Lena Brandt saß an einem Dienstagabend im März in ihrer Zweizimmerwohnung in Leipzig-Connewitz, die Absage-E-Mail auf dem Laptop-Bildschirm, und zählte zum dritten Mal die Jahre durch. Sieben Semester Wirtschaftsinformatik an der Universität Leipzig, Abschlussnote 1,7, ein Praktikum bei einer mittelgroßen Softwarefirma in Halle. Draußen bimmelte die Straßenbahnlinie 9 vorbei, irgendwo im Hinterhof bellte der Hund der Nachbarin, und sie hatte seit dem Mittagessen nichts mehr gegessen außer einer halben Packung Dextro Energy vom Kiosk an der Ecke.
Die Stelle, auf die sie sich beworben hatte, Junior Projektmanagerin bei einem Logistikunternehmen in der Innenstadt, war an einen Mann namens Felix Reimann gegangen. Felix hatte keinen Masterabschluss. Felix hatte, soweit Lena wusste, nicht einmal eine abgeschlossene Ausbildung in dem Bereich. Aber Felix war der Cousin eines Mannes, der mit dem Abteilungsleiter jeden Donnerstag Skat spielte, und beim Grillfest der Firma im letzten Sommer hatte er zufällig neben dem Geschäftsführer gesessen und über Fußball geredet.
Lena rief ihre Mutter an, die in Dresden lebte und seit zwanzig Jahren in der Verwaltung eines Krankenhauses arbeitete.
„Mama, ich versteh das nicht. Ich hatte die bessere Note. Ich hatte das bessere Anschreiben. Der Personalchef hat mir selbst geschrieben, meine Bewerbung sei, Zitat, außergewöhnlich strukturiert gewesen."
„Und trotzdem."
„Und trotzdem."
Ihre Mutter schwieg einen Moment, man hörte im Hintergrund den Fernseher, die Tagesschau oder irgendeine Krimiserie.
„Weißt du, warum ich seit zwanzig Jahren im selben Krankenhaus bin? Nicht weil ich die Beste war. Weil die Oberschwester mich mochte, als ich zwanzig war und noch gar nichts konnte. Ich hab ihr geholfen, ihre Schichtpläne zu sortieren, als das noch keiner wollte."
Lena hatte das Gespräch damals abgetan. Sie hatte gedacht, das sei eine Geschichte aus einer anderen Zeit, aus einer Welt mit weniger Bewerbungsportalen und mehr Zufällen. Aber die Absage im Posteingang sprach eine andere Sprache.
Drei Wochen später saß sie auf einer Bank am Augustusplatz, es war ungewöhnlich warm für den Monat, und neben ihr setzte sich eine Frau mit einem Rollkoffer, die offenbar auf die Straßenbahn wartete. Sie kamen ins Gespräch, wie das manchmal passiert, wenn man lange genug nebeneinander sitzt und beide auf etwas warten, das nicht kommt. Die Frau, Susanne Keller, leitete die Personalabteilung einer Versicherung in der Nähe des Marktes. Sie hatte zufällig von Lenas Studiengang gehört und fragte, ob sie Interesse an einer Werkstudentenstelle habe, vorerst unbezahlt, aber mit Aussicht auf Festanstellung.
Lena sagte zu. Nicht weil die Stelle ihrem Traumjob entsprach, sondern weil sie begriffen hatte, dass sie zum ersten Mal in anderthalb Jahren etwas bekommen hatte, ohne sich durch ein Bewerbungsportal zu kämpfen.
Sechs Monate vergingen. Sie blieb jeden Freitagnachmittag zehn Minuten länger, um der Teamleiterin, Frau Dr. Astrid Vogel, bei der Auswertung der Quartalszahlen zu helfen, obwohl das nicht zu ihren Aufgaben gehörte. Sie merkte sich Geburtstage. Sie brachte Streuselkuchen aus der Bäckerei am Connewitzer Kreuz mit, wenn jemand einen schlechten Tag hatte. Niemand hatte ihr das beigebracht, es war einfach die Konsequenz aus dem Gespräch mit ihrer Mutter, das sie nicht mehr losließ.
Im Oktober wurde eine Festanstellung frei, Referentin für Prozessmanagement, besser bezahlt als alles, wofür sie sich je beworben hatte. Die Ausschreibung wurde intern verschickt, bevor sie öffentlich war. Frau Dr. Vogel klopfte an Lenas Bürotür, die noch nach frischer Wandfarbe roch, weil die Etage im Sommer renoviert worden war, und sagte nur: „Bewerben Sie sich. Ich leg ein gutes Wort für Sie ein."
Lena bekam die Stelle. Diesmal nicht wegen der Note, auch nicht wegen des Anschreibens, sondern weil jemand im Raum war, der sie kannte, als die Entscheidung fiel.
Zwei Jahre später, an einem Nachmittag im Januar, saß Lena in der Kantine der Versicherung gegenüber einer neuen Praktikantin, die mit zitternder Stimme von vierzig abgelehnten Bewerbungen erzählte. Draußen fiel der erste Schnee des Winters, dünn und nass, auf den Innenhof.
„Ich versteh nicht, was ich falsch mache", sagte die Praktikantin. „Meine Unterlagen sind perfekt."
Lena nahm einen Schluck von ihrem Kaffee, der in der Kantine immer zu dünn war, und legte den Löffel neben die Tasse.
„Nichts machst du falsch. Deine Unterlagen öffnen dir die Tür nicht. Sie halten sie nur offen, falls jemand sie für dich aufmacht."
Sie zog ihr Handy aus der Tasche, scrollte zum Kontakt von Susanne Keller, mit der sie seit jenem Nachmittag am Augustusplatz nie den Kontakt verloren hatte, und schrieb eine kurze Nachricht: ob bei der Versicherung gerade jemand für die Abteilung Schadensbearbeitung gesucht werde, sie habe da eine junge Kollegin, die sehr gründlich arbeite.
Die Praktikantin sah zu, wie die Nachricht abgeschickt wurde, verstand in diesem Moment aber nicht ganz, was gerade passiert war. Lena steckte das Handy zurück in die Tasche und schob ihr den letzten Streuselkuchen vom Teller zu.
„Iss den", sagte sie. „Und merk dir den Namen Susanne Keller."
