Mi sono seduto al tavolo del bar, facendo finta di essere solo un tipo senza fissa dimora, ma appena ho aperto bocca, il locale è saltato in silenzio.
Sono entrato con la faccia tutta sporca, la camicia strappata al colletto, la barba tutta in disordine, come se avessi appena scalato le macerie di un edificio crollato. Nessuno mi ha fermato, ma neanche mi hanno salutato.
Le persone mi guardavano, sussurravano. Due donne al tavolo accanto si sono ritirate un po’ più indietro, come se la mia presenza fosse contagiosa.
Mi sono seduto da solo, non ho ordinato nulla, ma ho tirato fuori un tovagliolo, lo ho sistemato con cura davanti a me e ho cominciato a fissare le mie mani.
Allora si è avvicinato il cameriere, esitante.
– Signore, ha bisogno di aiuto? – ha chiesto.
Ho scosso la testa in silenzio.
– Ho solo fame – ho risposto. – Sono appena arrivato dal fuoco di Via Sesto.
Il bar è diventato un silenzio tombale. Quella mattina tutti i telegiornali avevano parlato del rogo di Via Sesto. Un condominio di tre piani era in fiamante. Non ci sono state vittime, perché due persone sono state strappate fuori da un’uscita laterale prima ancora che arrivassero i pompieri. Nessuno ha detto chi fossero.
In quel momento è comparsa una ragazza con una giacca di pelle. cinque minuti prima aveva gli occhi che giravano, ora si avvicina a me e…
Si è fermata di fronte a me, come se mi conoscesse da tutta la vita.
– Buongiorno – ha detto tirando fuori il portafoglio. – Mi dia il permesso di offrirle una colazione.
Io ho sbattuto le palpebre, quasi non l’avevo sentita, poi ho annuito lentamente.
Il cameriere, incerto, ha preso l’ordine: una frittella, uova in camicia e un caffè – tutto quello che non avevo chiesto.
– Come si chiama? – ha chiesto la ragazza.
Io ho esitato. – Alessandro.
Detto così, con voce bassa, sembrava un nome inventato, ma il tono di stanchezza non lasciava spazio a bugie.
Lei ha sorriso lo stranamente. – Io sono Lia.
Io non ho ricambiato il sorriso, ma ho annuito di nuovo, continuando a fissare le mani, come se un ricordo terribile mi torbasse la mente.
– Stamattina ho visto i telegiornali – ha detto Lia. – Dicevano che qualcuno ha salvato due persone da una scala laterale chiusa.
– Sì – ho risposto, ancora osservando il palmo. – Non era chiusa, era solo piena di fumo. Il fumo fa impazzire la gente.
– Vuol dire che… è stato lei?
Ho alzato le spalle. – Ero lì.
– Lei… viveva lì?
Io l’ho guardata, non arrabbiato, solo stanco. – Non proprio. Ho solo occupato una delle case vuote. Non avrei dovuto esserci.
Il cibo è stato portato. Lia non ha più fatto domande, mi ha semplicemente spostato il piatto davanti e ha detto:
– Mangia.
Ho mangiato con le mani, dimenticandomi delle buone maniere. La gente continuava a guardare, ma ora i sussurri erano più bassi.
Quando ho finito le uova, ho alzato lo sguardo e ho detto:
– Hanno gridato. La donna non riusciva a muoversi. Il bambino doveva avere circa sei anni. Non ho pensato, li ho semplicemente afferrati.
– Lei li ha salvati – ha esclamato Lia.
– Forse.
– È un eroe.
Ho riso secco.
– No, sono solo un tipo che ha sentito l’odore del fumo e non aveva nulla da perdere.
Le parole hanno pesato. Lia non sapeva cosa dire, così ha lasciato che finissi il pasto.
Alla fine ho usato lo stesso tovagliolo con cui avevo messo ordine per asciugarmi le mani, l’ho arrotolato e infilato nella tasca.
Lia ha notato le mie mani tremare.
– Tutto bene? – ha chiesto.
Io ho annuito.
– Ho passato la notte in piedi.
