Un uomo anziano ha iniziato a vivere con una minorenne! Venite subito!” – così i vicini hanno denunciato alla polizia.

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Author Leandro BelliniReading 2 minViews 28

“Un uomo sta vivendo con una minorenne! Venite subito!” così i vicini hanno chiamato la polizia.
“Accanto abita un uomo con una ragazzina! Fate qualcosa!” hanno insistito.
Io e mia moglie, dopo qualche mese dal matrimonio, abbiamo finalmente trovato un appartamento e deciso di comprarlo con un mutuo. Per mesi ci andavo da solo per sistemarlo e organizzare i lavori con gli operai. Lei veniva meno spesso, così ho fatto amicizia con i vicini, una coppia di anziani. Visto che eravamo nuovi nel quartiere, abbiamo voluto festeggiare larrivo e li abbiamo invitati a cena.
Appena seduti a tavola e presentati a mia moglie, il loro atteggiamento è cambiato. Mi sono insospettito un po, ma lei, con i suoi baci dolci e abbracci, mi ha distratto da quei pensieri. Se ne sono andati in fretta, e noi eravamo troppo felici per pensarci troppo.
Lindomani, di primo mattino, ci hanno svegliato bussando alla porta. Ho capito subito che la nostra nuova vita non iniziava come speravamo: sulluscio cera un ispettore di polizia che mi fissava con sospetto.
“Buongiorno, sono lispettore del quartiere! Ecco il mio tesserino. Potete mostrarmi il certificato di matrimonio con vostra ‘moglie’?” ha chiesto. Un po confuso, ho iniziato a cercarlo tra le scatole ancora impacchettate.
Dopo dieci minuti lho trovato e glielho mostrato. Lui ha guardato attentamente mia moglie e il documento, ha alzato un sopracciglio e ha detto: “Grazie per la collaborazione, mi basta così.”
“Scusi, ma cosa è successo?”
“Abbiamo ricevuto una segnalazione che qui vive un uomo con una minorenne, probabilmente sotto i sedici anni.”
Ho riso forte per lassurdità della situazione, perché in realtà mia moglie è più grande di me! Io ne avevo 22 e lei 23. È bassina, con un viso da ragazzina, e senza trucco e con la coda di cavallo sembrava una studentessa. Io, invece, stressato per lappartamento da sistemare da mesi, con la barba incolta e lo sguardo stanco, sembravo un quarantenne.
Adesso mi riposerò e mi raderò, per non sembrare il padre della mia adorata moglie.

“Farò di lui un vero uomo” — «Mio nipote non sarà mancino», sbottò Tamara Sergeevna. Denis si girò verso la suocera, lo sguardo scurito dall’irritazione. — «E cosa ci sarebbe di male? Ilya è nato così. È una sua particolarità.» — «Particolarità!» sbuffò Tamara Sergeevna. «Non è una particolarità, è una mancanza. Non si fa così. Da sempre la mano destra è quella giusta. La sinistra viene dal diavolo.» Denis a stento trattenne una risata. Ventunesimo secolo, e la suocera ragionava come una contadina del Medioevo. — «Signora Tamara, la medicina ha dimostrato da tempo…» — «Non mi interessa la tua medicina», lo interruppe. «Io ho corretto mio figlio, ed è cresciuto un uomo normale. Correggete Ilyusha prima che sia troppo tardi. Poi mi ringrazierete.» Si voltò ed uscì dalla cucina, lasciando Denis solo con il caffè e un vago senso di disagio. All’inizio Denis non ci fece troppo caso. La suocera con le sue idee all’antica — nulla di nuovo. Ogni generazione ha il suo bagaglio di pregiudizi. Osservava Tamara Sergeevna che correggeva gentilmente il nipotino a tavola, spostandogli il cucchiaio dalla mano sinistra alla destra, e pensava: niente di grave. La mente dei bambini è elastica, le fissazioni della nonna non possono fargli davvero male. Ilya era mancino dalla nascita. Denis ricordava bene come a un anno e mezzo