I parenti in visita: come la mia gentilezza ha scatenato uno scandalo
A volte un cuore buono non è una benedizione, ma una vera trappola. Specialmente quando hai a che fare con “parenti” che usano la tua coscienza al posto di una valigia.
Sono sempre stata una persona pacifica. Odiavo litigare, non sapevo dire di no e cercavo di accontentare tutti. Soprattutto i parenti. Anche se molti di loro non erano proprio i più cari. Ma da noi, si sa, “la famiglia è sacra”.
Vivono in un paesino vicino a Firenze. Quando finiscono i lavori nei campi, si riversano in città come un’orda. E, come per un tacito accordo, ogni anno il mio appartamento diventa la loro “meta fissa”. Dagli altri parenti si fermano giusto per un caffè, ma a dormire vengono da me. Sempre.
Ho sopportato. In silenzio. Pensavo: pazienza, saranno un paio di giorni. Poi sarebbe tornata la routine: lavoro, pace, la mia vita.
Ma quest’anno mi hanno lasciata senza parole.
Un bel giorno di giugno, si sono presentati a casa mia per tre mesi.
“Ti disturbiamo?” ridacchiò lo zio, trascinando in ingresso due valigie gonfie e un materasso.
“E la casa in campagna?” provai a chiedere con delicatezza.
“Ci riposeremo anche senza. Siamo venuti da te, per l’aria della città. Un cambio dal paesino, e poi i tuoi figli potranno giocare con i nostri,” spiegò la zia, senza nemmeno togliersi le scarpe.
Come se io non fossi una persona, ma un resort a costo zero: vitto, alloggio e accoglienza inclusi.
Poteva andare bene una settimana. Ma tre mesi!
E io e mio marito, tra l’altro, avevamo già organizzato le vacanze. Mare, silenzio, sole. Tutto prenotato. Persino le valigie pronte.
Quando provai a far notare dolcemente che saremmo partiti, e che forse era il caso di pensare al ritorno a casa, scoppiò una rivolta.
“Egoista, Nella!” urlò lo zio. “Pensi solo a te stessa. Non siamo nemmeno andati al parco, non abbiamo fatto tutto quello che volevamo, e già ci cacci via! Potresti rimandare le vacanze, no? A ottobre, per esempio!”
La zia sbuffò e se ne andò in cucina, sbattendo le ante con rabbia. I bambini si misero a piagnucolare. In casa calò una tensione pesante, come prima di un temporale. Ma sapevo che se avessi taciuto, sarebbe rimasti anche per Capodanno.
“Mi dispiace, ma noi partiamo comunque,” dissi con fermezza. “Siete adulti, potete cavarvela.”
Prima, silenzio. Poi, un trambusto offeso: valigie riempite, piatti lavati con rabbia ostentata, bisbigli ad alta voce. Uscendo, svuotarono metà frigo.
“Che ospitalità…” borbottò la zia, evitando il mio sguardo.
La porta si chiuse. E arrivò… il silenzio. Raro, dolcissimo. Mi lasciai cadere sul divano, abbracciai un cuscino e, per la prima volta in settimane, respirai.
Sì, mi sentivo in colpa. Non volevo litigare. Non volevo ferire nessuno. Ma dove era il limite? Quando la mia gentilezza aveva smesso di essere un bene per diventare un peso?
Ora lo so: aiutare? Sì. Accogliere? Anche. Ma permettere che mi camminino sopra? Mai.