il figlio di Nadežda la chiamò una volta: — Mamma, parli sempre di questo Stefano Petrini. Chi è? — Un vicino, — rispose lei. — Mi aiuta col tablet, io con le bollette. — Attenta con soldi e documenti, oggigiorno non si sa mai. Lei sorrise. — Non sono nata ieri, stai tranquillo. Anche la figlia di Stefano lo avvisava. — Papà, non fare troppo affidamento sulla vicina, non è mica una badante. E poi chissà, magari ha le sue idee… — Abbiamo un nostro patto, — rispondeva lui. — Non ci sfruttiamo, ci aiutiamo. — Che patto? — Un patto fra vecchi, — scherzava lui. Arrivò l’estate. Il verde del giardino era in piena, le panchine affollate di mamme, ragazzi con le cuffiette, altri pensionati. Ma la loro panchina era ormai “quella di Nadežda e Stefano”, e loro si sedevano sempre lì, quasi a voler conservare un piccolo ordine in quel mondo caotico. Una sera, con la luce dorata del tramonto, guardarono insieme i ragazzini che giocavano a pallone. L’aria profumava di erba tagliata e terra polverosa. Stefano aggiustò la posizione del bastone sulla panchina. — Sa cosa ho capito? Prima pensavo che la vecchiaia fosse quando tutto finisce: lavoro, amici, passioni. Restano medicine e TV. Ora so che qualcosa può ancora cominciare. Non come da ragazzi, ma in un altro modo. — Parla di noi? — sorrise lei. — Anche. Non so come chiamarlo: amicizia, compagnia, farsi squadra nelle file. Però con lei… sto più tranquillo. Ho meno paura. Lei guardò le mani di entrambi: segnate, simili. — Anche io, — disse. — Prima di addormentarmi, pensavo: se domani non mi sveglio, chi se ne accorgerà? Ora so che almeno una persona si chiederà perché non sono venuta in giardino. Lui rise piano. — Non solo me lo chiederò: metto sottosopra tutto il palazzo! — E fa bene. Restarono ancora un po’, poi si alzarono e si incamminarono piano ciascuno dal proprio lato della strada. — Domani ambulatorio? — Sì, devo fare le analisi. Vieni con me? — Certo, ma solo fino alla sala prelievi, poi se resto mi succhiano il sangue a me! Lei sorrise. — D’accordo. Si salutarono e ognuno entrò nel proprio portone. Nadežda andò in cucina, pose la borsa, mise su il tè. Mentre l’acqua bolliva guardò fuori dalla finestra. Giù Stefano trafficava col portone del suo palazzo. Alzò lo sguardo, la vide, le fece cenno con la mano. Lei ricambiò. Il bollitore fischiò. Prese una tazza, il pane, si mise a tavola. La sciarpa di lana giaceva sulla sedia di fronte. Appoggiò la mano e si accorse che in quella quiete c’era qualcosa di diverso. Non era silenzio sordo, ora. Da qualche parte, oltre il cortile e i muri delle altre case, c’era qualcuno che domani l’avrebbe accompagnata all’ambulatorio, seduto con lei, pronto a chiederle come stava davvero. La vecchiaia non spariva certo: le articolazioni facevano male, le medicine erano da prendere con precisione, i prezzi salivano. Ma ora c’era un piccolo appoggio. Non un miracolo, non una salvezza. Solo un’altra panchina nella vita, dove fermarsi in due, riprendere fiato e andare avanti – ognuno coi suoi passi, ma fianco a fianco.

Panchina per due La neve si era già sciolta, ma la terra nel parchetto restava scura e umida, e sui vialetti

Education & Finance

029

Un Papà Single, Amministratore Delegato, Scopre una Bambina e il Suo Cane Dormire tra i Rifiuti—La Verità Gli Ha Spezzato il Cuore

Caro diario, non voglio che mi portino via il suo cane. È tutto quello che ho. Non sono qui per prenderlo.

Education & Finance

0112

Quando sono salito sull’aereo per Roma con mia moglie, ho scoperto che i nostri posti erano già occupati da una madre e suo figlio: ho dovuto chiedere l’intervento del personale di bordo per riottenere i posti che avevamo scelto e pagato, mentre la passeggera insisteva che il suo bambino doveva stare al finestrino.

