Sei mesi sotto lo stesso tetto con mia suocera: come ha distrutto il nostro matrimonio
Sei mesi fa la mia vita è diventata un ciclo infinito di nervosismo. Mia suocera, Emilia Rossi, ha annunciato che non poteva più vivere da sola. Lacrime, pressioni, parole sulla solitudine e la paura di stare sola di notte. Ha fatto così tanta pressione su mio marito che lui, senza consultarmi, l’ha trasferita da noi in fretta e furia—nel nostro bilocale nel centro di Firenze.
Lei, tra l’altro, ha una sua casa con giardino e una cucina spaziosa. Ma evidentemente lì era “troppo silenzioso”. Anche se nessuno l’aveva abbandonata, nessuno la ignorava. La visitavamo, le portavamo la spesa, la aiutavamo con le medicine. Ma ha deciso diversamente—voleva il controllo totale. Su suo figlio. Su di me. Sulla nostra vita.
Emilia è insopportabile. Testarda, capricciosa, con manie di grandezza. Quando suo marito era vivo, riusciva ancora a mantenere le apparenze. Ma dopo la sua morte, quando è scomparso l’unico che almeno in parte la conteneva, è iniziato l’inferno.
Prima, il lutto. Tutti soffrivamo la perdita. Lei soffriva davvero, e io, nonostante il freddo nei nostri rapporti, cercavo di esserle vicina. Non l’abbiamo lasciata sola neanche un giorno. Ma dopo un paio di mesi, nei suoi occhi è tornata una luce. Purtroppo, non di calore, ma di dominio.
Ha ricominciato con le frecciatine verso di me:
“Almeno pettinarti prima che tuo marito torni a casa.”
“Cos’è questa carne? Sembra una suola di scarpa. Tua madre non ti ha insegnato a cucinare?”
E poi i continui parallelismi: “La figlia di Daniela mangia la minestra e la loda. Il tuo invece fa le smorfie…” Peccato che Daniela sia la nipote con tre figli e un marito che non apre bocca senza permesso.
Quando ha proposto di trasferirci da lei, mi sono opposta con tutte le mie forze. Sì, la sua casa è più grande. Ma lì non avrei potuto respirare. Il nostro appartamento è piccolo, ma è in centro, vicino al lavoro, all’asilo, ai negozi. E soprattutto—è casa nostra. Ma nessuno mi ha ascoltata. Mio marito sentiva solo lei:
“Mamma, sei sola… Sì, certo, vieni a stare con noi, ti riprenderai un po’.”
Lo ho supplicato di pensarci. Lo ho avvertito. Sapevo come sarebbe finita. Ma lui mi ha promesso:
“È temporaneo. Tengo io tutto sotto controllo. Non lascerò che ti faccia del male.”
Sono passati sei mesi. In questo tempo ho smesso di riconoscermi. Sono diventata irritabile, stanca, svuotata. Ogni giorno è uguale all’altro. Dalla mattina alla sera servo una donna adulta e autosufficiente che ha deciso che devo girarle attorno come una cameriera in un hotel a cinque stelle.
“Un tè con limone, ma non troppo caldo.”
“Accendi la serie, ma non questa, mi alza la pressione.”
“Andiamo a fare una passeggiata, sembro un cane alla catena.”
Se sbaglio qualcosa—parte il teatrino:
“Sto male! Chiama un’ambulanza! Mi fa male il cuore!”
Io e mio marito pianificavamo da tempo una vacanza—volevamo scappare almeno una settimana al mare, ricaricarci. Lo sognavo tanto. Ma appena ne abbiamo parlato—Emilia ha montato uno spettacolo. Lacrime, lamenti:
“Ecco, mi abbandonate di nuovo. Sto male! Non servo a nessuno! Portatemi con voi o non partite!”
Mio marito, come al solito, non ha detto niente. Solo un’alzata di spalle.
“Che posso fare? È mia madre…”
Io invece posso. Non ne posso più. Non ho chiesto palazzi, diamanti o una vita di lusso. Volevo solo vivere con mio marito e i miei figli in una casa dove nessuno mi controlla mentre taglio le carote. Ma neanche questo mi è stato concesso.
La famiglia sta cadendo a pezzi. Sento che il rispetto e l’amore stanno svanendo. Il mio uomo ha scelto di essere un figlio. E io sono stanca di essere una vittima.
Se per lui sua madre è più importante della moglie e della famiglia, allora che resti con lei. Non sono di ferro. Sono una donna. Non un’ombra che segue la volontà altrui. E se il divorzio è il prezzo della mia pace interiore, sono pronta a pagarlo.
