Vierzig Jahre Krankenschwester – und plötzlich weinte ein Fremder vor mir
Seit sieben Jahren bin ich im Ruhestand, doch manchmal ertappe ich mich noch dabei, wie ich morgens um halb sechs aufwache und glaube, gleich zum Frühdienst zu müssen. Vierzig Jahre lang habe ich als Krankenschwester gearbeitet, und offenbar gewöhnt sich der Körper schneller an die Rente als das Herz.
Ich heiße Marianne, bin 72 Jahre alt und lebe in einer kleinen Wohnung am Stadtrand von Hannover. Mein Mann ist vor einigen Jahren gestorben, mein Sohn wohnt mit seiner Familie in Hamburg, und an manchen Tagen frage ich mich, ob von meinem langen Berufsleben eigentlich mehr geblieben ist als schmerzende Knie und eine Schachtel voller alter Dienstpläne.
Dabei habe ich meine Arbeit geliebt, auch wenn es Nächte gab, in denen ich vor Erschöpfung kaum noch die Treppe zu unserer Wohnung hinaufkam. Besonders die Jahre auf der Kinderchirurgie haben mich geprägt, denn dort lernte ich, dass ein Kind manchmal nicht nur Medikamente und Verbände braucht, sondern jemanden, der seine Angst ernst nimmt.
Gestern Nachmittag wollte ich eigentlich nur meine Blutdrucktabletten aus der Apotheke holen. Ich hatte anschließend noch vor, beim Bäcker vorbeizugehen, weil ich sonntags gern ein Stück Streuselkuchen zum Kaffee esse.
In der Apotheke war es ungewöhnlich voll, und während ich auf meine Medikamente wartete, unterhielt sich die junge Apothekerin mit mir über das wechselhafte Novemberwetter. Sie kannte mich schon seit Jahren und verabschiedete sich schließlich mit den Worten:
— Passen Sie gut auf sich auf, Frau Marianne, und vergessen Sie nicht, die Tabletten regelmäßig einzunehmen!
Ich musste lachen, weil ich mir diesen Rat während meines Berufslebens vermutlich selbst tausendmal angehört hatte. Gerade wollte ich meine Einkaufstasche schließen, als hinter mir plötzlich jemand meinen Vornamen wiederholte.
— Marianne? Entschuldigen Sie bitte, haben Sie früher im Krankenhaus gearbeitet?
Ich drehte mich um und sah einen Mann, den ich auf ungefähr fünfzig schätzte. Er trug einen grauen Wollmantel, hatte dunkle Haare mit silbernen Strähnen und hielt eine Packung Kinderpflaster in der Hand.
— Ja, das stimmt. Aber woher wissen Sie das?
Der Mann betrachtete mein Gesicht so aufmerksam, dass ich mich beinahe unwohl fühlte. Dann fragte er mit einer Stimme, die plötzlich ganz unsicher klang:
— Waren Sie damals auf der Kinderchirurgie, als die Station noch im alten Gebäude untergebracht war?
— Dort habe ich viele Jahre gearbeitet. Aber wir kennen uns doch nicht, oder?
Er antwortete nicht sofort, sondern presste die Lippen zusammen und senkte den Blick. Als er wieder aufsah, standen ihm Tränen in den Augen.
— Doch, Marianne. Wir kennen uns, und ich habe fast vierzig Jahre darauf gehofft, Sie noch einmal wiederzusehen.
Mitten in der Apotheke begann dieser erwachsene Mann zu weinen, ohne sich dafür zu schämen. Ich war so erschrocken, dass ich zunächst glaubte, er hätte gerade eine schlimme Nachricht erhalten.
— Mein Gott, was ist denn passiert? Kann ich Ihnen irgendwie helfen?
Er schüttelte den Kopf und versuchte zu lächeln, doch seine Stimme versagte ihm erneut. Schließlich griff er in die Innentasche seines Mantels und holte einen kleinen, abgegriffenen Umschlag hervor.
— Ich habe etwas mitgebracht, das Sie vielleicht wiedererkennen. Eigentlich trage ich es schon seit Jahren bei mir, wenn ich nach Hannover komme.
Vorsichtig zog er ein vergilbtes Blatt Papier heraus, dessen Ränder an mehreren Stellen eingerissen waren. Darauf hatte ein Kind mit Buntstiften ein Krankenhausbett gemalt, daneben eine Frau mit einer weißen Schwesternhaube und einem auffallend großen roten Herzen.