Quando sono salito sullaereo, mi sono accorto che i nostri posti erano già occupati. Io e mia moglie

Education & Finance

0125

Iniziare dall’inizio della nostra Avventura

Il silenzio era così opprimente che Matteo, alzandosi dal letto, non capì subito cosa lo avesse svegliato.

Education & Finance

016

Non era sola. Una storia semplice di un’alba invernale tra il gatto Filiberto, la nonna Valeria e il fedele cane Gavriele, tra neve, calore e piccoli gesti che scaldano il cuore

Non era sola. Una storia semplice Era una tarda mattina dinverno quando le prime luci dellalba filtravano

Education & Finance

0308

Nel Giorno del Compleanno di Mio Marito, Mio Figlio Ha Indicato Gli Ospiti e Gridato: ‘Ecco Lei! Indossa Quella Gonna!’

Eh, allora, te la racconto così, come se fossimo al bar a prendere un caffè. Il giorno del compleanno

Education & Finance

043

Sarò sempre con te, mamma. Una storia vera da credere Nonna Valeria non vedeva l’ora che arrivasse sera. La sua vicina Natalia, una donna sola sulla cinquantina, le aveva raccontato qualcosa di così incredibile da farle girare la testa. Per provarle quello che diceva, l’aveva perfino invitata a casa sua la sera stessa, promettendo di mostrarle qualcosa di speciale. E tutto era iniziato da una semplice chiacchierata. Natalia quella mattina era passata da nonna Valeria mentre andava al supermercato: – Ti serve qualcosa, nonna Vale? Devo andare al negozio qui vicino, voglio fare una torta e prendere un po’ di cosine. – Sei proprio una brava donna, Natalia, buona e premurosa. Ti ricordo ancora ragazzina. Peccato che non hai trovato la tua metà, sempre da sola. Però ti vedo serena, mica ti lamenti. Non tutte sono così. – E che dovrei lamentarmi, nonna Vale? Un uomo che amo io ce l’ho, solo che per ora non possiamo vivere insieme. Ma ti racconto perché. A te voglio raccontare anche qualcos’altro, a nessuno lo direi ma a te sì. Tanto se anche spifferi qualcuno non ti crederà comunque! – rise Natalia – Ma dimmi cosa ti porto? Poi torno, ci facciamo una tazza di tè e ti racconto come sto. Penso che ti farà piacere per me e non mi farai più la pena. Nonna Valeria in realtà non aveva bisogno di nulla, ma chiese a Natalia un po’ di pane e dei cioccolatini per il tè. La curiosità le bruciava: chissà che voleva raccontarle la vicina. Natalia tornò col pane e i cioccolatini, nonna Valeria mise su il tè e si preparò ad ascoltare… (Mantieni il resto come nel testo scelto per l’incipit.) Sarò sempre con te, mamma. Una storia vera da credere

Sarò sempre con te, mamma. Una storia nella quale si può credere Nonna Valeria proprio non vedeva lora

Education & Finance

021

Sfrutti tua nonna: si prende cura di tuo figlio ma non vuole occuparsi della mia nemmeno nei weekend – Una storia di sorelle, decisioni difficili e differenze tra bambini

A volte nella vita ci troviamo costretti a trovare una soluzione rapida a un problema improvviso.

Education & Finance

0405

Perché mia suocera ha deciso di festeggiare il suo compleanno a casa nostra? Una riflessione su relazioni tese, maternità, ospitalità forzata e il difficile ruolo della nuora nella famiglia italiana

Mi ricordo ancora quel giorno lontano, quando mia suocera decise di festeggiare il suo compleanno nel

Education & Finance

019

I più cari legami: Racconto di una famiglia italiana dove i nonni Anna e Paolo, ancora giovani settantenni, crescono tre meravigliosi nipoti, tra chiacchiere, biscotti fatti in casa, aiutando con la matematica e condividendo sogni e abbracci, mentre i ricordi e le cicatrici del passato si intrecciano con la gioia del presente e la speranza di un futuro sereno insieme.

Le persone più care. Racconto Succede proprio così nella vita. Eppure, poteva andare anche diversamente.

Education & Finance

01.1k.

«Stai zitto, quindi stai anche preparando il terreno per il divorzio»: come un atto di donazione ha quasi distrutto una famiglia

«Stai zitto, quindi stai anche preparando il terreno per il divorzio»: come un atto di donazione ha quasi

Education & Finance

050

I figli sono venuti a trovarci e mi hanno chiamata cattiva padrona di casa

Caro diario, ieri i figli sono venuti a trovarmi e mi hanno scherzosamente accusata di non essere una

Education & Finance

086

E tu mi proponi di correre per due chilometri con il bimbo in braccio per comprare il pane? E poi, non so più se io e Maria siamo proprio necessari per te!

