— Mamma, oggi ti porto la mia ragazza. Voglio che vi conosciate. Avevo questo desiderio da tempo, ma non era mai il momento giusto. La sua bambina è ora dalla nonna, quindi oggi è perfetto, — così Ettore stupì sua madre, Elena, nella loro grande casa a Bologna.
Elena si bloccò, il cuore stretto dall’ansia. Ettore aveva appena ventun anni, e già parlava di una compagna con un bambino? Non sapeva nulla della sua vita sentimentale, e quella notizia la colpì come un fulmine a ciel sereno.
Elena era rimasta vedova sei anni prima. Suo marito, Vittorio, era morto improvvisamente—a quarantatré anni, un trombo gli aveva fermato il cuore. Era pieno di vita, il loro amore sembrava indistruttibile. Vittorio ed Elena erano stati inseparabili fin da bambini: stessi banchi di scuola, stessi sogni, stesse risate. Alle elementari lui le tirava i codini, alle medie le portava la cartella, e al liceo si erano confessati il loro amore. A diciotto anni si erano sposati, incapaci di immaginare la vita l’uno senza l’altra.
La loro unione era stata felice. Si sostenevano, studiavano insieme, lavoravano, costruivano una casa accogliente. Quando Ettore compì tredici anni, iniziarono a sognare un secondo figlio, ma il destino decise altrimenti. La morte di Vittorio frantumò il loro mondo. Ettore, allora un ragazzo di quindici anni, si chiuse in sé stesso. Elena, stringendo i denti, trovò la forza per sostenerlo. Lavorò, lo allevò, e sembrò riuscirci—Ettore crebbe, s’iscrisse all’università. Elena tirò un sospiro di sollievo, ma, a quanto pare, troppo presto.
— Mamma, ti presento Serena. La mia ragazza, — disse Ettore aprendo la porta.
Al suo fianco c’era una donna alta, con lunghi capelli biondi. Elegante, in un vestito alla moda e tacchi alti, sorrise, ma Elena non ricambiò. Serena aveva quasi la sua età—di almeno quindici anni più grande di Ettore. Elena sentì tutto contrarsi dentro, ma represse le emozioni, salutò con garbo e invitò l’ospite a tavola.
A cena, Serena si raccontò. Aveva trentanove anni, affittava un appartamento a Bologna, veniva da un’altra città. Sua figlia, Ginevra, aveva cinque anni e andava all’asilo.
— So che probabilmente è uno shock, — iniziò Serena, guardando Elena con fare eloquente. — Sono molto più grande di Ettore. Ma l’età è solo un numero, no? Quando c’è amore, non conta. Io ed Ettore ci siamo trovati. Lei, come donna, mi capisce? — Sorrise civettuola, ma nei suoi occhi lampeggiò una sfida.
Elena annuì, ma dentro la divoravano i dubbi. Dopo cena, Serena se ne andò, ed Ettore, rimasto solo con la madre, parlò:
— Mamma, tu sei la persona più importante per me. Ti prego, cerca di capire. Sì, Serena è più grande, ma ci amiamo. Non è una semplice storia, è seria. E Ginevra, la sua bambina, è adorabile. Mamma, potrebbero vivere qui con noi? Serena non ha una casa, e noi abbiamo spazio. Se non vuoi, capisco, non mi offenderò.
Elena lo fissò, il cuore in pezzi. Voleva proteggerlo, metterlo in guardia, ma vide nei suoi occhi una speranza così grande che non se la sentì di negargliela.
— Vivete qui, — sospirò. — L’importante, figlio mio, è che tu sia felice.
— Grazie, mamma! Domani si trasferiscono! Sapevo che saresti stata fantastica! — Ettore l’abbracciò e corse a chiamare Serena.
Elena, rimasta sola, compose il numero dell’amica Giulia. Questa ascoltò la storia senza interrompere, poi sbottò:
— Elè, è sospetto. L’amore è complicato, ma pensaci: questa donna ha una figlia di padre ignoto, non ha una casa, e tuo figlio è un ragazzo giovane con una villa. Comodo, no? Quasi vent’anni di differenza. Forse sta solo cercando sistemazione? Stai attenta, o rovinerai per sempre il rapporto con lui.
Elena rifletté. Decise di agire con cautela, osservando Serena per capire le sue intenzioni. Il giorno dopo, Serena e Ginevra si trasferirono. La bimba era adorabile: timida all’inizio, ma presto si sciolse, mostrando a Elena le sue bambole. Elena non poté fare a meno di sorridere, ma l’ansia restava.
Quella sera, dopo aver messo a dormire Ginevra, gli adulti si sedettero per un caffè. Elena guardò Ettore abbracciare Serena, e sentì una fitta di gelosia. Negli occhi di Serena lesse un trionfo: «Tuo figlio è mio ora, e non puoi farci nulla». Elena cercò di scacciare quei pensieri, ma tornavano, come ombre nere.
Rimasta sola, si chiese: e se Serena amava davvero Ettore? Forse sarebbe andato tutto bene? Ma i dubbi le rodevano l’anima. Quella notte sognò Vittorio. Era giovane come un tempo—sorridente, felice. Le porse un mazzo di margherite, i suoi fiori preferiti. Lei tese la mano, ma lui svanì. Elena si svegliò in lacrime; erano le tre. Ancora tendeva le braccia nel vuoto, chiamando il marito.
E allora capì. Non doveva intromettersi. Ettore era adulto, doveva fare le sue scelte. Se avesse sbagliato, avrebbe pagato lui. Elena asciugò le lacrime e si rimise a letto, sussurrando: «Andrà tutto bene. Deve andare.» Ma nel profondo, temeva che quella scelta avrebbe distrutto la loro famiglia.