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Dopo aver ospitato Pasqua, ho sentito mio marito dire a sua nipote: “Era in difficoltà economica quando l’ho conosciuta. Ovviamente mi ha sposato solo per la casa.” Non sapevano che stavo ascoltando. Non ho detto nulla.
Dopo aver organizzato la Pasqua, ho sentito mio marito parlare con sua nipote: Era al verde quando lho
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Come ho messo in imbarazzo mia suocera: Una figuraccia che probabilmente non ha dimenticato neanche oggi
Come ho messo in ridicolo la mia suocera. Sicuro che se lo ricorda ancora oggi Questa storia risale proprio
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Per cinque anni ha creduto di vivere con suo marito, ma in realtà desiderava che fosse come sua madre: la storia di Helena, che sognava un matrimonio perfetto ma si è accorta che cercava in suo marito l’affetto materno
Per cinque anni aveva creduto di convivere con suo marito, ma in realtà desiderava vivere con lui come
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— Ma cosa hai con quella Sofya? Perché hai bisogno di una moglie del genere? Ha partorito, è diventata tutta molle e adesso si muove come una pinguina. Pensate che dimagrirà? Certo, continua ad aspettare—solo peggiorerà!
13marzo 2025 Caro diario, Che storia è questa con quella Sofia? Che senso ha volerti una moglie così?
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Un giorno vidi mia sorella gemella tutta sorridente in un negozio, mano nella mano con un uomo distinto: indossavano entrambe le fedi nuziali
Un giorno, nella nebbia lattiginosa di una Milano stranamente sospesa tra sogno e veglia, vidi mia sorella
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073
Una sola certificazione La chiave dell’appartamento di mamma era nella tasca della giacca di Sergio, insieme alla ricevuta dell’anticipo ricevuto. Sentiva la carta attraverso il tessuto, come se così potesse tenere la situazione in pugno. Tra tre giorni sarebbero andati dal notaio a firmare il contratto di compravendita, gli acquirenti avevano già versato centomila euro, e l’agente immobiliare mandava ogni sera messaggi per ricordare le scadenze. Sergio rispondeva in modo secco, senza emoticon, e si accorgeva di leggere quegli avvisi come minacce. Salì al quinto piano senza ascensore, si fermò davanti alla porta, prese fiato, poi suonò. La mamma aprì solo dopo un po’. Oltre la porta, si sentirono passi trascinati, poi il clic della serratura. — Sergio, sei tu? Aspetta… che tolgo la catenella… — parlava più forte del necessario, e nella voce c’era tensione, come se si giustificasse in anticipo. Sergio sorrise come poteva e mostrò la busta. — Ho portato la spesa. E rivediamo anche il contratto. — Il contratto… — la mamma si fece da parte nel corridoio, lasciandolo entrare. — Sì, me lo ricordo. Ma non mettermi fretta. In casa faceva caldo, i termosifoni bollivano, sulla seggiola all’ingresso c’era la borsa dei medicinali. Sul tavolo della cucina una mela a metà mangiata, accanto il bloc-notes dove la mamma scriveva in grande: “Prendere le pillole”, “Chiamare l’amministratore”, “Sergio arriva”. Sergio sistemò la spesa, mise il latte in frigo, verificò che la porta fosse chiusa. La mamma osservava, come se anche questo facesse parte della trattativa. — Hai preso il pane sbagliato, di nuovo — disse lei, ma senza rabbia. — Non ce n’era altro — rispose Sergio. — Mamma, ti ricordi perché stiamo vendendo? Si sedette, incrociò le mani sulle ginocchia. — Perché sia più semplice per me. Per non salire più questi piani. E perché voi… — si fermò, come se “voi” fosse troppo pesante da pronunciare. — Perché voi non litighiate. Sergio sentì salire il fastidio — non per lei, ma per quella frase. Litigavano eccome, solo sotto voce, al telefono, perché lei non sentisse. — Non litighiamo, — mentì. — Stiamo decidendo. La mamma fece cenno di sì, ma aveva uno sguardo fermo, limpido e testardo. — Voglio vedere il nuovo appartamento prima di firmare. Hai promesso. — Domani andiamo — disse Sergio. — Primo piano, cortile, supermercato sotto casa. Prese i documenti dalla cartella: il preliminare, la ricevuta, la visura catastale, le copie dei documenti. Tutto in ordine nei fogli, come se la sistemazione nella cartella potesse sostituire l’ordine in famiglia. — Cos’è questo? — la mamma si allungò verso un foglio che Sergio non ricordava. Era sottile, con il timbro della ASL e la firma del medico. In alto — “Certificazione”. Più sotto — parole che gli fecero seccare la bocca: “segni di decadimento cognitivo”, “si consiglia valutazione per amministrazione di sostegno”, “possibile capacità giuridica limitata”. — Da dove viene? — chiese, cercando di controllarsi. La mamma guardò il foglio, come se non fosse suo. — Me l’hanno dato. In ambulatorio. Credevo fosse per la richiesta al Centro Termale. — Chi te l’ha data? Quando? La mamma alzò le spalle. — Ci sono andata con… — cercò la parola. — Con Paolo. Mi ha detto che serviva controllare la memoria, per non farmi fregare. Ho accettato. La segretaria mi ha fatto firmare, avevo dimenticato gli occhiali. Sergio sentì formarsi il quadro, e peggiorò ancora. Da mesi il fratello minore Paolo ripeteva: “Non può stare sola, dimentica tutto, la imbroglierebbero”. Parlava con premura, ma nel tono c’era stanchezza. — Mamma, sai cosa significa? — Sergio sollevò la certificazione. — Che sono… — la mamma abbassò gli occhi. — Che sono scema? — No. Significa che qualcuno ha cominciato la pratica per farti togliere il diritto di firmare da sola. Per decidere al posto tuo. La mamma scattò alza testa. — Non sono una bambina. Le tremarono le labbra. Non pianse, ma negli occhi le era spuntata un’umidità da offesa che non si poteva mostrare. — So dove tengo i soldi — disse in fretta. — Mi ricordo quando vi portavo a scuola. Lo so che la casa è mia. Non voglio che mi… — non finì. Sergio rimise delicatamente la certificazione nella cartella, come se scottasse. — Me ne occupo io — disse. — Subito. Uscì sul balcone per chiamare il fratello. Sul balcone c’erano i barattoli di cetriolini della mamma, vuoti, lavati, ordinati nella scatola. Notò che i coperchi erano impilati a parte, precisi. La mamma poteva dimenticare gli occhiali, ma i barattoli erano sempre in ordine. Paolo rispose subito. — E allora, tutto ok? — tono squillante, tipico di chi vuole apparire sicuro. — L’hai portata tu in ambulatorio? — chiese Sergio. Pausa. — Sì. E allora? Te l’ho detto che serviva. Si perde, lo sai anche tu. — Ho visto che si stanca. Non è la stessa cosa. Lo sai che le hanno dato una certificazione per l’amministratore di sostegno? — Non drammatizzare. È solo una raccomandazione. Per il notaio, così non si rischia truffe. Sergio strinse il telefono. — Il notaio non “fa storie”, controlla la capacità. Se trova “capacità limitata” può bloccare la firma. — E se lo fa, poi qualcuno ci denuncia. Vuoi passare gli anni nei tribunali? Io voglio che sia tutto pulito. — Pulito è quando la mamma sa cosa firma. Non quando le fanno firmare senza occhiali. — E mi stai dando la colpa? — rabbia nella voce di Paolo. — Vengo più spesso di te. So che dimentica il gas acceso. Si ricordò di ieri, quando la mamma gli aveva chiesto che giorno fosse, ma poi aveva dettagliato la cifra dell’anticipo e chiesto se la ricevuta era corretta. — Oggi vado in ambulatorio — disse Sergio. — E dal notaio. Tu vieni stasera. Parliamo tutti insieme. — Non davanti a mamma, si agita. — Davanti a mamma sì. Riguarda lei. Rientrò in cucina. La mamma, mani intrecciate, guardava fuori dalla finestra come a cercare una risposta. — Non ti arrabbiare con me — disse lei senza voltarsi. — Paolo è buono. Ha paura. Sentì che dentro qualcosa gli si sistemava. Persino adesso, la mamma difendeva il fratello. — Non sono arrabbiato con lui — disse. — Mi fa rabbia che nessuno ti ha chiesto. Radunò i documenti, mise la certificazione in un raccoglitore separato e uscì. Controllò gas e finestre. La mamma lo accompagnò alla porta. — Sergio, — sussurrò. — Non dare la mia casa agli estranei. — Mai — rispose. — E te stessa, nemmeno. In ambulatorio Sergio rimase quasi due ore. Fila in segreteria, poi caccia dello studio, poi chiarimenti su chi aveva chiesto la certificazione. La donna dietro al vetro rispose stanca: — Privacy. Solo con delega. — È mia madre — disse cercando di non alzare la voce. — Non sa cosa ha firmato. Serve sapere chi ha chiesto il parere. — Deve venire di persona. Sergio uscì, chiamò la mamma. — Puoi venire ora? — chiese. — Ora? — tono di sorpresa e ansia. — Non sono pronta. — Passo a prenderti — disse. — È importante. Tornò indietro, salì il quinto piano, aiutò la mamma con il cappotto, trovò gli occhiali sul davanzale, “per non scordarli” li aveva messi lì. Si mosse piano, appoggiandosi al corrimano, ma aveva passo sicuro. In ambulatorio rifecero la fila. La mamma guardava persone e locandine sulla prevenzione come se rimpicciolisse. — Mi sento come una scolara — disse all’approccio dello sportello. — Sei adulta — rispose Sergio. — Qui funziona così. Con la mamma, la segretaria fu più gentile. Prese i documenti, trovò la cartella. — Due settimane fa dal neurologo — disse. — E dallo psichiatra su richiesta. La mamma si spaventò. — Dallo psichiatra? — chiese. — Non me l’avevano detto. — È la prassi se si lamenta la memoria, — aggiunse la segretaria, senza convinzione. Sergio chiese copia dei documenti e del certificato. Negato a lui, ma concessa alla mamma la visura per il notaio. La mamma firmò, questa volta con gli occhiali, leggendo bene ogni riga. — Ecco — disse la donna — Andate dalla responsabile se avete domande. La responsabile aveva lo studio chiuso, biglietto sullo sportello: “Ricevimento dalle 14:00”. Erano le 12:30. — Non ce la facciamo — la mamma disse con sollievo, come se fosse una tregua. — Ce la facciamo — disse Sergio. — Aspettiamo. Sedettero sulla panca. La mamma teneva la visura come un biglietto da non perdere. — Sergio — senza guardarlo. — È vero che mi confondo. Magari mi scordo di aver pranzato. Ma non voglio essere… messa da parte. Guardò le mani di lei. Pelle sottile, vene in rilievo, ma dita ancora forti. Ricordò in infanzia come lei gli legava la sciarpa, e la sua stessa vergogna di essere debole. — Nessuno ti mette da parte se non vuoi tu — disse. — E se non capisco cosa sto firmando? Quella domanda colpì più della certificazione. — Allora sono qui con te — rispose. — Farò di tutto perché tu capisca. La responsabile li ricevette alle 14:20. Donna concentrata, toni misurati. — Non c’è sentenza di interdizione per sua madre — disse, sfogliando la cartella. — C’è la nota del medico: “possibile decadimento cognitivo”, raccomandata consultazione con i servizi sociali. Non limita il diritto di firmare. — Ma il notaio potrebbe rifiutare — disse Sergio. — Il notaio valuta la capacità al momento della firma — rispose la responsabile. — Se ha dubbi, chiede visita psichiatrica o la presenza di un medico. Il certificato da solo non è un veto. La mamma stringeva la borsa. — Chi ha chiesto di scrivere della tutela? — chiese Sergio. La responsabile lo fissò. — Nella cartella c’è scritto “accompagnato da figlio”, senza cognome. Il medico può scrivere in base ai test. Nessuno chiede ufficialmente certe aggiunte. Sergio capì che non poteva andare oltre. Qui tutto era scrupolo formalizzato. La zona grigia era dove la mamma firmava senza leggere. Tornando, la mamma era esausta ma dignitosa. In autobus disse: — Paolo crede che potrei vendere la casa a chiunque e restare per strada. — Ha paura — disse Sergio. — E tu di cosa hai paura? Non rispose subito. Temeva che la firma venisse bloccata, che gli acquirenti chiedessero indietro l’anticipo, che perdessero la nuova soluzione, che la mamma restasse in quel palazzo per anni. Ma aveva paura anche di altro: che smettessero di vederla come mamma, diventasse solo “oggetto di cura”. — Ho paura che smettano di chiederti — disse. La sera Paolo arrivò. Si tolse le scarpe, andò in cucina come in casa propria. La mamma mise i piatti, tirò fuori l’insalata. Sergio notò l’impegno a fingere fosse una cena qualunque. — Mamma, come stai? — Paolo le diede un bacio sulla guancia. — Bene, — rispose fredda. — Oggi ho scoperto che sono stata dallo psichiatra. Paolo rimase interdetto, poi guardò Sergio. — Non volevo spaventarti, mamma. È routine, ora controllano tutti. — Non mi hanno controllata, mi hanno accompagnata. Sergio posò la visura. — Paolo, sai che quella nota può bloccare tutto? — chiese. — E tu sai che senza quella la vendita è rischiosa? Il notaio deve vedere che è tutto regolare. Non voglio che qualcuno dica “non capiva”. — Capisce — disse Sergio. — Oggi capisce, domani no — Paolo era nervoso. — Può firmare di tutto. La mamma diede un colpo sul tavolo — non forte, ma netto. — Non firmo di tutto, firmo se mi spiegano. Paolo abbassò lo sguardo. — Mamma, sono stanco — disse. — Ogni giorno penso che la chiamino per farle trasferire i soldi. La vicina è stata raggirata, non voglio per te. Sergio sentì la paura, non l’avidità. Ma la paura non dà diritto di decidere per mamma. — Facciamo diverso — disse Sergio. — Niente amministratore. Niente interdizione. Andiamo dal notaio prima, senza acquirenti. Mamma con gli occhiali, calma. Lui la interroga. Se serve, relazione dello psichiatra. Diamo delega limitata, solo per le bollette e operazioni precise. I soldi sul conto, firme due: mia e di mamma. O di mamma e Paolo, come lei preferisce. Paolo sollevò la testa. — Ci vuole tempo. Gli acquirenti non aspettano. — Allora che vadano — disse Sergio. Venne fuori di getto, e la mamma trasalì. — Non vendo casa se per questo lei viene dichiarata incapace. La mamma lo fissava, c’era uno sguardo nuovo — gratitudine e paura. — Sergio, e se perdiamo i soldi? Sergio si sedette vicino. — L’anticipo forse sì — disse onesto. — E tempo. Ma se accettiamo ora l’amministrazione solo per velocità, non ci liberiamo più. Vivrai sorvegliata, ogni passo “per sicurezza”. Paolo strinse i pugni. — Pensi che voglia umiliarla? — Penso che controlli perché hai paura — disse Sergio. — E perché è più facile. Paolo si alzò di scatto. — Facile? Prova tu. Vieni una volta a settimana e fai la morale. Anche Sergio si sollevò, ma si fermò. Vide la mamma contrarsi, come se la lite fosse uno schiaffo. — Basta — disse. — Non è una gara. È la mamma che deve essere al centro. Mamma, vuoi che Paolo possa firmare per te? La mamma tacque a lungo. Poi disse: — Voglio che siate entrambi quando firmo. E che mi diciate la verità. Anche se fa male. Sergio annuì. — Così sarà. L’indomani Sergio andò dal notaio solo, con la visura e la certificazione. Lo studio era in centro, vecchio stabile con scalone lucido. Il notaio, uomo distinto, valutò i documenti. — La