E mi proponi di correre due chilometri con il neonato per comprare del pane? E, davvero, non so più se

Education & Finance

050

Una settimana dopo il nostro ritorno dalla villeggiatura, i vicini sono tornati con l’ultimo traghetto da Capalbio. E sono tornati senza il loro gatto: un enorme bandito grigio senza orecchio destro!

Una settimana dopo, i vicini sono tornati in barca dalla loro casa di campagna vicino al Lago di Garda.

Education & Finance

073

La Scelta Giusta

Era una sera fresca, lottobre si era già insinuato tra le persiane. Elena Rossi era adagiata nella sua

Education & Finance

0413

La richiesta del nipote. Racconto – Nonna, avrei una richiesta… mi servono proprio tanti soldi. Tanti. Il nipote arrivò da lei di sera. Si vedeva che era agitato. Di solito, due volte a settimana Daniele passava a trovare la signora Lilia. Se serviva, andava a fare la spesa o buttava via la spazzatura. Una volta le aggiustò anche il divano, “farà comodo ancora un po’”. Ed era sempre tranquillo, sicuro di sé. Stavolta invece era visibilmente nervoso. La signora Lilia si preoccupava sempre — quante cose succedono al mondo! – Daniele, posso chiederti a cosa ti servono i soldi? E quanto sarebbe “tanti”? – Lilia cercò di mantenere la calma. Daniele era il suo nipote più grande. Un bravo ragazzo, buono d’animo. L’anno prima aveva finito il liceo, ora studiava all’università e lavorava part-time. I genitori non avevano mai notato niente di sospetto in lui. Ma perché gli servissero tutti quei soldi, era un mistero. – Non posso spiegarti adesso, ma te li restituisco, davvero, solo che un po’ alla volta… – Daniele si fece piccolo piccolo. – Sai che io vivo di pensione – Lilia era in dubbio – Quanti soldi ti servono? – Centomila euro. – E perché non ne parli con i tuoi genitori? – domandò Lilia, già sapendo la risposta. Suo genero, il papà di Daniele, era severo, convinto che i figli si dovessero sbrigare da soli e non infilarsi in situazioni troppo grandi per loro. – Non li darebbero mai – confermò Daniele. E se fosse successo qualcosa di brutto? Se i soldi glieli dava poteva peggiorare, ma forse, se non li avesse dati, Daniele avrebbe avuto guai ancora più seri… – Nonna, non pensare male, non c’è niente di losco – Daniele la rassicurò – Te li restituisco tra tre mesi, te lo giuro! Non ti fidi di me? Forse era giusto dare una mano. Anche se poi non li avesse restituiti. C’è bisogno che almeno una persona nel mondo creda in lui. Che non perda la fiducia negli altri. Quei soldi li aveva messi da parte per le emergenze, e magari questa era proprio un’emergenza. Daniele s’era rivolto a lei. Era troppo presto per pensare al suo funerale, e in ogni caso a quello ci avrebbero pensato altri, meglio preoccuparsi dei vivi — dei propri cari! Si dice che chi presta soldi, dovrebbe dir loro addio. I giovani oggi sono così imprevedibili, chi li capisce? Ma d’altra parte Daniele non l’aveva mai ingannata! – Va bene, te li do. Per tre mesi, come chiedi. Ma non sarebbe meglio se i tuoi genitori lo sapessero? – Nonna, tu lo sai quanto ti voglio bene. Ho sempre mantenuto la parola data. Ma se proprio non puoi, proverò a fare un prestito in banca, visto che lavoro ormai. La mattina dopo, Lilia andò alla banca, ritirò la somma e la diede a Daniele. Daniele si illuminò, la baciò e la ringraziò: – Grazie nonna, sei la persona più cara che ho. Te li restituisco – e sparì in fretta. Lilia tornò a casa, si fece un tè e iniziò a pensare a tutte le volte nella vita in cui aveva avuto urgente bisogno di soldi, e c’era sempre qualcuno che l’aveva aiutata. Oggi però i tempi sono cambiati, ognuno pensa solo a sé… che tempi difficili! Dopo una settimana, Daniele tornò da lei tutto sorridente: – Nonna, tieni, ti riporto una parte, ho ricevuto l’anticipo. Posso venire domani a trovarti, ma non da solo? – Certo caro, vieni pure, ti preparo la tua torta preferita con i semi di papavero – rispose Lilia con un sorriso, contenta di rivederlo. Forse finalmente avrebbe scoperto cosa stava succedendo. Le premeva sapere che Daniele stesse bene. La sera, Daniele arrivò con una ragazza magrolina al suo fianco: – Nonna, ti presento Elisa. Elisa, questa è mia nonna Lilia, la mia preferita. Elisa sorrise timidamente: – Buonasera signora Lilia, la ringrazio di cuore! – Accomodatevi, ragazzi, è un piacere conoscervi – Lilia tirò un sospiro di sollievo. Elisa le piacque all’istante. Tutti si sedettero a mangiare la torta e bere il tè. – Nonna, prima non potevo spiegarti. Elisa era molto tesa, la sua mamma ha avuto problemi di salute improvvisi. Nessun altro poteva aiutare. Elisa è un po’ scaramantica, mi aveva chiesto di non dire niente sul perché servissero i soldi. Ma adesso è tutto risolto, la mamma di Elisa è stata operata, la prognosi è favorevole – Daniele strinse la mano di Elisa, che lo guardò con gratitudine. – Grazie, è stata davvero gentilissima. Non so come ringraziarla… – Elisa si voltò per nascondere le lacrime. – Dai, Elisina, non piangere più, è finita – disse Daniele alzandosi – Nonna, ora accompagno Elisa, è tardi. – Andate, ragazzi. Buonanotte e che vada tutto bene – Lilia li benedisse sulla porta. Il nipote era cresciuto. Un bravo ragazzo. Aveva fatto bene a fidarsi. Non si trattava solo di soldi: era diventato più vicino a suo nipote. Dopo due mesi Daniele restituì tutto e raccontò: – Sai, il medico ha detto che hanno fatto in tempo. Se allora non ci fossi stata tu ad aiutare, sarebbe potuta finire molto male. Grazie nonna. Ora so che nella vita si trova sempre qualcuno che tende una mano nei momenti difficili. Per te farò tutto, sei la migliore nonna del mondo! Lilia gli diede una carezza tra i capelli, come da bambino: – Vai, caro, torna presto, magari vieni con Elisa, mi farebbe piacere! – Ma certo, nonna! – Daniele la abbracciò. Quando Lilia chiuse la porta, si ricordò di come le diceva sua nonna: “Ai tuoi devi sempre dare una mano. Così si è sempre fatto qui da noi. Se sei aperta con gli altri, anche i tuoi non ti gireranno le spalle! Non dimenticartelo mai.”