Unter der Zeichnung stand in ungelenken Buchstaben:
„Für Schwester Marianne, weil sie bei mir geblieben ist.“
Ich starrte auf das Papier, während längst vergessene Bilder in meinem Kopf auftauchten. Ein kleiner Junge mit dunklen Locken, ein Gipsverband, der beinahe bis zur Hüfte reichte, und ein Stoffhase, dem ein Ohr fehlte.
— Matthias? — fragte ich schließlich so leise, dass der Mann einen Schritt näherkommen musste.
Er nickte, und plötzlich erkannte ich in seinen Augen tatsächlich etwas von dem Kind, das ich vor so vielen Jahren betreut hatte.
— Ja, Schwester Marianne. Ich bin der kleine Matthias aus Zimmer zwölf.
Mir wurde ganz warm ums Herz, denn ich hatte diesen Jungen seit seiner Entlassung nie wiedergesehen. Er war damals neun Jahre alt gewesen und nach einem schweren Verkehrsunfall zu uns gekommen, bei dem seine Mutter gestorben war.
Sein Vater hatte selbst schwer verletzt in einem anderen Krankenhaus gelegen, und die wenigen Verwandten konnten nur gelegentlich zu Besuch kommen. Matthias hatte mehrere Operationen überstehen müssen und wochenlang kaum ein Wort gesprochen.
Besonders schlimm waren die Abende gewesen, wenn die anderen Kinder Besuch bekamen und anschließend von ihren Eltern zugedeckt wurden. Matthias hatte dann meist so getan, als würde er schlafen, doch sobald es auf dem Flur still wurde, hörten wir ihn manchmal nach seiner Mutter rufen.
Ich erinnerte mich plötzlich an eine Nachtschicht, in der ich nach einer anstrengenden Versorgung noch einmal nach ihm gesehen hatte. Er saß aufrecht im Bett, hielt seinen beschädigten Stoffhasen fest und beobachtete mich mit einem Ausdruck, den ich bis heute nicht vergessen habe.
— Schwester Marianne, müssen Sie jetzt auch nach Hause gehen?
— Noch nicht, Matthias, meine Schicht dauert bis morgen früh. Warum fragst du denn?
Er zog die Bettdecke bis zum Kinn und sah zur Tür, als hätte er Angst, jemand könnte unser Gespräch hören.
— Wenn ich einschlafe, ist vielleicht niemand mehr da, wenn ich aufwache.
Damals hatte ich einen Stuhl an sein Bett gestellt und ihm versprochen, später noch einmal nach ihm zu sehen. Er hatte meine Hand so fest umklammert, dass ich mich kaum bewegen konnte, und erst losgelassen, als er endlich eingeschlafen war.
In den folgenden Wochen wurde daraus ein kleines Ritual, das mir selbst gar nicht außergewöhnlich vorkam. Wenn es meine Arbeit erlaubte, setzte ich mich zu ihm, erzählte von meinem damals achtjährigen Sohn oder las ein paar Seiten aus einem Kinderbuch vor.
Manchmal wollte Matthias überhaupt nichts hören, sondern nur wissen, ob ich am nächsten Abend wieder Dienst hatte. Und wenn ich frei hatte, bat er mich, ihm genau zu sagen, an welchem Tag ich zurückkommen würde.
All diese Erinnerungen gingen mir durch den Kopf, während wir in der Apotheke neben dem Fenster standen. Ich betrachtete den Mann vor mir und konnte kaum begreifen, dass aus diesem einsamen Jungen ein erwachsener Mensch geworden war.
— Matthias, wie schön, dass du noch lebst und dass es dir offenbar gut geht! Ich habe mich damals oft gefragt, was aus dir geworden ist.
Er strich mit dem Daumen über die alte Zeichnung und sah mich lange an. Dann sagte er etwas, das mir buchstäblich den Atem nahm.
— Marianne, ich muss Ihnen etwas erzählen, das Sie damals nicht wussten. Nach dem Unfall wollte ich überhaupt nicht mehr gesund werden, weil ich überzeugt war, dass ohne meine Mutter nichts Gutes mehr auf mich wartete.
