Non sono la domestica dei suoceri
Lavare i pavimenti a casa dei suoceri? No, grazie, non se ne parla nemmeno! Io, Beatrice, a trentotto anni ho deciso che è finalmente arrivato il momento di vivere per me stessa, non di correre con lo straccio nel loro ampio casone. I miei suoceri, Giuseppe e Maria, hanno rispettivamente novantadue e ottantatré anni e, ovviamente, non sono più in grado di badare alla casa da soli. Mio marito, Lorenzo, è il loro unico figlio, nato quando loro avevano già superato i quaranta, e ora tutti si aspettano che sia io la loro salvatrice. Ma io non ho firmato per fare la loro badante! La gente spettegola, i suoceri fanno battutine, ma io ho deciso: basta, il mio tempo è mio, e punto.
Io e Lorenzo siamo sposati da dieci anni, e in tutto questo tempo ho cercato di essere la nuora perfetta. I suoceri non sono persone semplici, ma non sono cattivi. Giuseppe, nonostante l’età, è ancora vispo: cammina con il bastone, legge il giornale e adora raccontare storie della sua gioventù. Maria è più fragile, passa le giornate sulla sua poltrona a lavorare a maglia o guardare le soap opera. La loro casa è grande, vecchia, con pavimenti in legno e una miriade di stanze che si rifiutano categoricamente di affittare o vendere. “È il nostro nido”, dicono. E io non avrei nulla in contrario, se questo “nido” non fosse diventato il mio incubo.
Quando ci siamo sposati, andavo spesso dai suoceri, aiutavo con le pulizie, cucinavo, li accompagnavo dal dottore. Non mi pesava—pensavo fosse temporaneo, finché se la sarebbero cavati da soli. Ma gli anni passavano e le loro pretese aumentavano. Ora, ogni volta che andiamo a trovarli, Maria mi guarda con aria malinconica e sospira: “Oh, Beatrice, qui ci vorrebbe una bella passata, c’è troppo polvere”. E Giuseppe aggiunge: “Sì, nuora, tu sei così pratica, sai come fare”. Pratica? Io lavoro come marketing manager, ho due figli, un mutuo da pagare e una lista infinita di cose da fare. Quando mai avrei tempo di fare la loro donna delle pulizie?
L’altro giorno la situazione ha raggiunto il punto di rottura. Siamo andati dai suoceri per il weekend, e Maria, appena ho varcato la porta, mi ha piazzato in mano il secchio e lo straccio: “Bea, lava un po’ i pavimenti, io non riesco più, mi fanno male le gambe”. Sono rimasta di sale. Cioè, sono forse la loro tata ufficiale? Ho risposto con garbo: “Maria, scusami, oggi ho un po’ di mal di schiena e poi ho un sacco da fare”. Lei ha fatto una smorfia e Giuseppe ha borbottato: “La gioventù di oggi è pigra”. Pigra? Io dopo il lavoro vado a prendere i bambini a scuola, controllo i compiti, ceno in piedi, e loro mi parlano di pigrizia?
Ho detto a Lorenzo che non ho intenzione di pulire più i loro pavimenti. Lui, come sempre, ha cercato di fare il diplomatico: “Bea, sono anziani, fanno fatica. Dài, aiutali questa volta, che ti costa?” Questa volta? Ma è sempre così! Gli ho ricordato che i suoi genitori hanno la pensione e potrebbero assumere una domestica. Ma lui ha solo sospirato: “Lo sai che non vogliono estranei in casa”. Estranei? Io, invece, non lo sono, quindi posso essere sfruttata a piacimento? Ho messo un ultimatum: o si trova un’aiutante, o io non tocco più i loro pavimenti. Lorenzo ha promesso di parlarne con i suoi genitori, ma so che li compatisce e non insisterà.
I vicini, naturalmente, sono già al corrente. Nel nostro paesino i pettegolezzi volano più veloci del vento. L’altra giorno, la signora Lucia, la vicina dei suoceri, mi ha fermata al supermercato e ha attaccato: “Beatrice, come fai a non aiutare i tuoi suoceri? Sono anziani! Hanno fatto tutto per Lorenzo!”. A stento ho trattenuto la risposta: “E io per Lorenzo e i nostri figli, invece, non faccio niente?” Perché tutti credono che io debba dedicare la mia vita alla loro casa? Rispetto Giuseppe e Maria, ma non sono la loro governante. Ho una mia famiglia, i miei sogni. Voglio iscrivermi a un corso di yoga, portare i bambini in vacanza, leggere un libro senza dover pensare ai pavimenti da lavare.
Ho proposto un compromesso: io e Lorenzo saremmo andati a trovarli per aiutarli con la spesa, portarli dai medici, ma le pulizie non saranno più un mio problema. Maria ha fatto una faccia schifata: “Beatrice, ma che dici, vuoi far entrare estranei in casa nostra?” E Giuseppe ha aggiunto: “Pensavamo che tu fossi come una figlia per noi”. Una figlia? Ma una figlia non è una schiava! Sono rimasta calma, ma dentro ribollivo. Perché nessuno pensa a come mi sento? Ho passato la vita a cercare di accontentare tutti, e ora vorrei un po’ di tempo per me. È così grave?
La mia amica Stefania, quando mi sono sfogata, mi ha detto: “Bea, hai ragione. Stabilisci dei limiti, altrimenti ti schiacceranno”. E ho deciso: basta. Non toccherò più il loro straccio. Se vogliono la casa pulita, possono assumere qualcuno o chiedere a Lorenzo. Lui, tra l’altro, non si offre certo di lavare i pavimenti, ma per qualche ragione la responsabilità è sempre mia. Ho persino iniziato a sognare di trasferirmi in un’altra città, lontana da queste aspettative. Ma per ora imparo solo a dire “no”. E sai una cosa? È liberatorio.
I vicini continuino a spettegolare, i suoceri a brontolare. Non voglio essere quella nuora che si sacrifica per l’approvazione degli altri. Giuseppe e Maria hanno avuto una lunga vita, sono persone forti. Io non sono la loro estensione—ho la mia strada. E se questo significa smetterla di pulire i loro pavimenti, sia così. È il mio momento, e non ho intenzione di spenderlo con secchio e mocio in mano. Lorenzo, invece, decida da che parte stare: quella della nostra famiglia o delle pretese dei suoi genitori.