Monika Lindner stand auf dem Parkplatz vor dem Verwaltungsgebäude in Augsburg und zählte zum dritten Mal die Autos auf den reservierten Plätzen. Ein Porsche Cayenne, ein Audi Q8, noch ein Porsche. Ihr eigener Opel Corsa stand zwei Straßen weiter, weil die Mitarbeiterplätze seit Jahren nicht mehr ausreichten.
Sie arbeitete seit siebzehn Jahren in der Fertigung bei Kessler Präzisionstechnik, einem mittelständischen Zulieferer für die Automobilindustrie. 1978 hatte ihr Vater, Hermann Lindner, dort als einer der ersten Dreher angefangen. Die Firma gehörte damals noch dem alten Kessler, einem Mann, der jeden Mitarbeiter beim Vornamen kannte und an Weihnachten persönlich die Umschläge verteilte.
Heute gehörte die Firma einem Investmentfonds aus Frankfurt, und der Vorstandsvorsitzende hieß Jochen Raab. Raab war fünf Jahre im Amt, seit die Familie Kessler verkauft hatte. In dieser Zeit hatte sich sein Jahresgehalt, inklusive Boni und Aktienoptionen, auf etwas über drei Millionen Euro versiebenfacht. Monikas Stundenlohn war in derselben Zeit um ganze einundachtzig Cent gestiegen.
Sie wusste das so genau, weil sie es sich aufgeschrieben hatte. Nicht aus Wut, sondern aus Gewohnheit. Ihr Vater hatte ihr beigebracht, Zahlen zu notieren, bevor man über sie redet.
An diesem Novembermorgen roch es im Treppenhaus nach nassem Laub und kaltem Beton, und aus dem Pausenraum dröhnte das Vormittagsprogramm vom Radio, irgendein Moderator, der über Glühweinpreise auf dem Christkindlesmarkt witzelte. Monika hängte ihre Jacke an den Haken neben dem Spind, der seit zwei Jahrzehnten ihr gehörte, ohne dass je jemand ein Schild drangemacht hätte.
Der Grund, warum sie an diesem Tag überhaupt zur Verwaltung hochging, war ein Brief. Die Geschäftsführung hatte angekündigt, die betriebliche Altersvorsorge für die Werksmitarbeiter zu kürzen. Begründung: Kosteneffizienz, notwendige Anpassung an den Markt. Gleichzeitig stand im Geschäftsbericht, den jemand aus dem Betriebsrat kopiert und im Pausenraum ausgelegt hatte, dass Raab für das laufende Jahr eine Sonderzahlung von 480.000 Euro erhalten sollte, für erfolgreiche Restrukturierung.
Monika kannte das Wort Restrukturierung gut. Es bedeutete, dass sechs Leute aus ihrer Schicht im Frühjahr gegangen waren.
Sie hatte einen Termin bei der Personalabteilung, eigentlich wegen etwas ganz anderem, wegen der Pflegezeit für ihre Mutter, die seit dem Schlaganfall im Sommer in einem Heim in Friedberg lag. Aber als sie im Flur vor Raabs Büro vorbeikam, stand die Tür einen Spalt offen, und sie hörte ihn mit jemandem telefonieren, über eine neue Segelyacht, die er sich auf dem Chiemsee kaufen wollte. Er lachte dabei, dieses helle, zufriedene Lachen von jemandem, dem der Boden unter den Füßen nie wirklich wackelt.
Ihre Kollegin Petra, die seit neun Jahren am Empfang saß, winkte sie zu sich.
„Hast du den Aushang gesehen? Wegen der Vorsorge?"
„Hab ich."
„Und was sagst du dazu?"
Monika setzte sich auf die Kante des Besucherstuhls. „Ich sag noch nichts. Ich rechne erst."
Sie ging zu ihrem Termin bei der Personalreferentin, einer jungen Frau namens Nadine Brandt, die freundlich, aber sichtlich überfordert war. Die Pflegezeit wurde genehmigt, unbezahlt, auf Antrag, für maximal sechs Monate. Monika nickte nicht einmal, sondern fragte stattdessen, ob es stimme, dass die Vorsorgebeiträge ab Januar um dreißig Prozent gekürzt würden.
„Das kann ich so nicht bestätigen", sagte Nadine Brandt.
„Muss sie auch nicht. Steht im Aushang."
Auf dem Rückweg zur Fertigungshalle blieb Monika kurz an der Pinnwand stehen, wo noch das alte Foto vom dreißigjährigen Firmenjubiläum hing, ihr Vater mit Schnauzbart und Blaumann, neben dem alten Kessler, beide mit Sektgläsern in der Hand. Jemand hatte vergessen, das Bild abzuhängen, als die neue Geschäftsführung die Flure umgestaltet hatte.
In der folgenden Woche berief der Betriebsrat eine außerordentliche Versammlung ein. Der Raum im Gemeindehaus war zu klein, Leute standen an den Wänden, jemand hatte die Heizung zu hoch gestellt, und es roch nach nassen Jacken und Kaffee aus der Thermoskanne. Der Betriebsratsvorsitzende, ein Mann namens Jürgen Steidle, verteilte Kopien des Geschäftsberichts.
„Die Zahl, um die es geht, ist sechshundertvierzigtausend Euro", sagte er. „So viel würde die Kürzung der Altersvorsorge für die gesamte Belegschaft im nächsten Jahr sparen. Die Sonderzahlung für Herrn Raab beträgt fast die Hälfte davon, für eine einzige Person."
Jemand aus der zweiten Reihe rief: „Und was machen wir jetzt, beschweren?"
Steidle schüttelte den Kopf. „Wir verhandeln. Aber verhandeln heißt nicht bitten."