Ich spürte, wie sich mein Hals zuschnürte, denn ich hatte zwar seine Traurigkeit gesehen, aber nie geahnt, wie verzweifelt dieses Kind gewesen war. Matthias faltete die Zeichnung vorsichtig zusammen, bevor er weitersprach.
— Und eines Abends habe ich Ihnen eine Frage gestellt, an die Sie sich wahrscheinlich nicht mehr erinnern. Ihre Antwort hat mein ganzes Leben verändert, und genau deshalb musste ich Sie unbedingt wiederfinden.
Er sah mich mit tränennassen Augen an und fragte:
— Wissen Sie noch, was Sie zu mir gesagt haben, als ich Sie fragte, warum Sie sich überhaupt solche Mühe mit einem Jungen machen, der niemandem mehr etwas bedeutet?
Ich sah Matthias an und versuchte verzweifelt, mich an meine damaligen Worte zu erinnern. In vierzig Berufsjahren hatte ich unzählige Gespräche mit kranken Kindern geführt, und manche davon waren längst aus meinem Gedächtnis verschwunden.
— Nein, Matthias, ich weiß es leider nicht mehr. Was habe ich denn damals gesagt?
Er lächelte unter Tränen und strich mit der Hand über sein Gesicht, als müsste er sich erst sammeln.
— Sie haben sich damals zu mir gesetzt und gesagt: „Matthias, du bist nicht weniger wert, nur weil gerade niemand bei dir sein kann. Irgendwo wartet noch ein ganzes Leben auf dich, und eines Tages wirst du vielleicht selbst jemandem helfen, der genauso viel Angst hat wie du heute.“
Mir stiegen sofort die Tränen in die Augen, denn ich konnte mich tatsächlich nicht mehr an diesen Satz erinnern. Für mich waren es vermutlich ein paar tröstende Worte während einer langen Nachtschicht gewesen, doch für den kleinen Jungen hatten sie offenbar eine ganz andere Bedeutung bekommen.
— Wissen Sie, Marianne, ich habe damals geglaubt, dass mich niemand mehr braucht. Meine Mutter war tot, mein Vater lag weit weg im Krankenhaus, und ich konnte nicht einmal allein aus dem Bett steigen.
Er hielt kurz inne und sah auf seine Hände.
— Aber Sie kamen immer wieder, obwohl Sie doch so viele andere Kinder versorgen mussten. Irgendwann habe ich angefangen, Ihnen zu glauben, dass auch auf mich noch etwas Gutes wartet.
Ich erinnerte mich daran, wie Matthias bei seiner Entlassung auf einem Rollstuhl gesessen und mir seinen Stoffhasen entgegengehalten hatte. Er hatte ihn mir schenken wollen, doch ich hatte gesagt, dass der Hase unbedingt bei ihm bleiben müsse, weil die beiden schließlich noch viel miteinander erleben würden.
— Ich habe mich oft gefragt, wie es dir nach der Reha ergangen ist, Matthias. Dein Vater wollte damals unbedingt, dass du wieder laufen lernst.
— Das habe ich auch geschafft, aber es war ein langer Weg. Ich musste noch mehrmals operiert werden, und manchmal war ich so wütend, dass ich die Übungen verweigert habe.
Er erzählte mir, dass sein Vater nach dem Unfall ebenfalls lange gebraucht hatte, um wieder auf die Beine zu kommen. Die beiden hatten sich gegenseitig durch schwere Jahre geholfen, obwohl sie oft nicht wussten, wie sie mit dem Verlust der Mutter und Ehefrau weiterleben sollten.
Mit sechzehn Jahren musste Matthias erneut ins Krankenhaus, weil die Folgen seiner alten Verletzungen eine weitere Operation notwendig machten. Damals habe er sich wieder genauso hilflos gefühlt wie als Neunjähriger, und eines Nachts sei ihm plötzlich meine Stimme eingefallen.
— Ich habe mich gefragt, ob Sie wohl recht behalten würden und mein Leben tatsächlich noch einen Sinn bekommt. Und dann habe ich beschlossen, dass ich irgendwann selbst für Kinder da sein möchte, die solche Angst haben wie ich damals.
Ich sah ihn überrascht an.
— Hast du deshalb einen Beruf mit Kindern gewählt?
Matthias nickte, und zum ersten Mal seit unserer Begegnung breitete sich ein richtiges Lächeln auf seinem Gesicht aus.