certificazione non basta per negare la firma — disse. — Ma consiglierei la presenza dello psichiatra o una relazione aggiornata. E la firma personale di sua madre. Deleghe generiche, impossibili. — Gli acquirenti aspettano, — disse Sergio. — Gli acquirenti aspettano sempre, — rispose il notaio. — Poi non aspettano più. Decide lei. Uscì e chiamò l’agente. — Spostiamo la firma — disse Sergio. — Di quanto? — l’agente gelido. — Due settimane. Serve la relazione medica. — Gli acquirenti potrebbero rifiutare. L’anticipo va restituito. — Lo restituirò, — rispose, sorpreso dal proprio tono calmo. Di sera informò la mamma e Paolo. Paolo sbottò, parlò di “occasione persa”, “hai rovinato tutto”, poi tacque, uscì sbattendo la porta piano, il vestito tremò sull’attaccapanni. La mamma in cucina girava la penna tra le dita. — Non torna? — chiese. — Torna — disse Sergio. — Gli serve tempo. — E a me? — chiese. Capì che domandava non della attesa, ma del tempo di vita rimasto e di quanto si sarebbe sentita “sotto tutela”. — Serve tempo anche a te — disse. — E il diritto. La settimana dopo andarono dalla psichiatra privata, per evitare attese. La mamma agitata, ma solida. Il medico fu calmo, domandò date, figli, motivi della vendita. La mamma sbagliò un numero, ma spiegò il senso della vendita, il passaggio dei soldi e lo scopo. La relazione arrivò subito: “Condizione compatibile con la comprensione e la direzione delle proprie azioni”. Sergio teneva la carta come scudo, ma sentiva amarezza: la capacità di essere se stessa doveva essere confermata da un timbro. Gli acquirenti, alla fine, rifiutarono. L’agente scrisse: “Hanno trovato altro”. Poi: “Restituite l’anticipo entro venerdì, altrimenti contestazione”. Sergio restituì i soldi, in parte dai suoi risparmi. Doloroso, ma non devastante. Paolo non chiamò per tre giorni. Poi venne, senza preavviso. La mamma aprì, Sergio sentì le voci. — Mamma, perdonami — disse Paolo. — Ho esagerato. — Non mi hai offenduta, — rispose. — Mi hai fatto paura. Entrò in cucina, si sedette davanti a Sergio. — Credevo di fare giusto — disse. — Non volevo che qualcuno… — Capisco — disse Sergio. — Ora si fa così: ogni documento solo con lei e noi. Se hai paura, dillo direttamente, non tramite certificati. Paolo annuì, ma era ancora testardo. — E se poi davvero… — non finì. La mamma lo fissò pacata. — Allora deciderete insieme. Ma finché capisco e sono viva, voglio che mi chiediate. Sergio vide che la famiglia non era diventata armoniosa. Le offese erano sul fondo, pesanti. La vendita saltata, soldi restituiti, il nuovo appartamento perso. Ma in cartella ora c’erano altri fogli: delega limitata a Sergio per bollette e banca, consenso della mamma per il conto condiviso, elenco di domande che lei stessa aveva scritto grande per il futuro notaio. Tardi, Sergio stava per uscire. La mamma lo accompagnò alla porta, come sempre. — Sergio, — disse porgendogli un mazzo di chiavi. — Prendi il secondo mazzo. Ma non perché non ce la faccio. È solo per stare tranquilli. Sergio prese le chiavi, sentì il freddo del metallo e annuì. — È per stare tranquilli — ripeté. Uscì sul pianerottolo, non scese subito. Dietro la porta, i passi di mamma, il click della serratura. Pensava: la verità non è venuta fuori tutta. Chi appose la nota, perché nessuno spiegò, dove finisce la cura e comincia il potere — tutto può riemergere. Ma ora la mamma aveva voce, fissata non solo dalle parole, ma dai fatti. E quello non glielo avrebbe tolto più nessuno.
Un certificato La chiave dellappartamento di mia madre stava in tasca, vicina alla ricevuta dellanticipo.
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0250
Mio marito mi ha detto che si era stancato di me, così ho cambiato vita… e alla fine sono stata io a stancarmi di lui
Quasi due anni fa, nel cuore di una notte profondamente irreale, mio marito mi sussurrò parole che si
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074
Il ripostiglio e le scale musicali Non cercava ricordi, solo un barattolo di cetrioli sottaceto per l’insalata. Sulla mensola in alto, dietro la scatola delle luci di Natale, spuntava l’angolo del fodero che non avrebbe dovuto più esistere nella sua casa. Il tessuto era annerito, la zip incastrata. Tirò piano e da quel buio uscì il corpo lungo, stretto come un’ombra: il vecchio astuccio della violino. Appoggiò il barattolo su uno sgabello vicino alla porta per non dimenticarlo, si sedette sulle gambe come se così fosse più facile non decidere. Alla terza prova la zip cedette. Dentro c’era il violino: la vernice opaca a chiazze, le corde allentate, l’archetto arido come una scopa. Ma la forma era quella, e qualcosa nel petto scattò come un interruttore. Ricordò la terza media, quando portava l’astuccio per tutto il quartiere vergognandosi di sembrare buffa. Poi l’istituto, il lavoro, il matrimonio, e un giorno smise di andare a lezione perché bisognava correre incontro a un’altra vita. Il violino lo lasciarono dai genitori, poi traslocò insieme alle sue cose, finendo lì, nel ripostiglio, tra sacchetti e scatole. Non offeso, solo dimenticato. Lo sollevò piano, come se rischiasse di sbriciolarsi. Il legno era caldo, nonostante il ripostiglio freddo. Le dita ritrovarono il manico, subito si sentì impacciata: la mano non ricordava, come se fosse un oggetto estraneo preso di nascosto. In cucina l’acqua bolliva. Si alzò, chiuse il ripostiglio, ma non rimise a posto l’astuccio. Lo mise in corridoio, appoggiato al muro, e tornò a spegnere il fornello. L’insalata si poteva fare anche senza cetrioli. Si accorse di cercare già una scusa. La sera, quando i piatti erano lavati e sul tavolo restavano solo briciole di pane, portò l’astuccio in soggiorno. Il marito era davanti alla tv, zapping, distratto. Alzò gli occhi. — Cosa hai trovato lì? — Il violino, — disse, sorpresa dalla calma della sua voce. — Eh. Funziona ancora, quello? — sorrise lui, ironico come sempre, ma senza cattiveria. — Non so. Adesso vedo. Aprì l’astuccio sul divano, proteggendo il tessuto con un vecchio asciugamano. Prese il violino, l’archetto, una piccola scatola di pece. La pece era crepata come il ghiaccio sul marciapiede. Sfregò l’archetto, i crini solo sfiorarono la superficie. Accordarlo fu umiliante: i piroli duri, le corde stridule, una si ruppe subito colpendo un dito. Imprecò sottovoce, per non farsi sentire dai vicini. Il marito sghignazzò: — Forse meglio portarlo in laboratorio? — Forse, — rispose lei, già amareggiata: non con lui, ma con sé stessa incapace perfino nell’accordatura. Trovò un’app di accordatore sul cellulare e lo poggiò sul tavolino. Lo schermo indicava lettere, la freccia impazziva. Girava i piroli, il suono sì abbassava o schizzava troppo in alto. La spalla indolenzita, le dita stanche. Alla fine le corde smisero di sembrare fil di ferro al vento. Sollevò il violino al mento, il poggiamento freddo, la pelle del collo che pareva assottigliarsi. Cercò di raddrizzare la schiena come ai tempi, ma non ci riusciva. Si prese in giro da sola. — Che succede, concerto? — chiese il marito, senza distogliere lo sguardo dalla tv. — Per te, — rispose lei. — Preparati. Il primo suono la fece sussultare: più un lamento che una nota. L’archetto tremava, la mano non reggeva la linea. Si fermò, respirò e ci riprovò. Andò appena meglio, ma la vergogna restava. Era una vergogna adulta; non quella dell’adolescenza, in cui sembra che tutti ti guardino. Lì nessuno guardava, solo le pareti, il marito e le sue mani diventate improvvisamente estranee. Suonò le corde vuote, lentamente, contando mentalmente. Poi cercò la scala di Re maggiore, ma le dita della sinistra si confondevano. Non ricordava il secondo dito, il terzo. Le falangi più grosse, i polpastrelli imprecisi. Nessun dolore familiare, solo una sensazione ottusa di pelle troppo morbida. — Tranquilla, — disse il marito, a sorpresa. — Tanto nessuno nasce imparato. Annui, ma a chi era rivolto? A lui? A sé? O al violino? Il giorno dopo andò nel laboratorio sotto la metro. Niente romanticismo: porta di vetro, bancone, pareti coperte di chitarre e violini, odore di vernice e polvere. Il liutaio, un ragazzo con l’orecchino, prese lo strumento con sicurezza, come fosse una normale attrezzatura da lavoro. — Corde da cambiare, — disse sicuro. — Piroli da oliare, ponticello da sistemare. L’archetto andrebbe rifatto, ma costa di più. Sentì la parola “costa” e si irrigidì. In testa bollette, medicine, regalo per la nipotina. Quasi disse: “Lasci stare”. Invece chiese: — Se cambio solo corde e ponticello? — Va bene. Suona. Lasciò il violino e prese la ricevuta, messa nel portamonete. Fuori, si sentì come se avesse affidato in riparazione una porzione di sé. A casa accese il portatile e cercò “lezioni di violino per adulti”. Quella formula la fece sorridere. Adulti: come fossero una specie cui spiegare più lentamente. Trovò annunci vari: chi prometteva “risultato in un mese”, chi “metodo personalizzato”. Chiuse tutto, disturbata dalle promesse. Poi riaprì e mandò un messaggio ad una insegnante del quartiere: “Buongiorno, ho 52 anni. Vorrei recuperare. È possibile?” Subito si pentì. Avrebbe voluto cancellare il messaggio, come una dichiarazione di debolezza. Ma ormai era partito. La sera arrivò il figlio. Entrò in cucina, le diede un bacio, domandò del lavoro. Lei mise su il tè, tirò fuori i biscotti. Lui notò l’astuccio nell’angolo della sala. — Che cos’è quello, il violino? — chiese stupito davvero. — Sì. Ritrovato. Sto pensando… di riprovare. — Mamma, ma sei seria? — si illuminò, più confuso che ironico. — Ma… da tanto non suoni. — Da tanto, — assentì lei. — Proprio per quello. Lui sedette, girando il biscotto nelle mani. — E ti serve perché? Sei già sempre stanca. Sentì salire la difesa solita: spiegare, giustificarsi, dimostrare di meritarlo. Ma le spiegazioni sembravano sempre pietose. — Non so, — disse onestamente. — Voglio provarci. Il figlio la fissò più attento, come se per la prima volta vedesse una donna che voleva qualcosa per sé, non solo la mamma che regge tutto. — Va bene, — rispose. — Solo non strafare. E poveri vicini. Rise. — Sopravvivranno. Suono di giorno. Quando il figlio se ne andò, sentì un sollievo. Non perché le avesse dato il permesso, ma perché non si era giustificata. Due giorni dopo ritirò il violino dal laboratorio. Le corde brillanti, il ponticello dritto. Il liutaio spiegò come tirare, come conservarlo. — Mai vicino al termosifone, — raccomandò. — E tenetelo nel fodero. Annui come una studentessa. A casa, mise l’astuccio sullo sgabello, lo aprì e guardò a lungo lo strumento, quasi temendo di rovinarlo. Scelse l’esercizio più semplice: lunghi archi sulle corde a vuoto. Da bambina era una pena noiosa, ora sembrava una salvezza. Nessuna melodia, nessun giudizio. Solo il tentativo di fare un suono diritto. Dopo dieci minuti dolori alla spalla, dopo quindici al collo. Si fermò, ripose il violino e chiuse la zip. Dentro saliva la rabbia: con il corpo, l’età, il tempo che indurisce tutto. Andò in cucina, bevve, si mise alla finestra. In cortile, ragazzi in monopattino ridevano forte. L’invidia non era per la gioventù, ma per il loro non-vergognarsi: cadevano, si rialzavano, nessuno dice mai che è tardi per riprovare l’equilibrio. Rientrò nella sala e riaprì il violino. Non perché fosse dovere, ma per non terminare la giornata con rabbia. La risposta dell’insegnante arrivò la sera: “Buongiorno. Certo che è possibile. Vieni, partiamo dalla postura e dagli esercizi base. L’età non è un ostacolo. Serve pazienza.” Lei lesse due volte. La parola “pazienza” era onesta e la mise tranquilla. Al primo incontro portava l’astuccio come una cosa fragile e preziosa. In metro la gente guardava, qualcuno sorrideva. Lei pensò: va bene. Che vedano. L’insegnante era una donna minuta intorno ai quaranta, capelli corti e sguardo attento. In stanza un pianoforte, scaffale di spartiti, una piccola violinino sulla sedia. — Vediamo, — disse e le chiese di prendere lo strumento. Subito fu chiaro che lo teneva male: spalla sollevata, mento schiacciato, polso di legno. — Nessuna fretta, — disse l’insegnante. — Non hai mai suonato davvero. All’inizio solo in piedi, sentiamo che il violino non è tuo nemico. Le venne da ridere, un po’ di imbarazzo: imparare a reggere il violino a 52 anni. Ma c’era qualcosa di liberatorio: nessuno voleva bravura, solo presenza. Dopo la lezione le mani ancora tremavano. L’insegnante diede le raccomandazioni: ogni giorno dieci minuti corde a vuoto, poi scala, non di più. “Meglio meno, ma sempre.” A casa il marito chiese: — Come va? — Faticoso, — rispose, — ma positivo. — Sei contenta? Ci pensò. Felice non era la parola giusta. Era agitata, divertita, imbarazzata e inspiegabilmente serena. — Sì, — rispose. — È come se finalmente facessi qualcosa con le mani, non solo per lavoro e casa. Dopo una settimana provò una piccola melodia dell’infanzia. Trovò le note online, stampate al lavoro e nascoste nella cartella dei documenti per non essere domandata. A casa mise i fogli su un leggio di fortuna fatto con libri e scatole. Il suono irregolare, l’archetto che sbagliava corda, le dita imprecise. Si fermava e ricominciava. Il marito si affacciò. — Senti… è bella, — disse piano, quasi con timore di spezzare l’incanto. — Non prendermi in giro. — No. Davvero… si riconosce. Lei sorrise. “Si riconosce” era un mezzo complimento. Nel weekend venne la nipotina. Sei anni, subito notò l’astuccio. — Nonna cos’è? — Il violino. — Lo sai suonare? Avrebbe voluto rispondere “una volta”. Ma per lei era solo adesso. — Sto imparando, — disse. La piccola si sedette composta come all’asilo. — Suonami qualcosa. Il cuore le si strinse. Suonare davanti a un bambino è più difficile, il bambino sente la verità. — Va bene, — disse, prendendo il violino. Suonò la melodia studiata. Al terzo giro l’archetto scappò, la nota stridula. La nipotina non si scompose. Inclinò la testa. — Perché suona così acuto? — Perché la nonna non tiene dritto l’archetto, — rise. La bimba rise. — Dai, di nuovo! E lei ricominciò. Non migliorò, ma non si fermò per la vergogna. Arrivò in fondo. La sera, sola, guardava gli spartiti, il violino in astuccio vicino al muro, non più nel ripostiglio. Era diventato parte della sua giornata. Impostò il timer del telefono a dieci minuti. Non per obbligo, per non bruciarsi. Aprì l’astuccio, controllò pece e archetto, sollevò il violino e respirò. Il suono era meno ruvido del mattino. Poi di nuovo scivolò. Non si arrabbiò. Sistemò la mano e continuò. Alla fine del timer, continuò fino a fine archetto, poi ripose il violino vicino al muro, fuori dal ripostiglio. Sapeva che domani sarebbe stato uguale: un po’ di vergogna, un po’ di fatica, qualche secondo limpido per cui vale la pena aprire l’astuccio. Ed era abbastanza per andare avanti.
