Era un pomeriggio d’estate, e la cucina della nuova casa di Leonardo e Giulia odorava di caffè e, appena percettibile, di vernice fresca. La ristrutturazione era stata completata solo un mese prima, giusto in tempo per l’inizio del terzo trimestre. Giulia aveva scelto con cura quel colore per la cucina: una tonalità morbida, opaca, come foglia d’ulivo. Sperava che in quell’ambiente sarebbe stato più facile sopportare la nausea mattutina, che, contro ogni previsione, continuava a tormentarla anche negli ultimi mesi.
Dal soggiorno arrivava musica a tutto volume: Leonardo festeggiava il suo trentunesimo compleanno. C’erano amici, ex compagni di università, qualche collega dello studio di architettura. Giulia, stanca dei brindisi rumorosi, si era allontanata con la scusa di “andare a controllare il dolce”. In realtà, aveva solo bisogno di un momento di silenzio e di un bicchiere d’acqua tiepida.
Stava per tornare dagli ospiti, quando sentì dei passi nel corridoio. Istintivamente, Giulia si ritrasse in fondo alla cucina, dietro al grande frigorifero, dove c’era l’angolo del caffè, nascosto alla vista.
“Leonardo, fermati. Non davanti a tutti.” La voce di Costanza Moretti, la suocera, era secca e autoritaria. Entrò in cucina.
“Mamma, che c’è ancora? Gli amici aspettano, stavo andando a prendere il ghiaccio.”
“Il ghiaccio può aspettare. Chiudi la porta.”
Si sentì lo scatto della serratura. Giulia rimase immobile, stringendo il bicchiere. Non voleva origliare, ma non poteva uscire. Costanza Moretti detestava le situazioni imbarazzanti, ma ancor di più detestava essere interrotta.
“Leonardo, ho taciuto a lungo. Ma non posso più sopportare questa farsa.” La suocera sospirò. “Sei accecato dall’amore. Guardala bene.”
“Mamma, ricominciamo.” La voce di Leonardo era carica di irritazione. “Ne abbiamo già parlato. Giulia è stanca, la gravidanza è difficile.”
“Più difficile di quanto tu creda, figlio mio. Capisci che il bambino potrebbe non essere tuo?” disse la suocera con ironia.
Nella cucina calò un silenzio tale che Giulia pensò di sentire scoppiare le bollicine nel suo bicchiere d’acqua. Un crampo improvviso le attanagliò il ventre. Il bambino dentro di lei parve trattenere il respiro, smettendo di muoversi.
“Ma cosa stai dicendo?” La voce di Leonardo perse ogni traccia di ebbrezza.
“Quello che hai sentito. Conta le settimane, genio. Ricordati l’agosto scorso. La tua Giulia ha passato tre settimane in un centro benessere a Rimini. Da sola. Tu in quel periodo eri chiuso in un cantiere in campagna, e dimenticavi persino di chiamarla. Poi lei è tornata, e un mese dopo, ecco la ‘lieta notizia’.”
“Il medico le aveva consigliato l’aria di mare per l’anemia!”
“Certo, il medico.” Costanza Moretti rise. “Da Rimini non ha portato solo un po’ di colore. Sono una madre, Leonardo. Ho visto tuo padre con i suoi intrighi, e fiuto questa razza a un miglio di distanza. Giulia ha lo sguardo colpevole dall’autunno scorso. Se non mi credi, dai un’occhiata alla sua cartella clinica. All’ecografia il feto è grande, e l’apparecchio segna tre settimane in più rispetto ai tuoi santi calcoli. O forse pensi che con la tua dieta a base di fiocchi d’avena i figli crescano come funghi?”
“Vattene, mamma.” La voce di Leonardo era bassa. “Vai dagli ospiti. O forse è meglio che torni a casa.”
“Me ne vado. Ma dopo il parto, farai il test del DNA. Per la tua tranquillità. Non fare l’idiota che è stato allevato per pagare i peccati altrui.”
La porta della cucina si aprì e si chiuse. Giulia rimase immobile dietro il frigorifero. La cosa peggiore non era che la suocera l’avesse accusata. La cosa peggiore era che quell’agosto, Giulia aveva davvero commesso un errore di cui voleva dimenticarsi ogni giorno.
Gli ospiti andarono via solo a mezzanotte. Giulia si scusò per un forte mal di testa e si ritirò in camera da letto prima che Costanza lasciasse l’appartamento. Sdraiata sotto le coperte, fissava il soffitto scuro e ascoltava Leonardo che, da solo, sparecchiava in soggiorno.
La mente di Giulia tornò a quel maledetto agosto.