— Ich bin Kinderchirurg geworden, Marianne. Seit dreiundzwanzig Jahren arbeite ich in einer Klinik, und ich glaube, dass meine Patienten manchmal mehr von mir lernen, als ich ihnen mit meinen Instrumenten und Medikamenten helfen kann.
Für einen Augenblick konnte ich überhaupt nichts sagen. Ich hatte erwartet, etwas über seine Familie oder seinen Beruf zu erfahren, aber niemals hätte ich gedacht, dass dieser kleine Junge selbst einmal im Operationssaal stehen würde.
— Du bist wirklich Arzt geworden? Und ausgerechnet Kinderchirurg?
— Ja, und manchmal muss ich dabei an Sie denken. Besonders dann, wenn ein Kind nach einer Operation nicht schlafen kann und immer wieder fragt, wann seine Eltern kommen.
Er erzählte, dass er sich in solchen Momenten nach Möglichkeit einen Stuhl ans Bett ziehe, statt nur kurz zu versichern, dass alles wieder gut werde. Denn aus eigener Erfahrung wisse er, wie wenig solche Versprechungen bedeuten, wenn ein Kind sich verlassen fühlt.
— Letzte Woche hatten wir einen kleinen Jungen auf der Station, der nach einem schweren Unfall große Angst hatte. Seine Mutter konnte erst am nächsten Morgen kommen, und er wollte niemanden an sich heranlassen.
Matthias schluckte und lächelte traurig.
— Ich habe mich neben ihn gesetzt und seine Hand genommen. Und plötzlich habe ich genau das gesagt, was Sie damals zu mir gesagt haben: Dass noch ein ganzes Leben auf ihn wartet und dass er für diese Welt wichtig ist.
Jetzt liefen mir die Tränen über die Wangen, und ich machte mir nicht einmal mehr die Mühe, sie wegzuwischen. Vor mir stand ein Mann, der als Kind so viel verloren hatte und trotzdem gelernt hatte, anderen Menschen Hoffnung zu geben.
— Ach, Matthias, wenn du wüsstest, wie glücklich mich das macht. Ich habe damals doch nur versucht, dir die Nächte ein bisschen leichter zu machen.
Er schüttelte entschieden den Kopf.
— Nein, Marianne, Sie haben viel mehr getan. Sie haben mir gezeigt, dass ein Mensch auch dann nicht allein sein muss, wenn seine Familie gerade nicht bei ihm sein kann.
Wir setzten uns auf zwei Stühle neben dem Fenster, weil meine Beine plötzlich ganz weich geworden waren. Die Apothekerin brachte uns ungefragt zwei Gläser Wasser und ließ uns anschließend in Ruhe weiterreden.
Matthias erzählte mir von seiner Frau, die er während des Studiums kennengelernt hatte, und von seinen beiden Kindern. Seine Tochter studiere inzwischen ebenfalls Medizin, während sein neunjähriger Sohn am liebsten Fußball spiele und jeden Abend eine Geschichte hören wolle.
— Neun Jahre ist er also? Genauso alt wie du damals.
— Ja, und manchmal schaue ich ihn an und begreife erst jetzt, wie klein ich damals eigentlich war. Ich kann mir kaum vorstellen, wie ich diese Zeit ohne Menschen wie Sie überstanden hätte.
Er zeigte mir ein Familienfoto auf seinem Handy, auf dem vier Menschen lachend vor einem kleinen Haus standen. Der Junge hatte dieselben dunklen Augen wie sein Vater, und die Tochter hielt ihren Arm um die Schultern ihrer Mutter.
Ich betrachtete das Bild lange, denn ich musste daran denken, wie oft Matthias damals geglaubt hatte, niemals wieder ein normales Leben führen zu können. Jetzt hatte er eine eigene Familie, einen Beruf, den er liebte, und Kinder, denen er all die Zuneigung schenken konnte, die ihm selbst als kleiner Junge so schmerzlich gefehlt hatte.
— Und dein Vater, Matthias? Hat er noch erlebt, dass du Arzt geworden bist?
— Ja, das hat er. Er war bei meiner Abschlussfeier dabei und hat geweint wie ein kleines Kind, weil er nach dem Unfall selbst kaum noch daran geglaubt hatte, dass wir beide wieder glücklich werden könnten.