Era una giornata tranquilla. Mi tornano in mente quei giorni in cui la dispensa di casa, là in periferia
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Dopo il funerale di mio marito, mio figlio mi ha portato fuori dal paese. Alla periferia del paese, si è girato verso di me e ha detto freddamente:
Dopo il funerale di mio marito, mio figlio mi portò fuori dal borgo. Sulla soglia di Firenze, si voltò
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— “Se il bambino non è figlio mio, lo manderai in orfanotrofio!” — Sorridendo disse la Suocera
Se il bambino non è figlio di mio figlio, lo manderemo in una casa di accoglienza! disse Sofia Bianchi
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078
L’ho visto con i miei occhi Stava chiudendo la cassa in contabilità quando la responsabile si è affacciata dalla porta del suo ufficio, chiedendole se il giorno dopo avrebbe potuto “prendersi in carico” il report sui fornitori. Il tono era una richiesta gentile ma non lasciava spazio a rifiuti. Lei ha annuito, anche se nella mente già aveva compilato la lista: prendere il figlio a scuola, passare in farmacia per le pillole della mamma, controllare i compiti a casa. Da tempo aveva imparato a non discutere, a non attirare attenzioni, a non offrire pretesti. In ufficio la chiamavano affidabile, a casa—tranquilla. La sera tornava a casa dalla fermata con il sacchetto della spesa stretto al fianco. Il figlio camminava accanto, lo sguardo sul cellulare, ogni tanto domandando se poteva avere “ancora cinque minuti”. Lei rispondeva “più tardi”, perché più tardi arrivava sempre. All’incrocio vicino al supermercato si è fermata al verde per i pedoni. Le auto erano ferme in doppia fila, qualcuno suonava nervosamente. Lei ha messo piede sulle strisce, proprio mentre dal lato destro un SUV scuro è schizzato fuori con un’accelerata, sorpassando tutti per cercare di passare col giallo. Il suono dell’urto era secco, come un mobile pesante che cade. Il SUV ha colpito una “Panda” bianca che stava entrando all’incrocio. La “Panda” è girata, la parte posteriore ha invaso le strisce. I pedoni si sono spostati indietro di scatto. Lei ha fatto in tempo solo ad afferrare il figlio per la manica e tirarlo verso di sé. Un istante, e tutto si è fermato. Poi qualcuno ha urlato. Il conducente della Panda era piegato sul volante, ha sollevato la testa lentamente. Sul SUV erano esplosi gli airbag, dietro il parabrezza si intravedeva il volto di un uomo già pronto a scendere. Lei ha appoggiato la busta per terra, tirato fuori il telefono e chiamato il 112. La voce dell’operatore era neutra, come se non fosse lì, ora. — Incidente stradale, incrocio davanti al supermercato, ci sono feriti, — ha dichiarato, cercando di essere chiara. — Una macchina bianca, non so se il conducente è cosciente. Il figlio, pallido, la guardava come se d’un tratto fosse diventata davvero adulta. Mentre rispondeva all’operatore, un ragazzo correva verso la Panda, apriva la porta, parlava col guidatore. L’uomo del SUV scendeva rapido e sicuro; guardava intorno, diceva qualcosa al telefono. Indossava un cappotto elegante, senza berretto, e sembrava completamente indifferente, come se non fosse un incidente ma solo un ritardo di viaggio. Sono arrivati ambulanza e vigili. Un poliziotto ha chiesto chi avesse visto l’incidente. Lei ha alzato la mano: era impossibile non farlo, era lì. — Nome, indirizzo, telefono, per favore. E mi racconti come è andata. Ha detto il suo cognome, indirizzo, numero. Le parole uscivano dritte e secche. Ha spiegato che il SUV era schizzato dalla destra, che la Panda aveva il verde, che i pedoni erano sulle strisce. Il vigile prendeva nota. L’uomo del SUV si è avvicinato finto casuale. L’ha guardata rapido, senza minaccia, ma abbastanza da farla sentire a disagio. — Sicura? — ha chiesto sottovoce, come tra sé. — C’è la telecamera, si vede tutto. — Ho detto che l’ho visto, — ha risposto. E subito ha rimpianto il tono: troppo diretto. Lui ha abbozzato un sorriso appena accennato e si è allontanato dal vigile. Il figlio l’ha tirata per la manica. — Mamma, torniamo a casa, — ha detto. Il vigile le ha riconsegnato la carta d’identità. Ha detto che potrebbero richiamarla per chiarimenti. Lei ha annuito: ha ripreso il sacchetto e ha attraversato il cortile con il figlio. Arrivata a casa, si è lavata le mani, anche se erano pulite. Il figlio taceva, poi ha chiesto: — Mamma, metteranno in galera quel signore? — Non lo so, — ha risposto. — Non decidiamo noi. Di notte ha sognato il rumore dell’impatto e il SUV che spostava l’aria. Il giorno dopo in ufficio non riusciva a concentrarsi: la mente tornava sempre all’incrocio. Dopo pranzo una chiamata anonima: — Buongiorno, lei ieri ha assistito all’incidente, — voce maschile, cortese, senza presentarsi. — Volevamo solo dire che può stare tranquilla. — Chi parla? — Non importa. Situazione spiacevole, ma non è così semplice come sembra. Sa, ai testimoni vengono fatte pressioni, poi tribunali che durano anni. Conviene? Ha un figlio, un lavoro. La voce era morbida come una pubblicità di detersivo. Spaventava di più. — Nessuno mi sta facendo pressione, — ha detto, la voce già tremante. — E non deve, — si è accordato lui. — Dica solo che non è sicura, che è successo tutto velocemente. Tutti più sereni, così. Ha riagganciato, fissando lo schermo. Ha messo il telefono nel cassetto, come per nascondere il dialogo. La sera è andata dalla madre che viveva nel quartiere vicino, in un condominio anni ’60. La madre, in vestaglia, si è lamentata della pressione e delle prenotazioni sbagliate in ambulatorio. — Mamma, — le ha chiesto aiutandola con le pillole, — se tu avessi visto un incidente e ti dicessero di non immischiarti, che faresti? La madre le ha risposto stanca. — Non mi immischerei, — ha detto. — Alla mia età non ho bisogno di eroismi. Nemmeno tu. Hai un figlio. Parole semplici, quasi premurose; ma lei l’ha sentito come se la madre non credesse che potesse resistere. Il giorno dopo, di nuovo una chiamata: numero diverso. — Siamo solo preoccupati, — voce conosciuta. — Ci sono di mezzo una famiglia, un lavoro. Gli errori capitano. I testimoni vengono trascinati per anni. Perché rischiare? Scriva che non ha visto il momento dell’impatto. — L’ho visto, — ha detto. — È sicura di voler continuare? — voce più fredda. — Suo figlio, a che scuola va? Ha il cuore in gola. — Come lo sa? — È una città piccola, — risponde calmo. — Non siamo nemici. Vogliamo solo la sua tranquillità. Riaggancia e rimane a fissare il piano in cucina. Il figlio fa i compiti in camera, il suono dei quaderni. Va a chiudere la porta con la catena, anche se sa che una catena non protegge dalle chiamate. Dopo qualche giorno, fuori dal portone viene fermata da un uomo in giubbotto senza simboli. Pare la stesse aspettando. — Lei abita al ventisette? — Sì, — risponde automatica. — Sono qui per quell’incidente. Non si spaventi, — dice, mani in alto come a rassicurarla. — Amico di amici. Non le conviene passare anni in tribunale. Si risolve tutto civilmente. Basta che dica che non è sicura. — Non prendo soldi, — mormora lei, senza sapere perché. — Nessuno ha parlato di soldi, — lui sorride. — Parliamo di tranquillità. Ha un figlio. Ora è un periodo nervoso. A scuola può succedere di tutto. A lavoro anche. Perché complicarsi la vita? “Complicarsi la vita” lo diceva come fosse spazzatura da buttare. Lei è salita, senza rispondere, notando solo dopo che le tremavano le mani. Entra, posa la borsa, si avvicina al figlio. — Domani ti vengo io a prendere a scuola. Non uscire da solo. — Perché? — Niente, — mente. Capisce che la bugia sta già prendendo vita. Il lunedì riceve la convocazione: dovrà andare in commissariato per testimoniare e per il riconoscimento. Il foglio sembra un mattone in mezzo ai documenti. Dopo lavoro la responsabile la chiama in ufficio. — Senti, — dice chiudendo la porta, — sono venuti a chiedere di te. Molto cortesi. Mi hanno detto che sei testimone e che è meglio che sia serena. Non mi piace che vengano per i miei dipendenti. Attenta. — Chi erano? — Non si sono presentati. Ma… decisi, — fa spallucce. — Te lo dico da persona. Forse meglio non immischiarsi. Abbiamo report, controlli. Se arrivano chiamate, ci disturbano tutti. Lei esce sentendo che stanno rubando non solo il diritto di parlare, ma anche quel rifugio sicuro dietro i numeri. A casa lo racconta al marito. Lui ascolta in silenzio, poi posa il cucchiaio. — Sai che può finire male? — domanda. — Sì. — Allora perché? Abbiamo il mutuo, tua madre, il bambino. Vuoi che ci rovinino tutto? — No. Ma l’ho visto. Lui la guarda come se fosse una bambina. — L’hai visto, dimentica. Non devi niente a nessuno. Non discute: discutere sarebbe ammettere che ha una scelta, e la scelta pesa più delle minacce. Il giorno della convocazione si alza presto, prepara la colazione, carica il cellulare. In borsa mette documenti, penna, la convocazione. Avverte l’amica: dove va, a che ora tornerà. “Ok. Scrivimi dopo”. Al commissariato odore di carta e tappeti bagnati all’ingresso. Appende il cappotto, chiede del suo appuntamento. Il giovane ispettore, volto stanco, accende il registratore. — Sa che mentire può essere perseguibile? — Sì. Le domande sono precise, senza pressioni. Dove si trovava, quale semaforo, che velocità, il SUV da dove. Lei risponde senza aggiungere niente. Poi chiede se qualcuno le ha telefonato. Lei tentenna. Dire sì è ammettere che si senta già minacciata. Tacere, lasciarla da sola. — Sì, — ammette. — Chiamate e anche uno fuori dal portone. Volevano che dicessi di non essere sicura. L’ispettore annuisce. Chiede i numeri, fa copiare gli screenshot. Poi la fanno attendere per il riconoscimento. Sul corridoio, vede in fondo l’uomo del SUV, accompagnato dall’avvocato. Lui non la guarda, parla fitto col legale. L’avvocato si ferma vicino. — Lei è la testimone? — Sì. — Le consiglio prudenza con le dichiarazioni. Sotto stress si può sbagliare. Non vorrebbe rispondere di errori, vero? — Voglio dire la verità. Lui solleva appena le sopracciglia. — Ognuno ha la sua verità, — commenta. Se ne va. Nel suo turno vede le foto, indica il conducente. Firma il verbale. La biro lascia segni netti, che non si cancellano. Quando esce, fuori è già notte. Va verso la fermata guardandosi dietro, ma nessuno la segue. Sul bus si siede dietro l’autista, come chi cerca sicurezza. A casa, marito silenzioso. Figlio la accoglie alla porta. — Allora? — Ho raccontato com’è andata. Il marito sospira. — Ora non ti lasceranno in pace. — Lo so. Notte insonne. Sente le porte del condominio, i passi sulle scale: ogni movimento è un segnale. La mattina accompagna il figlio a scuola; chiede alla maestra di non lasciarlo andare con estranei, mai. La maestra la guarda, annuisce. Al lavoro la capo è più distaccata. Le affidano meno pratiche, come se ormai fosse pericolosa. I colleghi la evitano. Nessuno parla, attorno a lei si è creato uno spazio vuoto. Per una settimana niente chiamate. Poi arriva un SMS da numero sconosciuto: “Pensi alla famiglia”. Lo mostra al commissario, lui conferma: “Segnato. Se altro, avvisi”. Non si sente protetta, ma sa che le sue parole non si sono dissolte. Una sera la vicina del primo piano la ferma all’ascensore. — Ho sentito che sei coinvolta in una storia… Se serve, chiamami. Mio marito è spesso in casa. E pensavamo di mettere una telecamera al portone, dai, dividiamo la spesa. La vicina lo diceva semplice, come parlando del citofono. Le viene un nodo alla gola. Dopo un mese la richiamano. Le dicono che si va a processo, che saranno altre udienze, nessuna promessa di giustizia, solo procedure. — Qualcuno l’ha ancora minacciata? — No, ma sono sempre in ansia. — È normale, — dice lui. — Cerchi di vivere come prima. Se succede altro, lo dica subito. Esce dal commissariato rendendosi conto che ormai “normale” è una parola lontana. La vita è cambiata: gira vie diverse, non lascia solo il figlio, registra le chiamate, avvisa l’amica quando è a casa. Non si sente forte: si sente solo una persona che resiste senza cadere. In tribunale, quando viene chiamata, incrocia di nuovo l’uomo del SUV. È composto, ascolta, non la guarda, e l’indifferenza pesa più di uno sguardo. Sembra solo una formalità inevitabile. Le chiedono se è sicura di ciò che ha detto. Lei sente la paura salire. Rivede il figlio alla scuola, la responsabile, la madre che consigliava di stare fuori. Però dice: — Sì. Sono sicura. Dopo la seduta esce sugli scalini. Le mani fredde anche con i guanti. L’amica scrive: “Come stai?”. Risponde: “Viva. Ora a casa”. Passa dal negozio per pane e mele: la cena va comunque preparata. È rassicurante che il mondo continui. Il figlio la aspetta. — Mamma, vieni alla riunione di classe stasera? Lei lo guarda e capisce che è per quella domanda che ha resistito. — Sì, certo. Prima mangiamo. Più tardi chiude la porta a doppia mandata e controlla la catena, non nel panico ma con calma, parte della nuova vita. Il prezzo è la tranquillità imparata daccapo. Non ha vinto, nessuno l’ha ringraziata né l’ha detta una eroina. Ma le resta una semplice, pesante certezza: non si è mai allontanata da ciò che ha visto. Ora non deve nascondersi più da se stessa.
