Il viaggio di ritorno a casa sembrava non finire mai, ma ladrenalina impediva a Marco di chiudere occhio. Tre mesi interminabili. Novanta giorni di contratti, trattative e decisioni imponenti che avevano accresciuto la sua fortuna, ma gli avevano tolto ciò che aveva di più prezioso: il tempo con sua figlia.
Non pensava agli affari, né ai giornali che celebravano i suoi successi. Continuava a immaginare Beatrice, la sua bambina. La vedeva già corrergli incontro di corsa lungo il corridoio di marmo, ridendo a braccia aperte. Allaeroporto aveva preso per lei un gigantesco orso di peluche, solo per il piacere di vedere il suo viso illuminarsi.
«Signor Bellini, siamo arrivati», annunciò lautista.
Il cancello si spalancò. Una strana quiete avvolgeva la villa: nessun giocattolo, nessuna risata. Di Beatrice, nessuna traccia.
Dentro, laria pareva gelida. Il ritratto di famiglia non cera più al suo posto. Ora, sulla parete troneggiava un enorme quadro di Federica.
«Lucia?» chiamò Marco a voce bassa.
La governante apparve, gli occhi arrossati. «È fuori, signore».
Il cuore di Marco cominciò a battere forte. Corse verso la porta a vetri e, aprendola di scatto, il suo mondo crollò.
Sotto il sole cocente, in mezzo al giardino, Beatrice trascinava un sacco dellimmondizia nero, più grande di lei. Le sue manine tremavano e i vestiti erano sporchi.
Poco distante, Federica sorseggiava con indifferenza un caffè freddo.
«Beatrice!»
La bambina cadde in ginocchio. Nel vedere il padre, si spaventò. «Papà scusa sto quasi finendo non essere arrabbiato con me»
Marco la strinse forte, con il cuore in mille pezzi. «Cosa ti hanno fatto, amore mio»
La risposta di sua figlia ruppe ogni certezza nel cuore di suo padre; rimase immobile, senza parole.
Il seguito lo trovate nelle memorie di quei giorni, narrate ora con voce tremante.
Beatrice si aggrappò alla camicia del padre, come se temesse che svanisse ancora una volta. La sua voce era flebile.
«Federica ha detto che dovevo aiutare che i bambini viziati non meritano di vivere qui. Ha detto che, se lavoravo bene, magari saresti stato orgoglioso di me»
Marco sentì il respiro mancare.
«Lavorare? Da quando una bambina deve meritarsi lamore del suo papà?»
Beatrice abbassò lo sguardo.
«Ha detto anche che tu non torni per colpa mia. Che sono un peso. Perciò ho provato ad essere utile sperando che tornassi.»
Quelle parole colpirono Marco più di qualsiasi perdita economica. La sollevò tra le braccia, come quando era una neonata.
«Sei la mia vita, Beatrice. Nulla, hai capito? Nulla ha più valore di te.»
Rientrò in casa con il volto scolpito dalla determinazione. Federica si alzò di scatto, colpita dal gelo negli occhi di Marco.
«Prepara le tue cose. Subito.»
La sua voce era tagliente, definitiva.
Poi si rivolse a Lucia: «Non la voglio mai più vedere da queste parti.»
Quella sera, Marco annullò tutti i suoi viaggi imminenti. Seduto sul letto accanto a Beatrice, capì finalmente che la vera ricchezza non si misura in euro ma negli abbracci della propria figlia.
