Marco è rimasto sempre il bambino di sua madre, anche da adulto.
Quando finalmente decisi di sposarmi, avevo già superato i trentacinque anni. Non avevo fretta—non volevo buttarmi tra le braccia del primo che passava. Volevo un sentimento vero, grande e consapevole, come nei bei film: reciprocità, calore, complicità. E, a dirla tutta, stavo bene anche da sola.
Avevo un lavoro prestigioso, un buono stipendio, e alle spalle decine di paesi visitati grazie ai viaggi di lavoro. Ogni weekend lo passavo con le amiche—in discoteca, in gite fuori porta, in viaggi spontanei. Tutto sembrava al suo posto. Finché i parenti non hanno iniziato a tormentarmi: “Ma quando ti decidi a sposarti?”, “Non ci regali un nipotino?”, “Presto sarà troppo tardi…”.
E le amiche, come per dispetto, una dopo l’altra si sono tutte sistemate. Qualche anno prima sognavamo tutte la libertà e l’indipendenza, e adesso eccole lì a preparare pappe e lavare pannolini. Io ero rimasta sola.
Al lavoro, un mio collega, Marco, da tempo mi mostrava interesse. Educato, galante, di bell’aspetto, poco più grande di me. Però non era mai stato sposato. E proprio questo mi metteva in allarme. Un uomo vicino ai quaranta sempre single—non era strano?
Ma Marco giurava che non aveva mai evitato il matrimonio. Anzi, sognava una famiglia, dei figli, una casa accogliente. Diceva solo di non aver ancora incontrato “la donna giusta”.
Quando un’altra volta mi invitò al bar, mi dissi: perché no? C’era simpatia, piacevolezza nelle conversazioni, era una persona affidabile. E così gli dissi di sì. Pochi mesi dopo, ci siamo sposati.
Il matrimonio fu sobrio ma sincero. Ed è stato proprio dopo le nozze che ho capito perché nessuna prima di me era riuscita a “mettere le mani” su Marco.
La risposta? Sua madre.
O meglio, la sua dipendenza patologica da lei. Questo adulto, apparentemente maturo, si era rivelato un tipico mammone.
All’inizio abbiamo vissuto nel suo appartamento nel centro di Milano. Lei, per dirla gentilmente, non ci lasciava respirare. Senza la sua opinione non si prendeva nessuna decisione: dal colore delle lenzuola a cosa cucinavo per colazione. Ogni nostro passo era sotto controllo. E Marco? Lui annuiva. Lui ubbidiva. Aveva paura di offenderla anche solo con una parola.
Quando provavo a parlargli di trovare una casa nostra, esitava, taceva, cambiava discorso. Solo dopo mille insistenze abbiamo ottenuto un mutuo e ci siamo trasferiti in un appartamento nuovo e luminoso.
Ma, purtroppo, la distanza fisica non ha significato libertà.
Marco continuava a vivere seguendo i dettami di sua madre. Il fine settimana? Pranzo da lei. Ogni sua mossa era accompagnata da una telefonata: “Mamma, cosa ne pensi…?” Persino le lampadine le comprava solo se lei diceva che erano buone. Mi portava dei fiori solo quando lei gli ricordava che la moglie va coccolata.
All’inizio chiudevo un occhio. Soprattutto quando i nostri figli erano piccoli e io avevo smesso temporaneamente di lavorare. Lo giustificavo: lui si impegnava, portava a casa lo stipendio, e sua madre era il suo punto di riferimento.
Ma il tempo passava. Io sono tornata al lavoro, alla mia routine, ai miei progetti. E sempre più spesso sentivo il peso di vivere accanto a un uomo incapace di prendere decisioni da solo.
Non mi stancava il lavoro, ma questa continua dipendenza: “mamma dice”, “mamma consiglia”, “mamma pensa che…”. Sua madre era diventata un terzo incomodo nel nostro matrimonio.
Avevo riacquistato la mia indipendenza finanziaria. Potevo mantenere me stessa e i miei figli. E sempre più spesso mi chiedevo se Marco fosse davvero un marito o solo un altro bambino. Non un dolce piccolo, ma un adulto ostinato e infantile, attaccato alla gonna di sua madre.
Ora mi trovo a un bivio. Restare per i figli, fingere che vada tutto bene? O salvare me stessa, la mia serenità, e andarmene?
Ragazze, chi è passata per questa situazione—consigliatemi. Avete scelto di lottare per una famiglia in cui uno dei due ha donato il cuore a un’altra donna, anche se fosse sua madre?
A volte, amare significa anche avere il coraggio di scegliere la propria felicità.