Lho visto io Era già sera, il corridoio dellufficio si allungava come un tunnel bagnato di luce gialla
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027
La mia dolce mamma: la storia di Marina che scopre di essere stata adottata, l’ultimo segreto dei genitori e l’incontro con la madre biologica tra rimpianti, verità nascoste e amore ritrovato
Cara diario, Oggi, più che mai, mi è tornata in mente quella verità che è piombata nella mia vita qualche
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0142
Una volta al mese – a un vicino Nina Sergevna stringeva al petto il sacchetto dell’immondizia e si fermò davanti alla bacheca degli annunci vicino all’ascensore. Su un foglio a quadretti, fissato con puntine, era scritto in grande: “Una volta al mese – a un vicino”. Sotto, date e cognomi, e nell’angolo una firma: “Sergio, int. 34”. Qualcuno aveva già aggiunto a penna: “Servono 2 persone per sabato, aiuto con scatoloni”. Nina Sergevna lesse due volte in automatico e si sentì irritata, come davanti alla voce di uno sconosciuto nel corridoio. Abitava in questo condominio da dieci anni e conosceva la regola: ci si saluta se ci si incontra davanti alla porta, poi ognuno va per la sua strada. Ogni tanto un “sa mica dove trovare l’elettricista” o un “mi può passare la ricevuta?”. Ma orari di aiuto, cognomi, puntine… Le ricordavano le riunioni al vecchio lavoro, tutti a fare i “team” e poi ognuno pensava a sé. Al cassonetto incontrò Valeria del quinto piano, che girava sempre con due sacchetti, come se temesse che uno si strappasse. – Visto? – Valeria accennò col capo alla bacheca. – Sergio, l’idea è sua. Dice che così è meglio. Non stare sempre da soli, ma insieme. – Insieme… – ripeté Nina Sergevna, cercando di tenere la voce neutra. – E se non si vuole insieme? Valeria alzò le spalle. – Ma… nessuno obbliga. Solo, quando serve, che ci sia qualcuno. Nina Sergevna uscì nel cortile e si sorprese a discutere mentalmente con quel Sergio dell’int. 34. “Quando serve” – cioè? Chi decide che serve? E poi, perché deve riguardare tutti? Sabato mattina sentì rumori cupi e voci in condominio. Attraverso la porta arrivavano: “Attento l’angolo!” e “Tieni l’ascensore!”. Nina Sergevna era in cucina con lo straccio bagnato e non riusciva a non ascoltare. Immaginava le persone che conosceva solo di vista portare scatoloni e un divano di qualcun altro, qualcuno che dirige e qualcuno che brontola. Le dava fastidio che vedessero la vita degli altri dentro scatole di cartone, e nello stesso tempo… una strana invidia: hanno invitato anche loro. Dopo un’ora, tutto tacque. La sera tornando dal supermercato vide davanti all’ingresso una pila di scatole vuote e del nastro adesivo sulla panchina. Sergio, alto, dal volto stanco, raccoglieva la spazzatura in un sacco. – Buonasera – disse come se fossero amici di vecchia data. – Non disturbiamo, vero? – No – rispose Nina Sergevna. – Solo c’era rumore. – Capisco. Abbiamo cercato di finire prima di pranzo. Tanya del secondo piano trasloca. Da sola col bambino. Beh, da sola… – fece un gesto con la mano. – Comunque, se serve scriva in bacheca. Non deve essere per forza un trasloco. Anche una sciocchezza. La parola “sciocchezza” suonava in modo che Nina Sergevna non trovò nulla per controbattere. Non insisteva, non cercava di convincere. Aveva solo detto e continuava a legare il sacco. Nelle settimane seguenti, la bacheca prese a vivere di vita propria. Nina Sergevna passava e ogni volta notava nuovi annunci. “Petrucci dell’int. 19 – farmaci, dopo l’intervento, chi può andare in farmacia”. “Serve avvitare una mensola al 27, ho il trapano”. “Raccolta di 200 euro per il citofono, chi non può spiccioli – dopo”. Calligrafie diverse: chi scrive ordinato, chi nervoso e premuto. Lei non si segnava. Le sembrava giusto: non impicciarsi. Ma osservava. Una sera, tornando dal lavoro, davanti all’ascensore c’era una ragazzina del condominio accanto che piangeva col viso sulla manica. Vicino, Valeria le teneva la spalla e parlava piano: – Non piangere. Ora troviamo. Sergio ha detto che li ha. – Che è successo? – chiese Nina Sergevna, anche se sarebbe potuta passare oltre. Valeria la guardò come se avesse già deciso che Nina Sergevna non era una di quelle che se la ridono. – La nonna ha la pressione alta. Finite le pillole, farmacia chiusa. Sergio sta portando le sue, per tamponare fino a domani. Nina Sergevna annuì, e una volta rientrata ci mise molto a togliersi il cappotto. Pensava a come Valeria aveva detto semplicemente “troviamo”: non “chiamino l’ambulanza”, non “non è affare nostro”, ma “troviamo”. E come Sergio avrebbe dato le sue senza chiedere nulla. Qualche giorno dopo nel condominio scoppiò una piccola lite. Qualcuno aveva aggiunto all’annuncio per la raccolta del citofono: “Di nuovo soldi a tappeto. Chi lo vuole se lo metta”. Firma tremolante, senza cognome. Altri discutevano davanti all’ascensore. – Questo è del terzo, riconosco la scrittura – sibilò una. – E tu che ne sai? – rispose l’altra. – La gente prende la pensione, e voi sempre a chiedere soldi. Nina Sergevna passò sentendo risalire la solita sensazione: eccolo, il condominio come collettivo. Fra poco partiranno le discussioni su chi paga, chi “non mette”, chi “usa”. Sperava che tutto tornasse una semplice bacheca di annunci per l’idraulico. La sera vide Sergio davanti alla bacheca. Rimosse il foglio polemico, lo piegò, lo mise in tasca. Appese uno nuovo, pulito e scrisse: “Citofono. Chi può contribuisce. Chi non può no. Basta che funzioni. Sergio”. E basta. Nina Sergevna si sentiva rispettosa verso quel “e basta”. Senza prediche. Senza minacce. Semplicemente un confine. Intanto la sua vita cominciava a scricchiolare come la porta del vano scale che nessuno aveva mai oliato. Prima una sciocchezza: in bagno perdeva il tubo sotto il miscelatore. Mise una bacinella, strinse il dado, asciugò il pavimento. Poi sul lavoro bloccarono la tredicesima, la direttrice disse senza guardarla negli occhi: “Per ora niente. Abbia pazienza”. Nina Sergevna pazientava. Sapeva farlo. All’inizio del mese le venne male alla schiena. Non da chiamare il medico, ma quel tanto che la mattina si alzava aggrappandosi al bordo del letto aspettando che passasse. Aveva comprato la pomata, scaldava la schiena con una sciarpa, non aveva detto niente a nessuno. Per lei lamentarsi voleva dire racconto, e racconto voleva dire pietà. Una sera tornò con la borsa della spesa e in corridoio sentì uno strano rumore, come qualcuno che fruga. Era la porta: la serratura si incastrava, la chiave non girava. Spinse, la chiave cedette, ma col crac. Il cuore ebbe un sussulto sgradevole. Tolta le scarpe, mise il sacchetto sullo sgabello, prese il cacciavite dal cassetto e provò a smontare la serratura. Le mani tremavano per la stanchezza, la schiena tirava. Dentro casa c’era vuoto e silenzio, che stavolta pesava. Il giorno dopo il blocco fu definitivo. Rientrò tardi, con borsa e cartella, non riusciva ad aprire. Rimase sul pianerottolo con la fronte sul metallo freddo a cercare di non andare nel panico. In testa: “Fabbro. Chiavi. Soldi. Notte”. Chiamò il servizio di pronto intervento, dissero di aspettare due ore. Due ore sul pianerottolo: era umiliante non tanto per i vicini, quanto per l’impotenza. Si sedette sul gradino, appoggiò la borsa e guardava le mani: screpolate, piccole crepe dal detersivo. Mani che sempre risolvevano. L’ascensore si aprì, uscì Sergio. La vide subito. – Signora Nina, tutto bene? Lei alzò la testa, il viso che bruciava. – La serratura – disse pacatamente – Aspetto il fabbro. – Tanto da aspettare? – Due ore hanno detto. Sergio guardò la porta, poi la sua borsa. – Ho una valigetta, posso vedere se riusciamo almeno a capire cos’è. Se non va, almeno ci proviamo. Non le dispiace? Quelle parole “non le dispiace” contavano. Non disse “le faccio io”, non “cosa sta lì”. Chiese. Nina Sergevna avrebbe voluto dire “grazie, ma no”. Sarebbe stato il solito, il sicuro. Ma la schiena doleva, il cellulare era a terra, e l’idea di due ore sul gradino era insopportabile. – Provi pure – rispose e si stupì che la voce fosse ferma. Sergio andò a casa e tornò con una valigetta. La appoggiò a terra, tirò fuori gli attrezzi su una vecchia Gazzetta che aveva portato insieme alla valigia. Nina Sergevna lo notò subito: per non sporcare le piastrelle. Segni, ordine, rispetto dello spazio altrui. – Non sono fabbro – avvertì. – Ma di serrature ne ho viste. Staccò la piastrina, mise le viti nel tappo di una scatolina perché non si perdessero. Nina Sergevna sedeva lì accanto, la borsa in grembo, si sentiva strana: come se la sua vita fosse improvvisamente sul pianerottolo, e non era detto che fosse male. – Sembra che il cilindro sia consumato – disse Sergio. – Per ora si può lubrificare, ma andrà sostituito. Ha una chiave di riserva? – No – rispose. – Non ci ho pensato. Sergio annuì senza commenti. Dopo dieci minuti la porta cedette. Non subito, ma cedette. Nina Sergevna entrò, accese la luce e sentì la tensione sciogliersi. Si voltò. – Grazie – disse. E aggiunse, per non chiudere il discorso: – Solo… non voglio che tutto il condominio lo sappia. Sergio la guardò. – Capisco. Non dirò nulla. Ma la serratura va cambiata. Se vuole domani le do il contatto di un bravo fabbro, lavora senza chiacchiere. Nina Sergevna annuì. Era importante che non avesse proposto “mettiamo tutti insieme la serratura”. Aveva offerto una cosa precisa e discreta. Quando Sergio se ne andò, chiuse con la chiavistello e restò in ingresso ad ascoltare il frigorifero. Aveva voglia di ridere e piangere assieme, perché l’aiuto non somigliava alla compassione. Era come uno strumento che ti passano quando hai le mani occupate. Il giorno dopo chiamò il fabbro consigliato da Sergio. Venuto la sera, tolse la vecchia serratura, mostrò la parte usurata, mise quella nuova. Pagò, prese due chiavi, una l’ha messa in una scatolina in cima all’armadio, ci scrisse “di riserva”. Era la sua piccola ammissione: sì, capita che non si riesce a far tutto da soli. Una settimana dopo in bacheca comparve una nuova nota: “Sabato aiuto a Petrucci dell’int. 19 con spesa e farmaci, dopo la degenza fa fatica. Servono 2, dalle 11 alle 12”. Nina Sergevna lo lesse e capì che poteva farlo. Sabato uscì di casa con anticipo. Nella borsa aveva due pacchetti di biscotti e una scatola di tè. Non come offerta, ma come modo per entrare senza mani vuote. Sul pianerottolo Sergio la aspettava. – Anche lei? – chiese; nella voce non c’era sorpresa, solo verifica. – Sì – rispose. – Però facciamo così. Io porto il leggero. E niente discorsi sulla salute, ok? Il tono era netto. Non una scusa, non un “se può”, ma una condizione. – D’accordo – disse Sergio. Salirono da Petrucci. Aprì un signore anziano in vestaglia, faccia pallida. Provò a sorridere. – Ah, la commissione – borbottò. – Non è commissione – disse Nina Sergevna, porgendo la borsa. – Le abbiamo portato la spesa. C’è il tè e i biscotti, per quando gradisce. Petrucci prese la busta con entrambe le mani, quasi temesse di farla cadere. – Grazie. Avrei… ma le gambe… – Niente “avrei” – lo interruppe Sergio gentile. – Ci dica dove mettiamo. Passarono in cucina. Nina Sergevna posò la borsa sul tavolo, vide il foglio delle medicine e la scatolina vuota delle pillole. Non fece domande. Chiese solo: – Poso la spazzatura? – Se non disturba – disse Petrucci, imbarazzato. Nina Sergevna prese il sacchetto, lo legò e lo portò fuori. Tornando si rese conto che la schiena quasi non faceva male. Non perché fosse passata ma perché dentro era più calma. All’uscita Petrucci cercò di dare soldi a Sergio. – Non serve – disse Sergio. – Allora almeno… – guardò Nina Sergevna. – Si fermi, se capita. Non mordo. Nina Sergevna annuì. – Se serve veniamo. Ma anche lei non sia eroe. Scriva lei in bacheca se serve. Lo disse e sentì crescere nel petto una tranquilla sicurezza: poteva parlare come Sergio. Non da sopra, non da sotto, ma affiancata. La sera si fermò alla bacheca. Lì qualcuno aveva lasciato una scatolina di puntine e un piccolo blocco. Nina Sergevna tirò fuori la penna e scrisse ordinato, senza giri di parole: “Int. 46, Nina Sergevna. Se serve: posso andare in farmacia o ritirare un pacco nei giorni feriali dopo le 19. Non sollevo pesi”. Agganciò il foglio, controllò che tenesse, ripose la penna. A casa mise a bollire il tè, recuperò la chiave di scorta dalla credenza e la sistemo in una piccola busta. Sulla busta scrisse il numero di Sergio e la mise nel cassetto d’ingresso. Non come segno di dipendenza, ma come assicurazione che si era concessa da sola. Quando una porta sbatté e si sentì qualcuno salire, Nina Sergevna non trasalì. Spense i fornelli, versò il tè e pensò che “una volta al mese” non è questione di folla. È sapere che puoi lasciare andare qualcosa, se hai vicino una mano.