Nonna, ho bisogno di chiederti un favore mi servono proprio dei soldi. Una cifra importante.

Education & Finance

0372

Mia madre vive con i miei soldi” — queste parole mi hanno gelato il sangue

*”Mamma vive alle mie spalle”* queste parole mi hanno gelato il sangue. Ancora oggi non riesco

Education & Finance

042

La chiave in mano La pioggia batteva monotona contro il vetro della piccola casa popolare, scandendo il tempo come un vecchio metronomo dimenticato. Michele, seduto sul bordo del letto sfondato, si curvava su se stesso, come a volersi rimpicciolire agli occhi del proprio destino. Le sue mani grandi, un tempo forti al tornio della fabbrica, giacevano ora inerti sulle ginocchia, stringendosi a vuoto per trattener l’impalpabile. Non guardava il muro: leggeva sulle vecchie tappezzerie la mappa dei propri itinerari disperati, dalla ASL al centro diagnostico privato. Lo sguardo sbiadito, come una pellicola in bianco e nero, eternamente bloccata sullo stesso fotogramma. Un altro dottore, l’ennesimo, con il consueto sussiego: «Eh, signor Michele, l’età è quella che è…». Non provava più rabbia: la rabbia richiede energia, e quella era finita. Gli rimaneva solo la stanchezza. Il mal di schiena non era più solo un sintomo, era diventato il suo orizzonte, il rumore bianco che sovrastava ogni gesto e pensiero, il paesaggio stesso della sua impotenza. Obbediva ai piani terapeutici: le pillole, le pomate, le sedute rigide di fisioterapia steso sulla brandina gelida, sentendosi un vecchio macchinario smontato e dimenticato tra la ferraglia. E attendeva. Passivamente, ormai quasi con fede: aspettando che qualcuno — lo Stato, un luminare, un caﬀé di professore — arrivasse con il salvagente, prima di sprofondare nel proprio pantano. L’orizzonte della sua vita era solo la grigia cortina di pioggia oltre la finestra. La sua volontà, un tempo capace di risolvere ogni problema tra casa e officina, si era ridotta a una sola funzione: resistere, sperando che il miracolo venisse dall’esterno. La famiglia… C’era, svanita col tempo. Prima la figlia, Caterina, brillante, emigrata a Milano «per una vita migliore». «Papà, vi aiuterò appena mi sistemo», diceva al telefono. Non importava. Poi se ne andò la moglie, ma non solo al supermercato. Raffaella, portata via da un male spietato, troppo tardi scoperto. Così Michele era rimasto solo con la schiena dolente e l’insopportabile sensazione di colpa: lui, mezzo invalido, era ancora lì; e lei, il suo pilastro, la sua energia, la sua Raffa — svanita in tre mesi. La assistette fino all’ultimo, quando la tosse divenne rantolo e negli occhi comparve quello strano guizzo sfuggente. L’ultima parola, sussurrata in ospedale stringendogli la mano: «Resisti, Michè…». Lui crollò davvero, allora. Caterina chiamava, lo voleva a Milano, nell’appartamentino in affitto. Ma cosa ci faceva lì? Un peso in casa d’altri. E poi, lei indietro non sarebbe mai tornata. Ora solo Valeria, la sorella minore di Raffaella, lo veniva a trovare: una volta a settimana, con una zuppa nel contenitore, un po’ di pasta e una scatola di antidolorifici. «Come va, Michè?» domandava togliendosi il cappotto. «Niente di che», rispondeva lui. E in silenzio, mentre lei rimetteva ordine tra le sue cose — quasi che il riordino degli oggetti potesse risistemare la sua vita —. Poi Valeria usciva, lasciando nell’aria un’eco di profumo estraneo e un senso tangibile di dovere assolto. Grato, sì. Ma infinitamente solo. Era più che solitudine: era una cella auto-costruita col proprio dolore, la propria ira silenziosa verso un mondo ingiusto. Una sera, più triste delle altre, lo sguardo cadde sul tappeto malconcio: c’era una chiave per terra, caduta di mano tornando dall’ambulatorio. Solo una chiave, semplice metallo. Ma la fissò come se stesse vedendo qualcosa di prezioso. Pensò a suo nonno Pietro, mutilato di guerra, che con la sola mano rimasta e una vecchia forchetta sapeva ancora allacciarsi le scarpe, seduto sullo sgabello della cucina. «Vedi, Michelino», diceva il nonno, torvo ma