**Diario di Luca**
Oggi mi pento di aver permesso a mio nipote di vivere nel nostro appartamento — ora in famiglia ho più nemici che vicini di casa.
Io, Luca, e mia moglie Francesca veniamo da un piccolo paesino in Sicilia, dove tutti si conoscono e i pettegolezzi volano più veloci del vento. Le nostre vite hanno preso strade diverse.
Francesca era la stella del liceo, si è diplomata con lode, è partita per Milano e si è iscritta all’università. Lì ha conosciuto me, ci siamo sposati e abbiamo ricevuto in eredità un modesto appartamento.
Mia cognata, Giovanna, è rimasta nella casa dei genitori. Due matrimoni falliti, due figli. Forse per colpa del carattere, forse per sfortuna, ma dopo i divorzi è tornata dai nostri genitori con i bambini.
Anche noi abbiamo avuto i nostri problemi. I soldi venivano e andavano, ma passo dopo passo abbiamo costruito il nostro futuro. Abbiamo comprato una stanza, poi l’abbiamo venduta per acquistare un bilocale. Lo abbiamo destinato a nostro figlio Matteo, che studiava medicina con dedizione. Il sogno era che, dopo la laurea e il matrimonio, lui e la moglie iniziassero lì la loro vita.
Ma niente è andato come previsto.
Quando il figlio di Giovanna, Marco, ha finito le superiori, anche lui è voluto partire per Milano. Si è iscritto a un istituto tecnico, ma i soldi per l’affitto non bastavano. Allora Giovanna, con la sua solita insistenza, ha chiesto a Francesca di ospitarlo “per un paio d’anni”. Promise che avrebbe pagato le bollette, trovato un lavoro e che loro avrebbero aiutato appena possibile. Francesca ci credette e accettò.
Due anni passarono. Matteo si innamorò di Chiara e le chiese di sposarlo. Iniziarono i preparativi. Francesca avvisò Marco:
“Marco, devi trovare una sistemazione entro l’estate. A settembre Matteo e Chiara si trasferiranno qui.”
Sembrava giusto. Ma iniziarono le scuse.
“Ho un lavoro nuovo, lo stipendio è misero…”
“La mia ragazza aspetta un bambino…”
“Stiamo organizzando il matrimonio…”
Io e Francesca cedemmo di nuovo. Gli concedemmo tempo fino a novembre, poi sarebbe iniziato il trasloco. Tutti lo sapevano, persino Giovanna. Annuiva, diceva: “Certo, capiamo.”
Ma novembre arrivò e Giovanna ci chiamò:
“Non possiamo aiutare Marco. Mia figlia sta per partorire, ha più bisogno lei. E poi il matrimonio…”
Poi furono i nonni a supplicare pietà.
“È tuo nipote! Sangue del tuo sangue!”
Ancora una volta, cedemmo. Dicemmo: “Fino a gennaio, e basta.”
Ma l’inverno passò. Si sposarono, nacquero i bambini, eppure Matteo e Chiara erano ancora da noi. Nel “loro” appartamento c’erano Marco, sua moglie Elena e il neonato. Senza intenzione di andarsene.
Sempre nuove scuse.
“Lo stipendio è in ritardo…”
“Abbiamo trovato un posto, ma è un tugurio…”
“Ho perso il cellulare…”
“Stavo male, quasi in ospedale…”
Francesca chiamava, invano. Una volta andò di persona — non aprirono. La seconda volta ci andai io. Marco aprì e mi prese a pugni. Era troppo.
Francesca tremava di rabbia. Per la prima volta capimmo che i legami di sangue non sono amore, ma sfruttamento. Manipolazione. Trattati come bancomat.
Poi iniziarono le pressioni. I nonni e Giovanna chiamavano Matteo.
“Non ti vergogni?”
“Elena ha perso il latte per lo stress!”
“Come potete cacciare un bambino appena nato?”
Ma questa volta non cedemmo. Sporgemmo denuncia. Dopo due mesi, fu sfrattato.
Matteo e Chiara finalmente si trasferirono nel loro appartamento. Noi tagliammo i ponti con quei parenti.
La famiglia è chi ti sta vicino, non chi ti calpesta sorridendo.
E voi? I legami di sangue sono dovere fino all’autosacrificio, o rispetto reciproco?