Una volta al mese Nina Sereni strinse il sacchetto dellimmondizia al petto e si fermò davanti al tabellone
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06
La vicina insopportabile – Non toccare i miei cristallini! – urlò l’ex amica. – Pensa ai tuoi occhi! Credo che non mi accorga a chi lanci sguardi languidi? – Ma allora sei gelosa! – si stupì Tamara Borini. – Guarda un po’ che pretese! So già cosa regalarti per Capodanno: una macchina arrotola-labbra! – E perché non la tieni per te? – ribatté velatamente Lidia. – O forse le tue labbra ormai non c’è macchina che tenga? Credimi, vedo tutto! Non che Tamara Borini fosse molto religiosa: di certo doveva esistere Qualcosa lassù – qualcuno che gestisce tutto! Ma chi sia, resta tutto ancora un bel mistero. A questa Forza superiore si danno diversi nomi: il Cosmo, l’Inizio degli inizi, e ovviamente il buon Dio! Sì, il caro vecchietto con la barba bianca e l’aureola seduto sulle nuvole a pensare a ogni essere umano sulla Terra. In più, la nonna Toma aveva già superato la seconda metà della vita e si avvicinava ai settanta. E a quell’età meglio non litigare con l’Altissimo: se non esiste, chi ci crede non perde nulla, ma se c’è, chi non ci crede rischia tutto. Alla fine della preghiera del mattino, nonna Toma aggiunse qualche parola tutta sua: come no! E finalmente l’anima si sentì leggera: si poteva iniziare la giornata. Nella vita di Tamara Borini c’erano due vere sciagure. E non sono proprio quelle a cui pensate – non traffico e strade dissestate: vecchie storie! Si tratta della vicina Lidia e dei suoi, di Toma, nipoti. I nipoti erano chiari: nuova generazione che nulla vuole fare. Ma almeno hanno genitori, che si occupino loro! Ma Lidia… questa davvero dava sui nervi, in perfetto stile classico! Solo nei vecchi film le scenette tra dive alla Mastroianni e Mangano inteneriscono! Nella vita reale la vicina che ti stuzzica senza motivo non è affatto simpatica. Poi c’era l’amico di nonna Toma: tutti lo chiamavano Beppe-il-Vespino, ma il suo vero nome era Giuseppe Efimio Cozzolino: sì, un cognome tutto particolare! Il soprannome? Da giovane Beppe era sempre in giro col vespino. Da lì Beppe-il-Vespino e col tempo solo “il Vespino”. Il motorino era ormai arrugginito in una baracca, ma il soprannome era rimasto: che volete farci – paese che vai! Un tempo, le famiglie erano molto legate: Beppe e la moglie Nina, Toma e il marito. Ora i due coniugi riposavano al cimitero locale. E così Toma continuava per consuetudine a frequentare Beppe: lo conosceva dai tempi della scuola, e come amico era proprio bravo. A scuola erano inseparabili: lei, Beppe e Lidia – un trio sempre in mezzo! Un’amicizia pura, senza flirt. Andavano ovunque insieme: il cavaliere al centro, le due signore ai lati, a braccetto. Sembravano una tazza a due manici: di quelle che non puoi lasciar cadere! Gli anni passarono e l’amicizia, beh, cambiò. In realtà cessò, divenendo prima ostilità da parte di Lidia e poi pura avversione. Come nel cartone: sempre più spesso ho l’impressione che qualcuno abbia sostituito Lidia! Successe dopo la morte di suo marito: prima, più o meno, andava bene. Con gli anni le persone cambiano: chi era tirchio diventa avaro, chi ciarliero diventa logorroico, chi invidioso viene divorato dall’invidia. Forse qualcosa di simile colpì anche la vicina di Toma: le vecchie signore sono così, e pure i vecchi non sono meglio. E c’era di che invidiare. Primo, Toma, nonostante l’età, era snella. Mentre Lidia si era fatta tonda come un “panettone”: signora, dov’è la vita? Chiaro chi vince il confronto. Secondo, Beppe il Vespino ultimamente dedicava molte più attenzioni alla vivace Tamara che a Lidia: spesso sussurravano e ridevano insieme, testa contro testa. Con Lidia solo frasi secche e corte. E andava più volentieri a trovare Toma: a Lidia toccava invitarlo… Sì, magari non era così brillante come fastidiosa Toma. E pure con l’umorismo non andava forte! Ma Beppe era uno che sapeva ridere. Nel dialetto napoletano c’è una parola “bafugnare”, parlare tanto e a sproposito: ecco, quello che faceva Lidia, cogliendo ogni pretesto per attaccar briga. Per cominciare, il bagno di Toma, secondo Lidia, era sistemato male e puzzava! – Dal tuo cesso viene una puzzaccia! – sparò Lidia. – Ma dai! Sarà lì da cent’anni, te ne accorgi solo ora? – rispose la vicina, decisa a non essere da meno: – Ah già! Pure i tuoi cristallini li hai avuti gratis con la mutua, eh! E sai che gratis, roba buona, non la danno! – Non toccare i miei cristallini! – urlò l’ex amica. – Guarda ai tuoi occhi, che vedo bene a chi fai gli occhi dolci! – Ah, sei gelosa? – rise Tamara Borini. – Ma guarda chi ti credi! So già cosa regalarti a Capodanno: una macchina arrotola-labbra! – E perché non la tieni tu? – non si lasciò zittire Lidia. – O forse le tue labbra non le sistema più nessuna macchina? Non credere sia cieca! Eh già, Lidia ci vedeva eccome! Ed era così ogni giorno. E Beppe, a cui Tamara aveva confidato tutto, suggerì di coprire il vecchio bagno e farlo sistemare in casa. Figlio e figlia di Toma contribuirono e le fecero il bagno nuovo. La fossa biologica fu coperta dal caro amico Giuseppe Efimio: adesso rilassati, Lidia! Cambia scusa – o respira aromi nuovi! Neanche per sogno! Subito saltò fuori che i nipoti di Toma avevano “rubato” le sue pere: i rami dell’albero arrivavano fino al terreno di Tamara. – Hanno pensato che fosse nostro! – provò a giustificarsi Tamara, ma secondo lei le pere nessuno le toccava – erano tutte lì! – Guarda, pure le tue galline vengono nell’orto, e pazienza! – La gallina è stupida! Semplicemente gallina! – ribatté Lidia a voce alta. – Ma i nipoti vanno educati, non ridacchiare tutto il giorno coi galanti! Insomma, punto e a capo! Tutto si riversò su Giuseppe… I nipoti si presero il rimprovero. Passata la stagione delle pere: relax, Lidia! E invece no! Qualcuno aveva rovinato i rami dell’albero! – Dove, mostrami! – chiedeva Tamara: nessun danno, davvero! – Qui e qui! – agitava il dito Lidia. E sì, anche le mani di Toma erano più belle – con dita affusolate e dritte. E una mano femminile fa parte del fascino! Anche in campagna l’immagine conta! Così Beppe-il-Vespino suggerì di tagliare i rami! Sono sul tuo terreno? Allora sei libera! – Ma quella urlerà! – obiettò l’anziana. – Scommettiamo che non osa? Ci penso io! – assicurò Beppe. Così fu: Lidia vide tutto ma rimase zitta! Tutto risolto con l’albero. Ma ora Toma aveva da ridire sulle galline della vicina: davvero razzolavano nell’orto di Tamara. Quest’anno Lidia aveva preso una razza nuova; l’anno scorso non era così. E le galline? Sono animali senza cervello: scavano e razzolano senza sosta. Risultato: orto distrutto. Alle richieste di tenerle a bada, Lidia rispondeva con un sorriso maligno: eh va’ là, cosa credi di potermi fare? C’era un modo: prendere due galline e arrostirle in bella vista! Ma la buona nonna Toma no, non se la sentiva. Allora l’ingegnoso amico trovò una soluzione su internet: spargere di notte delle uova nell’orto e raccoglierle al mattino – come se le galline avessero deposto lì. Internet, che meraviglia! Per una volta servì a qualcosa. Lidia, scioccata, vide Toma raccogliere tutte le uova. Rimase lì impietrita, mentre la vicina rientrava col grembiule pieno. Inutile dirlo: le galline non si sono più viste nell’orto. E allora, ora si fa pace? Lidia? Perché litigare ancora? Ma figurati! Ora Lidia si lamentava del fumo e dell’odore della cucina estiva di Toma, dove si cucinava fino ad autunno inoltrato. Certo, ieri non dava fastidio, oggi sì! Magari a me dà fastidio l’odore della carne arrostita! Magari sono vegetariana! E comunque in Parlamento hanno pure discusso una legge sui barbecue! – Ma quale barbecue hai visto? – cercava di parlarci Tamara. – Pulisci gli occhiali ogni tanto! Tamara Borini era gentile e paziente, ma la pazienza era finita: la vicina era diventata proprio impossibile! Non c’era modo di fermarla… – Forse dovrei darla a qualche laboratorio per esperimenti? – suggerì malinconica Tamara a Beppe, mentre prendevano il tè. – Mi farà venire un esaurimento! Nonna Toma, davvero, era dimagrita e provata: le continue beghe si facevano sentire. – Si strozzerebbe! E comunque non lo permetterei mai! – la rassicurò l’amico. – Ho un’idea migliore! Dopo qualche giorno, una mattina bellissima, Tamara sentì cantare: – Toma, Toma, vieni fuori di casa! Alla porta c’era Beppe tutto sorridente: era arrivato con il vecchio vespino rimesso a nuovo – Beppe il Vespino! – Sai perché ero così triste? – disse Giuseppe Efimio. – Perché il mio vespino non andava! Allora, facciamo un giro, bella signora? Sali che ti porto a divertirti, come ai vecchi tempi! E nonna Toma ci salì! Ormai anche il Parlamento ha detto che la vecchiaia è finita: tutti pensionati attivi 65+! E via, verso una vita nuova, in tutti i sensi. Poco dopo, divenne a tutti gli effetti una “Signora Cozzolino”: Giuseppe Efimio la chiese in moglie! Il cerchio si chiuse e Toma si trasferì dal marito. Lidia rimase sola, grassa e acida. E ditemi voi se non è motivo di nuova invidia! E poi non aveva più con chi litigare – tutto il veleno restava dentro di lei. E qualcosa doveva pur farne… Allora, forza Toma, non uscire di casa! E chissà che altro succederà! Insomma, una vera canzone d’altri tempi. Ma che ti aspetti dal paese? Altro che tutto sto ambaradan col bagno…
La vicina fastidiosa Non toccare i miei bicchierini di cristallo! urlò lex amica. Pensaci ai tuoi occhi!
