Milano, ottobre
Oggi mi sono sentita sopraffatta, e non posso più fingere che vada tutto bene. La famiglia di mio marito, ospite nel nostro appartamento da settimane, ha messo a dura prova la mia pazienza e il mio conto in banca. Ogni giorno mi sorprendo mentre cerco qualcosa che, come per magia, è sparito dal frigorifero: stamattina era il parmigiano, quello stagionato che avevo preso apposta per la cena celebrativa della consegna del progetto. Ho chiesto di sfuggita: E il parmigiano? Quello duro, che ci tenevo proprio? Nel guardar bene, tra un vasetto quasi vuoto di carciofi e una bottiglia di kefir solitaria, già sapevo che era finito.
Riccardo, mio marito, era seduto in cucina, con lo sguardo basso, mentre fuori la pioggia autunnale rimbombava contro il vetro. Beatrice lo ha usato per preparare panini ai bambini, ha mormorato, quasi a voler confondere la sua voce con il rumore del temporale. Non arrabbiarti, Sara Era solo un po di formaggio, lo ricompro.
Ho chiuso il frigo pensando che in casa la temperatura si fosse scaldata, ma dentro di me cera il gelo. Ho respirato profondamente, contando fino a dieci Ormai è una reazione automatica; tre settimane di tensioni familiari hanno affinato la mia pazienza, ma la sua efficacia scende ogni giorno.
Oriella, quel pezzo di parmigiano costava venticinque euro! Ho guardato Riccardo con un tono fermo, come se parlassi a un collega. Avrei voluto festeggiare la fine del mio progetto con una cena E ora, come ieri con la mortadella o laltro giorno con il salmone, tutto è sparito di nuovo. Sembra di lavorare solo per mantenere la dispensa.
Riccardo si è fatto piccolo, come un bambino beccato in flagrante, ma il peso del senso di dovere familiare, inculcato fin da piccolo, sembra superare la logica.
Sono ospiti, Sara Hanno la casa in disordine con il cantiere, polvere dappertutto e non possono respirare. Resistiamo ancora un po, presto se ne vanno.
Presto era ormai diventato uno slogan che rimbombava tra le mura di casa da ventidue giorni. Tutto era iniziato innocuamente: il telefono di Beatrice, la sorella di Riccardo, con la solita litania la squadra dei muratori aveva sventrato il pavimento del loro bilocale e rotto una tubatura, rendendo la permanenza impossibile. Solo tre, quattro giorni, finché asciuga e sistemano la cosa, aveva supplicato. Alla fine, ho ceduto: la famiglia è famiglia, pensavo. E in Italia si sa: ospitalità è sacra.
Quei tre giorni si sono fatti una settimana, poi due, e ora si è quasi ad ottobre inoltrato. Lappartamento, un tempo tranquillo, si è trasformato nel caos: Beatrice e suo marito Antonio occupano il salotto, i loro due figli dormono su un materasso gonfiabile, ma in realtà vivono in tutta la casa.
Le serate, una volta il mio rifugio dopo il lavoro, sono diventate un supplizio. Sognavo una doccia calda e un po di pace, ma al ritorno trovavo la TV a volume massimo Antonio ama vedere i telegiornali come se fosse nello studio , il bagno sempre occupato dai nipoti che si divertono a riversare litri di bagnoschiuma e lasciano sempre pozzanghere in cui mi sento vittima.
La questione più spinosa, però, resta il cibo. Io e Riccardo abbiamo sempre mangiato bene; carne di qualità, verdure fresche, una spesa ben pianificata, e risparmi per le vacanze e per il mutuo ormai quasi estinto. Con larrivo degli ospiti, il bilancio ha ceduto miseramente. Beatrice, corpulenta e parecchio golosa, si avvicina ai fornelli solo per prendere qualcosa dalla dispensa. Sara, sono devastata dal cantiere e dal nervosismo della giornata tu stai cucinando, ti costa poco farne un po di più, no? Solo che un po di più si traduce in una pentola di minestrone da cinque litri che sparisce in una sera. Antonio, autista e con un appetito da soldato, nei giorni liberi divora tutto quello che trova. I ragazzi, instancabili, mangiano ogni cosa senza chiedere.
Ho tolto il blazer, lho poggiato sulla sedia e mi sono massaggiata le tempie.
Riccardo, oggi ho controllato lapp della banca, gli ho detto guardandolo negli occhi. Abbiamo consumato in tre settimane quello che di solito basta per due mesi. E non sto esagerando: loro non comprano un solo pane.
Bè, sono in difficoltà, la casa è in cantiere Antonio dice che i materiali costano di più
Anche noi abbiamo spese. E non sono tenuta a nutrire sei persone da sola. Hai visto Beatrice portare una sola busta della spesa? Ha mai comprato dei biscotti?
Proprio in quel momento, Beatrice è entrata in cucina con le ciabatte e indossando il mio accappatoio (il suo le sembrava troppo caldo, il mio invece è leggero e setoso). Ho visto la macchia di marmellata sul mio tessuto, ma ho lasciato perdere.
