Ah, senti questa storia…
Be’, Francesca aveva preparato la cena, messo sul fuoco la minestra verde, sfornato le focacce ripiene di patate e cavolo—credeva da sempre che la via per il cuore di un uomo passasse per lo stomaco. Si impegnava, sperava, credeva. Cinque anni di matrimonio—e niente. Nemmeno un passo di bambino, né un pianto di notte. I dottori annuivano: “C’è speranza”, ma suo marito, Marco, rifiutava persino di farsi controllare. Si allontanava sempre di più, diventava irritabile, freddo, quasi aggressivo. E la suocera non perdeva occasione per colpevolizzarla.
“Non mi dai nipoti perché non puoi!”, strillava Giulia. “Mio figlio è sano, sei tu che hai fatto la vita spericolata da giovane!”
Francesca piangeva di notte. Aveva girato decine di medici, fatto esami, provato di tutto. Ma senza Marco non serviva a niente. E lui non trovava neanche il motivo di sostenerla—se ne andava sbattendo la porta, gridando che non li legava nulla, a parte il mutuo.
Eppure, lei continuava a sperare.
Quella sera, come sempre, lo aspettava. Il profumo del cibo riempiva la casa, ma invece di un saluto, sentì:
“Che casino in cucina!”, borbottò Marco guardando i piatti sporchi.
“Stavo cucinando…”, iniziò lei, ma lui la interruppe.
“Non importa. Siediti. Ho qualcosa da dirti.”
Il cuore di Francesca iniziò a battere forte.
“Tutto questo…”, fece un gesto con la mano. “Tutto tra noi… non ha senso. C’è un’altra. Ci amiamo. Chiedo il divorzio.”
Lei rimase pietrificata. Un attimo prima sul tavolo c’erano focacce fumanti, e ora la sua vita crollava.
“E i nostri piani? I sogni?”, sussurrò.
“Ho altri piani ora. Voglio ancora un figlio. Ma con un’altra donna.”
Se ne andò. Per sempre.
Poi fu come un incubo: i tribunali, la divisione dei beni, i rimproveri, le umiliazioni. Giulia voleva l’appartamento—perché il suo “figlio d’oro” non aveva avuto eredi. Nessuno aveva pietà di Francesca. Inclusa sua madre, che non riusciva a consolarla.
“Sei ancora giovane”, ripeteva Lucia. “Tutto ricomincia.”
“Non voglio più amore, né uomini”, singhiozzava Francesca. “Sono distrutta.”
Ma Lucia non si arrese. La portò da altri medici, la tirò fuori dalla depressione, le ripeteva di non mollare.
Alla fine, Francesca cedette—solo per la mamma. Nuovi esami, visite, il lavoro, qualche uscita con le amiche. Cercava di non ripensare al passato, viveva come poteva. E credeva che il suo cuore fosse chiuso per sempre.
Finché non arrivò Matteo.
“Non ti chiedo del passato”, disse. “Voglio costruire un futuro con te.”
“Ma potrei non darti un figlio”, ammise lei.
“Allora prendiamo un gatto. O un cane. L’importante è averti accanto.”
Andarono a vivere insieme. Dopo cinque mesi si sposarono. Comprarono casa con un mutuo, adottarono un gatto. Francesca tornò a ridere dopo anni. Imparò ad essere felice—e ci riuscì.
Passarono cinque anni. Nacque prima Sofia, poi Luca. Nemmeno ci credeva. Amava ed era amata. Viveva nella serenità. E cercava di non ricordare il prima.
Ma un giorno incontrò Giulia per strada.
“Sei in gran forma”, commentò la suocera con tono sarcastico. “Trovato un altro riccone?”
“Sono felice, semplicemente”, rispose tranquilla. “E lei?”
“Soffro con Marco”, sospirò Giulia. “La terza nuora. Sempre quella sbagliata. Sai, alla fine eri la migliore.”
Francesca sorrise, ma non rispose. Non voleva gioire male.
“Hai figli?”, chiese improvvisamente Giulia.
“Non siamo così intime per parlare di queste cose”, replicò gentilmente.
“È che Marco non ne ha ancora… Forse potreste riprovare!”, le gridò dietro.
“No, grazie”, rispose allontanandosi.
E solo girato l’angolo, Francesca capì finalmente: tutto era successo per un motivo. Se n’era andato chi non doveva restare, per far posto a chi la aspettava davvero.
E a chi, grazie a lui, era diventato la sua ragione di vita.