il figlio afferrasse i giochi sempre con la sinistra. Come, crescendo, iniziasse a disegnare — ancora goffo, da bambino, ma rigorosamente con la sinistra. Gli sembrava naturale, giusto per lui. Una parte di Ilya, come il colore degli occhi o un neo sulla guancia. Per Tamara Sergeevna era tutta un’altra storia. Essere mancino, nella sua visione del mondo, era un difetto, un errore della natura da correggere immediatamente. Ogni volta che Ilya prendeva una matita con la sinistra, la nonna si stringeva le labbra come se stesse commettendo qualcosa di sconveniente. — «Destra, Ilyusha. Prendi con la destra.» — «Di nuovo con questa storia? Nella nostra famiglia non ci sono mai stati mancini e mai ce ne saranno.» — «Ho corretto Sergei, correggerò anche te.» Denis una volta sentì Tamara Sergeevna raccontare a Olga le sue “imprese”. La storia di quando il piccolo Sergei “era anche lui sbagliato”, ma la mamma se n’era accorta per tempo. Gli legava la mano, controllava ogni movimento, lo puniva se non obbediva. E il risultato — un uomo adulto e normale. C’era una tale fierezza nella sua voce, una sicurezza granitica di avere ragione che Denis ne fu turbato. I cambiamenti in Ilya arrivarono piano. Prima delle piccole cose. Esitava prima di prendere qualcosa dal tavolo. La mano restava sospesa, come se dovesse affrontare un rompicapo. Poi quel suo gettare l’occhio verso la nonna, per controllare se lo stava osservando. — «Papà, quale mano devo usare?» Ilya lo chiese una sera a cena, guardando spaventato la forchetta. — «Quella che preferisci, tesoro.» — «Ma la nonna dice che…» — «Non ascoltare la nonna. Fai come ti viene meglio.» Ma per Ilya non era più facile. Si confondeva, faceva cadere le cose, si bloccava nel mezzo di un’azione. I suoi movimenti sicuri erano diventati timorosi. Come se non si fidasse più del proprio corpo. Olga vedeva tutto. Denis notava come si mordesse il labbro quando la madre spostava la posata nella mano di Ilya. Come distogliesse lo sguardo quando Tamara Sergeevna cominciava la predica sull’educazione “corretta”. Sua moglie, cresciuta a suon di imposizioni, aveva imparato — era meglio tacere e aspettare che passasse la tempesta. Denis provò a parlarle. — «Olga, non è normale. Guardalo.» — «Mamma vuole solo il meglio.» — «Che c’entra? Non vedi cosa gli sta succedendo?» Olga alzava le spalle e scappava dalla discussione. Anni di abitudine all’obbedienza più forti dell’istinto materno. Peggiorava ogni giorno. Tamara Sergeevna sembrava prenderci gusto. Non si limitava più ad aggiustare la mano al nipote — commentava ogni suo movimento. Lo lodava quando usava (per caso) la destra, sospirava quando ricadeva sulla sinistra. — «Vedi, Ilyusha, ce la fai! Basta impegnarsi. Ho fatto di tuo zio un uomo vero, farò lo stesso con te.» Denis decise di affrontare la suocera. Aspettò che Ilya fosse in camera a giocare. — «Signora Tamara, lasciamo stare il bambino. È mancino, ed è normale. Non insista.» La reazione fu oltre ogni aspettativa. Tamara Sergeevna si gonfiò come se l’avessero offesa. — «Vuoi comandare tu? Ho cresciuto tre figli e ora mi vieni a insegnare?» — «Io non insegno. Chiedo solo di smetterla di tormentare mio figlio.» — «Tuo? E i geni di Olga non contano? È anche mio nipote, ricordatelo. E non permetterò che cresca… così.» Disse la parola “così” con tale disgusto che sembrava stesse parlando di qualcosa di vergognoso. Denis capì che non ci sarebbero state soluzioni pacifiche. I giorni seguenti furono una guerra di posizione. Tamara Sergeevna lo ignorava, parlando con lui solo tramite la figlia. Denis