O Sara, sei tornata! Che fame, non ne possiamo più! Antonio si chiede cosa si mangia stasera. Ha sentito il profumo delle polpette, dice che avevi tirato fuori il macinato
Lho guardata fisso, a lungo, senza parlare. Dentro di me qualcosa si è spezzato. Il limite della pazienza era stato superato.
Polpette non ci sono, ho detto tranquilla.
Come non ci sono? E allora cosa facciamo? Non possiamo lasciarci a digiuno, i bambini hanno bisogno di ordine!
Il macinato lho rimesso nel freezer. Stasera cè riso. Riso bianco.
Come, riso senza niente? Beatrice era sconvolta. Antonio non mangia senza carne, è un uomo!
Allora Antonio può andare in supermercato, comprare la carne, cucinarla e mangiarla. La Conad è sotto casa.
Beatrice ha sbuffato, ha posato la tazza con forza e strinse le labbra.
Che hai? Esaurita dal lavoro? Capisco, ma non ci trattare così. Non siamo estranei. Riccardo, dille qualcosa!
Riccardo, tra incudine e martello, sembrava volersi infilare sotto il pavimento.
Sara, dai facciamo qualche tortellino? Era rimasta una confezione
Era. Ieri. I tuoi nipoti ci hanno fatto una gara, chi ne mangiava di più.
Il resto della serata è trascorso in un silenzio pesante. Ho servito il riso, olio e sale. Antonio ha girato il piatto, borbottando che sembrava una razione da carcere, e si è rifugiato sul divano. Beatrice ha dato il riso ai bambini, aggiungendo zucchero (prendendolo dalle mie riserve), e se ne è andata lasciandomi solo un commento acido: Spero che domani ti riprenda e cucini qualcosa di decente.
Non ho dormito tutta la notte. Sdraiata nella stanza buia, ascoltavo il russare di Antonio e il respiro di mio marito, e pensavo. Pensavo che la gentilezza ti si ritorce contro, che bisogna difendere i propri confini e che se non agisco adesso, resteranno qui per sempre. Il cantiere era solo una scusa Antonio non è mai andato a controllare i lavori. Hanno trovato la sistemazione perfetta: casa gratis, pasti gratis, servizio completo.
Il mattino dopo mi sono svegliata prima di tutti. Non ho cucinato per nessuno. Ho fatto il caffè per me e sono uscita per lavoro, lasciando il frigorifero vuoto la notte precedente ho spostato tutto il mangiabile nella borsa termica e lho portato a mamma, che sta nella via vicino.
La giornata è trascorsa nel caos lavorativo, ma nella mia mente cresceva un piano. Tornata a casa la sera, avevo solo una cartellina in mano.
Latmosfera era tesa. Beatrice mi ha aspettato in corridoio, mani sui fianchi.
Sara, ci siamo svegliati e il frigo era vuoto! Neanche le uova, nemmeno lo yogurt! I bambini hanno mangiato cereali secchi senza latte! È una follia.
Dal salotto, Antonio, gratta la pancia sotto la maglietta slabbrata: Eh, padrona, oggi niente da mangiare Ci hai lasciati a pane e acqua! Sei passata al supermercato?
Ho tolto le scarpe, sono andata in cucina, ho posato la cartellina sul tavolo e ho detto: Tutti in cucina, dobbiamo parlare.
Ah, finalmente! Antonio si è fregato le mani, pronto a discutere il menù. Io vorrei una bella tagliata, o almeno pollo arrosto.
Si sono sistemati tutti anche Riccardo intorno al tavolo. I bambini sono stati spediti in cameretta con i tablet. Ho aperto la cartellina.
Ecco, ho iniziato col tono che uso nelle riunioni di lavoro con clienti difficili vivete qui da ventitré giorni. Non avete mai comprato cibo, non avete pagato luce, acqua, non avete pulito.
Ma dai! Beatrice ha alzato gli occhi al cielo. Adesso conti le fette? Siamo parenti!
È proprio per questo che ho sopportato tre settimane. Ho fatto i conti qui, ho indicato le cifre sulla stampa, la nostra spesa mensile normale. Qui, la spesa di queste tre settimane. È quadruplicata.
Antonio si è chinato, strizzando gli occhi. Cosè questa roba? Hai collezionato gli scontrini? Sei proprio tirchia! Riccardo, come fai a vivere così?
Riccardo era rosso, ma non ha parlato. Ho continuato io.
Non è tirchieria, è contabilità. Ho incluso tutto: carne, pesce, formaggi, yogurt per i bambini, frutta, verdura, detergenti che usate a litri. E anche acqua e luce i contatori parlano chiaro.
Dove vuoi arrivare? La voce di Beatrice si è fatta stridula.
Voglio arrivare al punto che il soggiorno gratuito è finito. Ho posato sul tavolo un foglio con le coordinate bancarie. Vi presento il conto per queste tre settimane di vitto e alloggio. La cifra è qui in fondo.