sorridente, «l’attrezzo è sempre lì accanto. A volte sembra cianfrusaglia, ma la cianfrusaglia salva la vita. Basta guardarla con occhi nuovi». Da ragazzo, Michele pensava fossero storie da vecchio per rincuorare un bambino. Ora, gli risuonavano come rimprovero: il nonno non aspettava aiuti, prendeva quel che aveva e vinceva, non sul dolore o la perdita, ma sulla propria impotenza. E lui, Michele? Solo un’attesa amara e passiva, in attesa della grazia degli altri. Quel pensiero lo scosse. Ora quella chiave… Quell’oggetto portava con sé l’eco delle parole del nonno, muta esortazione. Si alzò — il familiare lamento delle ossa gli fece vergogna persino nella stanza vuota. Due passi trascinati, la mano sul dorso dolorante, prese la chiave. Tentò di raddrizzarsi — il solito coltello di dolore alla schiena. Si fermò, stringendo i denti, aspettando che la marea si ritirasse. Ma invece di cedere e tornare in branda, con movimenti lenti e prudenti si accostò al muro. Senza pensieri, d’istinto, si girò di spalle, appoggiò il lato cieco della chiave all’altezza del punto dolente sulla tappezzeria. Cominciò a premerci contro, tutto il suo peso concentrato lì. Non era un massaggio, né una cura. Era esercitare pressione: dolore contro dolore, realtà contro realtà. Scoprì che lì, nell’incontro fra due ostinazioni, qualcosa cedeva dentro, anche solo di un millimetro. Spostò la chiave un po’ più in alto, poi più in basso. Provò ancora. Ogni gesto era lento, in ascolto dei segnali del proprio corpo. Non una cura, ma una trattativa. Ripeté il gesto anche la sera seguente. E quella dopo ancora. Trovò punti in cui la pressione gli dava sollievo invece che dolore, come se allentasse la morsa interna. Cominciò ad appoggiarsi anche allo stipite, facendovi lievi esercizi di allungamento. Il bicchiere d’acqua sul comodino gli ricordò di bere, semplicemente. Gratis. Michele aveva smesso di attendere, a braccia conserte. Usava ciò che aveva: la chiave, il muro, il pavimento per stirarsi, la caparbietà. Iniziò un quaderno, non del dolore ma dei «successi della chiave»: «Oggi sono riuscito a stare in piedi ai fornelli cinque minuti in più». Sul davanzale mise tre scatole di pelati vuote: dentro un po’ di terra del giardinetto, qualche bulbo di cipolla. Non era un orto, ma tre barattoli di vita cui badare. Passò un mese. Dal dottore, guardando le nuove lastre, questi alzò le sopracciglia sorpreso. — Ci sono cambiamenti. Si è esercitato? — Sì — rispose Michele —. Con ciò che avevo a portata di mano. Non parlò della chiave; il medico non avrebbe capito. Ma lui sapeva: la salvezza non arriva come una nave in porto. Giace silenziosa sul tappeto, mentre tu fissi il muro e aspetti che qualcuno ti accenda la luce. Un mercoledì, quando Valeria arrivò con la zuppa, restò sulla porta: vidi il verde giovane dei cipollotti nei barattoli sul davanzale; la stanza non odorava più di chiuso e medicine, ma di qualcos’altro. Di speranza. — Ma… che hai combinato? — chiese lei stupita, guardandolo, stabile in piedi alla finestra. Michele, mentre annaffiava lentamente il suo piccolo orto, si voltò. — L’orto — disse solo. Poi, dopo una pausa, aggiunse: — Se vuoi, ti do due cipollotti freschi per la zuppa. Quella sera, lei restò più a lungo. Bevvero il tè, e lui, senza lamentarsi della salute, le raccontò della scala del condominio, che ora risaliva a piccoli passi un piano in più ogni giorno. La salvezza non aveva i contorni del Dottor Sorriso con l’elixir magico. Aveva la forma di una chiave, di uno stipite, di una scatola di pelati, di una semplice scala di cemento. Non cancellava dolore né solitudine né età. Ma aveva rimesso, nelle sue mani, non la vittoria della guerra, bensì la possibilità di piccole battaglie vinte ogni santo giorno. E così, quando smetti di aspettare la scala d’oro dal cielo e guardi quella, normale, in cemento sotto ai piedi, scopri che ogni passo in più è già la vita. Lenta, cauta, gradino dopo gradino. Ma — verso l’alto. Sul davanzale, nei tre barattoli, cresceva il cipollotto più bello del mondo.