Lei e Leonardo erano sull’orlo del divorzio. Cinque anni di matrimonio, tre anni di tentativi falliti di rimanere incinta, infinite analisi, ormoni, lacrime. Leonardo si era chiuso in se stesso, si era buttato nel lavoro, passando le notti nei cantieri. Quando a Giulia fu diagnosticata una forma grave di esaurimento e anemia, il medico la obbligò a prendersi una vacanza. Il marito non poté accompagnarla: stavano consegnando un grande centro commerciale.
A Rimini, Giulia incontrò Roberto. Non fu una storia da vacanza nel senso comune. Roberto era un architetto di Bari, un uomo tranquillo, divorziato, sulla quarantina. Era lì per rimarginare le ferite di una separazione difficile. Parlavano, camminavano sul lungomare.
L’ultima notte prima della sua partenza, scoppiò un forte temporale. Un temporale estivo li bloccò in un piccolo bar sul mare. L’alcol, l’umidità, la malinconia condivisa per ciò che non era stato, e la vicinanza di una separazione inevitabile, fecero il resto. Accadde una sola volta. Nella sua stanza, sotto il rumore della tempesta. La mattina dopo, Giulia partì per l’aeroporto, sentendosi sporca, distrutta, infinitamente infelice.
Tre settimane dopo il ritorno a Roma, quando lei e Leonardo avevano passato una notte di riconciliazione tempestosa, il test mostrò due linee.
Giulia ricordava di aver pianto in bagno, tra gioia e terrore. Secondo tutti i calcoli medici, la data coincideva perfettamente con la settimana della riconciliazione. Il medico aveva giustificato la grande dimensione del feto con la genetica di Leonardo: anche lui era nato pesante quasi quattro chili e mezzo. Ma le parole della suocera, dette in cucina, avevano colpito la ferita più profonda di Giulia. E se l’ecografia si fosse sbagliata di quei fatidici sette giorni? E se dentro di lei ci fosse il figlio di un uomo di cui già faticava a ricordare il viso?
La porta della camera da letto scricchiolò. Leonardo entrò, senza accendere la luce, si tolse la camicia e si sdraiò sul bordo del letto. Non si girò verso di lei, non l’abbracciò, come faceva di solito.
“Leonardo?” sussurrò Giulia.
“Dormi, Giulia. È tardi.” La sua voce era senza vita. E questo spaventò Giulia davvero.
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I due mesi successivi furono una lenta tortura per entrambi. Leonardo non faceva scenate. All’esterno, tutto sembrava uguale: comprava la spesa, accompagnava Giulia alle visite, montava le mensole nella stanza del bambino. Ma dalla loro relazione era scomparsa la fiducia.
Se prima Leonardo la abbracciava, appoggiando la guancia sul suo pancione per ascoltare i calci del piccolo, ora evitava ogni contatto casuale. Quando Giulia parlava di comprare il passeggino, lui annuiva e diceva: “Scegli tu quello che ti sembra più comodo, pago io”. La parola “tu”, non “noi”, era una stilettata.
Giulia dimagriva, nonostante la pancia che cresceva. La nausea era passata, ma al suo posto c’era un’ansia costante, rodente. Più volte aveva pensato di confessare. Aveva paura che, sapendo la verità, lui se ne sarebbe andato subito, lasciandola sola con la stanza del bambino vuota.
Costanza Moretti non si fece più vedere a casa loro. Ma la sua presenza invisibile si sentiva in ogni sguardo di Leonardo.
All’inizio di maggio, alla trentaseiesima settimana, Leonardo fu chiamato per una trasferta a Milano per tre giorni. Dovevano consegnare un complesso progetto storico, e la sua presenza era obbligatoria.
“Ho lasciato sul comodino il numero della clinica e quello dell’ambulanza,” disse, sulla porta, con una piccola valigia. “Se succede qualcosa, chiama subito me e il medico. Prenderò il primo treno per tornare.”
Giulia lo guardò. Nei suoi occhi c’era uno strano miscuglio di malinconia e distacco.
“Leonardo, tornerai, vero?” le sfuggì.
Lui esitò un attimo, spostando lo sguardo dal suo viso al ventre arrotondato.
“Certo che torno, Giulia. Dove vuoi che vada.”
Se ne andò senza baciarla. Appena la porta si chiuse, Giulia crollò sul pouf dell’ingresso e scoppiò in lacrime. Pianse a lungo, finché non sentì un dolore acuto e lancinante al basso ventre. Non ci fece caso, credendo fosse un crampo da stress. Tre ore dopo, le si ruppero le acque.
Il parto iniziò con due settimane di anticipo, rapido e doloroso. Sdraiata sul lettino della sala pre-parto, stringeva convulsamente il telefono.
