Quindici anni di cecità: come mia sorella ha scambiato la vita per illusioni e ora chiede il conto
Mia sorella si chiama Isabella. Ha 37 anni e da quindici vive prigioniera delle proprie illusioni. Una volta abbiamo tutti cercato di salvarla. Mamma e papà la supplicavano, le tendevano trappole di affetto per tirarla fuori da quel baratro. Ma adesso… Papà non c’è più, mamma regge a malapena, e Isabella ha deciso solo ora che è il momento di chiedere il divorzio. E ovviamente ci guarda con speranza: aiutate, sostenete, non abbandonatemi.
Tutto iniziò all’università. Isabella si innamorò di un suo compagno di corso, un musicista presuntuoso di nome Alessandro. Era uno di quelli che si definiscono artisti ma che in realtà non combinano mai nulla. Suonava in qualche gruppo underground, frequentava bettole, e ogni serata finiva con una bottiglia. Tutta la famiglia era sconvolta. I miei genitori la imploravano di riflettere, di non affrettare il matrimonio. Anche io provai a dissuaderla, ma lei non voleva sentire ragioni. L’amore, diceva, viene prima di tutto.
Si sposò presto. E da allora, fu come una maledizione. Alessandro non lavorava, viveva delle sue occasionali entrate. Si considerava troppo raffinato per la “schiavitù d’ufficio”. Isabella si caricava di tutto: la casa, le bollette, le sue urla da ubriaco. Lui poteva lanciarle una tazza, spingerla con rabbia, ma lei giustificava tutto con la sua “natura sensibile”.
Quando partiva per un’altra sbornia, Isabella correva dai genitori. Stava da loro per settimane, chiedendo soldi. Non sapevamo più come fermarla. Papà le proponeva di trasferirsi, mamma soffriva nel vederla trascinare una vita miserabile con un uomo che ignorava lei e la loro piccola figlia.
Sì, ebbero una bambina. Malata, fragile, bisognosa di cure. I medici avvertirono subito: potevano esserci complicazioni. Alessandro, intanto, beveva ancora di più. E Isabella restava al suo fianco. Diceva di non poterlo lasciare nel momento del bisogno. Anche lui, secondo lei, soffriva. La bimba visse meno di un anno. E mamma ebbe un infarto. Papà resisteva—voleva salvare almeno Isabella. Ma senza successo.
Isabella rimase con Alessandro. Passarono gli anni, ebbero un altro figlio—un maschio. Dicono che sia un bambino sano. Io, ormai, non parlavo più con lei. Ero stanca di assistere a quell’autodistruzione. Io e mio marito vivevamo la nostra vita, mamma ogni tanto mi parlava del nipote.
Un anno fa, papà morì. L’infarto lo portò via in un attimo. Mamma crollò, gli attacchi tornarono. Ora vado da lei ogni giorno, faccio quel che posso. E improvvisamente, mi chiama Isabella. Dice che basta—ha deciso di divorziare. Alessandro beve di nuovo, non vuole lavorare, non intende pagare gli alimenti. E lei deve sopravvivere in qualche modo. Ovviamente, si aspetta il nostro aiuto.
“Non ce la faccio più, ho un bambino da crescere, non ho un soldo. Voglio una vita normale,” mi disse con voce strozzata.
Mamma tacque, abbassando lo sguardo. Io… non riuscii a trattenermi. Le dissi tutto: di come avevamo cercato di aiutarla, di come ci aveva ignorati, vivendo in un mondo inventato dove lei era la vittima e gli altri dovevano salvarla.
“Adesso che mamma ha bisogno, ti ricordi dei tuoi problemi? Dov’eri quando avresti dovuto ascoltare? Quando abbiamo perso papà? Solo ora ti si sono aperti gli occhi?”
Isabella urlò:
“Se non mi aiutate, non vi farò mai più vedere mio figlio!”
Dopo queste parole, sbatté la porta e se ne andò di corsa. L’avrei raggiunta, ma mamma si afferrò il petto. Chiamai l’ambulanza, la vidi bianca come un lenzuolo, senza respiro. Solo all’alba si addormentò. Mi fa male per mamma. Mi dispiace per mio nipote. Ma non per Isabella.
Ha scelto lei questa strada. Ha scambiato l’aiuto per illusioni. Ora che tutto è crollato, cerca i colpevoli. E io non voglio più fare la salvatrice. Sono stanca.
Se dovessi rivederla… non so se riuscirei a trattenermi.