Oggi è stato il mio compleanno, e mentre preparavo tutto per la cena con la famiglia e gli amici, speravo in una serata perfetta. Avevo cucinato per ore: antipasti, primi, secondi, dolci—tutto doveva essere impeccabile. Tra gli invitati c’era anche mia suocera, la signora Beatrice, una donna sempre pronta a criticare.
Appena arrivò, gli ospiti si misero a dare una mano, sistemando i piatti e versando il vino. L’atmosfera era festosa, finché Beatrice non decise di parlare.
—Cara nuora,— disse con un sorriso finto,— ti faccio gli auguri e ti regalo… questo.
Mi porse una busta. Dentro c’era un buono per un corso di cucina.
—Spero davvero che impari a cucinare,— aggiunse con tono tagliente.— Così l’anno prossimo non ci vergogneremo di invitare gente a tavola.
Il silenzio cadde pesante. Io rimasi immobile.
—Scherza? Nemmeno oggi riesce a trattenersi?
—Basta,— intervenne mio marito, Marco.— Io mi occupo di lei.
La portò in cucina. Non so cosa si dissero, ma poco dopo Beatrice se ne andò, portandosi via il buono. I brindisi ripresero, ma l’umore era rovinato.
Quando rimasi solo con le mie amiche, una di loro chiese:— Ma davvero cucini male?
—Non sono uno chef, ma di sicuro non avveleno nessuno,— risposi.— Per lei, se non cucina suo figlio, non è abbastanza.
Si fecero avanti i dubbi: e se il problema non fosse la mia cucina, ma il suo pregiudizio? Decisi di provarlo.
Marco ed io architettammo un piano. Lui preparò tutto, e io feci finta di essere stata io. Quando Beatrice tornò a cena, restò sorpresa: la minestra era buona, la carne perfetta.
—Vedo che il corso ha funzionato,— borbottò.— Non è al livello di Marco, ma almeno non hai buttato soldi.
Allora Marco mostrò un video del suo cellulare: ero lui ai fornelli, non io.
—Mamma,— disse,— basta umiliarla. Ieri hai mangiato il mio cibo e ti è piaciuto. Se insulti Lucia senza motivo, io non starò zitto.
Lei sbiancò.
—È colpa sua! Ti ha manipolato!
—Finiscila. Se continui così, mi perderai.
Se ne andò sbattendo la porta. Per mesi non si fece viva, poi capì che stava allontanando suo figlio. Si scusò, e piano piano riprendemmo a parlarci.
Ancora ogni tanto tirava qualche frecciatina, ma io imparai a sorvolare. Per la pace familiare.
Alla fine, nemmeno i pregiudizi più duri resistono quando la verità è chiara. E io ho imparato che a volte, per far capire le cose, bisogna giocare di astuzia.