– Ha dove andare?
Non ho risposto.
– Ha bisogno di aiuto?
Ho alzato appena la spalla.
– Non quello che la gente di solito offre.
Siamo rimasti in silenzio per un po’. Poi Lia ha chiesto:
– Perché viveva in una casa vuota? È senzatetto?
Non sembrava offeso, ha risposto solo:
– È una storia lunga. Prima di tutto questo vivevo lì.
– Cos’è successo?
Ho fissato gli occhi sul tavolo, come se la risposta fosse incisa nel legno.
– L’anno scorso è morta mia moglie in un incidente stradale. Ho perso la casa, non sono riuscito a superarlo.
Lia ha avuto un nodo alla gola.
– Mi dispiace tanto – ha detto.
Ho annuito, poi mi sono alzato.
– Grazie per la colazione.
– Non vuole restare ancora un po’?
– Non dovrei restare qui.
Mentre mi giravo per uscire, Lia si è alzata anche lei.
– Aspetti.
Mi ha guardato con occhi curiosi.
– Non può andarsene così. Ha salvato delle persone, quello conta.
Io, con un sorriso triste, ho risposto:
– Non cambierà dove dormirò stanotte.
Lia ha morso il labbro, guardando intorno al bar, dove tutti ci osservavano ancora.
– Vieni con me – ha detto.
Ho alzato le sopracciglia.
– Dove?
– Mio fratello gestisce un rifugio. Non è grande, non è perfetto, ma è caldo e sicuro.
Mi ha guardato come se gli offrisse la luna.
– Perché lo fa?
Lia ha alzato le spalle.
– Non lo so. Forse perché mi ricorda mio padre. Sistemava le biciclette dei bambini del quartiere, non chiedendo nulla, solo dando.
Il mio capo ha tremato appena. Senza dire una parola, ho seguito Lia.
Il rifugio era al seminterrato di una vecchia chiesa, a tre isolati dal centro. Il riscaldamento era incostante, i letti duri, il caffè in sacchetti di carta. Ma il personale era gentile e nessuno mi guardava come se non avessi posto lì.
Lia… Lia è rimasta ancora un po’, ha aiutato a registrare alcuni nuovi arrivati. Di tanto in tanto lanciava uno sguardo a me, seduto sulla sedia, perso nel vuoto.
– Dagli tempo – ha sussurrato suo fratello, Misa. – Questi tipi rimangono invisibili troppo a lungo. Ci vuole tempo per sentirsi di nuovo umani.
Lia ha annuito. Non ha detto nulla ad alta voce, ma ha deciso che sarebbe tornata ogni giorno finché non avrei sorriso di nuovo.
Le notizie si sono diffuse in fretta. I sopravvissuti del fuoco sono comparsi: una giovane madre, Giulia, e il figlio, Matteo. Hanno raccontato ai giornalisti che un uomo li ha tirati fuori dal fumo, ha messo il bambino nella sua giacca e gli ha detto: “Tratteni il respiro, ti tengo”.
Un furgone di un’agenzia stampa è arrivato al rifugio. Misa lo ha fermato.
– Non è ancora il momento.
Lia però ha preso il suo cellulare e ha cercato Giulia online. Quando l’ha incontrata, è stato un momento silenzioso e commovente. Giulia ha pianto, e Matteo le ha disegnato due bastoncini che si tengono per mano, con sopra, in grandi lettere curve: “MI HAI SALVATO”.
Io non ho pianto, ma le mani mi hanno di nuovo tremato. Ho incollato quel disegno sul muro accanto al bancone con del nastro adesivo.
Una settimana dopo è entrato nel rifugio un uomo elegante in completo. Si è presentato come Ivan Sgeretti, proprietario dell’immobile dove sorgeva l’edificio bruciato.
– Voglio trovare chi li ha salvati – ha detto. – Sono il loro creditore.
Misa ha indicato l’angolo.
– Lì.
Ivan si è avvicinato a me, che mi sono alzato a malapena.
