“Non è tuo figlio!”
Ginevra e Alessandro uscirono dalla clinica, raggianti di felicità. Alessandro stringeva tra le braccia un minuscolo fagotto rosa—il suo neonato, tanto atteso e amato, che russava dolcemente avvolto in una copertina. Parenti, amici, la levatrice—tutti gridavano congratulazioni, regalavano fiori. Era tutto come Ginevra aveva sognato.
“Grazie, amore mio,” sussurrò Alessandro, “per nostro figlio.”
Ma all’improvviso, Ginevra impallidì.
“Guarda… tua madre sta arrivando.”
Verso di loro avanzava a passo deciso Vittoria—madre di Alessandro. Austera, rigida, inflessibile. Si era presa un permesso dal lavoro? Difficile, senza un motivo.
“Alessandro! Non farlo!” esclamò lei, senza neppure salutare.
“Cosa?” lui rimase sconcertato.
“Non portare a casa quel bambino. Non è tuo figlio!”
Un silenzio di tomba calò su tutti. Ginevra si contrasse come se avesse ricevuto uno schiaffo.
“Mamma, sai almeno quello che dici?” Alessandro la fissava, quasi non la riconoscesse.
Tutto era iniziato tre mesi prima, quando Alessandro aveva confessato per la prima volta: era innamorato. Di una donna più grande di lui, con un figlio già grande. E… incinta di un altro uomo.
Vittoria era inorridita. Aveja cercato di non interferire, di restare fuori dai guai. Sperava che “gli sarebbe passata”. Ma poi Alessandro aveva annunciato: voleva sposarla. E non solo—intendeva adottare il figlio maggiore di lei e anche il bambino che stava per nascere.
“Ma sei impazzito?” aveva allora sbottato Vittoria.
“Mamma, è una mia scelta. Io la amo. E amo quei bambini. Sarò il loro padre.”
“Ma sei giovane! Potresti costruirti una famiglia con una donna senza bagagli! Avere figli tuoi!”
“Lo saranno,” rispose lui con fermezza.
Aveva cercato di parlare con Ginevra. L’aveva invitata in un bar. Con calma, senza urlare.
“Capisci, tu sei madre, io sono madre. Non ho nulla contro di te come donna. Ma pensi sia giusto? Partorirai da un altro, e mio figlio dovrà crescerlo?”
Ginevra aveva solo sorriso ironicamente.
“Vuole che sparisca? Si sforza invano. Io amo Alessandro. E lui ama me. Saremo una famiglia, che le piaccia o no.”
Da quel giorno, Ginevra smise di salutarla. Alessandro iniziò a evitare ogni discussione. I telefoni tacevano.
Vittoria soffriva. Piangeva di notte. Ne parlò con l’ex marito—lui la liquidò. Persino sua sorella, alla quale si era confidata, le disse: “L’importante è che sia felice.”
Ma Vittoria sapeva che lui non capiva in che guaio si stava cacciando. Era cieco. E solo lei da madre, conoscendo il carattere di suo figlio, vedeva come lo stessero manipolando.
Da un nipote venne a sapere la data delle dimissioni. E decise—sarebbe andata. Avrebbe provato un’ultima volta a fermarlo. A farlo ragionare.
“Figlio mio, ti prego…” disse con voce tremante, davanti a tutti gli invitati. “Quel bambino non è tuo sangue. Non fare questo errore. Finché sei in tempo.”
Ginevra strinse il bambino al petto, come per difenderlo da un nemico.
“Mamma, vattene,” disse Alessandro piano, ma con una durezza mai sentita. “Questo è mio figlio. E lo porto a casa. Niente di ciò che dici potrà cambiarlo.”
“Ginevra,” si rivolse Vittoria a lei, “sei una donna adulta, hai due figli. Non capisci quanto mi faccia male? Vedere mio figlio trasformato in un bancomat?”
“Basta,” tagliò corto Ginevra. “Ho partorito da un uomo che mi ha abbandonata. Alessandro ha scelto di stare con me—è una sua decisione. E lei non ha diritto di intromettersi.”
“Io ho il diritto di essere una madre!” urlò Vittoria. “E tu… hai solo approfittato della sua bontà!”
“E lei è solo una donna amareggiata che nessuno ascolta. Forse c’è un motivo se suo marito l’ha lasciata.”
Quelle parole furono come un pugno nello stomaco.
Gli ospiti tacevano. Qualcuno distolse lo sguardo. Altri cercarono di cambiare argomento. Alessandro prese il bambino e uscì con Ginevra, dirigendosi verso l’auto. Le portiere sbatterono. La macchina partì.
Vittoria rimase immobile, in mezzo alla piazza—sola. Tra gioie altrui, figli altrui, verità altrui.
Suo figlio non era più suo. E lei lo aveva capito. Troppo tardi.