Sein Vater sei vor fünf Jahren gestorben, erzählte Matthias, aber sie hätten bis zuletzt ein sehr enges Verhältnis gehabt. Die gemeinsame Trauer um seine Mutter sei nie ganz verschwunden, doch mit den Jahren hätten sie gelernt, wieder Freude zuzulassen.
Dann wurde Matthias plötzlich nachdenklich und zog den alten Umschlag erneut aus seiner Manteltasche.
— Wissen Sie eigentlich, wie lange ich schon nach Ihnen suche?
Ich schüttelte den Kopf, und er erzählte mir, dass er vor vielen Jahren zum ersten Mal in seinem alten Krankenhaus nach mir gefragt hatte. Damals war ich bereits auf eine andere Station gewechselt, und später hatte er erfahren, dass ich inzwischen im Ruhestand war.
Meinen Nachnamen hatte er als Kind nie gekannt, und die wenigen alten Unterlagen, die er besaß, hatten ihm bei der Suche nicht geholfen. Er wusste nur noch, dass ich Marianne hieß und damals einen kleinen Sohn hatte, von dem ich ihm manchmal erzählt hatte.
— Jedes Mal, wenn ich beruflich in Hannover war, habe ich gehofft, Ihnen zufällig zu begegnen. Heute wollte ich eigentlich nur Pflaster für meinen Sohn kaufen, weil wir übers Wochenende meine Schwiegermutter besuchen.
Er musste lachen und wischte sich erneut die Augen.
— Und dann habe ich plötzlich Ihren Namen gehört. Als Sie sich umgedreht haben, wusste ich sofort, dass Sie es sind, obwohl so viele Jahre vergangen sind.
— Aber ich bin doch inzwischen eine alte Frau geworden, Matthias.
— Vielleicht sind Ihre Haare grau geworden, Marianne, aber Ihre Augen habe ich sofort wiedererkannt. Und Ihre Stimme erst recht.
Ich musste lächeln, denn in diesem Moment fühlte ich mich überhaupt nicht wie eine alte Frau. Für einen kurzen Augenblick war ich wieder die junge Krankenschwester, die nach einer langen Nachtschicht an einem Kinderbett saß und eine kleine Hand festhielt.
Schließlich fragte Matthias, ob ich ihm meine Telefonnummer geben würde. Er wollte mich unbedingt mit seiner Familie besuchen, damit seine Kinder die Frau kennenlernen konnten, von der er ihnen schon so oft erzählt hatte.
— Meine Tochter kennt Ihre Geschichte seit ihrer Kindheit. Und mein Sohn fragt mich manchmal, ob Schwester Marianne wohl wirklich so freundlich war, wie ich immer behaupte.
— Dann musst du ihn unbedingt mitbringen, damit er sich selbst davon überzeugen kann.
Wir lachten beide, und als wir schließlich die Apotheke verließen, nahm Matthias mir ganz selbstverständlich meine Einkaufstasche ab. Er bestand darauf, mich nach Hause zu begleiten, obwohl ich ihm mehrmals versicherte, dass ich den kurzen Weg noch sehr gut allein schaffen könne.
Vor meiner Haustür umarmte er mich vorsichtig, als hätte er Angst, mir wehzutun. Dann hielt er mich einen Augenblick fest und sagte mit leiser Stimme:
— Danke, Marianne, dass Sie damals nicht einfach weitergegangen sind, als ich Sie gebraucht habe.
Ich legte meine Hand an seine Wange und spürte unter meinen Fingern die ersten Falten eines Mannes, den ich noch immer als kleinen Jungen vor mir sah.
— Ach, Matthias, ich hätte dich doch niemals allein mit deiner Angst lassen können.
Er lächelte, drückte noch einmal meine Hand und versprach, sich bald zu melden. Ich blieb an der Haustür stehen und sah ihm nach, bis er um die Ecke verschwunden war.
Am Abend saß ich mit einer Tasse Tee in meinem Wohnzimmer, als mein Handy eine Nachricht anzeigte. Matthias hatte mir ein Foto geschickt, auf dem die alte Kinderzeichnung in einem schlichten Holzrahmen zu sehen war.
Darunter schrieb er:
„Diese Zeichnung hängt seit vielen Jahren in meinem Arbeitszimmer. Wenn ich einen besonders schweren Tag in der Klinik hatte, erinnert sie mich daran, warum ich Arzt geworden bin.“
Ich las die Nachricht mehrmals, bevor ich das Telefon auf meinen Schoß legte. Dann begann ich zu weinen, aber es waren keine traurigen Tränen.