Monika meldete sich zu Wort, was sie in siebzehn Jahren noch nie getan hatte. Sie stand auf, die Knie leicht zitternd, und sagte: „Mein Vater hat vierzig Jahre für diese Firma geschraubt. Er hat sich die Finger kaputt gemacht für eine Rente, die jetzt gekürzt werden soll, damit einer sich eine Yacht kauft. Ich finde, das sollte man den Leuten nicht nur im Geschäftsbericht sagen. Das sollte man ihnen ins Gesicht sagen."
Es klatschte jemand, dann noch jemand, dann die ganze Reihe.
Drei Wochen später kam es zur entscheidenden Sitzung, bei der Betriebsrat und Geschäftsführung direkt aufeinandertrafen, im großen Besprechungsraum im obersten Stock, mit Blick über die Lechauen, die im Novembernebel kaum zu erkennen waren. Raab saß am Kopfende, in einem marineblauen Anzug, der zu teuer aussah für einen Dienstag. Neben ihm der Finanzvorstand, der die ganze Zeit auf sein Tablet starrte.
Steidle legte die Zahlen auf den Tisch. Monika war als Vertreterin der Fertigung mitgekommen, zum ersten Mal in einem solchen Raum, und sie hatte ihre eigene Liste dabei, handgeschrieben, mit dem Stundenlohn ihres Vaters von 1978 und ihrem eigenen von heute, nebeneinander.
„Herr Raab", sagte Steidle, „wir verstehen, dass die Firma wirtschaftlich unter Druck steht. Was wir nicht verstehen, ist, warum dieser Druck immer nur bei denen ankommt, die am wenigsten verdienen."
Raab lehnte sich zurück. „Die Bonuszahlungen sind vertraglich fixiert, das wissen Sie. Die können wir nicht einfach streichen."
„Dann streichen Sie die Kürzung der Altersvorsorge", sagte Monika, bevor sie es verhindern konnte. Ihre Stimme war fester, als sie erwartet hatte. „Sechshundertvierzigtausend Euro gegen vierhundertachtzigtausend für Sie allein. Rechnen Sie das mal jemandem in der Halle vor."
Raab sah sie an, als würde er sie zum ersten Mal wirklich wahrnehmen. „Das ist nicht so einfach, wie Sie es darstellen."
„Ist es doch", sagte Monika. Sie legte ihre Liste auf den Tisch, drehte sie so, dass er sie lesen konnte. „Mein Vater hat 1978 hier angefangen. Damals hat ein Dreher hier das Dreifache von dem verdient, was die Geschäftsführung bekommen hat, gemessen am Durchschnitt der Branche. Heute ist es umgekehrt, um das Zwanzigfache. Das ist keine Meinung. Das steht in Ihrem eigenen Bericht."
Es blieb eine Weile ruhig im Raum. Der Finanzvorstand legte sein Tablet zur Seite.
Am Ende der Sitzung wurde nichts entschieden, das war Monika klar, als sie den Raum verließ. Aber zwei Wochen danach kam ein neuer Aushang, diesmal ohne großes Pathos: Die Kürzung der Altersvorsorge werde um ein Jahr verschoben, zur weiteren Prüfung. Die Sonderzahlung für die Geschäftsführung stand nicht zur Debatte, das wurde offen gesagt. Niemand hatte erwartet, dass Raab auf seine Yacht verzichten würde, und er tat es auch nicht.
Was sich änderte, war etwas anderes. Monika ging am Freitag danach zu einem Notar in der Maximilianstraße, mit der Vollmacht ihrer Mutter in der Tasche, die sie seit dem Schlaganfall verwaltete. Ihre Mutter hatte, Jahre zuvor, aus einer alten Verbundenheit zur Firma Kessler, zweihundert Belegschaftsaktien gekauft, die inzwischen etwas wert geworden waren, knapp achtzehntausend Euro. Die Aktien waren das Einzige, was die Familie noch an das Unternehmen band, außer Monikas eigener Lohnabrechnung.
Monika setzte sich dem Notar gegenüber, einem ruhigen Mann mit grauer Krawatte, und legte die Papiere auf den Tisch.
„Ich möchte die Aktien verkaufen", sagte sie. „Alle. Und das Geld auf ein Konto überweisen, das auf den Namen meiner Mutter läuft, für die Pflegeheimkosten."
„Sie sind sich sicher? Der Kurs steht gerade gut."
„Ich bin mir sicher. Ich will nicht, dass ein einziger Cent von mir noch in dieser Firma steckt, der von Entscheidungen abhängt, die ich nicht mittragen will."
Der Notar nickte, ohne weitere Fragen, und begann, die Übertragung vorzubereiten.
Zwei Tage später bekam Monika einen Anruf von der Investor-Relations-Abteilung des Fonds, eine höfliche Stimme, die sich erkundigte, warum ein langjähriger Aktionär der Belegschaft seinen Anteil veräußere, ob es Unzufriedenheit gebe, die man ansprechen könne.
„Sagen Sie Herrn Raab", antwortete Monika, „dass meine Mutter ihre Pflege jetzt selbst bezahlt. Ohne Rücksicht auf seine nächste Bonuszahlung."
Sie legte auf, ging zurück an ihren Platz in der Fertigungshalle, wo der Drehautomat ihres Vaters, mittlerweile durch eine CNC-Maschine ersetzt, immer noch an derselben Stelle stand. Draußen fuhr ein Streufahrzeug vorbei, viel zu früh für den ersten Schnee, und irgendwo im Pausenraum lief wieder das Radio, dieselbe Glühweinwitz-Schleife wie vor drei Wochen.