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051
La Donna delle Mucche Sbagliò Volo per le Vacanze: Un’Auto Costosa Frenò Improvvisamente Accanto a Lei.
La fattoria di famiglia, immersa nei verdi colli toscani, si svegliava di lunedì sotto un sole caldo
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0178
La moglie ha fatto le valigie e si è dissolta nel nulla: tradimento, manipolazione e il prezzo amaro di una famiglia “perfetta” – Quando la sorella si ritrova sola a lottare per il nipotino, tra rabbia, inganni e scelte coraggiose
Mia moglie ha preparato una valigia ed è sparita in una direzione sconosciuta Smettila di fare la santa.
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024
Quando avevo tredici anni, ho imparato a nascondere la fame — e la vergogna.
13 aprile 2025 Quando avevo tredici anni imparai a nascondere la fame e anche la vergogna. Vivevamo così
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037
La panchina vuota Sergei Petrovich poggiò il termos sulle ginocchia e controllò il tappo — non perdeva. Il tappo teneva, ma l’abitudine era più forte della fiducia. Si sedette all’estremità della panchina davanti all’ingresso della scuola, dalla parte dove non si affollavano i genitori né passavano le borse. In una tasca della giacca aveva un sacchettino con briciole secche per i piccioni, nell’altra — un foglietto ripiegato con l’orario della nipote: quando c’è il doposcuola, quando musica. Lo sapeva ormai a memoria, ma quel foglietto dava sicurezza. Accanto a lui, come sempre, sedeva già Nicola Andreini. Teneva in mano una bustina di semi di girasole che versava in palmo, senza mangiarli, come se li contasse. Quando Sergei Petrovich arrivava, Nicola gli faceva un cenno e si scostava appena, lasciando il posto. Non si salutavano a voce alta, come timorosi di disturbare l’ordine scolastico. — Oggi hanno la verifica di matematica, — disse Nicola Andreini guardando le finestre del secondo piano. — Noi di lettura, — rispose Sergei Petrovich, stupito lui stesso per il “noi”. Gli piaceva che Nicola non ci scherzasse sopra. Si erano conosciuti senza cerimonie. Prima coincidevano solo per orario, poi avevano iniziato a riconoscersi dalle giacche, dal passo, dal modo in cui tenevano le mani. Nicola Andreini arrivava sempre dieci minuti prima del suono, si sedeva sulla stessa panchina e prima di tutto guardava il cancello, come per sincerarsi fosse chiuso. Sergei Petrovich dapprima stava in disparte, poi un giorno si era stancato e si era seduto accanto, e da allora quel posto era diventato comune. In cortile tutto era sempre uguale, e per questo rassicurante. Il custode nella guardiola, che usciva a fumare e tornava senza alzare gli occhi. La maestra che passava veloce col raccoglitore, parlando al telefono: “Sì, sì, dopo le lezioni”. I genitori che discutevano di sport e compiti. I bambini che correvano alle finestre durante la ricreazione e salutavano qualcuno giù. Sergei Petrovich si sorprese ogni volta ad aspettare non solo la nipote, ma anche questa ripetizione. Nicola portò un giorno un secondo bicchierino che pose accanto al termos di Sergei Petrovich. — Io non bevo, — disse quasi giustificandosi. — Pressione. — A me invece va, — rispose Sergei Petrovich e, dopo una pausa, versò due dita nel bicchierino. — Vuole almeno sentire il profumo? Nicola sorrise appena. — Sì, è buono da sentire. Da quel momento nacque il loro rituale: Sergei versava il tè, Nicola teneva il bicchierino per non farlo cadere, poi lo restituiva vuoto. A volte condividevano biscotti, altre silenzi. Sergei notava che il silenzio vicino a Nicola non pesava, era una pausa in una chiacchierata che sarebbe continuata. Dei nipoti parlavano piano, come del tempo. Nicola diceva che Victor, il suo, non amava ginnastica e cercava sempre una scusa per stare in classe. Sergei rideva e raccontava che invece sua Anna correva tanto che la maestra chiedeva “di non fare la matta”. Poi le conversazioni si ampliarono. Nicola confessò che dopo la morte della moglie per molto tempo non era riuscito a uscire di casa e solo la scuola lo aveva tirato fuori perché “bisognava”. Sergei non rispose subito con la sua storia, ma la sera, lavando i piatti, capì che voleva raccontare. Abitava con figlia e nipote in un bilocale in periferia. La figlia lavorava in contabilità, arrivava stanca e parlava poco. La nipotina era vivace, ma il suo baccano era infantile. Sergei cercava di essere utile e non d’intralcio. A volte sentiva che la sua presenza era come una sedia di troppo in cucina: non dà fastidio, ma ricorda che c’è poco spazio. Solo sulla panchina capiva che era atteso non come funzione. Nicola domandava: “Come va la pressione?” o “Ha fatto la visita?” — e non per cortesia. Sergei rispondeva e si accorgeva di essere sincero. Un giorno Nicola portò una bustina di mangime per uccelli. — I piccioni sono abituati, — disse. — Guardi come si avvicinano. Sergei prese, sparse una manciata sull’asfalto. I piccioni, come aspettassero il segnale, subito circondarono le briciole. I loro zampettii sulla sabbia diedero a Sergei una strana pace: ecco, un gesto semplice che migliora la giornata a qualcun altro. Pian piano iniziò a considerare quegli incontri suoi. Non “finché la nipotina è a scuola”, non “quando c’è tempo”, ma una parte del giorno che non si può cancellare. Non arrivava più sul filo. Usciva con anticipo, per assicurarsi il posto e vedere Nicola arrivare, togliere i guanti, scrutare le finestre. Quel lunedì Sergei arrivò come sempre e trovò la panchina vuota. Si fermò, come avesse sbagliato cortile. La panchina era umida per la pioggia notturna, sopra un’unica foglia gialla incollata al legno. Sergei tirò fuori il fazzoletto, asciugò il bordo e si sedette. Il termos a lato, il sacchetto di briciole sulle ginocchia. Guardò la guardiola. Il custode era chino sul telefono, indifferente. “Forse è in ritardo”, pensò Sergei. Nicola a volte tardava se in farmacia c’era fila. Sergei versò il tè, bevve e aspettò. Quando suonò la campanella, Nicola non arrivò. Il giorno seguente la panchina era ancora vuota. Sergei non la asciugò, si accomodò su un punto asciutto, mettendo il giornale sotto. Guardava i cancelli afferrando ogni figura di uomo anziano con giacca scura. Nessuno si avvicinava. Il terzo giorno sentì rabbia. Non verso Nicola, ma per essere stato lasciato senza spiegazioni. Pensò persino: “Pazienza, non era così importante”. Ma subito sentì vergogna. Non poteva pretendere. Eppure, lo pretendeva dentro di sé. Nicola aveva un cellulare vecchio. Sergei aveva notato come cercava faticosamente i numeri. L’aveva segnato sul suo quaderno quando avevano parlato di taxi per la gara dei nipoti. A casa compose il numero. Squilli, poi pausa, poi silenzio. Riprovò. Uguale. Il quarto giorno Sergei si avvicinò al custode. — Mi scusi, Nicola Andreini… il nonno di Victor, era sempre qui. Non l’ha visto? Il custode sollevò gli occhi, come se Sergei avesse chiesto una password. — Nonni ce ne sono tanti, — disse. — Non memorizzo. — Alto, coi baffi, — Sergei capì da solo che suonava patetico. — Non saprei, — già tornato al suo telefono. Provò a chiedere alla signora che spesso stava al cancello e si lamentava dei compiti. — Sa qualcosa di Nicola Andreini…? — Non conosco nessuno, — tagliò lei. — Io penso al mio. Alla giovane mamma col passeggino, che qualche volta lo salutava. — Mi scusi, conosce Victor? Il bambino della 3B. — Victor? — ci pensò. — Sì, credo. È timido. Perché? — Suo nonno… non viene più. La mamma alzò le spalle. — Magari è malato. Ora si ammalano tutti. Sergei tornò alla panchina, sentendo la preoccupazione salire alla gola. Cercò di convincersi che non era affar suo. Ma ogni volta che guardava il posto vuoto accanto gli sembrava di tradire qualcosa di importante, solo restando e fingendo che nulla fosse. A casa lo raccontò alla figlia che stava facendo l’insalata. — Papà, ma dai, — disse lei senza alzare la testa. — Magari è partito dai parenti. — L’avrebbe detto, — ribatté Sergei. — Non puoi saperlo, — lei sospirò. — Basta pensare troppo. Hai già la pressione. La nipote ascoltava dal tavolo con i quaderni. — Il nonno Nicola? — chiese. — Lui è simpatico. Una volta mi disse che leggo più veloce di quanto pensi lui. Sergei sorrise, e quel sorriso gli fece male. — Vedi, — disse la nipote. — Magari ha solo… insomma, ha da fare. Sergei annuì, ma di notte si svegliò e rimase a lungo ad ascoltare la figlia parlare piano al telefono nella stanza accanto. Avrebbe voluto alzarsi e provare ancora a chiamare Nicola, ma aveva paura di sentire una voce diversa, o peggio, niente. Il giorno dopo, mentre aspettava la nipote, notò Victor. Il ragazzino usciva per ultimo dalla scuola, con lo zaino troppo grande. Accanto la mamma, sui quarant’anni, severa, capelli corti. Sergei capì che era lei. Non si avvicinò subito. Lasciò che si allontanassero, poi li raggiunse. — Mi scusi, lei è la mamma di Victor? La donna si irrigidì. — Sì. Lei chi è? — Io… con suo papà… Nicola Andreini… aspettavamo insieme i bambini. Sono Sergei Petrovich. Non lo vedo più, mi sono preoccupato. La donna lo scrutò a lungo, come valutando se fidarsi. — È in ospedale, — disse infine. — Ictus. Niente di gravissimo… cioè. Ora è ricoverato. Gli hanno tolto il telefono, per non perderlo. Sergei sentì le gambe cedere. Si aggrappò alla borsa. — Dove? — chiese. — Alla cittadina, via Bosco, — rispose lei. — Ma non fanno entrare tutti. Capisce? — Capisco, — disse Sergei, anche se non capiva come si possa non far visitare chi è solo. — Grazie per aver chiesto, — aggiunse più gentile. — Gli farà piacere sapere che si ricorda di lui. Prese Victor per mano e andò alla fermata. Sergei rimase dinanzi al cancello. Un po’ di sollievo per aver una spiegazione, e subito una nuova inquietudine per la pesantezza della risposta. Rientrò e raccontò ancora alla figlia, che si rabbuiò. — Papà, tu non andare là, — disse. — Finisci che ti mettono in lista per la sicurezza. E poi, chi è per te? Sergei sentì non rabbia ma paura in quelle parole: paura che il padre si cercasse un affetto e perdesse il suo equilibrio. — Nessuno, — rispose. — Eppure. Il giorno dopo andò alla ASL dove ogni tanto faceva analisi. Sapeva che c’era l’assistente sociale, aveva letto l’avviso sulla bacheca. Il corridoio odorava di cloro e calzari umidi, la gente sulle sedie con le cartelle, qualcuno brontolava in segreteria. Sergei prese il ticket, aspettò. La signora dietro la scrivania ascoltò senza interrompere, ma aveva il volto stanco. — È parente? — chiese. — No, — rispose onestamente Sergei. — Allora non posso dare informazioni sul paziente, — disse gentile ma ferma. — Sono dati riservati. — Non chiedo la diagnosi, — Sergei si accorse che la voce gli saliva. — Vorrei lasciare un… biglietto. È solo, capisce? Noi… ogni giorno… — Capisco, — la signora si intenerì. — Il biglietto può lasciarlo ai parenti. O all’ospedale, se la fanno entrare. Ma senza permesso della famiglia, non posso. Sergei uscì nel corridoio e si sedette su una panca. Si vergognò, come uno che elemosina. Pensò: “Ecco, sono uno stupido vecchio che si fa gli affari degli altri”. Aveva voglia di chiudersi in casa, non tornare più davanti alla scuola. Poi ricordò quando Nicola teneva il bicchierino per non far cadere il tè. Quando spostava il sacchetto di mangime, se lui dimenticava il suo. Piccoli gesti che alleggerivano la giornata. E capì che ora toccava a lui fare qualcosa. Chiamò la mamma di Victor. Non aveva il numero, ma il giorno dopo, davanti alla scuola, glielo chiese. Prima rifiutò, poi vedendo la sua insistenza lo dettò. — Basta che non faccia di testa sua, — disse. — Lì bisogna stare alle regole. Sergei chiamò la sera. — Sono Sergei Petrovich. Vorrei far arrivare a Nicola Andreini qualche parola. Può? All’altro capo silenzio. — Ora lui parla poco, — rispose lei. — Ma sente. Domani ci vado. Che devo dire? Sergei guardò i suoi appunti. Aveva scritto frasi, ora sembravano estranee. — Gli dica che la panchina è al suo posto, — disse piano. — E che lo aspetto. E che il tè… glielo porterò appena si potrà. — Va bene, — rispose la donna. — Glielo dico. Dopo la telefonata Sergei rimase a lungo in cucina. La figlia lavava i piatti fingendo di non ascoltare, poi si voltò a riporre una ciotola. — Papà, se vuoi, ci vengo anch’io. Quando si potrà. Sergei annuì. Non gli importava che lei venisse, ma che avesse detto “con te”, non “perché lo fai?”. Una settimana dopo la mamma di Victor ritornò, mentre Sergei aspettava fuori. — Ha sorriso quando ho parlato della panchina, — disse. — E con la mano… ha fatto così, per salutare. Il medico dice che la riabilitazione sarà lunga. Poi probabilmente lo portiamo da noi. Da solo non può restare. Sergei sentì una stretta, capendo che i loro incontri quotidiani probabilmente non sarebbero tornati. E provò vuoto, come per un cappotto tolto dal gancio. — Posso scrivergli una lettera? — domandò. — Certo, — rispose. — Basta che sia breve. Si affatica a lungo ascoltare. La sera Sergei prese un foglio pulito. Scrisse grande, per essere leggibile: “Nicola Andreini, sono qui. Grazie del tè e dei semi. Aspetto che possa uscire. Sergei Petrovich”. Pensò e aggiunse: “Victor è in gamba”. Rilesse, non cambiò nulla. Piegò il foglio, mise la cognome che conosceva perché una volta Nicola gliel’aveva mostrata sulle bollette, brontolando per le cifre. Il giorno dopo portò la lettera a scuola, la diede alla mamma di Victor. Era asciutta, tenuta con cura come una cosa fragile. Al suono della campanella, quando i bambini uscirono in cortile, Sergei si alzò come sempre. La nipote lo abbracciò alla vita e iniziò a raccontargli la lezione. Lui ascoltava, ma con la coda dell’occhio cercava la panchina. Era vuota, e la sua assenza più non feriva. Era diventata il luogo dove c’era stato qualcosa di importante, anche se ora non c’era. Prima di andare, Sergei tirò fuori il sacchetto di briciole e le sparse sull’asfalto. I piccioni accorsero rapidi, come sapessero gli orari meglio dei bambini. Sergei li guardò e capì che poteva venire lì non solo per attendere, ma per non chiudersi. — Nonno, a cosa pensi? — chiese la nipote. — A niente, — rispose, prendendola per mano. — Dai, andiamo. Domani torniamo ancora. Lo disse non come promessa a qualcun altro, ma come decisione per sé. E per questo il passo si fece più leggero.