La chiave in mano La pioggia tamburella monotona contro i vetri dellappartamento, come un metronomo che

Education & Finance

019

Due Facce della Solitudine

30anni. È letà che la pubblicità chiama fior di vita, mentre nei diari segreti si sussurra crisi di mezza età.

Education & Finance

081

Non ho più nessuno con cui parlare. Racconto — Mamma, ma cosa dici? Come fai a dire che non hai nessuno con cui parlare? Eppure ti chiamo due volte al giorno — chiese stanca la figlia. — No, Svetlana, non intendevo quello — sospirò tristemente Nina Antonovna — è solo che non mi sono rimasti amici né conoscenti della mia età. Di quella che era la mia epoca. — Mamma, ma che dici! Hai ancora la tua compagna di scuola, Irina. E poi sei così moderna, sembri addirittura più giovane. Dai mamma, ma perché ti abbatti? — si rattristò la figlia. — Lo sai che Irina ha l’asma, non riesce nemmeno a parlare al telefono che comincia a tossire. E poi abita lontano, dall’altra parte della città. Eravamo amiche in tre, te l’ho raccontato. Ma Marinka non c’è più da tempo. Ieri è passata Tania della porta accanto. Le ho offerto un tè, è una brava donna, viene spesso da me. È corsa a prendere delle brioche che aveva preparato per la famiglia. Mi ha parlato dei figli, dei nipoti. Anche lei ha i nipoti, benché sia almeno quindici anni più giovane di me. Ma i suoi ricordi d’infanzia e scuola sono diversi. A me invece mancano tanto le chiacchiere con i miei coetanei, quelli che hanno vissuto le stesse cose… — Nina Antonovna confidava tutto questo alla figlia, sapendo però che lei non avrebbe potuto capire. Era troppo giovane. Il suo tempo era ancora presente, fuori dalla finestra. Non sentiva ancora la nostalgia dei ricordi. Svetlana era bravissima e premurosa, il punto non era lei. — Mamma, martedì ti porto a quella serata di romanze, ti ricordi che volevi andare? Dai su, basta malinconia, mettiti il vestito bordeaux che ti sta a meraviglia! — Va bene, Svetlana, sto bene, davvero… È che a volte mi vengono i pensieri, nemmeno io so perché. Buonanotte cara, ci sentiamo domani. Vai a letto presto, sei sempre stanca — cambiò argomento Nina Antonovna. — Sì, mamma, a domani, buonanotte — e Svetlana chiuse la chiamata. Nina Antonovna fissava in silenzio le luci tremolanti della sera dalla finestra… Quinta liceo, era anche primavera. Quanti progetti. Sembra passato un attimo. Alla sua amica Irina piaceva Sergio Malagoli, uno della loro classe. Ma a Sergio piaceva lei, Nina. La chiamava la sera sul telefono fisso, la invitava a fare una passeggiata. Nina però lo vedeva solo come un amico, non voleva illuderlo. Poi Sergio era partito per il servizio militare. Tornato, si era sposato. Abitava nel vecchio palazzo di Irina. E aveva ancora quel numero fisso… Nina Antonovna compose il numero che le era tornato in mente. Il tono partì dopo un po’, poi qualcuno sollevò la cornetta. Uno sfregamento, poi una voce maschile sommessa: — Pronto, sono in ascolto. Troppo tardi forse? Ma perché ho chiamato? Magari Sergio non si ricorda nemmeno di me, o forse non è nemmeno lui! — Buonasera… — la voce di Nina Antonovna era un po’ roca per l’emozione. Di nuovo si sentì uno sfregamento e poi, all’improvviso: — Nina? Sei davvero tu? Certo che sì! La tua voce non potrei mai dimenticarla. Come hai fatto a trovarmi? Sono qui per caso… — Sergio! Mi hai riconosciuta! — Nina Antonovna fu travolta da un’ondata di ricordi felici. Nessuno la chiamava più per nome, solo “mamma”, “nonna” o “Nina Antonovna”. Solo Irina, forse. Ma quel “Nina” suonava così bello, primaverile, come se quegli anni non fossero mai passati. — Nina, come va? Che piacere sentirti — quanto conforto in quelle parole. Aveva avuto paura che non la riconoscesse, o che fosse di troppo. — Ti ricordi l’ultimo anno di liceo? Come io e Vittorio