Leonardo non rispondeva. Lei chiamava, ma una voce metallica ripeteva che l’utente era irraggiungibile: probabilmente era già in treno.
Allora, facendosi coraggio, chiamò la suocera.
“Costanza, mi si sono rotte le acque. Sono all’ospedale San Giovanni. Non riesco a trovare Leonardo, ha il telefono spento. Per favore…” Non finì la frase, un’altra contrazione la piegò in due.
Ci fu un silenzio. Poi la suocera rispose, con voce fredda e controllata:
“Ho capito. Arrivo. A Leonardo penso io a trovarlo.”
Giulia diede alla luce un maschio alle quattro del mattino. Pesava tre chili e ottocento grammi – grande per trentotto settimane – con folti capelli scuri e occhi chiari, quasi trasparenti. Quando l’ostetrica glielo mise sul petto, lei guardò le sue manine minuscole, le palpebre gonfie, e sentì un’ondata di tenerezza mista a un terrore gelido. Il bambino non assomigliava a Leonardo. Leonardo aveva i capelli chiari e mossi, e occhi castani, quasi neri. Questo bambino era diverso.
La trasferirono in camera dopo le sette del mattino. La finestra dava sul cortile dell’ospedale, dove il sole di maggio inondava il verde tenero. Giulia, stanca, era sdraiata, quando la porta si aprì piano.
Entrò Leonardo. Dietro di lui, come una scorta, c’era Costanza Moretti. Indossava un camice bianco sopra un tailleur rigoroso, e teneva in mano una piccola cartella di pelle.
Leonardo si avvicinò al letto. Guardò Giulia, poi la piccola culla di plastica accanto. Il bambino dormiva, emettendo piccoli sospiri.
“Come stai?” chiese piano.
“Bene. Molto stanca.” Giulia cercò di sorridere, ma le labbra non le ubbidirono. Spostò lo sguardo sulla suocera. “Perché siete venuti insieme?”
Costanza Moretti fece un passo avanti. Non guardò il bambino. I suoi occhi erano fissi sul viso di Giulia.
“Giulia, evitiamo scene e drammi.” La suocera posò la cartella sul comodino. “Leonardo non ha dormito tutta la notte, è venuto in macchina da Milano perché i treni non passavano più. Siamo passati dal primario. Un mio conoscente lavora qui in laboratorio. Hanno già preso il sangue del bambino alla nascita, è una procedura standard. Ci serve solo il tuo consenso formale per fare il test genetico. Subito. Per fugare ogni dubbio.”
Giulia sentì la stanza iniziare a girare. Guardò suo marito.
“Leonardo, lo vuoi anche tu?” La sua voce si ridusse a un sussurro. “Credi a lei, non a me?”
“Giulia… Non dormo da due mesi. Non ce la faccio più. Tu, dopo Rimini, eri diversa. E quando mamma mi ha parlato delle date… Voglio sapere la verità, qualunque essa sia.”
Giulia tacque. Le sembrava che il cuore si fosse fermato. Ecco il momento della verità. Poteva firmare, aspettare tre giorni, e il laboratorio avrebbe emesso un verdetto che avrebbe salvato o distrutto il suo matrimonio. Ma dentro di lei si risvegliò qualcosa di nuovo, qualcosa di feroce, di materno. Guardò suo figlio addormentato, completamente innocente, e capì che non avrebbe permesso che lo trasformassero in un oggetto di scambio o di prova nelle prime ore della sua vita.
“Non firmo niente,” disse Giulia, con voce chiara.
Costanza Moretti si raddrizzò, trionfante.
“Ecco la prova. Leonardo, vedi? Non ha niente da dire. Ha paura.”
“Non ho paura,” Giulia guardò la suocera dritta negli occhi. “Semplicemente, non voglio vivere con un uomo che ha bisogno di un pezzo di carta per amare suo figlio. E a te, Leonardo, non devo dimostrare niente. Hai ascoltato tua madre per due mesi. Hai taciuto, mi hai guardata con disgusto, non mi hai toccata. Ci hai traditi prima ancora che questo bambino nascesse.”
“Giulia, è solo un’analisi…”
“No, Leonardo. Non è solo un’analisi. È la condanna della nostra fiducia. Andatevene via tutti e due. Dalla stanza e dalla mia vita. I documenti per il divorzio li preparerò io, appena ci dimettono.”
Costanza Moretti prese il figlio per la manica.
“Andiamo, Leonardo. È chiaro. La sua superbia parla quando non ha niente da dire. Che cresca da sola il suo amante della vacanza.”
Leonardo rimase un attimo a guardare Giulia. Avrebbe voluto crederle, ma i dubbi seminati da sua madre erano cresciuti troppo. Si voltò e, obbediente, seguì Costanza Moretti.