– Ho sentito quello che hai fatto – ha detto. – Nessuno ha mai preso la responsabilità. Tu non hai chiesto nulla, per questo credo in te.
Io ho solo annuito.
– Allora ascolta – ha continuato. – Ho un palazzo al centro, serve qualcuno che lo abiti, che tenga ordine, che lo sistemi. Ti offro un appartamento. Gratis.
Ho sbattuto gli occhi.
– Perché me?
– Perché hai dimostrato che non tutti cercano solo assistenza. Mi hai ricordato che la gente conta.
Ho esitato.
– Non ho attrezzi.
– Te li fornirò.
– Non ho telefono.
– Te lo comprerò.
– Non sono bravo a rapportarmi con la gente.
– Non serve. Basta che sia affidabile.
Non ho accettato subito, ma tre giorni dopo ho lasciato il rifugio con una piccola borsa sportiva e il disegno di Matteo ancora piegato nella tasca.
Lia mi ha stretto forte.
– Non sparire di nuovo, ok?
Io ho sorriso, davvero.
– Non sparirò.
Sono passati i mesi. Il nuovo posto era un po’ trasandato, ma era mio. Ho tinteggiato le pareti, riparato le tubature, rimetto a posto il giardino abbandonato.
Lia veniva nei weekend, e a volte anche Giulia e Matteo, portando dolci, libri da colorare, i piccoli frammenti di una vita “normale”.
Ho iniziato a riparare biciclette vecchie, poi tosaie, poi radio. Gli abitanti del quartiere cominciarono a lasciarmi oggetti con un biglietto: “Se riesci a sistemarlo, tienilo”.
Così mi alzavo ogni mattina.
Un giorno è entrato un uomo con una chitarra impolverata.
– Mi servono le corde – ha detto. – Forse ti serve.
L’ho presa come se fosse di vetro.
– Suoni? – ha chiesto.
– Un tempo suonavo – ho risposto a bassa voce.
Quella sera Lia mi ha trovato sul balcone, a pizzicare le corde con mano incerta ma sicura.
– Sai – ha detto – sei ormai una leggenda.
Io ho scosso la testa.
– Ho fatto solo quello che chiunque avrebbe fatto.
– No, Alessandro – ha sussurrato Lia – non è vero. Hai fatto ciò che pochi avrebbero avuto il coraggio di fare.
Poi, una mattina, è arrivata una lettera dal municipio. Un riconoscimento civico per me. All’inizio l’ho rifiutata, dicendo che non mi serviva applausi.
Lia mi ha convinto.
– Non è per te, è per Matteo, per tutti quelli che si sono sentiti invisibili.
Così ho indossato il cappotto preso in prestito, sono salito sul podio e ho letto il breve discorso che Lia aveva scritto. La voce tremava, ma ho finito.
Quando sono sceso, la folla è scoppiata in un applauso a standing ovation. Nella seconda fila c’era mio fratello minore, Nicolò, che non vedevo da anni.
Dopo la cerimonia Nicolò si è avvicinato, gli occhi pieni di lacrime.
– Ho visto il suo nome sui giornali – ha detto. – Avevo perso la speranza. Scusa per non esserci stato quando… quando l’hai perso.
Io non ho detto nulla, l’ho solo abbracciato.
Non è stato perfetto, nulla lo è, ma è stato un inizio di guarigione.
Quella sera, seduto sul balcone con Lia, guardavamo le stelle.
– Pensi che sia tutto un caso? – ho chiesto. – Che fossi lì quell’ora, che avessi sentito le loro urla.
Lia ha riflettuto un attimo.
– Credo che l’universo a volte ci dia una seconda possibilità per diventare ciò che dovremmo essere.
Ho annuito.
– Forse hai ragione… forse ce la farò.
Lia ha appoggiato la testa sulla mia spalla.
– Ce la farai.
E, per la prima volta dopo tanto tempo, ci ho creduto davvero.
La vita è strana: ritorna sempre al punto di partenza. I momenti più bui aprono spazio a una crescita inattesa. E sono proprio quelle persone che altrimenti non vediamo a dare una mano a portare il peso di tutti.
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