Beatrice lha letto e ha spalancato gli occhi. Il foglio è caduto. Sei matta?! Mille euro? Per il mangiare?! Mica abbiamo mangiato al ristorante!
Quasi. Avete consumato solo carne, salumi e pesce pregiato, e ho cucinato io. Ho escluso la mia fatica di cuoca e domestica: chiamalo sconto famiglia.
Non pago! Antonio si è alzato, urlando. È assurdo! Riccardo, dì qualcosa! Tua moglie ci ricatta!
Riccardo ha guardato il marito di sua sorella, la sorella furiosa, poi me, stanca ma calma. Ha ricordato le mie lacrime nella doccia la sera prima, il portafogli vuoto.
Cosa dovrei dire? Ha risposto piano.
Che lei è esagerata! Siamo ospiti! Dove si è mai visto chiedere soldi agli ospiti?!
Gli ospiti portano una torta, bevono il caffè e se ne vanno. Oppure restano qualche giorno, invitati. Voi vivete qui da un mese, a nostre spese, e vi lamentate pure del riso.
Il silenzio calava pesante. Beatrice guardava Riccardo come se avesse detto una bestemmia.
Ci stai buttando fuori? Ha sussurrato tragica.
Non vi caccio, ho precisato ma cambiano le condizioni. Se restate ancora, si paga la spesa a metà, le bollette e si cucina a turni. Un giorno io, un giorno Beatrice. È giusto. E questo conto va saldato entro la settimana.
Ma andate al diavolo! Antonio ha sbattuto la sedia. Prepara le valigie, Beatrice, non voglio averci a che fare. Godetevi la vostra mortadella!
E dove andiamo? Casa è ancora in cantiere! Beatrice era disperata.
Andiamo da tua madre! Stare stretti ma almeno non ci verrà la bile. Io qui non torno!
In unora hanno raccolto tutto. È stata lora più rumorosa della storia di casa nostra. Beatrice sbatteva le ante, Antonio imprecava (anche se provava a farlo silenziosamente, ma sentivo tutto), i bambini piangevano, strappati dalla TV.
Io sono rimasta seduta a sorseggiare il tè ormai freddo, senza intervenire. Sapevo che se uscivo a giustificarmi, tutto sarebbe tornato come prima. Riccardo aiutava a portare le valigie, silenzioso.
Quando la porta si è finalmente chiusa, tagliando fuori gli strilli di Beatrice (qui non torno mai più!), la casa si è riempita di una pace densa, quasi sacra.
Riccardo è tornato in cucina, si è seduto e si è coperto il viso.
Che vergogna, ha sussurrato ora mia madre chiamerà, mi maledirà
Lascia che chiami. Gli ho preso la mano. Riccardo, non abbiamo fatto nulla di male. Abbiamo solo difeso la nostra casa. Loro, lo vedi, ci stavano sfruttando.
Lo so Però sono parenti
Parenti devono rispettarsi. Questo era parassitismo. Oggi ho chiamato tua madre, lo sai?
Mi ha guardato stupito. Perché?
Per chiedere come sta. E ho scoperto che Beatrice non ha alcun cantiere. Hanno affittato il bilocale ai muratori venuti da fuori città, si sono sistemati qui a gratis mentre incassavano laffitto. La mamma pensava che lo sapessimo.
Il volto di Riccardo cambiava colore dal pallore al rosso e gli occhi brillarono di rabbia.
Hanno affittato? Quindi, hanno preso soldi, vivevano qui gratis e
e si lamentavano pure del riso. Ti sembra giusto?
Riccardo è rimasto zitto per un po, poi è andato al frigo, ha guardato gli scaffali vuoti e ha iniziato a ridere nervosamente.
No. Non mi vergogno più. Sara, perdonami. Sono stato uno scemo.
Sì. Ma ora hai capito. Andiamo a fare la spesa? Prendiamo il parmigiano. E un buon vino.
E carne! ha aggiunto deciso. Solo per noi.
Una settimana dopo, Beatrice ha chiamato Riccardo ovviamente, non me. Ho sentito la conversazione perché Riccardo aveva laudio alto mentre lavava i piatti.
Riccardo, dai, abbiamo esagerato Da mamma siamo stretti, i bambini non riescono a studiare, Antonio non dorme bene Stavamo pensando di tornare. Compriamo anche la spesa, eh! Un pacco di patate e pasta.
Riccardo ha chiuso lacqua, asciugato le mani, e guardando me che scuotevo la testa sorridendo ha risposto, fermo:
No, Beatrice. Se mamma, allora mamma. Qui cè un cantiere imminente. Un cantiere morale. Non cè posto.
Ha messo giù e, per la prima volta in un mese, si è sentito padrone in casa sua. Il conto che avevo presentato non lo hanno mai pagato, ma il silenzio e la tranquillità sono valsi molto più di mille euro. Era il prezzo di una lezione che abbiamo imparato entrambi: a volte, per salvare la famiglia, devi chiudere la porta in faccia ai parenti.
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