Dopo il divorzio, Giulia non tornò nell’appartamento che aveva condiviso con Leonardo. Vendette il suo bilocale pre-matrimoniale, aggiunse i soldi dell’assegno di maternità e comprò un piccolo appartamento accogliente in un quartiere residenziale, vicino ai suoi genitori.
Chiamò suo figlio Matteo. Matteo cresceva tranquillo, sorridente. Quegli occhi chiari che tanto avevano spaventato Giulia in ospedale, a sei mesi si scurirono e diventarono… castani. Esattamente come quelli di Leonardo. Il figlio stava diventando una copia perfetta, in miniatura, del padre.
Giulia lo guardava e capiva l’amara ironia di quella situazione. La differenza di date che aveva tanto insospettito Costanza Moretti. Roberto, l’uomo di Rimini, l’errore nato dalla disperazione, non c’entrava niente con la sua maternità. Matteo era figlio di Leonardo. Al cento per cento.
Leonardo pagava regolarmente gli alimenti. Non si faceva vedere. Giulia seppe da un’amica in comune che viveva ancora da solo, lavorava molto e vedeva a malapena sua madre: i loro rapporti si erano guastati dopo quella mattina fatale in ospedale.
…Un sabato di fine maggio, Giulia portò Matteo al parco. Il bimbo di due anni, in una tuta colorata, rincorreva i piccioni ridendo forte. Giulia era seduta su una panchina, il viso al sole primaverile, e beveva un caffè da un bicchiere di carta.
“Giulia?” Una voce alle sue spalle, familiare, un po’ rauca.
Lei trasalì e si voltò. Sulla passeggiata c’era Leonardo. Era molto dimagrito, i capelli striati di grigio, nonostante avesse appena trentaquattro anni. Teneva in mano una giacca leggera e un sacchetto con un camioncino giocattolo.
“Ciao,” disse Giulia, posando il caffè sulla panchina.
“Io… ti vedo spesso qui. Cioè, una volta ti ho vista per caso un mese fa, e ora ogni tanto vengo. Guardavo da lontano,” Leonardo esitò, senza avvicinarsi. Il suo sguardo si posò sul bambino.
In quel momento, Matteo si girò, perso l’interesse per gli uccelli. Guardò l’uomo sconosciuto, arricciò il naso in modo buffo e gridò:
“Mamma, cacca!” mostrando una manina sporca di sabbia.
Leonardo rimase di stucco. Guardava il bambino. Matteo aggrottava la fronte esattamente come Leonardo quando era scontento. Il mento ostinato, l’arco delle sopracciglia, persino il modo di camminare con il piede sinistro un po’ storto… tutto era così evidente che nessun test del DNA sarebbe servito. La genetica parlava da sola.
Leonardo si accovacciò lentamente, dritto sull’asfalto, lasciando cadere il sacchetto con il camioncino.
“Dio mio… Giulia…” mormorò tra le mani. “Che idiota sono stato. Che idiota…”
Giulia per un attimo provò pena per lui. Davanti a lei c’era un uomo che, con le sue stesse mani, cedendo alla malvagità altrui e alla propria codardia, si era privato di due anni di felicità. I primi passi, le prime parole, i primi abbracci di quel bambino.
Matteo si avvicinò con cautela. Si fermò a due passi, inclinò la testa di lato e tese a Leonardo la sua manina sporca di sabbia.
“Tieni,” disse con tono serio, offrendo allo sconosciuto un sassolino liscio che aveva tenuto nascosto in tasca.
Leonardo tese una mano tremante e, come se fosse di cristallo, prese il sassolino.
“Grazie, piccolo… Grazie, Matteo.” La voce di Leonardo si spezzò. Alzò gli occhi verso Giulia. C’era una supplica in essi. “Giulia, posso… posso venire ogni tanto? Non chiedo niente. So di essere in colpa con tutti e due. Ma lasciami solo stare vicino.”
Giulia si alzò dalla panchina. Andò da suo figlio, lo prese per mano e lo attirò dolcemente a sé.
“Puoi venire, Leonardo,” disse con calma. “Matteo ha bisogno di un padre. Ma mettiamo subito le cose in chiaro: vieni da tuo figlio. Non da me. Tra noi non c’è più niente. Non ho bisogno di un uomo che ha dimenticato come si fa a fidarsi della propria donna.”
Leonardo si alzò lentamente. Strinse nel pugno il piccolo sassolino regalato da suo figlio e annuì, sconfitto.
“Accetto qualsiasi condizione, Giulia. Qualsiasi.”
Davanti a loro iniziava una storia nuova, anche se certamente non facile.