La panchina vuota Giuseppe Romano posò il termos sulle ginocchia e diede unaltra occhiata al tapponon
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0212
Mio suocero pensava che avremmo continuato a sostenerlo per sempre
Mio suocero era convinto che lavremmo sempre sostenuto. Mio marito è cresciuto in una famiglia serena
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015
La casa di nessuno Sergio si sveglia presto, come sempre, nella sua silenziosa casa di Milano. Intorno a lui solo i rumori del frigorifero, il grigiore del mattino e quell’abitudine alla routine che, anche dopo la pensione, non lo abbandona. Un tempo, a quest’ora, si preparava per il lavoro; oggi, invece, la sua giornata è scandita da piccoli gesti: un tè in cucina, un’occhiata alla vecchia utilitaria parcheggiata sotto il palazzo, la memoria di quando passava ore nel box auto a trafficare con gli attrezzi o a discutere con i vicini di calcio e benzina. C’è anche la casa di campagna, una villetta di legno in Brianza ereditata dalla famiglia della defunta moglie: due stanze, una cucina minuscola, un pezzo di terra. Ricordi d’infanzia dei figli, grigliate estive, pioggia che batte sul tetto. Ma ora i figli sono adulti e con altri pensieri: mutuo da pagare, asilo e spese quotidiane. Durante una cena, tra un biscotto e l’altro, gli chiedono di ragionare: perché non vendere la casa in campagna, forse anche il box? “Tanto non ci vai quasi più” – dicono, cercando di sembrare comprensivi ma con lo sguardo rivolto al futuro e alle necessità concrete. Inizia così un confronto serrato fatto di cifre e ricordi, di ragioni e nostalgia. Sergio si ritrova preso tra il desiderio di aiutare i figli e il bisogno di mantenere quei suoi ultimi punti fermi – il box, la campagna, la casa in città. Alla fine decide: regala la casa di campagna ai figli, ma resta il custode silenzioso di quei luoghi, dove la memoria pesa più dei documenti e un giro d’attrezzi in garage vale un pezzetto di identità. E ogni volta che torna nella villetta tra gli orti, la sente meno sua nei fatti, ma sempre più nei gesti quotidiani, nel profumo della terra smossa, nel peso familiare del vecchio mazzo di chiavi in tasca. Mentre Sergio riflette sulla vendita, sull’eredità e su ciò che conta davvero, il cambiamento entra in casa sua attraverso la voce – a volte dolce, a volte dura – dei figli, ma anche attraverso la consapevolezza che restare fedeli a se stessi non significa non cambiare mai. Una storia di generazioni, affetti e radici nella Milano di oggi: “La casa di nessuno”.
Casa di nessuno Carlo si era svegliato senza bisogno della sveglia, come ogni mattina, verso le sei e mezza.
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010
Quando avevo tredici anni, ho imparato a nascondere la fame — e la vergogna.
13 aprile 2025 Quando avevo tredici anni imparai a nascondere la fame e anche la vergogna. Vivevamo così
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049
La lettera che non è mai arrivata La nonna restava a lungo seduta alla finestra, anche se fuori non c’era quasi nulla da vedere. Nel cortile calava presto il buio, il lampione sotto casa si accendeva e poi si spegneva, quasi fosse pigro. Sul manto nevoso si incrociavano tracce rare di cani e persone; in lontananza la portinaia spazzava la neve e poi tutto tornava silenzioso. Sul davanzale c’erano gli occhiali dalla montatura sottile e un vecchio telefono col vetro incrinato. Ogni tanto vibrava brevemente, quando nel gruppo di famiglia arrivavano foto o messaggi vocali, ma oggi era silenzioso. In casa regnava la quiete. L’orologio al muro segnava i secondi, più rumorosamente di quanto si volesse. Si alzò, andò in cucina, accese la luce. La lampadina gettava un cerchio giallo e smorto sul tavolo, dove c’era una ciotola di ravioli ormai freddi, coperta da un piatto. Li aveva cucinati nel pomeriggio, per sicurezza, nel caso qualcuno passasse. Non era passato nessuno. Si sedette al tavolo, prese un raviolo, ne addentò uno e subito lo rimise giù. L’impasto ormai era gommoso. Si poteva mangiare, ma non dava gioia. Versò il tè dalla vecchia teiera smaltata, ascoltò l’acqua scorrere nel bicchiere e, inaspettatamente, sospirò forte. Fu un sospiro pesante, come se qualcosa le fosse sceso dal petto a sedersi accanto, sullo sgabello. “Che mi lamento a fare”, pensò. “Tutti sono vivi, grazie al cielo. Ho un tetto sopra la testa. Eppure…” Eppure nella mente tornarono brandelli di recenti conversazioni. La voce della figlia, tesa come una corda: – Mamma, non ce la faccio più con lui. È di nuovo successo che… E la voce del genero, leggermente beffarda: – Si lamenta con te, vero? Dille che nella vita non si fa tutto come vuole lei. E il nipote, Sasha, che al telefono buttava lì un “Sì” distratto quando chiedeva come stava. E quei “sì” facevano più male di tutto. Prima passava ore a raccontarle della scuola, degli amici. Ora era cresciuto, certo. Ma lo stesso. Non litigavano mai forte davanti a lei, non sbattevano le porte. Ma le parole si infrangevano contro una barriera invisibile: piccoli pizzichi, cose non dette, vecchi rancori mai riconosciuti. E lei, nel mezzo, tra due sponde – ora dalla figlia, ora dal genero – sempre attenta a non dire la cosa sbagliata. A volte pensava che la colpa fosse sua, che qualcosa avesse sbagliato nell’educarli, nel consigliare, nel restare zitta al momento giusto. Fece un sorso di tè, si scottò, e d’improvviso ricordò quando Sasha era bambino e scrivevano insieme la letterina a Babbo Natale. Lui, con la grafia incerta: “Portami per favore un gioco di costruzioni e fa’ che mamma e papà non litighino”. All’epoca rideva, gli accarezzava la testa e diceva che Babbo Natale avrebbe sentito tutto. Adesso quella memoria le dava quasi vergogna, come se avesse ingannato il bambino. I suoi genitori non avevano mai smesso di discutere. Solo che avevano imparato a farlo più piano. Allontanò il bicchiere, passò la salvietta sul tavolo, benché già pulito. Poi andò in camera, accese la lampada da tavolo. La luce cadeva sulla vecchia scrivania, su cui ormai non scriveva quasi mai a mano. Si scriveva tutto sul telefono: messaggi, faccine, vocali. Eppure la penna stava lì, nel porta-matite, vicino al blocco a quadretti. Restò in piedi a guardarli, poi pensò: e se… L’idea era folle, infantile, ma le riscaldò un po’ il cuore. Scrivere una lettera. Una vera, su carta. Non per un regalo, ma per chiedere. Non alle persone, che hanno ognuna i propri conti, ma a qualcuno che in teoria non deve niente a nessuno. Sorrise di sé stessa. Una vecchia che impazzisce e scrive a Babbo Natale. Ma la mano già cercava il blocco note. Si sedette, aggiustò con cura gli occhiali, prese la penna. Sulla prima pagina c’erano vecchi appunti, girò il foglio, trovò una pagina bianca. Esitò un po’, poi scrisse: “Caro Babbo Natale”. La mano tremava. Che vergogna, come se qualcuno la sbirciasse alle spalle. Si girò verso la stanza vuota: letto ordinato, armadio chiuso. Nessuno. “Pazienza”, si disse a mezza voce e continuò: “So che tu esisti per i bambini, io sono già anziana. Non ti chiederò pellicce, televisori e altre cose. Ho ciò che mi serve. Voglio solo una cosa: ti prego, porta la pace nella mia famiglia. Fa’ che mia figlia e mio genero non litighino, che mio nipote non stia in silenzio come uno sconosciuto. Che si possa stare a tavola insieme senza paura che qualcuno dica qualcosa di sbagliato. Lo so che la colpa è degli uomini, tu non c’entri, però magari puoi fare qualcosa, almeno un po’. Forse non avrei nemmeno il diritto di chiedertelo, ma ci provo. Se puoi, fa’ che riusciamo a sentirci davvero. Con affetto, nonna Nina.” Rilesse quello che aveva scritto. Le parole le sembravano ingenue, storte come i disegni dei bambini, ma non le cancellò. Si sentì più leggera, come se avesse parlato con qualcuno che ascolta davvero. La carta sussurrava sotto le dita. Piegò il foglio a metà, poi ancora. Restò un po’ a guardare quel biglietto, senza sapere che farne. Gettarlo dalla finestra? Metterlo in una cassetta delle lettere? Che sciocchezza. Andò in corridoio a prendere la borsa. Si ricordò che il giorno dopo doveva andare al supermercato e alla posta, a pagare il condominio. “Beh, lo lascio lì, nella cassetta per le letterine di Babbo Natale”, decise. “Ormai le mettono ovunque.” Così si sentiva meno sciocca. Non era l’unica. Mise la lettera nella taschina della borsa, vicino al documento e alle bollette, e spense la luce. In cucina l’orologio ticchettava. Andò a letto, si rigirò a lungo nel silenzio, poi finalmente si addormentò. La mattina uscì prima del solito, per arrivare in tempo. Per strada era scivoloso, la neve scricchiava sotto le scarpe. Davanti al portone la vicina col cagnolino la salutò e le chiese della salute. Si scambiarono due parole e NINA proseguì stringendo il manico della borsa. All’ufficio postale c’era coda. La fila arrivava allo sportello dei pagamenti. Si mise in fondo, tirò fuori le bollette e la lettera piegata. Ma lì non c’era una cassetta per le lettere di Babbo Natale, solo quelle normali e una vetrina di francobolli. Si bloccò. “Ecco, l’ho pensata da sola questa cosa.” Avrebbe potuto buttarla nella carta, ma non ci riusciva. Ripose tutto, pagò le bollette e uscì. Fuori, vicino alla posta, c’era un chioschetto di giochi e decorazioni. Una scatola di cartone con scritto “Lettere per Babbo Natale”, ma la commessa la stava già togliendo. – Finito tutto, ieri era l’ultimo giorno, – disse alla NINA. – Ormai la raccolta è chiusa. NINA fece cenno di sì, ringraziò – anche se non c’era di che – e tornò a casa. La lettera restò nella borsa: un piccolo nodo caldo, fastidioso da ricordare, impossibile da buttare. A casa si tolse le scarpe in corridoio, appese il cappotto, mise la borsa sullo sgabello per svuotarla dopo. La vibrazione del cellulare la sorprese. Era un messaggio della figlia: “Mamma, ciao. Passiamo da te nel weekend, ok? Sasha ti ha chiesto della scuola, dice che hai dei vecchi libri.” Sentì dentro una stretta e poi subito una distensione. Allora, vengono. Non è tutto perso. Rispose: “Certo, vi aspetto”. Poi andò in cucina, sistemò la spesa, mise il brodo sul fuoco. La lettera restò nel taschino della borsa, dimenticata sullo sgabello. Sabato sera la scala si riempì di passi e di voci. NINA guardò dallo spioncino: erano i suoi. La figlia con una busta, il genero con una scatola, Sasha collo zaino su una spalla: era cresciuto tanto, magro, con i capelli che uscivano dal berretto. – Ciao, nonna, – disse lui entrando per primo, chinandosi un po’ goffamente per baciarla sulla guancia. – Entrate, entrate, – si affrettò lei. – Ho preparato le pantofole. In corridoio si fece subito stretto e rumoroso. Odorava di strada, di neve, di qualcosa di dolce nella busta della figlia. Il genero borbottava che nell’androne non puliscono mai, Sasha si sfilava le scarpe facendo cadere lo zaino. – Mamma, non restiamo tanto – disse la figlia posando la busta – domani andiamo dai suoi genitori, ti ricordi? – Sì sì, – rispose NINA. – Venite in cucina, ho fatto la minestra. In cucina si sedettero in modo un po’ scomposto: genero vicino alla finestra, figlia accanto, Sasha di fronte a NINA. Si servivano in silenzio, solo i cucchiai ticchettavano nei piatti. Poi la conversazione scivolò su lavoro, traffico, prezzi. Tutto scorreva tranquillo, ma sotto covava la tensione, come una corrente invisibile sotto acqua calma. – Sasha, avevi chiesto dei libri di storia, – ricordò la madre a fine pasto. – Ah sì, – Sasha si riscosse. – Nonna, di storia, della guerra, ne hai? Il prof ha detto che si può portare qualcosa in più. – Certo che ho! – si illuminò NINA. – Ho tutta una serie sulla mensola. Vieni, ti faccio vedere. Andarono insieme in camera. NINA accese la lampada da tavolo, prese i volumi dagli scaffali polverosi. – Guarda: qui c’è