Vassuti portavamo te e Irina in barca? Si era bucato le mani coi remi, cercava di nasconderlo. E poi il gelato sul lungolago? La musica in sottofondo… — la voce di Sergio era tranquilla, sognante. — Me lo ricordo, certo che sì! — rise felice Nina — E la gita in campeggio con la scuola? Quanto era dura aprire quelle scatolette, ma avevamo una fame… — Già, — rise anche Sergio — e poi Vassi era riuscito ad aprirle e si è cantato con la chitarra attorno al fuoco, ti ricordi? Da lì ho imparato a suonare la chitarra. — E hai imparato davvero? — il tono di Nina ringiovaniva tra i ricordi che la inondavano. Sergio dava nuova vita al loro passato. — E tu, come sei adesso? — Sergio domandò, poi rispose da solo — ma che domande, si sente dalla voce che sei felice. Figli, nipoti, vero? E scrivi ancora poesie? Me lo ricordo! “Perdersi nella notte, poi rinascere all’alba!” Che voglia di vivere! Sei sempre stata come un raggio di sole! Vicino a te ci si scalda, non si gela mai. Che fortuna hanno i tuoi cari, ad avere una madre, una nonna così! — Dai Sergio, basta complimenti! Ormai il mio tempo è passato, io… Lui la interruppe: — Basta, sento un’energia da questa cornetta che mi viene caldo alla mano! Scherzo. Non credo che tu abbia perso la voglia di vivere, non è da te. Il tuo tempo non è finito, Nina, continua a vivere e gioire. Il sole splende per te. E il vento spinge le nuvole per te. E gli uccelli cantano per te! — Sergio, sempre romantico… e tu? Io solo a parlare di me… — ma il telefono frusciò, uno scatto, e la linea cadde. Nina Antonovna rimase con la cornetta in mano, avrebbe voluto richiamare, ma era tardi, forse era sconveniente. Ci sarebbe stata un’altra occasione. Che bella chiacchierata con Sergio, quanti ricordi… Un squillo improvviso la fece sobbalzare. Era la nipote. — Sì, Daria, ciao, non dormo ancora. Cosa ha detto la mamma? Sì, sono di buon umore. Andiamo al concerto, con la mamma. Passi domani? Bene, ti aspetto, baci. Di ottimo umore, Nina Antonovna andò a dormire. Tanti progetti nella testa! Addormentandosi, inventava i versi di una nuova poesia… La mattina dopo Nina Antonovna decise di andare a trovare Irina. Solo poche fermate di tram, in fondo non era poi così vecchia. Irina fu molto felice: — Finalmente, era ora! E hai portato la torta con le albicocche? La mia preferita! Racconta… — Irina tossì, portandosi la mano al petto, poi fece cenno di non preoccuparsi: — Tutto bene, nuovo inalatore, sto meglio. Andiamo a bere il tè. Ninka, ti vedo ringiovanita. Dimmi, cosa è successo? — Non so, quinta giovinezza! Immagina, ieri ho chiamato per caso Sergio Malagoli. Ti ricordi, il tuo amore del liceo? Ha cominciato a ricordare, ho riscoperto tante cose. Perché fai quella faccia, Ira… che succede, ti senti male? Irina era pallida e la fissava muta. Poi sussurrò: — Nina, non lo sapevi? Sergio non c’è più da un anno. E poi viveva in un’altra zona già da tempo. — Ma come? Impossibile… con chi avrei parlato, allora? Ha ricordato tanti particolari della nostra gioventù. Prima ero giù, demoralizzata… Ma dopo avergli parlato ho capito che la vita continua, che non è ancora finita, sento ancora le forze, la voglia di vivere… com’è possibile? — Nina non riusciva a credere che Sergio non ci fosse più: — Era la sua voce, ne sono sicura. Mi ha detto una cosa bellissima: “Il sole splende per te. E il vento gioca con le nuvole per te. E gli uccelli cantano per te!” Irina scosse la testa, perplessa. Poi disse piano: — Nina, non so come sia possibile, ma forse era proprio lui. Quelle parole, quello stile… Sergio ti ha voluto bene. Forse voleva sostenerti… da lassù. E sembra che ci sia riuscito. Non ti vedevo così felice da tanto. Un giorno qualcuno raccoglierà tutti i pezzi del tuo cuore infranto. E finalmente ricorderai che… sei semplicemente felice.