ricambiava. Una tensione densa aleggiava sui pasti, esplodendo ogni tanto in rapide schermaglie. — «Olga, di’ a tuo marito che la zuppa è pronta.» — «Olga, dì a tua mamma che so badare a me stesso.» Olga correva avanti e indietro, pallida, sfinita. Ilya si rifugiava sempre più spesso sul divano con il tablet, sperando di passare inosservato. Sabato mattina, un’idea balenò a Denis mentre Tamara Sergeevna, regina dei fornelli, era intenta a tagliare il cavolo per il minestrone. Tagliava sicura, con gesti familiari. Denis si avvicinò. — «Così lo taglia male.» Lei non si voltò nemmeno. — «Cosa hai detto?» — «Bisognerebbe tagliare più sottile. E non di traverso, ma seguendo il verso delle fibre.» Lei fece spallucce e continuò. — «Seriamente. Nessuno fa così. Sbaglia.» — «Denis, sono trent’anni che cucino minestrone!» — «E trent’anni che lo fa male. Vuole vedere?» Si avvicinò per prendere il coltello. Lei ritirò la mano. — «Sei impazzito?» — «Solo vorrei che imparasse a farlo giusto. L’acqua è troppa, il fuoco troppo forte, anche la cipolla non va messa così…» — «Ho sempre fatto così!» — «Non è una buona scusa. Bisogna reimparare. Ricominciamo da capo.» Tamara Sergeevna si fermò col coltello in mano. Un’espressione incredula le attraversò il viso. — «Ma che dici?» — «Dico quello che ripete ogni giorno a Ilya: devi reimparare. Così è sbagliato. Così non si fa. Serve l’altra mano.» — «Ma sono due cose diverse!» — «Davvero? Per me sono identiche.» Tamara Sergeevna posò il coltello, le guance arrossate per la rabbia. — «Stai paragonando il mio modo di cucinare con… Ma io mi trovo bene così! È comodo per me!» — «E per Ilya è comodo usare la sinistra. Eppure lei glielo vieta.» — «Lui è bambino, può ancora cambiare!» — «E lei è adulta con abitudini fissate. Se neanche lei si vuole correggere, perché deve rifarlo lui?» Lei strinse le labbra, gli occhi lucidi di ira. — «Come osi? Ho cresciuto tre figli! Ho corretto Sergei e non ha avuto problemi!» — «E ora? È felice? Si sente sicuro di sé?» Silenzio. Denis lo sapeva: stava toccando un nervo scoperto. Sergei, fratello maggiore di Olga, viveva lontano e chiamava la madre solo un paio di volte l’anno. — «L’ho sempre fatto per il suo bene», la voce di Tamara Sergeevna tremava. — «Non ne dubito. Ma il suo ‘bene’ è quello che decide lei. Ilya è una persona, anche se piccola. Con le sue particolarità. E non permetterò che le schiacci.» — «Mi vuoi insegnare come si ama?» — «Sì, se non smette. Commenterò ogni suo gesto. Ogni abitudine. Vediamo quanto resiste.» Rimasero uno di fronte all’altra — genero e suocera, entrambi ai ferri corti. — «Queste sono meschinità!» sibilò lei. — «Altrimenti non capisce.» Qualcosa in lei si incrinò. Denis lo percepì — come se la certezza che l’aveva sempre sostenuta vacillasse. Tamara Sergeevna improvvisamente sembrò più anziana, fragile, vulnerabile. — «Lo faccio per affetto…» non finì la frase. — «Lo so. Ma è ora di smettere. Altrimenti il nipote non lo vedrà più.» La pentola cominciò a bollire troppo, nessuno mosse un dito. Quella sera, mentre Tamara Sergeevna era chiusa in camera, Olga si sedette accanto a Denis sul divano. A lungo tacque, stretta a lui. — «Da bambina nessuno mi ha mai difesa,» sussurrò. «Mamma sapeva sempre tutto meglio di me. Io… subivo.» Denis la abbracciò. — «Ma nella nostra famiglia, tua madre qui non imporrà più il suo modo di vedere a nessuno.» Olga annuì, stringendo la mano del marito. Dalla cameretta veniva il lieve fruscio della matita sulla carta. Ilya disegnava. Con la mano sinistra. Nessuno più gli diceva che era sbagliato.

