Felicità sulla disgrazia altrui: come un nipote ha lasciato il nonno senza un tetto sulla testa
Mi chiamo Nina Santini, e vivo in un tranquillo quartiere alla periferia di Parma. Qui tutti si conoscono, soprattutto gli anziani. E tra di noi c’era un vecchietto, Giovanni Battista, che aveva appena compiuto ottantadue anni. Nonostante fosse magro e un po’ curvo, sembrava ancora pieno di vita. Ogni mattina accendeva la sua vecchia Fiat Punto e partiva per il centro—per la pensione, la farmacia o il mercato. Aveva persino una compagna: Margherita Rossi, vent’anni più giovane, vivace, ben curata, con uno sguardo dolce. La sera passeggiavano mano nella mano, come due adolescenti innamorati. Noi vicini li osservavamo con tenerezza e, diciamocelo, un filo d’invidia per quella serenità.
Un giorno, però, nella vita di Giovanni arrivò il nipote. Si chiamava Alessandro, veniva da un paesino vicino a Modena—un ragazzo di ventisette anni, educato, quasi timido. Diceva che in campagna non c’era lavoro, che era impossibile vivere, e chiese al nonno di ospitarlo per un po’. “Appena trovo un impiego,” prometteva, “mi prendo un affitto e porto qui la mia fidanzata.” Giovanni non esitò un attimo: era sangue del suo sangue, come negargli aiuto?
All’inizio tutto sembrava normale: Sandro correva ai colloqui, cercava la sua strada. Il nonno lo aiutava come poteva—lo nutriva, lo vestiva, gli dava pure qualche soldo per le sigarette. Margherita riceveva meno attenzioni, ma non si lamentava: la famiglia viene prima di tutto.
Passarono due mesi. Il lavoro non sembrava interessare troppo il nipote—la pensione di Giovanni, a quanto pareva, era piuttosto generosa. Bastava per le sigarette, i taxi, le serate con gli amici. Ma la fidanzata, quella di campagna, lo chiamava ogni sera: “Quando mi porti in città?” Allora Alessandro si decise—trovò un posto come guardia in un supermercato e incassò il primo stipendio.
E qui accadde l’inimmaginabile. Con gli occhi più innocenti del mondo, si avvicinò al nonno e disse: “Nonno, voglio vivere qui ufficialmente con te. Facciamo la residenza temporanea, e per sicurezza, firma qualche documento sulla casa. Sarò io a pagarti l’affitto, tutto regolare.” Giovanni, senza nemmeno leggere bene, firmò.
Una settimana dopo, nella casa entrò Olga—la famosa fidanzata. Giovane, con la manicure e uno sguardo pieno di pretese. Poco dopo, la coppia annunciò a Giovanni che la casa ora era loro. Aveva firmato un atto di donazione. Il vecchio impallidì. Tremava dall’orrore e dall’umiliazione. Non poteva credere che il suo stesso nipote avesse orchestrato una tale bassezza.
I due giovani non persero tempo. Proposero al nonno e a Margherita di trasferirsi in una vecchia casa in campagna, “per l’aria fresca”—tanto, dicevano, gli avrebbe fatto bene. Ma Margherita non era la donna che sembrava. Aveva lavorato per anni in televisione, conosceva giornalisti, avvocati, gente influente. Scatenò un tale putiferio che la storia finì addirittura in TV.
Quando i vicini scoprirono la verità, andarono tutti insieme alla polizia. Presentarono denunce, portarono testimoni, raccontarono ogni dettaglio. Pochi giorni dopo, sulla porta di casa bussarono gli agenti. Sandro capì—il suo piano era fallito. Sotto la pressione dell’opinione pubblica, rinunciò alla casa, fece le valigie e scappò con Olga, tornando in campagna. Ma non nel suo paesino—lì lo aspettava solo il disprezzo. Anche sua madre gli voltò le spalle: “Non voglio più sentirti,” gli disse.
Giovanni rimase nella sua casa, ma la gioia non tornò subito. Passava ore in silenzio, fissando la finestra. Solo Margherita gli stringeva la mano e sussurrava: “Non sei solo, Gianni. Ci sono io.”
A volte il tradimento non arriva dagli estranei. Porta il tuo cognome, ti chiama “nonno” e ti sorride dolcemente—finché non ti ruba l’ultima cosa che hai.