Quando mia suocera ha scoperto che stavamo per comprare un appartamento, ha portato mio marito in disparte per “parlare”. Quello che è successo dopo mi ha sconvolto nel profondo.
Io e mio marito avevamo risparmiato a lungo per avere una casa nostra. Lavoravo per un’azienda internazionale stabile e guadagnavo il doppio di lui, ma nella nostra famiglia tutto era equo: budget condiviso, obiettivi comuni. Il sogno di un appartamento ci univa, e sembrava che nulla potesse fermarci. Finché la sua famiglia non ne è venuta a conoscenza.
Mio marito ha quattro sorelle. In quella famiglia, l’unico uomo non è solo un fratello, ma il pilastro, il finanziatore, colui che risolve tutti i problemi. Sin da giovane le aveva aiutate—pagando gli studi, comprando un telefono, o prestando soldi “fino allo stipendio”, che non venivano mai restituiti. Io avevo sempre taciuto, pazientato. Capivo—sono famiglia, bisogna aiutarli. Anche io mandavo qualcosa ai miei genitori. Ma proprio per questi “aiuti”, il nostro percorso verso la casa si era allungato di tre anni.
Finalmente, raggiunta la somma necessaria, abbiamo iniziato a cercare. Cercavo soprattutto io—lui era oberato di lavoro e tornava tardi. Ero persino contenta di occuparmene, di scegliere la soluzione migliore per noi due.
Un giorno, sua madre ci invitò a una festa—la figlia minore finiva il liceo. Arrivati, cenammo, e a un certo punto mia suocera disse:
“Spero che presto il mio figliolo si trasferisca nella sua nuova casa… Sono stanca di fare avanti e indietro come un ospite,” sorrise.
Allora mio marito, orgoglioso, annunciò che stavamo già cercando e che mi occupavo di tutto.
Avreste dovuto vedere come cambiò la sua espressione. Il sorriso svanì. Mi squadrò con uno sguardo pesante e con tono tagliente disse:
“Beh, è un bene… Ma tu, figlio mio, dovresti consultarmi. Io ho vissuto, so come si fa. Hai affidato una cosa del genere a tua moglie senza pensarci?”
E la sorella maggiore la sostenne:
“Già. Questa tua moglie è un’egoista. Pensa solo a sé. Non ha mai aiutato nessuno di noi. Per lei l’appartamento è più importante della famiglia!”
Stavo per soffocare dall’indignazione. Avrei voluto dirgliene quattro: se volevano soldi, andassero a lavorare. Ma mi trattenni. Continuai a mangiare in silenzio, troppo scioccata per reagire. Non mi aspettavo un tale tradimento a tavola.
Poi mia suocera si alzò, afferrò mio marito e lo trascinò in cucina. “Dobbiamo parlare,” disse. Al tavolo, la sorella di mezzo aggiunse:
“Io e il mio fratellino vivremo insieme nel suo nuovo appartamento. Avremo la nostra stanza.”
Mi pulsavano le tempie. Senza trattenermi più, mi alzai e andai in corridoio. Non ebbi nemmeno bisogno di preparare le valigie—partimmo in taxi quella sera.
A casa, cercai di parlargli, ma lui era distante. Rimase in silenzio, poi disse:
“Dobbiamo divorziare.”
“Cosa?”
“È meglio così. Devo pensare alla mia famiglia… alla mia vera famiglia.”
Il giorno dopo se ne andò con le sue cose. Due settimane dopo, mi chiamò chiedendo la “sua metà” dei risparmi. Glieli mandai. Senza scene. Senza umiliazioni. Senza lacrime. Solo un punto finale.
Qualche mese dopo comprai un appartamento. A mio nome. Con i miei soldi. Sì, è stato difficile, ho contato ogni euro, rinunciato a tanto, ma ce l’ho fatta. Lui, come seppi poi, rimase a vivere con sua madre. Le sorelle, ovviamente, si spartirono le sue “quote”: una in prestito, una regalata, un’altra mendicata. Del sogno di una casa non gli restò nulla.
Ma quella non è più la mia storia. La mia storia è una lezione. Che se un uomo non sa staccarsi dalla sua famiglia, non sarà mai davvero tuo. Che se permette ad altri di decidere per voi due, non è più una famiglia. E che nessun compromesso, nessun soldo, salverà un legame in cui solo tu costruisci, mentre gli altri distruggono.