01

Non lascerò mai andare nessuno. Racconto. Il patrigno non le maltrattava mai. Almeno, non le faceva pesare il pane sulla tavola, né si arrabbiava per la scuola, solo quando Ania rientrava più tardi del dovuto, poteva sgridarla. — Ho promesso a tua madre che ti avrei sorvegliata! – urlava lui alle timide proteste di Ania sul fatto che ormai era maggiorenne. – E so io meglio di te cosa puoi o non puoi fare! Pensa te, maggiorenne… Ti sembra che con il diploma puoi fare tutto? Trova prima un lavoro vero e poi fai la grande! Dopo, sbollendo la rabbia, si calmava. — Ti lascerà quel ragazzo, credimi! Non vedo che tipo è quello che ti viene a prendere? Bella macchina, viso da bambolotto, cosa mai ci trova in una semplice come te, Ania? Alla fine piangerai, ricordati le mie parole. Ma Ania non credeva al patrigno. Certo, Oleg era bello e studiava già al terzo anno di università, pure privata—ma anche lei avrebbe voluto, se avesse potuto. Non aveva passato il test d’ingresso, il college non le era proprio piaciuto, così ogni tanto distribuiva volantini o giornali e soprattutto studiava per gli esami dell’anno successivo. Così aveva conosciuto Oleg, mentre gli porgeva un volantino. Lui ne prese uno, poi un altro, e infine disse: — Ragazza, facciamo così: se prendo tutti i volantini, vieni al bar con noi? Chissà cosa le passò per la testa, ma accettò. Ormai sapeva come fare: si mise tutti i volantini nello zaino invece di buttarli fuori zona e li gettò solo al ritorno dal bar nel cassonetto. Al bar, Oleg la presentò agli amici e la offrì pizza e gelato. Lei con la sorella di solito certe cose le mangiavano solo ai compleanni — pochi soldi, e la pensione che riceveva non potevano usarla, il patrigno diceva di metterla da parte per le emergenze. In realtà, lo stipendio del patrigno non era male, ma metà se ne andava per la macchina difettosa, metà la perdeva al gioco. Ania non si lamentava — almeno non le aveva mai cacciate di casa, e l’appartamento era suo, quello della madre l’avevano dovuto vendere quando si era ammalata. Certo, voleva dolci, pizza e bibite, ma se capitava qualcosa di buono, lo dava sempre tutto alla sorellina. Anche lì al bar chiese a Oleg se poteva portare via una fetta di pizza per la sorella. Lui la guardò stupito, poi le comprò una pizza intera e una tavoletta di cioccolato con le nocciole per portare a casa. Il patrigno si sbagliava su Oleg. Era gentile. E accanto a lui Ania si sentiva ancora meno adeguata: cominciò a studiare più seriamente per gli esami, trovò lavoro come cassiera — pagavano bene, riuscì a comprarsi dei jeans veri e una nuova acconciatura dal parrucchiere, così da rendere fiero Oleg. Quando lui la invitò alla casa fuori città, Ania capì subito cosa stava per succedere, ma non aveva paura — non era più una bambina. E poi, si amavano. Temette solo che il patrigno non la lasciasse andare, ma ormai lui stesso tornava tardi a casa, a volte nemmeno si vedeva. Ania sapeva dove passava la notte — dalla zia Luba, l’infermiera del loro quartiere, che da tempo sorrideva al patrigno anche se non aveva intenzione di legarsi con un uomo già con due figlie da un altro matrimonio (lei pure era stata sposata e divorziata), ma alla fine aveva ceduto alle sue corte impacciate. Per Ania era una fortuna, anche se Alena aveva pianto quando aveva scoperto che doveva dormire sola. Però Ania le aveva comprato cioccolata, patatine e una bibita, e alla fine la sorella aveva accettato la sua sorte. Ania scoprì troppo tardi di essere incinta. Il ciclo era sempre irregolare, e non ci badava tanto, nessuno l’aveva istruita. Fu la collega della cassa, Veronica Matveevna, a chiederle per scherzo: — Ma sei incinta, che splendore che hai ultimamente! Risero, poi la sera Ania comprò il test. Quando vide le due linee rimase sconvolta — impossibile! Oleg non fu contento. Disse che non era il momento e le diede soldi per il medico. Ania pianse tutta la notte, poi andò dalla dottoressa. Ma era troppo tardi — sedici settimane. Era successo tutto quella volta in campagna, e lei pensava che la prima volta non si potesse