Ginevra stava per dare sua figlia in sposa. Gli ospiti erano una trentina, quasi tutti parenti e amici dello sposo.
La figlia, chiamata Beatrice, era splendida come tutte le spose. Per Ginevra, quel matrimonio a soli diciannove anni era stato una sorpresa. Aveva sempre sperato, come tutte le madri di ragazze educate e studiosa, che Beatrice prima terminasse l’università e poi… Ma andò come andò. La figlia era al secondo anno, lo sposo Ettore all’ultimo. Decisero di sposarsi, punto. Ettore considerava la vita senza matrimonio una cosa da irresponsabili—la sua ragazza meritava di diventare sua moglie subito e per sempre!
L’ex marito di Ginevra, il padre di Beatrice, non si presentò al matrimonio, anche se invitato. Per lo meno, regalò alla figlia una somma di denaro—grazie per quello. Erano già passati cinque anni da quando aveva lasciato la famiglia, e non cercava mai di riavvicinarsi alla figlia, limitandosi a versare gli alimenti tramite l’ufficio paghe.
La festa era nel pieno del suo splendore. Tutto procedeva benissimo, il maestro di cerimonie sapeva il fatto suo. Ma un dettaglio turbava Ginevra: uno degli ospiti, un lontano parente di Ettore, non smetteva di fissarla. Ovunque si trovasse nella sala, sentiva su di sé quel suo sguardo penetrante, come un trapano. Si irritò persino: come osava quel ragazzo guardarla in quel modo?
Poi iniziò la musica di un valzer, un ballo raro nelle feste moderne, che ormai pochi sapevano ancora eseguire.
Ginevra adorava il valzer, e con gioia accettò di ballare proprio con quel giovane che pochi minuti prima l’aveva infastidita. Lui danzava come un angelo. Erano la coppia più elegante al centro della pista. Ginevra era già bella di suo, ma quel giorno sembrava più la sorella che la madre della sposa. Il suo vestito smeraldo ondeggiava armonioso sulla sua figura slanciata, l’acconciatura giovanile e disinvolta, la luce nei suoi occhi—era irresistibile.
“Dove hai imparato a ballare così?” gli chiese Ginevra quando lui la riaccompagnò al tavolo dopo il valzer.
“Ho studiato ballo da sala per anni. Ho occhio, ho capito subito che nessuno qui balla meglio di lei,” rispose lui con un sorriso.
Tutti gli altri balli, quel ragazzo—si erano presentati, si chiamava Marco—li passò solo con Ginevra. Non si allontanava mai, per non perdere l’occasione di invitarla di nuovo. A Ginevra girava un po’ la testa dallo champagne e da un’insolita leggerezza, come se fosse tornata giovane.
“E allora se è più giovane? Ballerò finché non cado stanca, chissà quando capiterà ancora!” pensò.
Dopo il matrimonio, Beatrice andò a vivere con il marito, in un appartamento in affitto. Ginevra finì la sua settimana di vacanza e tornò al lavoro. Rimase stupita quando, uscendo dall’ufficio del comune—lavorava lì nel settore assistenza sociale—trovò Marco con un mazzo di fiori.
“Che ci fai qui, e con i fiori? Domani tutte le colleghe mi prenderanno in giro, chiedendomi in che classe sta il mio spasimante!” sbottò Ginevra.
“Ho già finito l’università e lavoro. La mia giornata finisce un’ora prima della vostra, e avevo una voglia matta di vedervi. Ho avuto l’indirizzo da vostra figlia. E poi, non sembro così giovane accanto a voi—ho venticinque anni, tra parentesi!” ribatté Marco, quasi offeso.
“Io ne ho quaranta, senti un po’ la differenza. Ti avverto: non farmi la corte! Non perdere tempo! Guardati intorno, quante ragazze giovani e carine ci sono!” E Ginevra si incamminò decisa verso la fermata dell’autobus.
“Quarant’anni? Non è possibile! Ma anche se fosse, non importa. Vi amerò a qualsiasi età, e nessuno me lo potrà impedire, nemmeno voi! Ora credo nel colpo di fulmine—da quando vi ho vista al matrimonio, sono perduto,” disse Marco, affrettandosi a seguirla.
Da allora, Marco cominciò ad aspettarla ogni giorno. Prendeva l’autobus con lei fino a casa sua, poi tornava indietro. Non chiedeva nulla, era galante e premuroso.
Ginevra, lo ammetteva, si sentiva lusingata dalle sue attenzioni. Ma la differenza d’età era troppa. Non voleva rovinargli la vita—doveva trovare una ragazza della sua età.
Per quanto tentasse di respingerlo, a un certo punto il loro rapporto si trasformò. Marco si rivelò sensibile, onesto e serio. Quando Ginevra si ammalò di polmonite, fu lui a curarla. Di fatto, la rimise in piedi. Allora capì che i suoi sentimenti erano veri, che la amava davvero.
Ginevra cedette all’assalto del suo affetto. E quale donna avrebbe resistito?
Marco le chiese di sposarlo. La figlia e il genero la spinsero ad accettare. Ma Ginevra rifiutava, convinta che prima o poi l’avrebbe lasciata.
Avrebbe continuato a dubitare, se non fosse arrivata una gravidanza inattesa, che Ginevra voleva interrompere. Un bambino? Stava per diventare nonna! Marco l’avrebbe abbandonata, e lei si sarebbe ritrovata sola a crescere un figlio.
Ma Marco le sconvolse i piani. Lui e i suoi genitori la convinsero che, anche in caso di separazione, l’avrebbero aiutata.
Marco e Ginevra si sposarono. Festeggiarono in modo intimo, a casa, tra parenti stretti—la linea della sposa ormai tradisse chiaramente la sua condizione.
Oggi il loro figlio, Andrea, ha vent’anni.
Ginevra e Marco sono ancora insieme. Hanno tanti interessi in comune. Si capiscono al volo, a volte basta un solo sguardo. Insomma, sono felici.
C’è solo un “ma”. Ora Ginevra ha sessant’anni, Marco solo quarantacinque. Lei continua a tormentarsi, pensando di avergli rovinato la vita.
Lui, invece, si considera l’uomo più fortunato del mondo.