Tra la suocera e il buon senso: come Valentina decise di lasciare il “mammone”
Valentina non immaginava che il suo matrimonio sarebbe diventato ostaggio di un terzo incomodo—una donna che si definiva “semplicemente una madre premurosa”. Con Fabrizio si era messa insieme da adulta, ormai una donna indipendente e sicura di sé. Non un adone, non un dongiovanni, ma con uno sguardo dolce, una voce tranquilla e—o così le era sembrato—un buon cuore. Non l’aveva conquistata con l’aspetto, ma perché sembrava autentico, pacato, affidabile. Ma la sua vera natura era emersa quando la suocera era entrata nelle loro vite—e vi si era installata come un’ombra, senza alcuna intenzione di andarsene.
Valentina sapeva cosa significasse essere forte. All’università, una compagna arrogante aveva cercato di spacciare la sua tesina per propria, e lei aveva reagito senza paura, rivendicando ciò che era suo. Da allora, non si era più lasciata calpestare. Quella forza l’aveva portata a costruirsi una carriera, a diventare autonoma, curata, ammirata ma anche temuta. Le donne la rispettavano per la sua schiettezza, gli uomini la trovavano inavvicinabile. Eppure, Fabrizio era riuscito a superare le sue difese.
Il matrimonio era stato semplice, ma pieno di speranza. Fino al loro primo compleanno insieme. La suocera, arrivata prima di tutti, aveva subito criticato: “Sei la padrona di casa, e guarda che disordine!”—nonostante l’appartamento fosse immacolato. Poi aveva dichiarato che non ci sarebbe stata festa—”celebreremo in famiglia.” Valentina non ci stette. Cacciò la suocera e, subito dopo, il marito, che si era schierato con la madre. La festa fu un successo anche senza di loro.
Più tardi, Fabrizio tornò con fiori e scuse—”la mamma ti manda gli auguri.” Valentina perdonò. Ma capì che non era la fine, solo una tregua. Col tempo, Fabrizio passava sempre più tempo da sua madre, e lei, come se stesse giocando, si era trasformata in una “amica” della nuora. La invitava per il tè, chiedeva favori. Valentina accettava, taceva, osservava. Fino a una telefonata.
“Una cosa urgente, vieni subito. E porta Fabri!” disse la suocera. Li accolse sulla porta: “Pulizie. Domani arriva mia sorella. La spesa tocca a Fabri, tu lavi e cucini. Niente storie, come al tuo compleanno.” Fabrizio, obbediente come un bambino, annuiva.
Valentina respirò a fondo. E con calma rispose:
“Certo. Solo che non avete i detersivi giusti. E qui servono quelli.”
“Abbiamo bicarbonato… e senape,” borbottò la suocera.
“No, no, faccio un salto a casa e porto tutto il necessario. Fabri intanto va a fare la spesa.”
Tornata, Valentina non portò nemmeno una goccia di detersivo. Solo valigie—piene delle cose di Fabrizio. Le depose nell’appartamento della suocera e disse:
“Ecco tutto ciò che vi serve. Ma credo che per ora starò dalla vicina. I detersivi, sa, fanno male.”
La suocera, in ansia per il ritardo, decise di controllare. Aprì la porta—e rimase senza fiato. L’appartamento era nel caos. Non un disordine qualunque, ma un caos perfetto, studiato. Vestiti sparsi, farina, impronte sugli specchi, pavimenti lucidati con briciole e, al centro, le valigie. Fabrizio era dietro, sconcertato.
“Chiamo la polizia!” urlò la suocera.
Ma la polizia si strinse nelle spalle:
“Tutto è al suo posto. Il disordine non è un reato.”
Quella notte, Valentina non rispose al telefono. Si chiuse in casa, lontana dal loro mondo. Il mattino dopo andò in tribunale. Chiese il divorzio. Non c’era nulla da dividere: l’affitto, poche cose. Il suo vecchio monolocale, che aveva affittato, ora l’aspettava.
Quando dovette rivedere Fabrizio, gli disse con calma:
“La tua vera moglie è tua madre. Vivi con lei. Io voglio essere una compagna, non una domestica. E non ho imparato ad amarmi per dimenticarmene di nuovo.”
Se ne andò. Senza scenate. Senza drammi. Semplicemente—per sempre.