restare incinta. Per un po’ riuscì a nascondere la gravidanza al patrigno, ma la pancia non smetteva di crescere. Dovette confessare. Che urla che fece! — E dov’è quel ragazzo? Ha intenzione di sposarti? Ania abbassò gli occhi. Oleg era sparito da un mese quando aveva saputo che Ania avrebbe dovuto tenere il bambino. — Capisco, – disse il patrigno. – Te l’avevo detto, Ania… Non parlò subito, sicuramente si era consigliato con zia Luba. — Ormai è così, quindi partorirai. Ma dovrai lasciarla in ospedale, non posso mantenere una bocca in più. Ho deciso… mi sposo, Ania. Anche Luba è incinta. Avremo due gemelli. Capisci che tre neonati nella stessa casa sono troppi. — Ma lei verrà a vivere qui? – stupita chiese Ania. — Certo, dove dovrebbe vivere? Ora è mia moglie. Sembrava uno scherzo, ma il patrigno era serio. Ogni giorno ripeteva la stessa storia e minacciava di cacciarle, se Ania si fosse presentata con la bimba. Ania capiva che ripeteva le parole di zia Luba, ma non poteva lasciare la bambina. — Non preoccuparti, – disse zia Luba. – I neonati vengono adottati subito, qualcuno la amerà come fosse sua. Ania piangeva, chiamava Oleg, cercava una soluzione per vivere con la sorella e la bambina, ma non trovava niente. Un giorno, Veronica Matveevna, vedendo una coppia alla cassa, disse: — Guarda lì, sempre vestiti di nero, dopo tutti questi anni. Hanno dedicato la vita al dolore… avrebbero potuto fare altri figli. O adottarne uno. Ania li vedeva spesso, insieme e separati. Gentili, facce piacevoli — un po’ tristi, ma non sapeva cosa fosse successo. — La loro figlia è morta in un incidente, ti ricordi? Un pulmino di bambini è andato a schiantarsi durante una gita, il conducente si è addormentato, pare. È morto anche lui, e la figlia, povera anima. Lui è medico, lei insegna inglese. Ho vissuto accanto a loro quando ero sposata. Dopo l’incidente, la gente portava angioletti — statuine. La figlia ne aveva comprato uno proprio durante quella gita, lo teneva in mano. Lo trovarono a fatica. Da lì tutti cominciarono a portare un angioletto; temevo la facesse stare peggio, ma sembrava darle sollievo. Ania aveva visto in un film una ragazza che dava il proprio bambino a una coppia senza figli. Non sapeva se questi volessero davvero adottare, ma ci pensava spesso. Era all’ottavo mese, lavorava ancora — non voleva perdere il posto — e un giorno la coppia fu da lei alla cassa e l’uomo le disse: — Cara, non sarebbe ora di mettersi in maternità? Altrimenti la bimba nasce qui! Ania non si lamentava, ma lavorare era faticoso: dolore alla schiena, bruciore di stomaco, piedi gonfi. Nessuno le aveva mai chiesto come stava, tranne la dottoressa del consultorio. Quell’interesse le sembrò così commovente che le vennero le lacrime agli occhi — ormai succedeva spesso. Qualche giorno dopo, finito il turno, la raggiunse quel signore, la aiutò con la spesa. Ania si sentì a disagio, ma felice: sembrava una brava persona. Vide un angioletto nella vetrina di un negozio in saldo, e comprò la statuetta, poi chiese a Veronica Matveevna l’indirizzo della coppia e andò. Già quando suonò il campanello ebbe paura: sarebbe stato inopportuno? Era passato tanto tempo — forse ormai nessuno portava più angioletti. Le aprì la donna. La riconobbe subito, alzò le sopracciglia sorpresa. Ania tese la mano con la statuina, chinando il capo — temeva che le chiudesse la porta o la sgridasse. Invece nulla di tutto ciò. La donna prese l’angioletto, sorrise e disse: — Entra. Vuoi un tè? Davanti al tè, raccontò con calma ad Ania la loro storia, che già lei conosceva da Veronica — ma dalla madre della ragazza morta sembrava ancora più dolorosa. — E perché non avete avuto altri figli? – Ania chiese sottovoce. — Ho avuto un parto difficile. Hanno dovuto togliermi l’utero. Non potevo più. Ania si sentì invadente; voleva chiedere dell’adozione, ma non trovava le parole. — Avevamo pensato di adottare, – disse la donna come se avesse letto i pensieri di Ania. – Abbiamo seguito dei corsi, ma al momento decisivo ho chiesto un segno a mia figlia. Non è successo nulla. In quel