Perché siamo cambiati così tanto? Da bambino, la gente era più gentile… Mi pongo questa domanda da tempo.
Un tempo il mondo era diverso. Le persone erano diverse.
Ricordo quando la gentilezza non era solo una parola bella, ma un modo di vivere.
Allora nessuno si aspettava gratitudine per l’aiuto.
Allora nessuno ignorava la sfortuna altrui, distogliendo lo sguardo con indifferenza.
Ho visto i vicini aiutarsi a vicenda, non perché “si deve” ma semplicemente perché era giusto così.
Ma adesso?
Ho semplicemente chiesto tre pere…
Vivo in un piccolo borgo.
Una casetta, una pensione modesta, ma mi basta.
Qui è tranquillo, sereno, la natura vicina è ciò che mi serve.
Qualche giorno fa, camminavo per strada e ho visto un albero enorme, carico di pere.
Mature e gialle, pendevano in grappoli pesanti, e sotto l’albero c’era già un tappeto di frutti caduti.
Accanto c’era il proprietario del frutteto, un uomo anziano, della mia stessa età circa.
L’ho salutato con gentilezza e ho chiesto:
— Amico, posso prendere un paio di pere? Sembrano così appetitose!
Sembrava una richiesta semplice.
Ma la sua reazione…
Si è girato bruscamente e mi ha guardato con tanta rabbia che per un attimo mi sono sentito a disagio.
— Sono vendute! — ha tagliato corto. — Il cliente verrà a prenderle presto!
Non ho nemmeno avuto il tempo di rispondere.
Si è voltato come se fossi un mendicante, in grado di minacciare il suo tesoro.
Mi sono girato e me ne sono andato, sentendomi un criminale.
Criminale solo per aver chiesto tre pere.
Quando le persone hanno smesso di essere persone?
Ricordo quando da bambino avevamo un grande melo nel nostro cortile.
Cresceva tra due case, e chiunque poteva prendere una mela — nessuno chiedeva, nessuno divideva, nessuno vietava.
I vicini, se qualcuno aveva bisogno, portavano sacchi di patate, latte, pane.
Se qualcuno aveva una disgrazia, tutti si riunivano per aiutare come potevano.
E ora?
Ora contiamo ogni centesimo.
Ora siamo arrabbiati, avari, temiamo che qualcuno ottenga più di noi.
Nascondiamo i nostri frutteti, i nostri raccolti, i nostri risparmi, come se li portassimo con noi nella tomba.
Un vecchio vicino e le mele…
Ricordo un episodio accaduto molti anni fa.
Un ragazzino della casa accanto chiese una mela a un vecchio nonno.
Un vecchio solitario viveva nella sua casa e il suo melo era così carico di frutta che marciavano sotto l’albero.
Il ragazzo non voleva rubare.
Non si introdusse furtivamente al frutteto.
Chiese educatamente.
Ma il nonno andò su tutte le furie.
Prese un bastone, lo agitò e disse che se qualcuno si fosse ancora avvicinato alle sue mele li avrebbe “uccisi tutti”.
Il ragazzino scappò in lacrime.
E il vecchio visse ancora qualche anno.
Poi se ne andò.
E le mele, che aveva così ardentemente difeso, marcirono tutte.
Insieme a lui nulla se n’è andato — né il suo frutteto, né la sua avarizia, né la sua voce rabbiosa.
I meli ora sono abbandonati.
Ma a volte, quando passo davanti alla sua casa, penso: ne è valsa la pena?
Dove abbiamo perso la gentilezza?
Guardo il nostro mondo e non lo riconosco.
Da qualche parte nel cammino, abbiamo perso qualcosa di importante.
Quando ero bambino, mi insegnavano che un uomo deve aiutare un altro uomo.
Che se hai un pezzo di pane in più — devi condividerlo.
Che se hai un giardino pieno di frutta — dai almeno uno a chi lo chiede.
Mia madre diceva sempre:
— Se puoi fare del bene — fallo. Tornerà di sicuro a te.
E io lo vedevo.
Vedevo le persone aiutarsi a vicenda — e poi ricevere anche loro aiuto.
Vedevo la bontà passare da uno all’altro, come un boomerang.
Ma ora…
Ora misuriamo tutto in denaro.
Abbiamo paura che qualcuno si approfitti della nostra bontà.
Non ci fidiamo di nessuno, nemmeno di chi chiede semplicemente una pera.
Abbiamo eretto mura — intorno alle nostre case, e ai nostri cuori.
Ma la vita non è denaro
Per quanti ne abbiamo — andremo via comunque a mani vuote.
Non porteremo con noi né il raccolto, né il conto in banca, né i metri quadri dell’appartamento.
Ma potremmo lasciare dietro di noi calore.
Potremmo trasmettere agli altri ciò che ci rende umani.
Ma invece andiamo via nel freddo, pieni di sfiducia, rabbia e invidia.
Non so se si possa rimediare.
Ma so una cosa:
Se puoi fare del bene — fallo.
Almeno per non andare via con i denti stretti e il cuore vuoto.