l’assedio, qui i partigiani, qui i diari… Cosa ti serve esattamente? – Boh, niente di noioso, – fece lui con una spallucciata. Stava lì, la testa china di lato, e NINA lo vide come il bambino di un tempo che le stava in braccio a farle mille domande. Ora taceva, ma negli occhi c’era interesse. – Prendi questa, – e gli diede un libro dalla copertina scolorita. – Qui c’è scritto bene, l’ho letta da giovane. La prese, sfogliò le pagine. – Grazie, nonna. Parlarono ancora un po’ di scuola, della prof, che secondo Sasha “è ok ma ogni tanto esagera”. NINA ascoltava e faceva domande. Era felice solo di sentirlo parlare. Poi la figlia sbucò in camera: – Sasha, tra mezz’ora si va, preparati. – Ok, – lui infilò il libro nello zaino e si avviò in corridoio. Andandosene fecero di nuovo rumore e confusione. Buste, giacche, sciarpe, un “chiamami”, “non dimenticare”, “poi ti mando la foto”. NINA li accompagnò alla porta, aspettò che l’ascensore si chiudesse, e tornò in casa. Il silenzio tornò a coprirla subito. Andò in cucina per sparecchiare. Sulla sedia stava la borsa, con la lettera. Meccanicamente cercò il biglietto nel taschino. Per un istante pensò di strapparlo, ma lo rimise a fondo e chiuse la cerniera. Non sapeva che, nel corridoio, mentre lei era in camera coi libri, Sasha, togliendo lo zaino, urtò la borsa. Spuntò un angolo di carta. Lo infilò meglio e lesse “Caro Babbo Natale”. Rimase lì, congelato. Non la prese allora. Gli adulti erano vicini, tutto era fretta. Ma quella scritta si stampò nella memoria come una scintilla. La sera, a casa, gli tornò in mente chiudendo la porta della sua stanza. Pensare che la nonna, una donna grande, scrivesse a Babbo Natale, all’inizio lo fece sorridere, poi gli parve strano, poi improvvisamente triste. Nei giorni successivi andarono dai parenti: insalate, discorsi degli adulti, cellulare. Ma in sottofondo c’era la carta bianca. Dopo qualche giorno, tornando da scuola, scrisse alla nonna: “Nonna, passo da te? Mi serve ancora qualcosa di storia”. Lei rispose quasi subito: “Certo, passa”. Si presentò con lo zaino, le cuffie. Nell’androne odorava di cavolo bollito e detersivo. La porta si aprì subito, come se lei fosse già lì. – Entra, Sasha, spogliati. Ho fatto i pancake, – disse, ritirandosi in cucina. Si tolse il giubbotto, mise lo zaino sulla stessa sedia della borsa. La borsa era semichiusa, spuntava ancora l’angolino. Sentì il batticuore. Mentre la nonna era in cucina a sistemare i pancake, si chinò come per aggiustarsi una scarpa, prese il foglio. Il cuore gli batteva forte. Sapeva di far qualcosa di poco onesto, ma non riuscì a fermarsi. Infilò la lettera nella tasca del felpone, si mise in cucina. – Oh, pancake! – cercò di parlare tranquillo. – Mitici. Mangiarono, parlarono di scuola, del freddo, delle vacanze. Lei ogni tanto chiedeva se aveva freddo, se le scarpe erano da cambiare. Lui svicolava, scherzava. Poi andarono in camera. Fece finta di consultare il libro preso l’altra volta, e ripartì senza troppo indugiare. Solo a casa, in camera sua, lesse la lettera. Si sedette col foglio in grembo. Era un po’ sgualcito, gli angoli, piegati. La scrittura ordinata. Cominciò a leggere. All’inizio si sentiva colpevole, come se origliasse una conversazione privata. Poi fu peggio, quando arrivò a “fa’ che il nipote non stia in silenzio come uno sconosciuto”. Si fermò, rilesse. Un nodo alla gola. Ricordò come negli ultimi tempi rispondeva a monosillabi, tagliava corto. Non per mancanza di affetto. Era solo stanco, senza voglia. E lei lo viveva come… Finì la lettera. Sulle frasi sulla pace, sulla tavola comune, su “fa’ che riusciamo a sentirci”. All’improvviso provò una tenerezza enorme per la nonna: avrebbe voluto andare subito da lei, abbracciarla, dire che andrà tutto bene. Poi si vergognò di quei pensieri così enfatici. Si sdraiò sul letto, il foglio lì accanto. E adesso? Glielo restituiva? Lo diceva a mamma, papà? Avrebbero risposto “che sciocchezze, perché l’ha scritto”. O si sarebbero arrabbiati, o ancora peggio… Decise di non dire nulla a nessuno. Però non riuscì a toglierselo dalla mente. Il giorno dopo, a scuola, raccontò al migliore amico di aver trovato una lettera della nonna a Babbo Natale. L’amico rise: – Mitica! Mio nonno crede solo nella pensione. – Non fa ridere, – lo zittì Sasha, stupito anch’egli della propria voce seria. L’altro cambiò argomento. Sasha restò col suo strano segreto. La sera compose il numero della nonna, poi mise giù. Aprì il gruppo di famiglia: foto di insalate, battuta su un ingorgo, invito a un’apericena. Tutte cose leggere, innocue. Di lettere, nessuna traccia. D’impulso scrisse: “Mamma, perché non facciamo Capodanno dalla nonna Nina?” Ma subito cancellò. Immaginava già la risposta: “Sei matto? Abbiamo già detto ai nonni di papà”. E la discussione, la pesantezza. Riaprì la lettera e la rilesse. Gli cadde l’occhio sulla frase del tavolo unico. Gli venne un’idea: non Capodanno, solo una cena, senza un vero motivo. Andò dalla mamma che lavorava al computer. – Mamma, – si fermò sulla porta. – Ma se andassimo… cioè… tutti insieme a cena dalla nonna? Una vera cena, non solo un salto. Ti aiuto a cucinare, se vuoi. Lei rise. – Tu? In cucina? Questa la voglio proprio vedere. Ma non abbiamo tempo, papà tarda, io ho la relazione,… – Si può fare nel weekend, – insistette. – Di sabato, tanto saremmo comunque a casa. Lei sospirò. – Sasha, tuo padre bestemmierebbe, vuole riposare. E poi… – Mamma, – la interruppe, sentendo montare una forza nuova, – a lei dispiace stare sempre sola. Me l’hai detto anche tu. Almeno una volta. Così, per stare insieme. Lei lo fissò meglio, quasi non lo riconoscesse. – Va bene, – disse infine. – Ne parlo con lui. Ma niente promesse. Sasha annuì. Quella sera sentì i genitori parlare: – Dice che vuole andare dalla nonna. Da solo l’ha chiesto! – E che facciamo lì, a parlare di salute e bollette? – Ma è da sola, – rispose piano la mamma, – e a Sasha sembra importare. Ci fu una pausa. Poi il padre sospirò: – D’accordo. Sabato si va. Sasha si sentì come uno che ha vinto una piccola battaglia. Ma ne restava un’altra: la nonna. Il giorno dopo le telefonò: – Nonna, veniamo sabato, a cena. Pensavo di arrivare prima, per aiutarti a cucinare. Un silenzio breve. – Ma certo che puoi venire! Cosa vuoi fare? – Non so. Aiuto col tagliare il salame. O le patate. – Il salame ancora no, – rise lei, – ma puoi imparare. Sabato arrivò con le borse della spesa prese con la mamma. – Mamma mia – commentò la nonna, vedendo tutta quella roba – dobbiamo sfamare un esercito? – Meglio abbondare, – tagliò corto lui. Sbucciarono le patate, lavarono le verdure. NINA gli correggeva la presa del coltello. – Così ti tagli… – Ma dai, – brontolava lui, ma ascoltava. Sul fornello sfrigolava la carne, la radio si sentiva in sottofondo. Fuori cominciava già a far buio. – Nonna, – domandò lui mentre tagliava i cetrioli – ma tu credi… che Babbo Natale esista? Lei trasalì appena, la cucchiaiata sbatté contro la padella. Per un attimo la radio sembrò smorzarsi. – E questa da dove salta fuori? – domandò calma, di spalle. Lui fece spallucce. – Così, ne parlavano a scuola. Lei girò la carne, spense il fornello, lo guardò con un misto di sospetto e tenerezza. – Da bambina sì, poi non so. Forse esiste, ma non è come in tv. Perché? – Così, niente. Sarebbe bello se ci fosse davvero. Rimasero un po’ in silenzio. Lei tornò ai fornelli, lui ai cetrioli. Ma qualcosa era cambiato sottotraccia. Avevano parlato del vero tema senza nominarlo. Di sera arrivarono i genitori. Il padre aveva l’aria stanca, ma meno scontrosa del solito. La madre portava una torta fatta la mattina. – Caspita! – esclamò il padre vedendo la tavola – qui si mangia per un reggimento. – È tutto merito di vostro figlio – rise NINA – che mi ha aiutato. – Davvero? – sogghignò il padre. – Bravo. – Tanto non è venuto giù niente, – borbottò Sasha. Si sedettero. All’inizio erano impacciati, come titubanti sulle parole. Poi il cibo fece la sua parte. I racconti venivano fuori spontanei: storie buffe dell’infanzia della mamma, le avventure del padre al lavoro. NINA rideva, coprendosi a volte la bocca. Sasha li guardava e pensava alla lettera: come se dietro ogni frase scorresse una conversazione parallela, quella di cui la nonna aveva scritto. Quella del capirsi. A un certo punto la madre, servendo il tè, disse: – Mamma, scusa se veniamo così poco. Io… siamo sempre di corsa. Non la scusava, lo sentiva come una confessione. NINA abbassò lo sguardo, passò un dito sul piattino: – Capisco, – disse sottovoce. – Avete la vostra vita. Non mi offendo. Sasha sentiva che invece un po’ le dispiaceva. Ma nelle sue parole non c’era rimprovero, solo delicatezza. – Però – intervenne lui – ogni tanto si può pure venire. Non solo a Natale. I grandi si girarono verso di lui. Arrossì, ma aggiunse: – Come oggi. Non è andata male. Il padre annuì senza ironia. – È vero. È stato bello. La madre sorrise. – Cercheremo di farlo più spesso, – e nel tono c’era apertura, più che una promessa. Poi il discorso andò verso altro: studi, università, ripetitori. NINA ascoltava, ogni tanto diceva la sua. Non capiva tutte quelle novità, ma provava a seguire. Quando si prepararono per andare, fu di nuovo confusione in corridoio: giacche, guanti, “chiamami”, “ti mando la foto”. Il padre aiutò NINA a mettere via la pentola, la madre sparecchiava. – Mamma, la prossima volta ancora qui. Così, solo una cena, ok? – disse la figlia. – Sì, – annuì la nonna. – Felicissima. Sasha rimase un attimo sulla soglia dello studio. Si avvicinò al tavolo con il blocco, la penna. La lettera non c’era più (era nella sua tasca). Aveva deciso di non restituirla; c’era troppo dentro, non si poteva dimenticare così. – Nonna, – le sussurrò, quando i genitori erano usciti, – se mai vuoi che facciamo le cose diversamente… diccelo. Non serve scrivere a nessuno. Basta a noi. Lei lo fissò sorpresa, poi si ammorbidì. – Va bene, Sasha. Se serve, ve lo dico. Lui annuì e uscì. La porta si chiuse, l’ascensore partì. NINA restò sola. Andò in cucina, si sedette. Sul tavolo piatti, tazze, le briciole della torta. C’era ancora profumo di carne e tè. Raccattò con la mano le briciole sulla tovaglia. Provava una sensazione strana. Non felicità vera, ma qualcosa di tranquillo, come quando apri la finestra e entra aria fresca. I problemi non erano scomparsi; sapeva che la figlia e il genero avrebbero continuato a discutere, che Sasha aveva le sue cose. Ma quella sera, a quel tavolo, si erano un po’ avvicinati. Si domandò della sua lettera. Forse era ancora nella borsa. O persa. Forse qualcuno l’aveva trovata. Scoprì di non preoccuparsene più. Si affacciò alla finestra. Nel cortile, sotto al lampione, giocavano bambini. Un ragazzino con il berretto rosso rideva forte, la voce arrivava fino al terzo piano. NINA si poggiò alla finestra e sorrise. Non a labbra aperte, appena accennato. Come a rispondere a un segnale lontano, ma familiare. Nel taschino della giacca di Sasha, nell’ingresso di casa sua, la lettera era ancora lì, piegata. Ogni tanto lui la riprendeva, leggeva qualche frase e la rimetteva via. Non come una preghiera a un personaggio magico, ma come promemoria di ciò che davvero vuole chi ti fa la minestra e aspetta una tua telefonata. Non ne parlò con nessuno. Ma quando la madre disse di essere stanca per andare dalla nonna, disse semplicemente: – Io vado comunque. E andò. Non per una festa, non per una ricorrenza. Solo perché sì. Non era un miracolo. Solo un piccolo passo verso quella pace che qualcuno aveva chiesto una volta, su un foglio a quadretti. Quando NINA gli aprì la porta, rimase sorpresa ma non domandò nulla. Disse soltanto: – Entra, Sasha. Ho appena messo su il tè. Bastava così, perché la casa tornasse appena un po’ più calda.
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