La suocera si è offesa perché non abbiamo voluto prendere con noi suo figlio studente.
Mio marito ed io siamo insieme da undici anni. Viviamo in un bilocale che abbiamo faticosamente pagato con il mutuo. Abbiamo un figlio di otto anni, e apparentemente tutto nella nostra vita procede come previsto. Se non fosse per l’«idea geniale» di mia suocera, che ancora una volta ha sconvolto la nostra tranquillità.
Mio marito ha un fratello minore, Andrea. Ha diciassette anni, e in tutti questi anni non abbiamo mai avuto troppa confidenza con lui. Mio marito quasi non lo frequenta—la differenza d’età è troppo grande. E poi lo irrita il modo in cui i suoi genitori lo viziano, lo fanno santo, gli perdonano tutto e gli permettono di non far nulla.
Andrea va male a scuola, rischia di essere bocciato. Eppure, per ogni voto tirato su a fatica, ottiene una ricompensa—un tablet nuovo, delle scarpe firmate. Mio marito non ha mai smesso di ripetere: «Se prendevo un due, mi facevano studiare giorno e notte, e lui invece viene premiato!»
Lo sostengo pienamente. Abbiamo visto più volte Andrea rifiutarsi persino di scaldarsi il cibo. Si siede a tavola e aspetta che mamma e papà gli servano, gli puliscano tutto. Dopo mangiato, né un «grazie», né un «arrivederci». Si alza e se ne va in camera sua. Non sa dove sono i calzini, non sa farsi un caffè, confonde i suoi vestiti. È tutto sulle spalle dei genitori. Mio marito ha provato più volte a parlare con sua madre, avvertendola che lo avrebbero reso un inutile, ma lei lo liquidava: «Lui non è come te. Ha bisogno di più affetto.»
Litigi, risentimenti, silenzi per settimane—questo era il risultato di quelle conversazioni. Cercavamo di tenere le distanze da tutto quel dramma. Fino a quando Andrea, improvvisamente, decise di iscriversi all’università nella nostra città. E qui iniziarono i problemi.
La suocera, senza alcun imbarazzo, propose di ospitarlo da noi. Diceva che non lo avrebbero preso in dormitorio—mancava la residenza, un affitto era troppo costoso, e da solo non ce l’avrebbe mai fatta. «Siete famiglia! Avete un bilocale, c’è spazio per tutti!» ci implorò, con la sicurezza di chi non accetta rifiuti.
Cercai di spiegare con delicatezza: in una camera dormiamo noi, nell’altra nostro figlio. Dovremmo metterlo, scusate, un altro adulto? E lei, con gli occhi che brillavano, rispose: «Mettiamo un altro letto a nostro nipote, e vivranno insieme!» Niente di grave, tanto i ragazzi si sarebbero fatti amicizia.
Ma mio marito non resistette. La interruppe bruscamente:
«Non sono una babysitter, mamma! Vuoi scaricarci il tuo “bambino”? No! È tuo figlio—tocca a te occupartene! Io a diciassette anni vivevo già da solo, e guarda, sono qui!»
La suocera scoppiò in lacrime, ci chiamò senza cuore e sbatté la porta. Quella stessa sera chiamò il suocero, che iniziò a rimproverarci:
«Non è da famiglia! Abbandoni tuo fratello!»
Ma mio marito rimase fermo. Disse che sarebbe andato a trovare Andrea, se i genitori gli avessero trovato un affitto. Ma vivere con noi? Assolutamente no. «Basta trattarlo come un neonato inetto. È ora che cresca.»
«Ha solo diciassette anni!» tentò di obiettare il padre.
«E io ne avevo diciassette quando me ne andai di casa. Nessuno mi ha preso sotto la sua ala!» ribatté mio marito, e riattaccò.
Dopo, la suocera chiamò un paio di volte—lui non rispose. Poi arrivò un messaggio: «Non contare sull’eredità». Sinceramente? Se quell’«eredità» è il prezzo per prendersi cura di un ragazzo viziato, no grazie. Ci siamo guadagnati tutto da soli—con il nostro lavoro, la nostra famiglia, la nostra pace.
Ognuno deve rispondere delle proprie scelte. E se qualcuno ha scelto la strada del vizio e della mancanza di disciplina—può anche cavarsela da solo. Non dobbiamo niente a nessuno.