Mamma, ma che dici? Come sarebbe che non hai nessuno con cui parlare? Io ti chiamo due volte al giorno!

Education & Finance

0305

Una suoneria inaspettata sul telefono di mia nuora ha cambiato i miei piani di aiutare la giovane famiglia di mio figlio a trovare una nuova casa: la festa per i miei 60 anni in un ristorante elegante, il gesto imbarazzante di fronte agli amici e la mia decisione di rimandare il regalo dell’appartamento di famiglia

La suoneria del telefono di mia nuora ha cambiato i miei progetti di aiutare la giovane famiglia a trovare

Education & Finance

0235

Fidati di Lui

**La sua ex** “Grazie, Sandrino! Non so cosa farei senza te,” apparve la notifica sullo schermo

Education & Finance

039

L’infermiera baciò segretamente un affascinante CEO che era in coma da tre anni, pensando che non si sarebbe mai svegliato — ma con sua sorpresa, dopo il bacio, lui la strinse improvvisamente tra le braccia…

Linfermiera Ginevra Bianchi aveva scoperto, in un pomeriggio di tre anni, che il CEO più affascinante

Education & Finance

067

Mio marito si rifiuta di lasciare la casa ereditata da sua zia a nostra figlia maggiore, proponendo invece di venderla e dividere il ricavato tra i nostri tre figli: io credo che sarebbe meglio darle la possibilità di andare a vivere da sola, ma lui teme che questo possa creare gelosie familiari — chi di noi ha ragione?

Il marito si rifiuta di lasciare lappartamento ereditato alla figlia La zia di mio marito gli ha lasciato

Education & Finance

022

Chi, se non io?

Caro diario, Nel cortile della palazzina a cinque piani del quartiere San Donato, alle porte di Bologna