momento, dalla sala si sentì un tintinnio, come di un bicchiere caduto. La donna trasalì; Ania guardò verso la stanza — pensava che fossero sole. Si alzarono e andarono in sala. Ania temeva di trovare una specie di santuario: foto e candele ovunque. Invece c’era solo una foto, la stanza era luminosa, nessuna candela. Solo tanti angioletti. Uno era caduto, rotto. La donna raccolse i pezzi e li guardò a lungo. — Questo era quello della figlia. L’originale. Ania arrossì. Un segno forse. La bambina nacque puntuale. Nel frattempo zia Luba abitava già con loro e aveva partorito due gemelli prematuri. I piccoli stavano ancora in ospedale, ma sarebbero presto tornati, avevano già comprato due lettini bianchi con materasso di cocco. Nessuno pensava a un lettino per la bimba di Ania: doveva abbandonarla all’ospedale. Solo Alena ogni tanto, di sera, chiedeva sottovoce: — Non si può trovare un posto dove nasconderla? Che non vengano a sapere che la tua bimba è qui. Ti aiuto io. Queste parole facevano piangere Ania, ma davanti alla sorella si tratteneva. Ania aveva preparato una lettera: spiegava che non poteva tenere la bambina, che era sana, che non dovevano preoccuparsi. E ricordava il segno — l’angioletto caduto. Nel biglietto mise tutti i risparmi accumulati. Doveva bastare; erano brave persone. Dall’ospedale dimettono al mattino, ma abbandonare la bimba a mezzogiorno era troppo. Passò tutta la giornata in centro commerciale, anche se stava male, e aveva la testa che girava. Ma la priorità era trovare per la sua bambina dei genitori che l’amassero. Aspettò che arrivasse la sera, poi entrò nel palazzo, approfittando di un signore che usciva con il cane. Portava la bimba in un marsupio preso con i suoi soldi: la collega aveva portato il marsupio alla dimissione, senza domande. Mise il marsupio vicino alla porta, infilò la lettera e i soldi sotto il copertina, e stava per suonare il campanello e scappare, quando la porta si aprì. Davanti a lei l’uomo, il papà della ragazza morta. — Che stai facendo qui fuori? Ania si spaventò. Poi lui vide il marsupio. — Cos’è quello? Ania scoppiò a piangere. Raccontò tutto: di Oleg che l’aveva lasciata, del patrigno che già da sette anni manteneva lei e la sorella ma ora si era risposato e aveva avuto due gemelli, di zia Luba che insisteva perché Ania lasciasse la bambina in ospedale. Lui ascoltò, poi disse: — Galina dorme già, non voglio disturbarla. Domani ne parliamo. Vieni, ti preparo il divano in sala. Dormire in una stanza piena di angioletti era strano. Ma Ania si addormentò subito, stringendo la sua bambina al petto. Si svegliò sentendo il vuoto. La bimba non c’era. In quel momento capì che non avrebbe mai potuto separarsene. Mai. Aveva voglia di correre, prenderla, portarla via… Si alzò, ma non fece in tempo che entrò Galina. Teneva la piccola in braccio. — Tieni, – sorrise. – Devo mangiare. L’ho cullata, volevo farti dormire, ma piangerà presto. Mentre Ania allattava, non riusciva a guardare Galina. Che le aveva detto il marito? E se avessero già deciso di adottare la bimba? Come dirgli che aveva cambiato idea? — Tua sorella, quanti anni ha? – chiese d’un tratto Galina. — Dodici, – stupita rispose Ania. — Secondo te, verrebbe a vivere da noi? La domanda era così strana che Ania guardò Galina negli occhi. — Cosa? – non capiva. — Sacha mi ha raccontato tutto. Che non avete un posto dove andare, che il patrigno ti caccia. Ho pensato: se tua sorella resta lì, la fanno diventare serva. Meglio che viva anche lei con noi. — Anche lei? – balbettò Ania. Galina indicò la statuina sulla foto — riparata, sembrava stramba ma si riconosceva. — Penso che fosse un segno. Dobbiamo aiutarvi, – disse semplicemente. – Abbiamo deciso: la casa è grande, trasferitevi da noi. Ti aiuto con la bimba. Ma smettila con queste follie. Non si separa una madre dal suo bambino. Ania provò felicità e vergogna insieme, arrossì di nuovo. — Allora, sei d’accordo? Ania annuì, nascondendo il viso tra le coperte della figlia, perché Galina non vedesse le sue lacrime…

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