Ho cacciato mio figlio e la sua ragazza incinta. E non mi pento. Neanche un po’.
Quando racconto la mia storia, le reazioni sono diverse. C’è chi mi condanna, chi prova compassione, ma io rispondo sempre allo stesso modo: no, non provo vergogna. Perché ho fatto troppo per mio figlio per permettergli di approfittarsi di me e di portarmi in casa anche una “famiglia”.
Ero una madre single. Mio marito, un pigro scansafatiche, non ha mai voluto essere un vero padre. Lavorare? Non faceva per lui. Fumava in casa, beveva con gli amici, mi umiliava, viveva alle mie spalle. Ho sopportato, ma a un certo punto ho capito: o sopravvivo io, o lui. E me ne sono andata. L’ho cacciato, proprio come poi ho fatto con mio figlio.
Ho lavorato come una pazza, senza mai un attimo di respiro, solo per garantire a mio figlio, Matteo, tutto ciò di cui aveva bisogno: cibo, vestiti, una casa accogliente, un sorriso. Ho comprato un bilocale in un buon quartiere. Ma ho commesso un errore: ho trascurato l’educazione.
Mia madre mi aiutava, ma troppo. Ha cresciuto Matteo come un orfano, un ragazzo a cui “tutto era dovuto”. Non sapeva fare niente. Né cucinare, né pulire, né dire un semplice “grazie”. Ma lamentarsi con la nonna? Quello sì. Io ero la cattiva, perché gli facevo lavare i piatti, perché non capivo la sua anima sensibile.
A sedici anni, Matteo era già più forte di me fisicamente, ma al minimo rimprovero correva dalla nonna a piangere. All’esercito, ovviamente, non è andato—la nonna lo ha “protetto”. Studiare? Non voleva. Lavorare? Meno che mai. Stava a casa, mangiava, beveva con gli amici, spendeva i miei soldi e passava le giornate al computer.
Poi, come un fulmine a ciel sereno: “Mamma, Alice è incinta.” Alice, la sua ragazza di diciott’anni, al primo anno di università, senza esperienza di vita. “Vivremo da te”, ha detto. Senza un “per favore”, un “grazie”, niente. Solo un ordine: “Ora siamo in due, dacci da mangiare, da bere e un tetto.”
Mi sono seduta con lui per parlare. Gli ho chiesto: “Hai intenzione di lavorare? Come pensate di vivere? Vuoi crescere un bambino senza una professione né responsabilità?” Lui è rimasto in silenzio. Guardava per terra, si mordeva il labbro, e non ha detto una parola. E in quel momento ho capito: basta. Ho cresciuto un uomo che non è mai diventato adulto. Gli ho dato tutto, e lui ha pensato che fosse dovuto.
La discussione è stata accesa. Gli ho detto tutto quello che pensavo. Non sono obbligata a mantenere la famiglia immatura di mio figlio. Non devo sostenere la sua ragazza, che sembra credere che i bambini siano solo scarpine rosa e foto su Instagram. Gli ho dato tutto, ora tocca a lui dare qualcosa al mondo. O almeno a se stesso.
Li ho cacciati entrambi. Sì, anche la ragazza incinta. Perché se sono abbastanza grandi per fare un figlio, allora possono essere abbastanza grandi per affrontare le conseguenze.
Adesso vivono da mia madre. Lei continua a fare la salvatrice, spendendo la sua pensione, quei pochi soldi che ha. Io pago le bollette e le medicine. A mio figlio? Non gli do niente. Neanche un centesimo. Ed è giusto così.
Molti mi dicono: “Ma come, sei sua madre!” E io rispondo: essere madre non significa farsi mettere i piedi in testa. Essere madre significa educare. E a volte, essere severa.
Non mi pento. Perché se non li avessi cacciati, mi sarei trovata con due fannulloni a carico e un bambino in più. E io, sapete, ho anche una mia vita.
Mio figlio capirà. Forse non subito. Forse quando diventerà padre. O forse no. Ma la mia coscienza è pulita. Perché ho fatto tutto quello che potevo. E quando qualcuno calpesta il tuo amore con i piedi sporchi, devi chiudergli la porta in faccia. Anche se è tuo figlio.