Mi chiamo Ginevra, e vivo a Milano con mio marito Matteo. La nostra storia è iniziata dodici anni fa, quando sono arrivata nella città meneghina per studiare all’università. Dopo la laurea, ho trovato lavoro, e poco dopo il destino mi ha fatto incontrare Matteo. Siamo stati insieme per un anno prima di sposarci.
I primi anni di matrimonio li abbiamo passati a casa dei suoi genitori, risparmiando ogni centesimo per comprarci un appartamento. E alla fine, finalmente, ce l’abbiamo fatta: un bilocale accogliente, anche se con un mutuo che ci terrà compagnia per un bel po’. Ma comunque, era la nostra casa, il nostro piccolo castello.
Tutto perfetto, no? Vivi e goditi la vita. Purtroppo, insieme all’appartamento, è arrivata anche un’ondata di ospiti inaspettati. Parenti—chi se lo sarebbe mai immaginato!—hanno iniziato a riversarsi a Milano, “per farci visita” e “vedere la città”. Naturalmente, nessuno aveva intenzione di pagare un hotel: “Avete un bilocale, c’è posto per tutti!”
Quest’estate, dopo anni senza una vera vacanza, io e Matteo siamo riusciti a sincronizzare i nostri permessi. Sognavamo il mare da una vita. Abbiamo preso i biglietti per il 15 giugno, e io mi sono tuffata nei preparativi—valigie, itinerari, tutto.
Poi, il 10 giugno, squilla il telefono. È mia cugina Luisa, tutta entusiasta:
“Ginevra, abbiamo deciso: arriviamo il 20 giugno, tutta la famiglia! Io, mio marito e nostro figlio! Ci apri la porta?”
Per un attimo sono rimasta senza parole, poi ho spiegato con calma:
“Luisa, io e Matteo partiamo per il mare. Non ci saremo.”
La sua risposta, diciamo così, è stata inaspettata:
“Che mare?! Rimborsate i biglietti! Non ci vediamo da un anno! La famiglia viene prima di tutto!”
Ho sospirato e ho risposto decisa:
“No. Partiamo come programmato. Biglietti comprati, valigie pronte. Nemmeno per te, Luisa, rinuncerei a questa vacanza.”
La cugina ha sbattuto giù il telefono. Ho scrollato le spalle e sono tornata ai preparativi. Siamo partiti il 15 giugno, come previsto. Sole, spiaggia, felicità.
Poi, la sera del 20 giugno, squilla di nuovo. Numero di Luisa. Rispondo per abitudine, e sento urla:
“Ginevra! Dove diavolo siete?! Siamo davanti al vostro portone, suoniamo e nessuno apre! È uno scandalo!”
Con calma, ho risposto:
“Siamo al mare, Luisa. Te l’avevo detto.”
“Pensavo scherzassi! Per farci desistere!”
“No, parlavo seriamente.”
“E ora che facciamo?!”
“Prenotate un hotel. O tornate a casa.”
“Non abbiamo soldi per l’hotel!”
“Allora vedete voi. Siete adulti. Io ho fatto la mia parte—vi ho avvisato.”
E la conversazione è finita lì, con Luisa che ha riagganciato di colpo. Da allora, non mi ha più chiamato.
Più tardi ho scoperto che mia cugina aveva già diffuso la “terribile notizia” a tutta la parentela: secondo lei, sono un’ingrata senza cuore che ha abbandonato i suoi cari al freddo! E la cosa più irritante? Quasi tutti hanno preso le sue parti. Dicono che ho sbagliato, che avrei dovuto “trovare un compromesso” per accogliere gli ospiti.
Ma io resto della mia idea: dove sta il mio torto? Nel fatto che, dopo anni di sacrifici, ho voluto godermi una vacanza con mio marito? Nel fatto che li ho avvisati per tempo?
Luisa aveva tutte le informazioni, il tempo per organizzarsi, la possibilità di cambiare programma. Se non aveva i soldi per l’hotel, quel problema era suo, non mio.
E sapete cosa ho capito? A volte, persino i parenti più stretti non rispettano i tuoi confini. Si aspettano che tu ti sacrifichi sempre per il loro comodo. Se rifiuti, diventi il “traditore”.
No, non mi scuserò più per aver scelto me stessa. Con nessuno.
Voi che ne pensate? Avevo ragione?