Seit meiner Pensionierung hatte ich mich manchmal gefragt, ob ich mein Leben nicht zu sehr meiner Arbeit gewidmet hatte. Vierzig Jahre lang hatte ich auf Familienfeiern gefehlt, an Feiertagen Dienst gemacht und abends oft nicht einmal mehr die Kraft gehabt, mit meinem Mann einen Spaziergang zu unternehmen.
Eine große Auszeichnung hatte ich nie bekommen, und reich war ich mit meinem Beruf auch nicht geworden. Geblieben waren ein paar Fotos von ehemaligen Kolleginnen, eine alte Schwesternuhr und Erinnerungen an Menschen, deren Namen ich längst vergessen hatte.
Manchmal hatte mich sogar der Gedanke beschlichen, dass nach all diesen Jahren kaum noch jemand wusste, wer ich einmal gewesen war. Im Krankenhaus arbeiteten inzwischen junge Menschen, die mich nicht kannten, und die Stationen, auf denen ich so viele Nächte verbracht hatte, sahen heute völlig anders aus.
Doch an diesem Abend verstand ich etwas, das mir während meiner gesamten Berufslaufbahn nie richtig bewusst geworden war.
Irgendwo in Deutschland arbeitete ein Kinderchirurg, der vor fast vierzig Jahren selbst ein verzweifelter kleiner Junge gewesen war. Er hatte eine Familie gegründet, zwei Kinder großgezogen und half nun anderen Kindern, wieder gesund zu werden.
Und wenn eines dieser Kinder nachts Angst hatte, setzte er sich manchmal an sein Bett und nahm seine Hand. Nicht weil es in irgendeiner Dienstanweisung stand, sondern weil er sich daran erinnerte, wie viel ihm eine solche Geste einmal bedeutet hatte.
Ich dachte an all die Menschen, denen ich während meiner vierzig Berufsjahre begegnet war, und fragte mich, ob vielleicht noch jemand eine ähnliche Erinnerung in seinem Herzen trug. Vielleicht hatte ein freundliches Wort, ein Glas Wasser zur richtigen Zeit oder eine halbe Stunde am Krankenbett mehr bewirkt, als ich jemals erfahren würde.
Am nächsten Morgen rief mein Sohn aus Hamburg an, und ich erzählte ihm von Matthias. Als ich fertig war, blieb es am anderen Ende der Leitung einen Moment still.
— Mama, weißt du eigentlich, dass du mir früher oft von deinen Patienten erzählt hast? Ich glaube, ich habe erst heute verstanden, warum du deinen Beruf so geliebt hast.
Seine Worte berührten mich fast ebenso sehr wie die Begegnung am Vortag. Denn plötzlich hatte ich das Gefühl, dass auch mein eigener Sohn etwas von dem verstanden hatte, was mir im Leben immer wichtig gewesen war.
Später stellte ich meine alte Schwesternuhr auf die Fensterbank und betrachtete sie eine ganze Weile. Zum ersten Mal seit Jahren empfand ich beim Anblick dieses kleinen Gegenstands nicht nur Wehmut über die vergangene Zeit, sondern eine tiefe, stille Dankbarkeit.
Ich bin 72 Jahre alt und werde nie wieder eine Nachtschicht übernehmen. Aber irgendwo sitzt vielleicht gerade ein kleiner Junge in einem Krankenhausbett, während ein Arzt namens Matthias ihm versichert, dass er nicht allein ist.
Und vielleicht wird dieser Junge eines Tages selbst einem anderen Menschen die Hand reichen, ohne zu ahnen, wo diese Geste ihren Anfang genommen hat.
Vierzig Jahre lang habe ich geglaubt, dass meine Aufgabe darin bestand, kranken Menschen zu helfen. Erst gestern habe ich begriffen, dass die Liebe und die Wärme, die wir anderen schenken, manchmal viel länger weiterleben als wir selbst.
❤️ Gibt es auch in Ihrem Leben einen Menschen, dessen Freundlichkeit Sie selbst nach Jahrzehnten nicht vergessen haben? Vielleicht ist heute der richtige Tag, ihm endlich Danke zu sagen.
