Un brusio elegante riempiva il ristorante esclusivo di Milano, mescolato al delicato tintinnio dei bicchieri di cristallo. Ludovico Marchesi, un uomo il cui nome aveva dominato le sale consiliari per decenni, sedeva al tavolo centrale. La sua postura era impeccabile, il suo abito su misura perfetto, e accanto a lui, la moglie, Beatrice Conti, elegante nel suo vestito da sera. Per anni, Ludovico era stato l’immagine del controlloincrollabile, inavvicinabile.
Quella sera, quell’immagine cominciò a sgretolarsi.
Una giovane cameriera si avvicinò, bilanciando due piatti con grazia naturale. Non poteva avere più di ventanni, vestita semplicemente, ma cera una dignità silenziosa nella sua presenza. Mentre posava il piatto davanti a Ludovico, i loro occhi si incrociarono per un attimo.
E in quel momento, lui si bloccò.
Qualcosa nel suo sguardo lo colpì come unondauna familiarità, un ricordo di una vita fa.
Quindici anni fa, per lesattezza.
“Desidera altro, signore?” chiese lei, notando la sua improvvisa rigidità. “Sta bene?”
La gola di Ludovico si strinse. “Come… come ti chiami?”
La ragazza esitò. “Sofia, signore. Sofia Rossi.”
Beatrice aggrottò le sopracciglia. “Ludovico, cosa stai facendo? È solo una cameriera.”
Ma Ludovico non riusciva a distogliere lo sguardo. Il suo polso accelerò. “Sofia… posso chiederti il tuo cognome?”
Lei si confuse. “Non… non lo so con certezza. Sono cresciuta in affido. Mi hanno detto che ero stata abbandonata da neonata.”
Il bicchiere di vino scivolò dalla mano di Ludovico, infrangendosi sul pavimento. Le conversazioni intorno a loro cessarono. Un silenzio improvviso scese sul ristorante.
Il volto di Beatrice impallidì.
Quindici anni prima, a Ludovico era stato detto che la sua bambina era morta in un tragico incidente. Ricordava ancora quella copertina rosa in ospedale, mentre piangeva per la prima volta da anni. Beatrice era stata al suo fianco, insistendo che fosse stato inevitabile.
Eppure… ecco quella giovane donna. Ogni istinto gli urlava: È mia.
“Quanti anni hai?” La sua voce tremò.
“Quindici… quasi sedici,” rispose Sofia con cautela.
La forchetta di Beatrice graffiò il piatto.
Ludovico si alzò di scatto. “Dobbiamo parlare. Adesso.”
Sofia batté le palpebre. “Signore, sto lavorando”
“Pagherò io la tua pausa,” disse Ludovico, rivolgendosi al direttore.
Beatrice lo afferrò per il braccio. “Non essere ridicolo, Ludovico. Siediti.”
Ma lui indietreggiò, gli occhi ancora fissi su Sofia. “Cinque minuti. Ti prego.”
Sofia guardò incerta il suo supervisore, che sospirò e annuì. “Mezzora.”
Fuori, Ludovico si inginocchiò per guardarla negli occhi. “Hai qualcosa della tua infanzia? Una voglia, forse? Un ricordo?”
Lei si toccò il collo. “Una piccola voglia a forma di stella. E… mi hanno trovata avvolta in una copertina rosa con la lettera S ricamata. Perché?”
Il respiro di Ludovico si bloccò. Quella copertina. Quel segno.
Con voce bassa e tremante, disse: “Sei mia figlia.”
Sofia fece un passo indietro. “È uno scherzo?”
“Non scherzo,” disse lui, la voce spezzata. “Quindici anni fa, mi dissero che mia figlia era morta. Ma tu… sei identica a lei. A mia prima moglie, tua madre.”
La voce di Sofia tremò. “Non… non capisco.”
Beatrice riapparve, la tensione sul volto. “Ludovico, basta. La stai confondendo.”
Il suo sguardo si fece cupo. “Beatrice… lo sapevi, vero? Tutti questi anni.”
Lei lo fissò per un momento prima di rispondere con freddezza: “Ti stai facendo delle idee.”
“No. Me lhai nascosta. Mi hai fatto credere che fosse morta. Lhai fatta sparire.”
Beatrice strinse le labbra.
Sofia sussultò. “Vuoi dire che… mi hai abbandonata?”
Il tono di Beatrice fu glaciale. “Non capiresti. Tuo padre era troppo occupato a costruire il suo impero per crescere una bambina. Ho fatto quello che credevo giusto.”
“Basta!” la voce di Ludovico risuonò. “Mi fidavo di te. Ho pianto mia figlia per colpa tua. Hai idea di cosa mi hai fatto?”
“Avresti scelto lei invece di me,” disse Beatrice, impassibile. “Non potevo permetterlo.”
Le mani di Sofia tremarono. “Io… voglio andarmene. È troppo.”
Ludovico le si avvicinò. “Ti prego, aspetta. So che è difficile da credere, ma ti giuro… sono tuo padre.”
Gli occhi di Sofia lo scrutarono. “Perché dovrei crederti?”
Dalla tasca, Ludovico tirò fuori un vecchio portafoglio e una fotografialui che teneva in braccio una neonata avvolta in una copertina rosa con la lettera S. “Questa fu scattata il giorno in cui sei nata. Hai ancora quella copertina?”
Sofia annuì lentamente. “Lho sempre tenuta con me.”
Beatrice impallidì.
La voce di Ludovico si fece dolce. “Sofia, ti ho persa perché mi sono fidato della persona sbagliata. Non ti perderò di nuovo.”
Le lacrime le brillarono negli occhi, ma scosse la testa. “Ho bisogno di tempo.”
“Prenditi tutto il tempo che vuoi,” disse lui. “Voglio solo che tu sia al sicuro. Se Beatrice ha potuto fare questo… chissà cosaltro?”
La voce di Beatrice si alzò. “Come osi metterla contro di me?”
Gli occhi di Ludovico furono gelidi. “Lhai fatto da sola.”
Quella notte, Ludovico assunse un investigatore privato. In quarantotto ore, ebbero le prove: documenti dadozione falsificati, pagamenti segreti allorfanotrofio, un certificato di morte contraffatto. Tutto riconducibile a Beatrice.
Quando fu affrontata, esplose.
“Sì! Lho fatto!” urlò. “Quella bambina era tutto ciò che contava per te! Tutto ruotava attorno a lei! Mi rifiutavo di essere seconda a una neonata!”
I pugni di Ludovico si strinsero. “Mi hai rubato mia figlia. Hai distrutto delle vite.”
Nellangolo, Sofia parlò tra le lacrime. “Tutta la vita ho pensato che nessuno mi volesse. E mio padre era vivo tutto questo tempo?”
Ludovico si inginocchiò accanto a lei. “Ti ho cercata ogni giorno. Credevo di averti fallito. Ma non era colpa miaera la sua.”
Beatrice tentò un ultimo appello. “Ludovico, possiamo sistemare”
“Vattene,” disse lui con freddezza.
“Cosa?”
“Fai le valigie. Esci di casa. I miei avvocati si occuperanno del resto.”
Le settimane seguenti non furono facili. Anni di abbandono resero Sofia diffidente. La grandiosità della villa, la servitù, il silenziotutto le sembrava estraneo.
Una sera, Ludovico la trovò seduta da sola al tavolo da pranzo, la cena intatta.
“Vuoi qualcosaltro?” chiese gentilmente.
Lei scosse la testa. “Non è il cibo… è solo che non
